Otro día más, que se va del calendario, mientras grita que no va a volver jamás.

Me vuleve a dejar, con la duda en los bolsillos y el silencio propio de la soledad.

Tal vez sea tarde para comprender que soy como soy y el mundo es como es.

Tal vez seas tu quien se vaya esta vez. Tengo que colgarte, te llamo después.

Y vuelvo a escribir con la luz apagada, estoy sin estar y pierdo la calma.

Huyendo del daño que hacen las palabras.... No miro tus fotos ni leo tus cartas.

La quinta estación.