La distancia sobre el tiempo. Un medio de la masa por (aquella) velocidad al cuadrado. Hacia la izquierda giran las balas. Eso es cruel. El fuego consumiendo las coplas del poeta, arrasando con las flores de los parques, explotando laboratorios, derritiendo las pinturas, quemando el mar.
Las velas que antes eran espíritus ardientes, eso es cruel. Perder la juventud, es eternamente triste. Otoñal.
El viento borrando las huellas, es invernal.
Amarte, es un oficio violento Ro. Y lo dijo Julieta después de cortar con Romeo.
Porque la violencia no se explica, jamás.
Por eso me cargo con la eme, combato con el pensamiento y avanzo creyendo.
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