Frutillitas hasta el cansacio... con Pino.

Me amo - CDN

Soy, de mi propia secta. 

Soy mi pareja perfecta. 

Y si, yo soy así. 

Propongo un brindis: por mi. 

Invierno, seis y media de la tarde. 9 de Julio, estación de subte, combinación linea C (de “casita”) la azul que la lleva al sur.
La empujan; entrada violenta. Ella se deja llevar, esperando que el destino juegue a su favor, porque en realidad, lo espera. Se desprende del ovillo de su ilusión, un hilo de lana azul... 

El padecimiento de medir un metro cincuenta y quedar atrapada en el medio del vagón, entre las dos puertas, sin tener de donde agarrarse. Ahí, tan sola con su ser, tan cerca de tantos cuerpos aprisionados. Con los auriculares puestos, escuchando alguna canción de callejeros, de esas que dan ganas de tener una guitarra a mano.

Sufre el efecto cebolla. Sufre, bien sufrido; se va abriendo los cierres de los abrigos que afuera la protegen del frío. Mientras las gotas de sudor le caen por dentro, y el sofocamiento le hace llorar los ojos. Parece bailar un valcesito, se tambalea, a veces de a pasitos, a veces bruscamente. Escena más que patética, graciosa. Incapaz de ejecutar un movimiento desde el centro de su cerebro, pero a la vez tan versátil. Con su cartera delante, su brazo cruzado encima. Siente el calor del cuerpo de al lado. Siente el sudor. Lo siente latir, lo siente pensar. Y se van confundiendo los cuerpos. Está lleno de ojos, de pares de ojos; curiosos, cansados, presumidos, expectantes, distraídos (nunca sus verdes). Ya no siente su brazo izquierdo, que lo perdió en Independencia, y a falta de uno, tres desconocidos aparecen a la altura de su cabeza y se dispersan en distintos sentidos. Siente sobretodo, una energía muy cálida sobre su trasero, pero nunca podrá saber si se trata de una mano, de otro trasero o de algún bulto, o si serán varios. ¿Qué mas da? A esa altura, San Juan, todo es un Guernica de Picasso, cualquier cosa podría suceder.
... podría al bajar, encontrarlo a él, el de los ojos de laguna estancada, con el final azul de sus sueños entre los dedos. 

Ella quería escribirle: "Pero si mañana quizás llueve, yo buscaré el sol." (estaba segura de la traducción, porque era ése el verbo que quería)
El le contestó: que se deje de llorar al pedo, que seguro le iría bien.
Ella quería decirle: el pedo sos vos, la razón, ¡idiota!
La música le cantaba a ella: Y el sol también, tu Iluminaria.
La música le cantaba a él: C F C      G F C D ...
La letra se la manda a guardar. 

Los colores de la luna.

Camila se había enamorado, eso lo sabía, sí. Pero después de recibir tantas negativas, decidió que podía convencerse en dejar de amarlo, y esa era la estúpida razón por la cual sabía que estaba enamorada.
Ella era la noche. La marea dentro suyo, avanzaba comiéndose cada vez más las costas de sus miedos. Su ilusión navega en velero dentro de sus venas con ovejitas. Resiste, sin naufragar.
Buscaba el origen, para poder darle fin. Y recordó; iba por la ruta cuando así como si nada aparecieron las luces enfrente. Justo en frente. Luces potentes como rayos. Colisión, y luego, pedazos de materia volando… como esparciéndose por el espacio. Se sentió morir, el día que le vio los ojos, al iluminaria. Los rayos la traspasaron, y vio cómo el cielo se despejaba y comenzó a sentirse todopoderosa y potencialmente mortal.

Maravilloso y espontáneo. Segunda ley de la termodinámica; cumplida. Desde ese momento, todo se volvió un gran quilombo.

En la hora perfecta, la del crepúsculo, el encuentro fortuito entre ellos.

Sin saber entonces que los minutos del principio y el fin quedarían impresos en los surcos del cerebro, bajo los símbolos poéticos de la retorcida relación denominada amistad. Sólo eso. ¿Sólo?

Así había empezado, y resolvió, que había sido amor a primera vista. Bello. 

Y cada vez que lo veía, era el eclipse. Sus pupilas se dilataban como lunas enormes, de esas que ocupan todo el cielo, paradógicamente, para absorber toda su luz. 

Ese era su estado, se intoxicaba cada vez que lo veía. Y contra eso había un sólo remedio. 

porta

extraño a los pelotudos y las pelotudeces. los amo. 

Cuando sea grande - Cuarteto de Nos.

Hermosas como la prima. ¿O sea yo, no?

Maitu con kimono y zapas, esa es la actitud. Zoe hippie chic. Toda la onda.

Advertencia - Roberto Santoro

Hubiese sido divino auscultarte. 

  

ADVERTENCIA 

Acuérdense alguna vez de mis palabras: 

el poeta tiene una fábrica de sonidos 

a la altura del corazón

por eso canta. 

FUENTE: http://homenajesapoetasausentes.blogspot.com.ar/2009/08/poema-de-roberto-santoro.html

Tocate aldo.

Para los días sensibileros (si, hoy estoy llorona); los acordes de Lisandro para sanar el alma. 

TRATAMIENTO: Un poco de azúcar del estero, un poco de risa y caramelos. (Esto es una buena receta Doc) 

Feliz día de la poesía.

No sabía que era hoy. Me enteré por pornos, que dicho sea de paso, no sé que pasa que ahora quiero entrar a la pagina y posta hay fotos porno. Jaja. ¿Qué onda? Es PorNos. 

Nació en el día de la poesía. R, nació poema. Hubo que traducirlo. 

MM

"CAMPOS DE COLORES DESCUBREN TU LUZ" 

Lisandro Aristimuño. 

Que feliz los cumplas Mata vejete. Salud, dinero y amor. 

Soy una psico, lo admito. No hay nada más bonito que leer sentarelculo. Incluso si no hay novedades, seguiré releyendo lo viejo, y le pondré nuevo color. 

¿Lo de la joven guardia quedó atrás? Ahora son afiliados del pami, gordos y calvos. Jaja, mentira. Banco a algunos. 

Feliz descanso :)

¡FELIZ DÍA DE LA SALUD PÚBLICA Y DE LA MUJER! 

Yay! Primer semana en el Fino. Creo que desde que uso ambo, ya no me calientan tanto los uniformados. Sería logico, sino viviría caliente todas las horas en el hospi. Igualmente me enamoré de los capos de IAR que nos dieron una mano y son re copados. (Eran 2 chicos y 2 chicas, nombres no recuerdo. Genios los 4)

El primer día caí desorientada y con miedo, no conocía nada ni a nadie. Ni la zona, ni el hospi, ni mis compas. Justo donde estábamos esperando, estaban sobre las paredes unas placas con poesía (qué raro, dije). Entre ellos, el cejudo de Banfield, Borges el ambiguo, Storni y... Roberto Santoro. Estoy en casa, dije, nada malo puede pasar si empiezo la cursada con las letras del barrilete platense. La linda compañía.   

El niño caníbal - Luis Pescetti.

http://www.luispescetti.com/

Ojalá no se me olvide jamás. Ojalá se escuche este tema entre los pasillos y las salitas de todos los hospitales. Reproduzcase. 

2do Burzaco Matsuri :)

Yay! El segundo Burzaco Matsuri (suspende por lluvias) para todo´lo´pibe´, para todos los frikis, para tutti il mondo. Da para ir tempranito, morfar hasta reventar, disfrutar la tarde con canto y taiko, y bailar varias vueltas el ondo. Quedan todos invitados.Vayan a comer melona si queiren, yo recomiendo el pescadito, dios, es riquísimo. 

2 más de Scorpions, no puedo parar.