El es poeta retirado... no de profesión. De su suelo natal.
Inclino mi cabeza ante él, porque lo admiro.
El escribe, desde lejos, con la sangre…
Escribe en la arena ardiente con sus lágrimas,
Un verso entero… lo siente… lo necesita
La sensación de nada…
Es como una mezcla de todo,
Porque ya a esta altura, no puede comparar sus sentimientos
Los porcentajes de felicidad, contra los de dolor
Sólo eso hace… escribe poesía
Porque lo siente, porque lo necesita
Porque lo hace excelentemente bien
Lejos de su tierra, de lo que creyó buenos aires
Quizá donde está ahora, hay más humo
Pero no se le contamina el corazón,
Encontró el amor lejos
Y allá su vida,
Lejos… como le exigieron…
Siempre lejos, de todo…
¿Cuándo podrá sentirse cerca?
¿Algún día podrá?
¿Es irreparable?
Otra vez la sensación de nada…
¿Qué se puede hacer para remediar?
No se puede olvidar.
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