cara de gnomo ridiculo.-

Todo tan raro.

¿Por qué viajamos animales en el Roca? Porque lo permitimos. Pensé que estaba prohibido subirse animales. Pero se ve que todos lo hacemos. Correctos o apresurados, como vacas al matadero nos subimos al vagón que elejimos o podemos. O viajamos colgados, cual simio, a la suerte del destino. O entramos a la selva y se activa el simpático. Colgados viajamos, con la soga en el cuello de nuestras ilusiones, viajar colgados en pensamientos o preocupaciones, colgado en nubes, abstrayendonos del momento. 
Todo es tan raro. La rifa es un asiento. Una silla de mierda, la clave del conflicto. Sí, tan insignificante. Como un ejercicio de teatro, o como el juego. Jugamos a hacernos los dormidos, los boludos, los sordos. Siempre, todos los días los mismo. Un silla de mierda que nos rebaja al canibalismo. Todo es tan raro... se contamina de violencia, cuando algún animal infectado con alta carga se sube y descarga sobre otro todo su enojo. Incluso mamíferos amamantando, golpeando salvajemente otros pasajeros, con el crío en brazos. 
Se pone oscuro, respirar para seguir. Viajamos como animales porque lo permitimos, porque jugamos el juego. Estamos adentro y nadie quiere salir. Nadie hace nada para salir. Cada uno compra su boleto para jugar al juego. Hoy elijo ser una garrapata en la oreja de algún buen pastor alemán. Juego a tatuarme el sol rojo del atardecer en las pupilas. Juego a enceguecerme. Juego a esperarte. Juego a imaginarte... serías... mmm... no sé... no hay animal que te personalice; tenés la sangre fría pero no el carácter, que te tira para la derecha. Por la forma en la que se me derrite la sonrisa cuando te veo, serías un cánido. Sin duda, un delicioso cánido. 

Amo a los caballeros. 

:)

Te quiero oji Kenyu. 

Sos mi oji por elección y testigo de mis primeros pasitos. 

Quiero dedicarte mis grandes vuelos. 

Vos y Jota tienen el mismo apellido. Libertad es jugar con las letras. 

Gracias por malcriarme. 

Hola! soy pino.

3 cosas que estoy amando de Pino. 

1) Que lleve con orgullo el apodo, que representa nuestro vínculo secreto. 

2) Que sea amiga de mis amigos pero termine diciendo "pero mi más amiga de todas es mi tía" 

3)Que no se queja cuando le censuramos el "Libre soy" de Violetta y encima baila mientras come un sanguche el "hasta siempre comandante" cuando lo toco en la guitarra. 

REM

Diagnóstico: sueño paralítico. 
Llegué tarde a la conversación así que me enganché mal... no sé exactamente bien de qué estaban hablando... algo así de que cuando dormís sentís una extraña sensación que te "tira". Extraño. Yo dije "¿no es la sábana que se cae?" Me dijeron "No, te puedo jurar que no es la sábana. Es otra cosa". Siguieron hablando de cosas que no llegué a captar... algo de los espíritus y los miedos... 
Sueño paralítico... es como una ilusión parapléjica. 
Miedo a los espíritus... es raro. 
Yo le tengo miedo a un espíritu mudo. A mi espíritu mudo. Dormido. A un sueño paralítico...
La alarma a la una, a las dos, a las tres: suena un cannon...  despierta el espíritu, que grite, que grite más que el resto. Que cante: oh capitain my capitain. Que abra cada día con un poema de Gelman y reviente en papelitos de luz, que se estrelle contra el sol y se ilumine. Que ilumine a los otros. 
¡Vamos! a tender los miedos sobre una soga al sol. 

E cielo.

Si hay algo más lindo que está canción de Los Beatles, son las mil maneras de reversionarlas. 

Aquí en ukelele por Jake Shimabukuro, con solo y todo. 

Hay un fusilado que vive.

Rodolfo Walsh: Hay cosas que sería útil que fueran dichas

Marzo de 1972. De los papeles personales de Rodolfo Walsh, reflexiones sobre su vida y su escritura. Walsh textual.

"Martes 14. Entre el sábado y el lunes lectura de la novela de Paco (Urondo). Agitó muchas cosas, entre ellas el siempre latente problema de la escritura.

Aunque es evidente que no me considero ya un novelista, que no me veo consagrando mi vida a escribir novelas, ni siquiera una novela, también es cierto que hay cosas que podría decir que me gustaría decir que sería útil que fueran dichas.

Pienso que mi vida como muchas vidas ilustra cosas, que esas cosas serían más claras para algunos de los demás para aquellos a quienes quiero entre los demás si yo encontrara una forma verídica sincera de sintetizar esa vida y esa experiencia.

¿Cuál sería el método? Imagino de pronto una especie de inventario de todas las cosas los lugares las ideas sobre todo las personas que se han acumulado en mi memoria. Tal vez si hiciera ese inventario encontraría luego el hilo conductor que lo justificará literariamente pero sobre todo su razón de ser histórica política.

Porque si yo muriera mañana una parte de mi vida –esta parte de mi vida- podría parecer insensata y ser reclamada por algunos que desprecio e ignorada por otros a los que podría amar. Desde luego esa reivindicación personal no es lo que más importa –aunque no sea totalmente capaz aún de renunciar a ella. Lo que importa es el proceso que ha pasado por mí la historia de cómo yo cambié y cambiaron los demás y cambió el país.

Lo que importa es cómo pudo nacer aquí en este lugar dejado lo que está naciendo. Importan también los otros, los responsables, los chantas: yo me entiendo por ahora.

Imagino también un inventario de las cosas que quiero y las cosas que odio: ya lo dije. Las cosas que quiero mis hijas el trabajo oscuro que hago los compañeros el futuro los que no obedecen los que no se rinden los que piensan y forjan y planean los que actúan el análisis claro la revelación de lo escondido el método cotidiano la furia fría la alegría general que ha de venir un día la gente abrazándose la pareja en su amor la esperanza insobornable la sumersión en los otros.

Las cosas que odio que desprecio la traición la estupidez Frondizi la televisión Jacobo los yanquis de la Esso o los ingleses de la Shell porque estos hijos de puta son cuñas del mismo palo Bernardo Neustad los mercenarios los discursos de los generales las turritas y los pavos de la publicidad oliendo a la colonia que mata los comunistas del partido los falsos profetas de la izquierda acalambrada la camiseta peronista el bigote peronista el odio de los oligarcas la cultura de La Prensa la senilidad de Borges la convicción de Gleyzer o de Aizcorbe los que matan a la gente los torturadores los farsantes los radicales del pueblo sobre todo si son jóvenes y una lista inmensa inalcanzable que se podría tratar de perfeccionar.

¿Qué hago yo con todo eso? Empiezo a juntarlo y empiezo a mirarlo empiezo a estudiarlo empiezo a ver si se deja escribir. Y si no se deja mala suerte será como la primera nenita que no se dejó cuando yo tenía ocho años y ella tal vez seis. Porque si no es sobre eso no vale la pena escribir sobre nada".

Rodolfo Walsh 14/3/72

Fuente: "La Voluntad. Tomo I" de Anguita-Caparrós, págs 535/536

Nota: la ausencia de comas es textual del libro, a su vez textual del original.

Cada vez que creo que ya no queda nada por leerte, que ya te conozco entero y llegué al limite de los amores... apareces Rodolfo, En cualquier lado, y te leo, y te devoro, te trago de a pedazos, con placer, disfrutando tu sabor inigualable, y ya me quedo con la panza llena y el corazón contento. 

Y para leer.

http://vestigiosdelmundo.blogspot.com.ar/
http://losniniosdejapon.blogspot.com.ar/

domingo ideal

El verano de Kikujiro. 
Hoy, nublado, pesado, asqueroso.  Ideal para el humor de Kitano y la belleza de Hisaishi. 
Y si los ojos cansan... sólo Hisaishi y a soñar un rato... 

En Malvinas no crecen flores.

En Malvinas no crecen las flores. 
La madre no quiere la guerra. 
Abortó de su vientre los brotes 
que nunca conocieron la frialdad
de la tierra apropiada. 
La madre no quiere la guerra. 
Eliminó del suelo las raíces 
para que no nacieran felices flores de colores. 
Para que no fuesen arrancadas 
para adornar una lápida. 
En Malvinas no crecen flores, 
por eso cuando uno muere, 
lo entierran con piedras y flores artificiales. 
La madre no quiere la guerra. 
En Malvinas no crecen flores 
porque la tierra que ama a sus hijas
las acuna debajo de ella. 

2 de abril.

Hace unos días que vengo pensando: qué flojera ir a la guardia un feriado. No hay nadie en la calle, me puedo quedar durmiendo hasta tarde, levantarme tomarme unos mates y escuchar al fin a perros... seguro hace unas entrevistas increíbles sobre Malvinas y ponen un fash de lo que es la entrevista de recuerdos en la niebla. 
Hace unos días que vengo pensando que los héroes fueron a dar su vida a una guerra y a mí me da paja ir a la guardia. 
Creo que una manera de honrarlos es devolver el amor al pueblo. Ir y laburar, poner el pecho y recibir con una sonrisa a Jesús, a Dora, a Elisa, a Juan, a Claudia, a Pamela... a cualquier hermano de los héroes, a cualquier hermano de la patria... o a cualquiera que lo necesite. 
Es una linda forma de hacer la patria, sin violencia, tirando para adelante. Aunque nos liguemos puteadas porque son gratuitas. 
El primer feriado que me siento útil y capaz de honrarlo. De ahora en más, aspiro a mas grandezas. Como la que merecen los héroes. 

bip bip bip

FUMADORA PASIVA DE BIPOLARIDADES AJENAS. 

LO SOY.