Mencha!

Ando buscando a esta "mujer" para decirle que la extraño y exigirle una noche loca que todos nos debemos.
Si alguien la vio, por favor, avisenleng. Les estaré muy agradecida.
Ah, me refiero a la diosa Mencha. La Vani ahora sale en la tevé pero se la encuentra donde siempre... todavía.

Madeja violeta.

Me piantaste un beso demorado, y eso, no merece explicación. 

Atenti el dedito

Mi sobrina Aichan, pendeja linda. 

En uno de mis bolsos cuelgan Geremías (la vaca que me regaló Tu) y una chapita del Che que quedó de la tintorería del ojí. ¿Adivinen a quién prefiere ella?

Hermosura, dos puntos

¿Quién pudiera, hermosura,

Callar tu silencio?

Que retumba de libertad.

Que se empluma de verdad.

Silencio que resuena

Entre miles

Silencio que no –estás- sos vos.

Silencio que se abre

Entre tantos gritos.

Silencio,

Que es tu voz,

Fina y delicada,

De ave payador.

En esa nota inalcanzable,

Que me dobla el corazón.

Firme en el comienzo,

La clave que alumbra,

Una melodía que arreglamos,

Como una balada cruda,

Que penetra, que atraviesa.

…Ilusiona…

¿Quien pudiera, hermosura,

Recordarte; tan exacta tu silueta

Y esa mente inabarcable?

Para retratarte el rostro,

El cuerpo y la mirada,

Latiendo soles de revolución,

Y tenerte en mi mesita.

Hermosura,

Tan imperfecta y armoniosa,

Valiosa pieza de arte,

Vos mismo te armaste,

Para después partirte

En mil sonidos, En mil palabras,

En mil colores, En el viento

Y en tres puntos

De la misma forma en que los imbéciles guardan bombas bajo el mar/la arena, otro tipo de imbéciles –más inofensivos- guardan marcas/rastros de sus amores bajo la piel, inevitablemente.

Y cuando la naturaleza más que por sabia, por revirada, nos mueve el piso: algo dentro o fuera nuestro explota y siempre es un desastre.

Por suerte uno lo supera, y sino ¿a quién le importa como continúa la historia?

Esto básicamente no pasaría si nuestra raza no creara cosas que después no sabe por dónde metérselas. 

Ayer nos fuimos al carajo, y me gustó. 
Hoy no me preocupa a dónde vamos. 

LOVETHEWAYCOVER

La canción está buena. Me gusta la armonía y me hace acordar a Necochea achinada.
Lo que dice, me parece una garxa.
La violencia de género no es ficción. No es un película de genero violento.

Día de M.

La distancia sobre el tiempo. Un medio de la masa por (aquella) velocidad al cuadrado. Hacia la izquierda giran las balas. Eso es cruel. El fuego consumiendo las coplas del poeta, arrasando con las flores de los parques, explotando laboratorios, derritiendo las pinturas, quemando el mar.

Las velas que antes eran espíritus ardientes, eso es cruel. Perder la juventud, es eternamente triste. Otoñal.

El viento borrando las huellas, es invernal.

Amarte, es un oficio violento Ro. Y lo dijo Julieta después de cortar con Romeo.

Porque la violencia no se explica, jamás.

Por eso me cargo con la eme, combato con el pensamiento y avanzo creyendo.  

Latiendo acordes de paloma.

Mario le prometió una estrella, entonces los dos treparon el árbol que eligieron de la cuadra.

No era ni el más grueso, ni el más sabio, ni el más gruñón. Era uno mediano, con algunas arrugas producto de sus humores, y ramitas más bien rectas. Todas apuntando al cielo. Una mezcla de verde milico, verde selva, verde musgo, verde seco y verdín. Ah, y un poco de marrones también.

Les había caído simpático, más que nada a Aldana, que le tenía confianza.

Comenzaron a subir, al mismo tiempo, el cielo se iba nublando. Cuando llegaron bastante alto, se miraron los rostros agotados.

Mario le dijo que las nubes estaban bajas y hasta las podían tocar. Que si quería, podría revolverlas un poco y ver qué encontraba, porque no sabía por donde estaría la luna, ni las tres marías, ni el satélite de Benetnash.

Aldana le sonrió y propuso una siesta: para cuando despertaran el cielo seguro estaría despejado y podrían saltar hasta atrapar aquella estrella que más le gustase.

Las palomas tensaron las cuerdas y comenzaron a cantar un tema de Calamaro cuando Mario cerró los ojos.

Al despertar, su cabeza reposaba sobre el pecho de Aldana. Podía escuchar sus latidos retumbando contra los huesos, y ese ritmo, lo recordaba de algún lado… como una melodía imborrable.

Aquel árbol, no estaba afuera. Y sus ramas no eran ni verdes, ni marrones, sino azules y rojas. Y en aquella almohada, Mario había anidado ese sueño para ella. 

Se te nota. Los tipitos.

Quiero saber cómo sé que me quieres Sé que me quieres, sé Como es que siempre te encuentro Yo no te busco y siempre te encuentro Y los demás están hablando de tus gestos Es que no te das cuenta quiero saberlo Quiero saberlo Sé como pasas el tiempo Cuando estas sola pasas el tiempo Se que repites mi nombre sola en silencio Sola en silencio Y de verdad que no sabes que es lo que pasa Pareces un fantasma pero en la mañana En la mañana

Será que se te nota nena ay ay ay Porque nada lo escondes ni te corres de la luz Será porque me esperas nena ay ay ay Es que no te das cuenta Quiero saberlo, quiero saberlo Sé lo que pasa en tu mente Cuando estás sola cruzas el Puente Se que revisas mi tiempo se que dibujas Seres en mi cuerpo.

Blepo prassino.

Verde significa: ADELANTE. 

Ella tenía los ojos verdes, el pensamiento y las palabras que salían de su boca, eran verdes. 

El mismo loco.

“Afuera es noche y llueve tanto…” canturrea ella, pegada a los postigos blancos de su ventana que dejan pasar algunos rayos de sol. Se da vuelta, y él aparece. Se acuestan y se abrazan. Ella vuela, se pierde y la atrapan. Se ahoga entre su piel y las sabanas. “El aire está distinto” piensa ella en voz alta. Él se ríe y contesta que es la humedad, y que es ella, y que está en su mundo… entonces las palabras dejan de tener sentido, y la besa. Que le digan jotita la vuelve loca, piensa ella en voz en off. “No, no. Mirá para afuera, llueve para abajo” contesta ella y sabe que nadie va a mirar para afuera. Pero se equivoca, porque mientras piensa en el cielo rosado, la llovizna revelada bajo los faroles, y su adicción por la citroneta, él se pone de pie y mira por la ventana. A contraluz, entre las sombras ella le abraza la silueta de su espalda con los ojos y vuelve a respirar, el aire de bolero “El mismo amor, la misma lluvia…”

Cumplir con el festejo.

El día es tuyo, y la noche también.

El hoy, y el mañana,

Tu poder de apagar las luces

No se limita a estos minutos que agonizan.

Sé feliz, pececito.

Sé tu encuentro y tu destino.

Sé lo que sos, sé lo que estás.

Y se mío, alguna vez. 

A que...
          A que... 
                    A que te enamorás de mí. 

Toshi to Kaori.

Digamos que... siempre tuve la p.ta suerte de estar en el medio. ¿Por qué siempre? Porque sí, así justifico mi indecisión. Claro, no siempre estuve en el medio.Para ser "el bendito del medio" uno siempre tuvo que haber sido el menor malcriado por un tiempo. Un tiempo dorado, que dure lo que dure se acaba para brillar luego aún más. Pero sí, nací para estar en el medio. Aunque mi instinto animal sea correrme siempre a un lado para tirarme a mirar el cielo y rascarme la bellota.

Estas dos mierdas que son la causa de mi empobrecimiento económico en marzo, son las dos pesas de mi balanza, y la razón de lo que soy. La distancia, son mis brazos. Me separo y los dejo volar, aunque nunca los suelto del todo. Siempre, con algún hilito, los dejo atados a mí. Y los amo, por separado, porque juntos es peligroso... son peligrosos. Saben todos mis secretos y debilidades, y se burlan maliciosamente de mis dos mayores miserias: Mis sangrados de nariz, y mis llantos silenciosos a los objetos perdidos. Juntos me sacan de quicio, me sacan el cuero, pero nunca me van a sacar del medio. 

Hoy después de mucho tiempo, cenamos juntos karé. Nosotros tres, y la enana. Había un sabor increíble que no venía de mi amado curry. Fue una hermosa cena.  

Golden Curry. 

Guitarra y vos. De Jorge Drexler.

Que viva la ciencia, que viva la poesía, que viva siento mi lengua cuando tu lengua está sobre la lengua mía. 

El agua está en el barro, aunque el barro en el ladrillo y el ladrillo está en la pared y en la pared tu fotografía. Es cierto que no hay arte sin emoción, y que no hay precisión sin artesanía, como tampoco hay guitarra sin tecnología, o tecnología de nylon para las primas, tecnología del metal para el clavijero, la prensa, la gubia y el barniz, las herramientas del carpintero. 

El cantautor y su computadora, el pastor y su afeitadora, el despertador que ya esta anunciando la aurora y en el telescopio se demora la última estrella. La máquina la hace el hombre y es lo que el hombre hace con ella.

El arado, la rueda, el molino, la mesa en que apoyo el vaso de vino, las curvas de las montaña rusa, la semicorchea y hasta la semifusa, el te, los ordenadores y los espejos, las lentes para ver de cerca y de lejos, la cucha del perro, la mantequilla la hierba, el mate y la bombillas. Estás conmigo, estamos cantando a la sombra de nuestra parra, una canción que dice que uno sólo conserva lo que no amarra, y sin tenerte te tengo a vos y tengo a mi guitarra.

Hay tantas cosas, yo solo preciso dos: mi guitarra y vos, mi guitarra y vos. Hay tantas cosas, yo solo preciso dos: mi guitarra y vos, mi guitarra y vos

Hay cines, hay trenes, hay cacerolas, hay fórmulas hasta para describir la espiral de una caracola, hay más, hay tráfico, créditos, cláusulas, salas V.I.P, hay cápsulas hipnóticas, y tomografías computarizadas, hay condiciones para la constitución de una sociedad limitada, hay biberones, hay buses, hay tabúes, hay besos hay hambre, hay sobrepeso, hay curas de sueño y tisanas, hay drogas de diseño y perros adictos a las drogas en las aduanas, hay manos capaces de fabricar herramientas con las que se hacen máquinas para hacer ordenadores, que a su vez diseñan máquinas que hacen herramientas para que las use la mano.

Hay escritas infinitas palabras, zen gol, bang, rap, dios, fin

Hay tantas cosas, yo solo preciso dos: mi guitarra y vos, mi guitarra y vos. Hay tantas cosas, yo solo preciso dos: mi guitarra y vos, mi guitarra y vos

Hay tantas cosas, yo solo preciso dos: mi guitarra y vos, mi guitarra y vos. Hay tantas cosas, yo solo preciso dos: mi guitarra y vos, mi guitarra y vos