Dia 7 de mi aislamiento obligatorio estricto.

¿Donde estoy? Adentro de una novela de Allende. Mal timing para tiempos oscuros. Se me ha pegado uno de esos espíritus. Ya pronto ser irá a la casa. 
¿Donde soy? Zapala Neuquén. Callando el pedido desesperado de ese abrazo que necesito. Marea roja, monstruación. Se descama la matriz. No hay mal que dure mil años. 

La del Diego.

Nota mental:
Las discusiones de la vida conyugal con un médico cínico serán como las del hoy. Yo defendiendo la salud mental. 
Solo recuerda en un futuro Jota: no tienen sentido ni fin. 

Diario de una pandemia.

Pan de tuya. 
Así como la costumbre es otra manera de morir,
Ayudar es otra forma de ser feliz. 
Pensé que estando aislada iba a ser la persona más inútil de mundo.
Inconscientemente, algunas horas de mi día las dedico a agregar personas varadas en el país a mi celular y asesorarles según mi experiencia, brindando información, apoyo y ánimo. (así en este mes creo que agregué más gente a mis contactos que en toda mi vida)Y mucha gente lo necesita. 
Es una forma muy fácil y de bajo costo de sentirse bien. Y sin salir de casa. 
Hoy conocí una tocaya Zapalina. Me avisará cuando esté en su casa al fin. 
Espero sea pronto. 

Los únicos privilegiados son los niños.

Hay un cartel, en una plaza, creo que es de Gerli o Avellaneda... o por ahí, disculpen la ignorancia. Toda mi vida, cuando volvíamos de capital al conurbano, pasamos por ahi: en la esquina un semáforo, entre la estación de servicio y el boulevard. Siempre alguno vendiendo flores o pañuelitos. Esa esquina, sí, la reconoces. Donde cruzar es un quilombo y la calle no va recta sino que está medio chingaa. Bueno ahí nomás la plaza, hamacas, tobogán, pasamanos y el cartel peronista que delata los años pues no dice "Les uniques privilegiades sen les niñes".
Calculo que debe estar vacía. No lo sé... no sé cuando fue la última vez que pasé por ahí.
La mayoría de las plazas deben estar vacías hoy.
Sin embargo pensaba, ayer que vi una película que se titula "Este niño necesite aire fresco"... que los carajitos tienen esa facilidad, ese poder increíble de abstraerse, y crear mundos... o universos. Que les permite liberarse del aislamiento y el encierro. Les permite salirse, y desorientarse en tres esferas. 
Me preguntaba en qué momento de la vida reducimos a nada este poder de jugar, de ser creadores, para dedicarnos a ser aburridamente adultos. Será que los escritores se niegan a crecer...
El teatro... oh, gran espacio para perderse y encontrarse. Y seguir jugando. 
En qué momento el tiempo que invertimos en ser creadores todopoderosos se invierte para ser, esclavos del mismo.
Y mientras pensaba el privilegio increíble que tiene ellos, mientras lampazeaba mi casa de adulta aislada, vi pegado en mi heladera un dibujo magnífico. Es un regalo hermoso para mi muy valioso.
Un pacientito de New Hope, vino un día y mientras lo revisaba y le preguntaba qué le gustaba hacer, me dijo que: Dibujar. Me lo dijo con una sonrisa enorme, que brilló de orgullo cundo su madre agregó que se la pasaba dibujando y lo hacía muy bien, como un verdadero artista. (Gran gran gran poder también este el de las madres que quedará para otro día). Justo tenía una remera de Dragon Ball, y le pregunté cuál era su personaje favorito: Gohan. Le revelé que el mío era Trunks y antes de irse le dije con entusiasmo que quería ver alguno de sus dibujos.
Una semana después su hermanita vino al consultorio. Y él me esperaba satisfecho con el dibujo en la mano: mi regalo.
Ese día me sentí muy feliz. Era la segunda vez que lo veía en mi vida, pero me enseñó que un dibujo para un niño es tremendo obsequio. Porque deja en él no solo la intención, el cariños si lo hubiera... es una extensión de sus almitas, una parte de ellos. Y esto es lo más valioso de todo.

πόλεμος

La guerra, compañeros no es entre el sistema de salud y un virus. 

Es entre aquel que se aprovecha de la desesperación de la gente 

el que encuentra la oportunidad 

el que abusa del poder en esta situación 

y se hace cómplice del terror

el que se convierte en perseguidor

y el que suma 

el que dona y ayuda 

el que da el codo para que le tomen la mano 

el que intenta que sea más fácil para todos 

y que comprende que nadie se salva solo. 

La casa de los espíritus - Isabel Allende .

"... Igual como ella lo había hecho con su madre en tiempos de

la mudez, llevaba ahora a Blanca a ver a los pobres, cargada de regalos y consuelos.

-Esto sirve para tranquilizarnos la conciencia, hija-explicaba a Blanca-. Pero no

ayuda a los pobres. No necesitan caridad, sino justicia."

Te amo Elías, incluso cuando te odio.

"Flores, para qué las quiero 

si tengo planta para admirar"

JP Sh!

Amor en tiempos de cuarentena: 

"Ponete un barbijo y salí que trajeron algo para vos" Me dijo mi vieja mientras terminaba de hacer la ensalada y escuchaba que Coqui ladraba adelante. 

Veo un flaco con barbijo y un ramo de flores enorme y hermoso que pregunta por mi nombre. Me entrega el ramo y se va. 

Le doy las gracias y cuando entro a casa mi vieja y mi hermano se amontonan para ver qué era y quién me lo mandaba. Junto al ramo, colgaba una bolsa blanca y negra y tenía un mensaje enganchado. 

"Felices 15 años, te amamos mucho mami, Juan, Sebi..." Se me cagan de risa en la cara y le digo "Dale vieja, ¡Esto lo armaste vos!" 

"No, yo no mandé nada. Si preguntaron por vos y la dirección de casa" 

Entonces me preocupé por la quinceañera que no tendría su ramo en la cuarentena y salimos a buscar al flaco que por suerte seguía en el auto frente a casa. 

Lo llamo y le explico que soy J pero hace rato que pasé los 15 (la vieja agrega que si fuese para mí se retrasó 16 años el pedido, mi hermano se caga de risa adentro y mi viejo empezó a hacerse el gracioso con unos lentes que encontró). El señor hace un llamado telefónico, mira el mensaje en el ramo, va y viene al auto, dice algo de ramo con 15 rosas y me pregunta si conozco a un tal F. 

"Perdón, se confundieron en el negocio, está cambiado el papel" dijo y me entregó otro que no tenia ningún nombre, algunas pocas palabras pero muy hermosas y profundas--> Inconfundible. 

Ojalá ella haya pasado un hermoso cumpleaños, ojalá ella tenga una familia calurosa, ojalá ella tenga un día increíble, ojalá ella encuentre el amor para regar. Feliz cumpleaños ariana. 

El verbo

Puedo leer, puedo escribir. Reconozco los verbos regulares de los irregulares en griego aunque sean pocos los que logro traducir. Esto es porque pasé muchas horas de mi vida conjugando verbos y me los olvidé porque a esta altura, la memoria reconoce solo los algoritmos que van a salvar... mi vida. 

Lo que duele como la mierda es el pretérito pluscuamperfecto. 

Es evidentemente fácil decirle a otro: Ese no te quiere, vos no le importas. 

Lo que es enrevesado es darse cuenta uno mismo. Porque por muchas vueltas y giros que demos en el camino, por mucho que se niegue, la verdad pide aparecer. 

Y darse cuenta que la realidad es lo contrario a lo que se desea: Es hacerse daño. 

Ahí radica la dificultad. 

Todo este palabrerío cantinflano que me desvela para decir que cuando un sentimiento, se convierte en letras, y cuando la voz puede expresar estos verbos; es porque el la acción ya pasó. El tiempo verbal va y viene como en una película y sin darnos cuenta se marea y se lo cita todo el tiempo en una sesión de terapia que abandonas por ansiedad. 

Porque somos el sujeto. 

Cuando yo creo un texto: primero siento, luego armo y por ultimo analizo (Y amo, oh, respiro, me elevo, por eso escribo). Y por último mis manos hacen el resto, los dedos reproducen y codifican, hacen y deshacen. Dos computadoras enfrentadas. 

La palabra alivia y sana. 

Y luego digo: "Me hubiera gustado escucharte la voz. 

Me hubiera hecho muy feliz" 

Pero como somos instantes y esto no sucedió: simplemente fue un no instante. 

El drama teatral y la trágica vida de la Julieta de Shakespeare. 

ο ερωτεύτηκα

Esto es muy hermoso 

Love of lesbian - Incendios de nieve

Este tema es una obra de arte. 

Así como está,  

aunque la versión en vivo es muy hermosa también. 

La peste

*Nos salvamos juntos 

o nos hundimos por separados*

Juan Rulfo <3 div="">

Hace ya varios años, cuando era usuaria frecuente de la línea C de subte,
recuerdo estar en constitución. Amontonados llegando, unidos suena más lindo. En vez
de abrirse las puertas, se apagaron las luces, el motor y las puertas
permanecieron cerradas con nosotros adentro por varios minutos. Una
voz al lado mío murmuro “Siempre pasa lo mismo, que país de mierda” y recuerdo siempre, que
otro contesto “No, es la gente que habita en el. ¿El país que culpa tiene?”
En estos momentos, me encuentro a mi, muchas veces murmurando : que
virus de mierda, mientras analizo en vano mis últimos movimientos, como
si pudiera volver el tiempo atrás y cambiarlos.
Y todas la preguntas en torno al virus, y todas las noticias ¿y el por
qué ? ¿Y de donde salió? Y que cuánta gente muere y el recuento de
infectados. Tal vez deberíamos cambiar el foco en la cuestión.
Que puede ser un virus de mierda.
Sin embargo nuestro protagónico en esta gran tragedia  es de víctimas todo el tiempo. Cuando
vamos humanidad, ¿cuantos vida se cobró el humano por odio? Desde
siempre la pandemia que más resiste.
Es la gente que el habita. ¿Que culpa tiene el virus ?
Los tercos e ignorantes matarán más que el virus. El odio y el egoísmo.
La verdadera infección mortal.

Cuando hermano, no te das cuenta que sos
un peligro para el otro con un simple contacto.
Cuando por las dudas compras treinta botellas de alcohol. Cuando por las dudas te
compras los barbijos. Cuando por las dudas te pones este que está
mejor , se ve más sofisticado N95. Y dan ganas de llorar cuando lo ven
en el noticiero que lo ultiza un Don en la cola del mercado central ,
 los que deben exponerse literal cara a cara con el susodicho y no
poseen los elementos adecuados. Cuando por las dudas se compran la
hidroxicloroquina y el colmo de los pudientes es asegurarse un
ventilador.
El odio no respeta cuarentena , porque el terrorismo sigue vigente. Y
siguen matando mujeres. Y sigue la violencia. Y uff sobreviviente la prehistorica xenofobia.
Y el miedo así labura. Y de ellos se adueña.
Y así los aplausos de las 21 (que no estuvieron el día que los
residentes coparon las calles) aplaude a los héroes, es el mismo que
espanta por miedo al contagio.
Es el vigilante que acusa. Es la puteada constante;

al que sale, al que se queda, al que viajó, al que compró

al que no aplaude, al que pregunta, al que cuida y no cuida.
Man. He aquí tu legajo. 

Si por si las dudas estás en alguno de estos.

Libérate del miedo: ya estás muerto. 

Nadie se salva solo.

Al final del viaje lo que cura es le amor. 

Y no es romanticismo nunca. 

Hablamos de sanación. 

Se necesitan dadores de amor de cualquier tipo y factor. 

No hablo de las vacunas que nos faltan 

ni de anticuerpos 

ni de ventiladores

ni lopinavir y ritonavir 

Hablo de afectos 

y cuerpos rozarse 

hablo de aliento y palabras al oído 

hablo de vivir. 

Si al fin y al cabo ¿qué es lo que te salva al final del día? 

Un segundo y piensa.

¿qué es más fuerte que el virus? 

La novela de Dominc Lapierre que frustró 

mi camino literario. 

Mi fuerte es su risa 

sanadora y 

salvadora.