La yapa, el viernes.

"Tengo algo que te debo hace años" me dijo.
"El Topolino"
No... era la Yapa. Bueno, me debés menos, ahora el topolino.
La demanda y la oferta. Así es. Eso es un amigo.
Noches amerikanas, ESO es un amigo.
(Andrés) Javier; Lamento. Decirte. Que te hice. Poema.
Te inmortalicé al cuadrado.
Cartas que te dejo para que se las leas al Buda.
No escribo en codigos, no hay espacios en blanco. No hay misterio. Sólo sorpresas. Te escribo a vos, y no importa el modo en que lo haga, sé que siempre vas a entender mi idioma. Y si no lo entendés me vas a seguir.
¿Si sigo pidiendo cosas se me conceden?
Como la lámpara del radio-cuento de Aladino. "Disculpa amigo, ahora tengo otro amo" (textual... ¿Por qué el genio tenía al voz de Kiko?)
Hay muchos secretos por revelar.
Hay muchos soles para vernos.


"Si la yapa es la ilusión de toda mi vida"

QUIERO PROBAR EL TIEMPO DEL INTERIOR

Zooooooooologico plop!

"VAMOS A PUNGUEARLE A ESTA VIDA AMARRETA UN RAMO DE SUEÑOS"

Noche espesa la de anoche y van 43.
Una animalada, eso es lo que son.
Si la gente se divide en dos grandes grupos, ellos son tan anormales que forman tres. 2 son claramente de los gatos. 2 están en la mitad, 1 tira más para un lado, 1 tira más para el otro. 1 es de los perros.
El perro a muerte. ya saben. Fidelidad ante todo. Por Fidel, claro.
Los ambiguos. Porque la pantera tiene la esencia de los canes y los movimientos de los gatos. La otra es una perra, por eso.
Y los gatos, son gatos. No hace falta aclarar.
Pero son dos tipos diferentes de gatos.
A uno le podés decir que sos zoofílico y su mirada te contesta con el tercer ojo "¿Y cuál es el problema?" El otro tiene los ojos de gato; te mira hasta que se cansa , después te deja de mirar.



Mañana me llega cartadocumento de los 4. Para arreglarla, los amo.

En el mismo lugar cinco, seis años antes.

No me acuerdo bien la fecha, y no hubo cámaras; somos de esa generación y de esa clase. Todo es está guardado en la memoria.
Era la primera primavera de nuestras vidas. En la ída fuimos con la camioneta de Maricarmen y el tío Eugene. El día estaba hermoso y el camping lleno.
Me acuerdo que tejía. No sé por qué. Era verano. ¿Qué hacía tejiendo?
Hacía calor, con las chicas nos tiramos al sol. Mecha se sacó la remera y con esa seguridad de sí misma, estuvo reposada en corpiño un largo tiempo. Fue la única valiente que me acompañó en la aventura de sumergirme en la laguna. Bien por nosotras, no sé si lo haríamos ahora.
Los chicos compraron unas cañitas por5 o 10 pesos. Creo que la carnada salió más caro. Obviamente no pescaron nada. La mayor acción fue cuando Tute se dio cuenta que el anzuelo lo tenía clavado en la pierna. (era pequeño no se impresionen)
Me gustaba sentarme en el muellecito(que era circular) , y dejar las piernas colgadas sobre el agua(una tarde se me calló una alpalgarta después de muchas advertencias de la sra. Pocha) Ver la luna reflejada, el agua oscura, el cielo estrellado. Perturbaba la naturaleza, el hotel lujoso en construcción a unos metros. Ahí con ellos, el futuro era incierto. Es incierto. Pero no nos importaba. Y todos queríamos ser médicos.
Motos y bicis por todos lados. Por las noches salíamos a caminar por el pueblo. Descubrimos casas muy bonitas. En el centro, los adolescentes se juntaban en la plaza para mostrar las motos nuevas, hacer rugir el motor y dar varias vueltas para que todos sepamos el modelo y la patente de memoria. Nos aburrimos en seguida. Vimos un cartel de pizza por metro y siempre quedaron las ganas.
Otra vuelta, la movida. Nestor en bloque llegaba al pueblo, y estaban todos en el estadio. No sabíamos quién era pero fuimos a chusmear detrás del alambrado. Muchos todavía no saben quien es.
Otra tarde alquilamos bicis y fuimos a darle la vuelta a la laguna. A mí me llevaron entre Pocha, Tute y Facu. Esos son amigos. A la vuelta, intentaron enseñarme a andar. Qué linda sensación la primera vez. Es como volar. Fueron pocos metros hasta que empecé a acercarme a la calle donde pasaban los autos. "No sé frenar, no sé frenar" grité yo. Y mientras todos se reían de la boluda, y con razón, el único que vino a mi rescate fue Pablito.
Lo peor, la vuelta. Caminar esa diagonal interminable hasta la terminal de buses. Y siempre en compañía del perro del camping que nos guió hasta allá, fiel, como un buen amigo que se despide de sus visitas. Un gesto cortés, con ternura.
Recuerdo bien, que me cagué de hambre (a pesar del asado fabulantastico que se mandó el mencionado chef accidentado) y quizá fuera esa la razón por la que la mejor polenta de mi vida (la única que me gustó hasta hoy) la probé en Monte, hace cinco o seis años atrás.

Tuesday, January 30, 2007

Pirulo existe, gente.
Y el día se niega a morir, y así las esperanzas.
Me duele el abdomen (como dicen los médicos) de tanto reír.
Te encontré, detrás de una nube subterránea, entre las calles de Terra.
Nunca vi Mazinger.


¿Si eso no es pirulo, qué sino?
El destino no es animé.
Yo soy de los perros, a muerte. Y sergio de los gatos, de 100 gatos.

Otro crimen sin resolver.

El día está hermoso. Casual para un encuentro.
Eso pensé, cuando me desperté. Que hoy no voy para capital.
Me quedo en casa estudiando.
Otro que condené.
Maté las ilusiones que el día esperaba para mí. Pum.

Mayo, 25, 200

"CADA CORAZÓN ES UNA CELULA REVOLUCIONARIA"

Lo bueno de vivir bien despierto y despertar a otros, es morir y poder seguir soñando, latiendo... La herencia. Trascender.

Reivindicaciones...
Leí en la viva, la sección de Pigna, sobre Malvinas. No puedo apartarlo de mí y menos un día como hoy. Decidí que voy a ir. Quiero ir.
Romper los mármoles y que dejen de decir: sólo reconocidos por Dios. Una buena manera de conmemorar el bicentenario de la patria. Darle el reconocimiento que los ex soldados, veteranos se merecen. Que dejen de acampar y cortar congreso. Hacer honores a los verdaderos patriotas vivos.
Me cansé de ver los festejos por la televisión (Y sufro más cuando veo a la sole con esa panzota revolear ponchos, bailando y moviendose). Mientras escribo esto, escucho a la presidenta su discurso. Algo sobre Malvinas, soberanía, geografía, tratado, derechos. ¡Qué indignación! Nunca nombró a nuestros héroes. ¿Por qué Malvinas siempre es eso? Lo superficial que asoma al agua y los ingleses nos robaron.



A José, Manuel, Rodo, René y los héroes con amor. A los demás con cariño, les debo mi acercamiento... Gran deuda mía.

Te pido la yapa.

-¿Che Tute, qué tal me queda el disfraz de Caperucita?

-¿Ah, era de caperucita? Pensé que eras uno de los enanos de Blanca Nieves.

-Andá a cagar… Blanca Nieves no tenía enanos chinos. ¿Y tu disfraz?

-No sé, mamá no tenía ganas de hacérmelo. Mejor… porque para tener esa pelotudez en la cabeza…

-Calláte… te morís de ganas por tener un cono rojo en la cabeza.

-…

-…

-…

-¡Tengo un hambre!

-¿Si, no?

-¡Dame una yapa!

-No, me quedan pocas…

-¡No siquiera lo abriste!

-¡Sos molesta eh!

-Sí, nací para molestarte. Dentro de quince años vas a trabajar en un call center y te voy a llamar todas las noches para molestarte.

-¿Lees el futuro ahora?

-Si, no me cambies de conversación. Quiero una yapa.

-Yo también leo el futuro.

-…

-Vos toda la vida vas a ser un enano de jardín.

-¡Tenés un trauma con los enanos!

-Si, siento que me persiguen.

-Jaja… ¿Y cómo tienen los ojos?

-¡Qué se yo! ¿Qué importa eso?

(voz en off) -¡Chicos! A ver que les saco una foto.

-Encima ahora tu vieja con la cámara…

Sin escarparela, me parece que me calzo el lazo rojo.

¿Cuántos clientes tuvo hoy doña escarapela?

Pasa Mayo, siempre revolución.
Solía gustarme mayo... hasta que la revolución empezó a aflorar en mi interior, y estalló esta semana.
¿Cada cuanto se es argentino Maju?
Cada 4, con pasión. Cada 200 con festejos.
Cuando cabía la posibilidad de pasar este año en Nihon, me aferraba a la bronca de no poder festejar el bicentenario. ¡Qué boludez a lo que se aferra uno!
Ya, las raíces no sueltan jamás la tierra.
Creí que lo era, todavía lo soy, pero no tanto.
Seguramente voy a gritar los goles en el mundial.
Pero siempre me queda esa flecha clavada en el cerebro...
como la propaganda de los analgésicos (creo)
"Fue cuando el futbol se lo comió todo"
De esa gran flecha roja, que se clava en mi cabeza nace la frase, la famosa que siempre me impresionó, pero nunca profundicé.
"los mismos que pedían que se vayan del gobierno, al otro día fueron a gritar los goles del mundial"
Sinceramente... no creo que haya sido así así.
Por empezar tomando con exactitud las palabras ¿fue al otro día? (una boludez, a lo que voy...) De ninguna manera podrían haber sido los mismos. No tiene logica. Por eso creo que no lo eran.
Igual que este festejo... Cómo se morfa todo...
200 años de libertad, decía una propaganda (seguro era del gobierno, porque todavía no hay libertad de prensa... por más que trompita mienta, es bravo) (¿no seguíamos contra la ley de medios?)
¿Y toda esa gente que moría cada día por la inseguridad? ¿De verdad piensan que les quedan ganas para festejar?
No es de ortiva, quizá si un poco del caracter de inconformista y como me dijo Kary que me GUSTA ir contra la corriente... pero pensé en esa gente y no tuve más ganas de festejar nada.
No estuve en la marcha por Cabezas, ni por Fuentealba, ni por Julio Lopèz, ni por lo mas recientes... Me sentiría inglesa si copara el obelisco porque canta Fito Paez por la patria.
De momento es eso... increíble la revolución hace 200 años, a esos hombres (y mujeres por supuesto) amo y hacen latir mi bobo.
Hoy en el bondi pensaba:
En el negrito de los actos ¿? ahí quedó mi pensamiento estancado. Nadando en una laguna dudosa. Porque su presencia era clave, pero el colegio sólo nos enseñó a disfrazarnos y pintarnos la cara con corcho quemado.
Y en esos comentarios sobre la sexualidad de Manuel. Rumores, nada. Pero ¿si lo hubiese sido qué? ¿Se menosprecia su imagen? ¿Se nos cae un heroe? ¡Por farol! Con todo lo que es e implica, esa boludez no puede modificar absolutamente nada. Es menos que decir que tenía una fractura en el pisiforme. ¿Eso no es grave, no?
Para el 25 espero tener una visión menos pesimista.
25 es un buen numero... 25 escritores, y algunas respuestas a las preguntas ¿Cuál te parece que es la mejor manera de festejar el bicentenario? Es bastante reciente la entrevista. Todos saben en verdad cual es la que estoy buscando.

No me hace gracia los festejos Macri (es personal, ojo con las UDH) gobierno de la ciudad, triste. Gente con kimono y cantando y bailando taiko. Lo mejor, me encanta y creo que es una imagen hermosa y demasiado emotiva. Que nos mueve a todos los que comemos arroz con palitos. Pero no da. No da para nada Michetti. No es una amenaza, pero no me toques ni mis tintorerías, ni mis ojis. Manetené tu 5 a sec alejado.

Antes de ir al labo 21/V/2010

¿Pagarías por acostarte conmigo?

No entiendo. ¿es un insulto?

¿Cuál es la respuesta que debería esperar?

No espero nada. O lo simulo.

Y por él... no pagaría. Creo.

Ni todos mis (pocos) ahorros, ni mi potencial.

Aunque quisiera.

Ni me vendo, ni lo compro.

Los billetes, aunque en cantidad, no lo valen.

Dinero menos.

Aquel de Juan me gusta... pero hay una clara diferencia. Y no sé por qué, me genera una linda sensación. Tu sentar es mucho más... puro. Y comienzo a creer que ya nada te puede corromper.

¿Es enfermizo, no?

Gracias a Freud me di cuenta que soy una neurótica.

Y gracias Broier, pero no quería saberlo. ¿Por qué tengo que anotar la pronunciación, si nadie se esmera en decir mi apellido?

La chica de la frazada. (son todas chicas... es que no me imagino un hombre)

Durante toda la clase de bioquímica me cagué de frío. Lo pero es cuando tenés los pies helados, es irreversible.
Encima eso, la profesora de la que les hablé con su risa sínica ¿será feliz?. Estaba también el otro profesor, el del otro grupo, pero que clase por medio explica para todos. Un flaquito de anteojos y bigotes, bonachón. Macanudo, que explica (a veces se equivoca, la otra casi nunca) y genera cierta confianza que no te incomoda preguntarle las dudas. Buena onda a palabras sencillas, cada vez me cae mejor.
Seguí con frío, mientras esperaba parada la cola para ir al baño, sentía que me congelaba, y mientras cruzaba la plaza, hasta llegar al subte. En el subte nunca hace frío.
Ya al bajar las escaleras hasta el andén, uno siente la diferencia, cuando choca "plaf" como la masa de pizza sobre la mesada enharinada.
Porque se siente la densidad... ese olorcito particular de la levadura. El aire tibio para la fermentación. El subte.
Mientras me incluía al grupo para ser amasada, se me ocurrió ésta historia: Una chica que como sufría del frío (era muy sensible) llevaba los días más duros del invierno-otoño un acolchado bajo sus brazos. Como quien lleva si mp3, un libro, algo para tejer...
Pero eso no era lo mejor, lo de friolenta era un excusa, me la imaginé sentada en cualquier banco, en cualquier pasto donde llegasen los rayos de sol. Ella se tira, se abriga con su manta, a la mañana, a la tarde, en cualquier lado, y se pone a soñar.
Cuando llegué a casa me di cuenta que podría haber sido una linda historia, sino fuese que la realidad me golpeó como Maru Botana estrella la masa; ese era mi deseo. El frío que sentía, sumado a las incontrolables ganas de huir de esa clase.

La chica que amaba al chico del estacionamiento.

Chiharu es una suerte de ángel de la guarda que tengo. Un ángel de la guarda que además se puede especializar en otras profesiones.
Tenía cita con ella, hoy. Teníamos la tercera clase de bicentenario-marxismo-deuda externa. No sé en realidad que es… ella quería ir, a mi me daba cierta curiosidad, pero acompañarla era mi mayor regocijo.
Resulta que por esas cosas de la vida, terminamos yendo a filosofar de la vida, en vez de escuchar una parte de la historia, contada por alguien que creía en Esa historia.
Chiharu es, quien descubrió primero mis letras. Madrina de mis primeros poemas y relatos. Opinóloga de mis ensayos.
Es para mí, una bolsita tejida de color caqui, llena de monedotas de oro. Esas que te hacían poderoso en otros tiempos. Esas que relucen en los tesoros que se encuentran los piratas.
Es quien oye mis quejas y sobre mi incapacidad para acomodarme en el sistema. De eso estaba hablando yo, quejándome. Utilizándola de psicoanalista; contándole mis dudas y mis inflexiones. Tratando de expresarle la constante guerra que habita en mí.
Yo se lo decía, me di cuenta ahora, con otras palabras. Haciendo culpable al entorno.
Y ella me contaba de sus cosas. Yo esperaba serle útil.
Ella, lleva la primavera en la sangre. Posee la belleza de la rosa y la humildad de la margarita. La frescura del aire adolescente. La sabiduría de la savia y la intuición de las abejas.
Ella espera tomar un café con él, allá más al sur algún día.
Yo creo que él lo espera más que ella.
De momento, estamos ella y yo, tomando un café en el Burger de Córdoba, mientras en frente se incendiaba el Clínicas y yo pensaba que las sirenas eran ambulancias.
Es patético de mi parte… encima hablando de política y Goodbye Lenin! No hay excusas… pero tenía menos de diez pepes en la billetera.

"Juramos para siempre estar unidos"

Seguramente no descanse, es más la fatiga por conciliar el sueño. Que la pone de mal humor.

Es mi culpa, yo le insistí, ella hizo el esfuerzo.

Sabe que tiene que dormir. Necesita fuerzas para el otro día. Su convicción es tan grande, que lo logra, a pesar de la luz y las voces. De la música.

Es así Carolina, se la puede llamar así. No importa si es el nombre, el apodo o una definición. Pongámosle Carolina.

Carolina me seda, desde hace más de dos días.

Al caer la noche, puedo quedarme horas hablando con Carolina, de cualquier cosa, cosas con sentido pero más de las que no lo tienen. El mundo fluye como el Río de la plata, así las palabras, así el tiempo, así la noche.

Yo estoy cansado, pero escucharla hablar, reírse, me cura el corazón. Prefiero purificarme, a descansar… porque… puede que sea más lindo, o no, con un comienzo manipulable, pero es egoísta. Escojo dejarla ser a imaginarla.

Nos pasamos de la realidad. Parece que el tiempo no corre y el reloj pequeño sobre el televisor es mágico porque la aguja mayor siempre marca el número de la suerte.

Ella me habla, me escucha, se adormece, se vuelve a despertar…

Bendita entre todas las mujeres. Duerme con los ojos abiertos y me impresiona, pero me acostumbro de a poco. Y descubro que me gusta. Es una caracterización. Y ese acto en cualquier circunstancia, ya lo asocio con su marca personal.

Carolina Esmeralda come pizza barata y picante, mientras tira frases al azar y desnuda el inconsciente.

Si mañana tengo que irme, opto por no dormir con Carolina esta noche. Quiero estar bien despierto.

En mis sueños, su presencia está asegurada.

"PORQUE TENGO LOS PULMONES EN LAS MANOS"
POR ESO ESCRIBO

"La muerte de Salinger conmociona al mundo literario"
"-¿Viste que se murió Salinger?
-Sí, todo el mundo lo dice.
-¿Quién era?
-No sé quién era, ¿era argentino?"
Lo primero lo acabo de leer, noticia vieja, claro está, pero ayer, antes de acostarme, pensaba en Salinger. En el nombre, porque no conozco la persona. Hace unos minutos leí algo en wikipedia.
No pertenezco a ese mundo entonces. No estoy decepcionada.
Lo segundo fue una conversación telefónica con mi hermana. No me acuerdo en realidad si le pregunté si era argentino, pero lo pensé. Me da orgullo. La altanería argentina, esa de la cual los países vecinos se aferran para dedicarnos chistes.
Decía, que ayer pensaba en Salinger, yo, pero mi inconsciente es pillo, me jugó una ronda, y mordí el polvo.
El día de mayor felicidad, el día de descubrimeinto, el día de luz, el día de renacimiento, ese día leí la primera frase, con el corazón a punto de explotar. Era el inicio. El principio de algo nuevo y puro, algo hermoso. El portón a la estación escondida de febrero romántico.
Esa frase, que quería decir algo personal, yo la tomé como una frase memorable. Algo que nunca voy a olvidar. Algo que leí, algo tan simple como el comienzo: "Se murió Salinger..." fue para mí, el origen de las cosas, el comienzo del universo.

A futuro...

ICHI KYU HACHI YON!
Aks, aks, aks, akchan, jo jo johy.
Orwell, la granja
y los mellizos; el pollito y el huevito,
era lo mejor del show de Garfield que lo odiaba, no me gustan los gatos.
Cha cha cha, lo quiero cha.
Traducción, edición, venta.
Voy, lo compro, pum pum pum.
En el viaje pan pan pan,
y cuando llego a lomas, ya me terminé el primer tomo.

(1Q84, Haruki Murakami. ¡Qué injusticia que salga primero en japón y en japonés! ¿Es logico, no? Pero me da rabia. Para el proximo exito de Mata, ponjas, envidienmé.)