La ciudad y el mate.

Compañero, para hacer el amor, se necesitan de dos. 
Algo así como un ritual de iniciación, asomándose el primer beso de un amor que va a durar toda la vida. O muere con la gastritis. 
Es una manera de sentir. Y nada más lindo que un sentimiento fuerte y compartido... se transforma en pasión. Si somos muchos, por todo lados, sintiendo lo mismo. 
Un calorcito en los labios, en la piel, en el corazón, en la panza que se alegra. 
Porque es El Momento. Y algunos lo disfrutan en intimidad, otros en silencio, otros en amistad, otros en familia. En charlas serias, en silencios rotundos, entre risas y cantos. 
Y cada cual como puede. Pero con amor. Porque de eso se trata, el gesto de dar y que vuelva, de que siga la ronda, de pasar de mano en mano. De besar e intercambiar saliva. 
Una celebración. 
La sensación de tener el campo en la ciudad. El pasto en las manos, respirar el olor a yerba. Su verde amor, verde esperanza. El humo del agua, y la marea que sube y baja. 
Criticá lo que quieras macho; el mate, de cuero, de porongo, dulce, amargo, la yerba con hierbas, sin hierbas, el nacimiento, los países hermanos, quien la tiene más grande. El sabor no está en la boca. Y para cada uno sabe distinto. El gusto está en ese instante. 
Las manos expertas, de mates gauchos. Y manos obsesivas, con el polvo, los palos, la bombilla, los tiempos, la inclinación, los grados térmicos. 
Las manos primerizas, distraídas, nerviosas... de mates fríos explosivos, volcado por los costados, que te queman los dedos y peor; la lengua, dulces en exceso, o con chorros de edulcorante, lavados, desteñidos, irreconocibles, transformados en sopa... mates de amor-guerra; son los que generan ira, que se vuelve ternura en un sorbo ante la torpeza hermosa de la persona que ceba.

París, Caballo de Fuego - Florencia Bonelli.

Hace una semana, a la luz de la vela (porque me cortaron la luz) terminé París.
Me voló los sesos y el corazón.
Bonelli es muy liiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiinda. Así, novela hermosa, bien cachonda, mucho pasión, arrumacos y torrente de fluidos orgánicos. Cataratezcos.
Me encantó, pero me genera ansiedad. Los primeros quince capítulos los leí dos veces, porque la primera vez me lo devoré y cuando me di cuenta... había cosas que no entendía. La segunda vez, lo leí con más calma, consultando datos en Wikipedia.
Es de esas novelas que no podés parar de leer... por otro lado, me hacía soñar. La segunda leída fue más lenta, en parte porque mi cerebro comandaba otra historia paralela y se me hacía difícil volver al al que estaba escrita.
La ansiedad fue tal que no habiendo terminando los primeros cinco capítulos ya estaba averiguando los precios de lo Congo y Gaza.
Ahora entiendo un poco más el conflicto de Palestina-Israel, algo más de la Porfiria, de los servicios de inteligencia.
Y bueno, me enamoré de Alamán. ¡qué se le va a hacer!

Feliz dia lectores :)

Muy especialmente a los que me leen el esperma y hacen un mundo de todo esto.

Julio Huasi - El mate.

el mate brilla gravemente sus ojos exilados,
me putea bajito para que no se enteren los vecinos,
volvamos, me dice, agregando a mi madre.
Mi viejo mate tucumano me odia y tiene sus razones,
no escribas oda alguna –brama- no salves tu alma,
cae en el infierno como un hombre, los tuyos
alzaron sus testículos a ambos lados del gatillo,
me hunde el rostro una y otra vez en su amargura,
bébeme con hojas del corazón de tus muertos
y llévame a la guerra, fue su maldición
antes de ultimarme con su puñalada esmeralda.
Por eso hallaron entre mis restos este tango
inútil como una bala arrojada con la mano.

Guardiaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Volveremos. 

Así solita, es frase de vencedores. 

Volveremos los Miércoles, va con onda, va con ganas... y un poco de resignación. Pero volvemos juntas. Hay amor ahí. 

Guardia... no es una palabra linda. Suena a trinchera, a vigilar, a no pegar un ojo. 

Pero tiene ese gustito a vocación. 

Señoras, a poner ovario, a meter amor. 

Por más historia clínica. 

QUINCE - CARLOS AIUB (VERSOS APARECIDOS)

hace un año

        vos y Trelew
        "el clavel y la espada"
        las cosas pequeñas y las grandes cosas
        el verte de lejos venir corriendo
        abrazarme
        la cita de control
        la alegría y la tristeza
        las flores del jardín que cuidamos con cariño y el amor-odio en cada minuto de nuestra diaria militancia
        la pérdida de tiempo tantas veces en cosas pasajeras y la carrera alocada de aquí para allá
        el encontrarnos vos y yo y la búsqueda permanente de la alegría
        el hijo nuestro que esperamos y la preocupación
vos y cada una de las cosas que las veo un poco como tu continuación
        vos y cada una de las cosas que están más allá de vos
        vos como síntesis desprolija de cada una de todas esas cosas
        vos y aquel pedazo vacío de mi corazón sin conocerte y ya sin importarme conocerte y ya asimilado
        vos y mi miedo mi timidez mi casi dejarte ir el resignarme con una mueca de pena y rabia y un        encogerme de hombros
        vos y yo juntos desde aquel momento y la senda cotidiana y gris en la modificación de la dura realidad
        vos y yo metidos en el lento aprendizaje del nosotros y ellos y todos
        hace un año tu cumpleaños
        la gente extraña el buscarnos
        y quedarnos solos el charlar de mis miedos y mis sueños de forma inconexa tirados en el suelo
        la primavera las ganas de decirnos lo mismo de animarnos
        el regalo para vos y para mí
        el libro que me reservabas
        y tu deseo de compartir juntos el lugarcito que encontrabas en el mundo que yo tal vez despreciaba
        el canto del poeta en aquel libro "si todavía combato combatiré un poco por ti"
        desde hace un año creo un poco más en la
casi-felicidad.-

20/IX/74 

Escribir un sueño.

"Vamos a punguearle a esta vida amarreta un ramo de sueños..." CDQ

Ahí estaba, en frente suyo... como hacía tiempo lo anhelaba. Ya no recordaría los tiempos alegres compartidos, ya no utilizaría ese recurso para evocarlo, porque ahora tendría una foto actualizada, mejorada, animada. 
Con aires de superado, con el viento volándole los cabellos, con sus ojos color oliva, ahí estaba, irresistible, esperándola. 
Le miraba los espacios, le borraba los márgenes, le cambiaba el paisaje, y creaban un universo perfecto. Volvía a explotar en sus orígenes, ese universo querido. 
El instante se hacía eterno. Infinito, un punto, después tres... 
Se acercaron no con lentitud, con la velocidad a la cual colisionan los cuerpos celestes, chocaron sus bocas ante la urgencia del beso, y se partieron en mil pedazos. Se sacaron la ropa, se sacaron la piel, se sacaron los huesos, se sacaron los labios. Se sacaron las ganas, se sacaron el amor, lo hicieron mierda, y lo volvieron a hacer. 
Lo penetró con la lengua, lo penetró con los versos, con la mirada se abrió camino entre las costillas.
Se metió de lleno, como quien ya no puede dar marcha atrás. Se metió al revés; quería llegar a su iris y zambullirse en él, dilatarle las pupilas, comandarle el corazón, provocarle una arritmia. 
Se metió tan adentro, que el sueño ya no era de ella. 
Golpeó con todas sus fuerzas los párpados pero ya no había nada por hacer. Ya no podría salir, se había convertido en su sueño. 






TOMAAAAAAAAAAAAA CORTAZARRRRRR PARA VOSSS QUE ME MENTISTE TODOS ESTOS AÑOS. Me siento plena, aunque sea una pelotudez, me volvió el swing querido cejotas, mi inspiración sigue siendo la misma. Piedra libre!

Cerati - PUENTE.

Hoy te busque en la rima que duerme con todas las palabras. Si algo calle es porque entendi todo, menos la distancia. Desordene atomos tuyos para hacerte aparecer. Un dia mas, un dia mas. Arriba el sol, abajo el reflejo de como estalla mi alma. Ya estas aqui. Y el paso que dimos es causa y es efecto. Cruza al amor. Yo cruzare los dedos... ...Y, gracias por venir. ¡Gracias, porvenir! Adorable puente se ha creado entre los dos. Cruza al amor. Yo cruzare los dedos... ...Y, gracias por venir. ¡Gracias, porvenir! (Bis) Adorable puente... Cruza al amor... ...cruza al amor por el puente. Usa al amor... Usa al amor como un puente. No soy Ceratista, debo confesar... escucho más los cover que los temas originales. Pero estas letras son un universo, una explosión. Un big bang, un comienzo y un final.

Amor de abuelas.

Siempre hablo de ésta oba. Es medio injusto porque tuve varias.
Ella es mi caballo. La que tiró fuerte de la rienda y guió mi camino estos ocho años. Porque ella sólo quería tener un médico en la familia. Por eso, y por todo, por tanta fuerza que hizo también por mí, el viernes fue más feliz que yo. Ese es mi premio y mi triunfo.
Caballo ya no tiene que preocuparse por mis exámenes, ahora mira el noticiero y está asustada por... Tanaka, Kanata, Nakata, Kagata, Nagata... ¿Cómo era? ¡Lanata oba! Ese de la tele.
Mi otra oba es una de las tres Marías, es de quién heredé el peronismo congénito y el gusto por el tango. La reina de las papas fritas y el somen con shouyu.
A mi otra oba no la conocí. Es mi dios. De ella es el apellido del seudónimo con el que escribo, amo y vuelo.

Sos el paisaje más soñado.

Gracias, es la palabra. Gracias por la compañía, por el aguante, por el amor, por la paciencia.
Gracias a mi familia y a mis amigos que madrugaron. A todos los que me mandaron fuerzas durante todos estos años, y a los que me mensajearon hasta última hora.
Gracias país  hermoso, gracias uba, gracias a mi hospi de ilusiones. Gracias a mis compañeros, profesores, sobretodo, a los ayudantes y profesores ad honorem.
Gracias a los que están en la foto camuflándose en el cielo blanco, a mis obas, a mis ojis, a mis tíos, tías.
A ustedes por estar siempre.

... Gracias a la esposa de Roberto, de quien presenté mi última historia clínica. Que dios y la vida la iluminen a ella y a su familia.

Estalla mi alma.

Entre los apuntes, 

las horas desparramadas, 

las lágrimas derramadas

los sueños aflorando 

resaltadores de colores,

mensajes con alas. 

Con el estómago revuelto

el nudo en la garganta 

 ovillo de lana, 

del extremo siempre tiran

y dibujan mi sonrisa. 

Mañana rindo mi última materia. 

Hoy tormenta luminosa. 

Me llueven mensajes de amor iluminaria. 

Los quiero mucho. 

Caballo

Oba (abuela, en japonés) me contaba que cuando era chica, la madre la mandaba  a buscar Nori al mar. Estaba en primaria así que tendría 8, 9 años.
Tendría que recorrer algunos cuantos metros. Yo no conozco Okinawa (de Motobu hablaba), pero según ella, (obvio no había calles de asfalto) hay muchas lomadas, mucho yuyo y casas a varias alturas.
Para llegar al mar, debía pasar por el cementerio, que no era más que un monte con las tumbas.
Los japoneses son muy supersticiosos, creen en los espíritus y esas cosas.
Según mi oba, su mamá era una miedosa que como no se animaba a cruzar el cementerio, la mandaba a ella.
Me contaba que también tenía miedo, pero que prefería hacerlo porque sabía que su mamá tenía más miedo. Y que cuando pasaba por el cementerio en vez de mirar hacia otro lado o pasar corriendo, se quedaba mirando a ver si aparecía algo.
"Yo no sé soy tonto, soy miedoso, soy valiente, soy bueno, no sé que soy" me dijo.
Después la deliró con otra vuelta que fue a buscar a su hermano y la siguió un espíritu de verdad.
Pero la remató con ésta justificación que me hizo pensar en el Florencia Bonelli y sonreír. "No, es que yo soy caballo"

Buen Martes amigos. 

Cortázar sabe. Sabe ser Cortázar. Se sabe Cortázar. 

Y hace esto. 

Sabe que nunca vamos a ser amigos, 

y sin embargo, 

es un joepú

me roba sonrisas.

Diario de una tutuquera

El Sábado pasado en el negocio, mientras fraccionaba alguna hierba, semilla o fruta seca, el patrón cambió el dial y puso Radio del Plata.
Me encantó.
Era la primera vez que la escuchaba. Empezaron a hablar de "Mientras agonizo" una novela de Faulkner que leí hace unos meses. Con descripciones excelentes de los personajes, me volvió a conmover. Después recitaron la novela, algunos diálogos. Creo que me gustó más que el recuerdo que tenia de que me había gustado.
La novela es muy simple, pero espectacular. Está dividida por capítulos que llevan el nombre de un personaje que le pone la voz a una parte del relato desde su vivencia.
Muchas voces contando lo mismo.

El efecto tóxico de un pedo encerrado en un auto una noche fresca produce este tipo de conversaciones:
- El tipo vino con olor a chorizo, se fue catorce horas, así que cuando llegó le dije: quedate con la nenita ahora. Bueno... ¿Y a quién van a votar?
-A Bodart y Ripoll.
-Uh sabía que ibas a decir eso, típico de vieja chota.
-Eh, yo también quería votar a la feminista. O a Pitrola.
-Te dijimos que no tenés que votar por el apellido. Voto de vieja de barrio.
- Yo no sé a quién votar.
-Estas siempre lo mismo.
-Callate ¿Y vos a quién vas a votar? A Macri seguro.
-A Macri,
-A Macri- adivinaron atrás.
-Con lo que acabas de decir me di cuenta. Era obvio que ibas a votar a Macri. Pero Macri es peronista ¿vos sos peronista? ¡sos peronista!
-Nooo... uy te vas a  bajar ya me estás hinchando las pelotas.
-Pero Macri es peronista. ¿Vos sos peronista?
-Nooooo, yo no soy nada. Un boludo que tiene que ir a votar.