cerramos ¿o abrimos otro?

¡¡¡¡SALUD Y AMOR PARA TODOS!!!!

KAMPAI, DICEN LOS NIHONJIN. SARÚ, TAMBIÉN SE ESCUCHA DE LOS MÁS GROSOS ;) 

I'll meet you at the dreamer's ball

If I can't have you when I'm wakin'
I'll go to sleep and dream I'm with you.

Dreamers ball-Queen.

Promise not to wake me 'till it's morning
It's all been true

Ilusionarias -besos por celular-

ILUSIÓN CJS. 

Ilusion era entrar en tu caja y poder despertar
mi pasion es poder encontrar un espejo en tu mentalidad.

Y hoy estoy inquieto en este lugar con tu aliento
y mi soledad, mi existir es viajar por tu oido y
gritarte siempre que hay verdad. Sin tu voz caere,
no podre ilusionarme otra vez, porque el fuego
que une nuestras almas, morira cuando deje de ver.
Y si llego a mi fin intentando sere un vencedor,
porque es mejor intentar que morirse sin sentir tu voz.
Sin tu voz caere, no podre ilusionarme otra vez porque el fuego
que une nuestras almas, morira cuando deje de ver.

Y cuando un dia ese fuego se apague, quedara
el recuerdo, en tu pecho, de haber sentido calor.

Mi ilusion es la ilusa que ve salvacion, mi ilusion
es mi estrella, mi Dios, mi razon.

Los regulares llevan una vida común y corriente, son conocidos entre ellos y todos los conocen. Van en fila indio, todos por la misma vía, y ninguno se destaca.

Los irregulares, en cambio, nacen imperfectos. Nacen distintos, marcados. Nacen de sentados, con los astros cruzados y con lluvia de meteoritos. Son… difíciles de aprender. Y no es fácil quererlos.

Irregular, nadie quiere ser irregular, todavía sigue viva la idea de la perfección en lo simétrico, como frías esculturas de mármol.

Las mujeres toman pastillas para dejar de ser irregulares.

¡Explícate, tú palabra, que vienes a decirnos cuánto vale la belleza que se percibe, si puedes! ¡Explícanos las lágrimas y las risas! ¡Explícanos el ahogo!

Llegado el momento, uno se pone a pensar en las ideas encasilladas y se torna fastidioso. Luego no se puede evitar y se acepta de nuevo la realidad. Y luego, le vuelve a fastidiar. Es un círculo histérico una vez que se despierta. Eso… de cuánto de lo que quiero decir entra en las palabras, pero a la vez la contrapartida; Cuánto dice una sola palabra en distintos receptores. Hay palabras que laten solas.

¿Cuán perfecto puede ser un verbo del pasado subjuntivo? Un tiempo deprimente y amargo, que hace llorar. Lamentable. Hay que dejar de usarlo. ¿Para qué? ¡Para qué! Si alguien pudiera –ni ahí eh!- meterle algún fin útil… pues no lo tiene. ¡Sí que hubieras querido Pluscuán! Sufrido. Podrido. Y maricón. Basta de leer esos hechos que nunca fueron; un absurdo. Al suelo.

Perfecta en cambio, es la actitud del momento. Reflexionar el volumen minuto de cada bombeo del corazón mientras funcione. Mientras se pueda respirar, mientras se pueda ver el paisaje por la ventana. Mientras se pueda conmover por el dolor ajeno. Y así, ir conjugando lo que se está viviendo, y no lo que se deja de vivir.

Ir caminando paso a paso el regalo, tratándo de alcanzar el futuro ideal –rojo y barbudo-. Que después de todo, es él el que tira padelante.

A veces… la masacre de los tiempos verbales, cuando se convierten en acción, suele ser maravillosa. 

Diario de una tutuquera 3 XD

-¿Qué estás haciendo?- pregunta acercándose a la mesa el cliente amigo de la cuadra; Bigote. 
-Higo- responde la Tutuquera que en ésta época del año, hay furor por el higo- Higos blancos. 
-¿Eh? ¿Higo? ¿Higo de puta? 

XD jajaja, Felicidades!

Octavio paz -este me encanta-

Decir, hacer

                                              A Roman Jakobson

Entre lo que veo y digo,
Entre lo que digo y callo,
Entre lo que callo y sueño,
Entre lo que sueño y olvido
La poesía.
Se desliza entre el sí y el no:
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.
No es un decir:
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesía
se dice y se oye:
es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
¿Así es más real?
Idea palpable,
palabra
impalpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.
La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.

Pobreceeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeto el chango

"VOS ESTÁS LOCO O TE HACÉS EL PELOTÚ, 
VOS ESTÁS LOCO O TE HACÉS EL PELOTÚ, 
VOS ESTÁS LOCO O TE HACÉS EL PELOTÚ"                                       Pitito.

Eso fue lo último que escuchamos antes de que se apagara la luz. En la oscuridad seguían asomándose las risas cada vez más bajitas, hasta que triunfó el sueño y sólo quedó la respiración lenta y profunda. 
Y al otro día desperté con sus voces y un té de miel. ¿qué más puedo pedir? 
Los amo L y T. Dios bendiga sus 7 vidas. 

Fungi.

(Foto re choreada del blog de Mata. El día que la ví, a poco me mata la emoción, opio que lo reconocí al toque. Para esto la fui a buscar. Y tardé mil años. Odio buscar cosas en el blog de Mata -como un baúl viejo y sin fondo donde sé qué es lo que puedo encontrar y sé lo que busco. Pero al ras veo las fotos, leo sus cosas y me vuelvo loca otra vez. Ya me había olvidado lo bien que se siente mirar a través de sus ojos. Ea, casi que me vuelve la obsesión. Igual hasta que no encuentre el post del ángel no voy a dejar de pasar cada tanto. Yo creo que lo imaginé, o lo sacó. No puede ser que esté tantos años buscando eso. :p )

A mi tío Juan, que no era el mayor, sino el más grande.

El tren que va a Ezeiza tiene eso de fantasmagórico; sucede que uno se confunde las estaciones y se termina bajando en la equivocada. Visto con buenos ojos.
Dicen las malas lenguas que eso les pasa a los giles nomás. Y bueno, habrá que aceptar que está en los genes, porque le pasó a mi oba, a mi tía, a mis hermanos y a mí. 
Resulta que una de las estaciones que más añoro es la de Monte Grande, y como digo, la distingo por el hongo gigante. Claro que nunca sé de qué lado está, si tampoco cual es la derecha ni la izquierda, así que antes de decidir un camino, miro los altos y lo busco. ((¿puede un hongo ser mi guía?))
Ese lado está guardado en enagramas de mi infancia. Además es el más lindo. No es el comercial, es el otro. Te recibe con una plaza ahora poblada de skaters, una calesita a la que iba hace como ufff varios años, y las hamacas y toboganes sobrevivientes. Un par de paradas del verde, el famoso amigo y cómodo verde. 
Cruzás la calle y justo ahí está el vivero. El vivero que fue del ojí, después de tío, y ahora quedó en manos de la tía y del primo. 
Un día me aparecí no me acuerdo para qué, y me quedé un rato charlando. En eso, llega un tipo que vendía macetas y vasijas de barro y de cerámicos. Todas artesanales, dijo. Y la verdad que a juzgar por las apariencias, uno no podría haber adivinado si mentía o si decía la verdad, porque las macetitas estaban ahí... simples, sin adornos ni ninguna cosa que les sobresalga. 
El tio que ya tenía varias de esas y no vendía ninguna, le dijo que le bajara un par. Era así. 
Después se quedaron charlando un tiempo. El tío sabía bocha de todas esas cosas, el otro parecía que también algo.
Cuando el tío le fue a pagar con algunos billetes de cien, el tipo los agarró y se quedó mirando un tiempo -no mucho- entre pena y bronca, al violácio Roca y la imagen de la campaña. Entonces dijo algo que no me voy a olvidar nunca. El mensaje era: ¿Viste vos? En los billetes de cien cuando robó tierras, mató a todos los hermanos y los esclavizó. Y San Martín y Belgrano -como 2 boludos le faltó decir- en los billetes de cinco y diez. ¿Después qué? En los de doscientos y quinientos van a poner a Menem y De la Rúa.    
Algo tenía él que no tenían sus macetitas, algo que le sobresalía, y era el anhelo a tierra. El tipo olía a tierra y sentía la tierra como las plantas. 

パッヘルベルのカノン

赤い糸- kobukuro

心の通わぬ　やりとりばかり　これ以上くり返すよりも

あなたの心が　答え出すまで　このまま2人会わない方が

それが明日でも　5年先でも　いつでもここで待ってるから

約束しようよ　そして2人　心に赤い糸をしっかり結んで

without an emotional bond, it is merely an exchange that we keep on repeating

until your heart gives an answer, it's better for us to stay apart like this

no matter if it is tomorrow or in the next 5 years, i'll always be waiting here

let's make a promise and tie the red string in our hearts tightly

Los buenos amores de siempre.

el testiculo bigotudo, lal, po (julia, robert), tu

lala,dipsy,tinky,winky y po. Ah, y el mozo atrás. 

Iluminarias 一

Agarra el celular, lee y sonríe. Y sonríe. En realidad es el amor el que sonríe. 

¿Quién le habrá escrito? ¿Qué le habrán escrito? Guila sonríe. 

Sonríe con los ojos. 

¿A quién le sonríe? 

Le sonríe al amor. 

El niño luz (a quien siempre espera) le manda un mensaje. El niño luz, es un astro. Tiene un ángel metido en los ojos. 

Ella ahora no lo ve, pero lee sus palabras y se le ilumina el rostro y sonríe. 

El niño luz, le dice que si quiere volverse con él a las estrellas -vive en la última de la cruz del sur- la esperará. 

Guila le responde que no quiere volverse con él, sino salir. 

El niño luz evade la pregunta, y a ella le da bronca, aunque ternura a la vez. Le da rabia que le de ternura esa criatura. 

Guila no se enoja con él aunque se haga el nabo. Después de todo, no puede evitar ser feliz al recordar que él ha sido el primero en llamarle el alma. 

Feliz año nuevo, Lal.

Ahí estamos ¿te das cuenta? Siempre con vos. Yo soy el testículo con bigote -blda!el bigote es el mismo estilo que uso yo-, me hago cargo, porque sino lo digo yo, alguien seguro salta. Pero el resto de la banda que haga ronda de reconocimiento. 

Esta noche te veo brillar.