sábado, noviembre 27, 2010

simera ine sabato 27 tou Noembriou.

El ventanal era grande, de esos que me gustan a mí, porque dejan pasar con libertad la luz del día. Yo estaba en el aula, haciendo algunos ejercicios, sóla, cuando apareció Andrés a decirme que vaya con ellos a la capilla.

Éramos él y yo entrando. Y no supe qué hacer. Si seguir caminando, persignarme o agacharme. Creo que no hice nada, lo miré a Andrés acercarse a una de esas sillas enormes, incómodas de madera y lo seguí.

Yo miraba a mis costados, las figuras, eran realmente divinas. Las vitrinas, y la cúpula en lo alto, un trabajo maravilloso que no podía dejar de pispear porque la educación insistía con que prestara más atención al orador. Todo me asombraba, el patter, sus túnicas, su caminar rítmico balanceando aquel instrumento que desprendía los aromas que se le insinuaban a mi asma. Los creyentes, que por primera vez en mi vida veía hacerse la señal de la cruz tres veces seguidas y de una manera especial. Y Andrés. Andrés al lado mío, ese ser celestial. Con los cabellos dorados, los ojos cristalinos parecían salirse de las órbitas de aquella cara redondita, con la piel blanca. Blanca al extremo de la palidez. Su pancita grandota y su sonrisa, una de las más lindas que vi en mi vida. Por aquellos años, Andrés debía tener unos cinco años. Me acuerdo que ese día, mientras todos escuchaban respetuosos al patter, el jugaba con un cochecito sobre las sillas. Y yo lo miraba. El tenía mi atención, porque o nadie se había dado cuenta o yo era la última en enterarme, que ese nene, era un ser de luz. Brillaba solito.

Mientras deslizaba las rueditas sobre la madera barnizada cantada ensimismado: “Si usted tiene muchas ganas de aplaudir” ¡Plaf, plaf! “Si usted tiene muchas ganas de aplaudir” ¡Plaf, plaf! “Si usted tiene la razón y no hay oposición no se quede con las ganas de aplaudir”.

Katina lo chisteó varias veces pero él nunca respondió. No sé si no la escuchaba o no quería, pero el tenía muchas ganas de aplaudir.

jueves, noviembre 25, 2010

Asian Dream Song (Bellísimo) Hisaishi

Porque algo tan noble merece estar en el centro, bien protegido. No lo haremos idiota por eso. Con el tiempo aprenderá a defenderse solito, de ninguna manera podemos evitar que lo lastimen, así que con el tiempo se hará fuerte y se recompondrá con cada caída. Pero de momento lo dejamos ahí… últimamente anda un poco disperso. No es que se aísle, sino que se aleja. Yo creo que tiene un poco de miedo, y si me preguntás a qué… hmm… diría que a volverse loco, por eso siempre espera a que otros hagan las cosas por él. Le gusta soñar más que dormir, y como es de aries, a veces juega con su capa a que es un super héroe, pero en realidad no es más que un títere. Simpático y vago. No es artista ni deportista, aunque el diez lo gambetea un poco. Hoy le puse el pianito de Hisaishi, y creyó que tenía alas, porque las ganas de volar eran incontrolables. Golpeaba los barrotes óseos queriendo escapar. Yo me di cuenta porque algo me dolía el pecho y no podía respirar.

martes, noviembre 23, 2010

Nube Solana

Parece un tango esta angustia,

Parecen lluvia estos violines,

Una soledad la silla vacía

Y mi reflejo en el ventanal,

De un día tan triste soleado

La compañía de las grandes nubes,

Hacen gris este azul

La humedad en mis ojos

El aliento vencido

Y las cenizas voladas

.

.

.

Parecen ser el resto de este amor.

jueves, noviembre 18, 2010

Se viene la segunda

¡Vamos que venimos con todo!

miércoles, noviembre 17, 2010

¿Conoces tu parque centenario?





Paseíto del miercoles con los chinos, por la facu de sociales; fotogalería y el comedor copado. Después la panzada al sol.
Gracias por la compañía.

martes, noviembre 16, 2010

Antoine De Saint-Exupéry

Amigo mío

Amigo mío, tengo tanta necesidad de tu amistad. Tengo sed de un compañero que respete en mí, por encima de los litigios de la razón, el peregrino de aquel fuego.

A veces tengo necesidad de gustar por adelantado el calor prometido, y descansar, más allá de mí mismo, en esa cita que será la nuestra.

Hallo la paz. Más allá de mis palabras torpes, más allá de los razonamientos que me pueden engañar, tú consideras en mí, simplemente al Hombre, tú honras en mí al embajador de creencias, de costumbres, de amores particulares.

Si difiero de ti, lejos de menoscabarte te engrandezco.

Me interrogas como se interroga al viajero, yo, que como todos, experimento la necesidad de ser reconocido, me siento puro en ti y voy hacia ti.

Tengo necesidad de ir allí donde soy puro.

Jamás han sido mis fórmulas ni mis andanzas las que te informaron acerca de lo que soy, sino que la aceptación de quien soy te ha hecho necesariamente indulgente para con esas andanzas y esas fórmulas.

Te estoy agradecido porque me recibes tal como soy. ¿Qué he de hacer con un amigo que me juzga? Si todavía combato, combatiré un poco por ti.

Tengo necesidad de ti.

Tengo necesidad de ayudarte a vivir.

lunes, noviembre 15, 2010

Roberto Jorge Santoro.

QUIEN TUVIERA UN PAJARO
SU CANTO EN LA MIRADA
QUIEN TUVIERA UN RAMO DE ABRAZOS PARA CURAR AL MUNDO.
RJS

Hágalo circular decís,

Y en mi cabeza todo es una molécula de ARN.

Porque el cable que me tiraste

Estaba pelado,

Yo con los pies en la arena,

Despedía mensajes en las medusas,

Que herían poco menos que tu ausencia.

Ay, hoy, cartón,

Lloro por la lluvia,

La pintura que me moja

Y la comida que no riega.

Y por el clásico que se juega el martes.

¿Vos por quién hinchás?

Hincho por las pelotas,

Por un juego bonito,

Por la competencia,

Por la no violencia.

Uy, cuánta poesía le falta al fútbol,

Roberto ¿de qué cuadro sos?

voz del barrilete liberado contesta:

“Del de cambiar el mundo”

sábado, noviembre 13, 2010

Cadáver exquisito.

Hay una frase de Cortázar que me parte la cabeza:

Ayer en lo de mi abuela
El campito de Rodolfo se quedó sin pony con sus unicornios
Entonces fue que volví a ver tus ojos
Histérico, borracho y miope
Mas sus anteojos con gris
Y nunca más volveré
a verte

Del viernes, Juani, Daniel y yo.

miércoles, noviembre 10, 2010

Joe Hisaishi.


http://www.youtube.com/watch?v=qEb4TG10jW8&feature=related

¿Viste que hay gente que te entra por delante y gente por detrás? El de atrás es más impactante; el de adelante, es un reconocimiento, y un calorcito agradable. El de atrás es sorpresivo y primero el escalofrío, después lo que venga. Pero se te eriza la piel en toda la espalda y se hace visceral; el simpático ataca los intestinos y los retuerce, y no es un malestar.

Al poco tiempo, me doy cuenta que Joe Hisaishi me abraza por la espalda cuando escucho la melodía de “el verano de kikujiro” porque ésa, justamente ésa, me despierta el alma. Pero decía, me di cuenta, este tipo groso, groso, groso, me marcó la vida con sus composiciones.

Es como saborear un chocolate bien cremoso que no querés que se acabe: mmm… las bandas sonoras de ghibli, la orquesta. La melodía me es familiar; memoria genética, son notitas que se impregnan en mis ARN y revolucionan mis celulas.

De rata nomás no me compré el dvd de la orquesta de ghibli en turdera, este finde seguro!!!

martes, noviembre 09, 2010

3.56min de sol



Mi regalo, un presente.

Una frase que tengo que leer un par de veces para traducirla y comprenderla, mientras escucho la vez el videíto que se va cargando. Me brota el agua de las lagunas achinadas y todo es mágico; el paisaje, la voz de Chabons, los gritos de fondo, la guitarra, y la sensación de amor que no puedo contener. Entonces termina y busco la traducción; son instantes que deseo tenerlos cerca para abrazarlos por un tiempito corto que nos desee, que desee nuestra eternidad.

Me hacen llorar, porque se me clavan en le pecho. Ustedes.

Regalito mío, autoría de Eve que zarpa la poesía:

Manifiesta

Como un

Arco iris

La Presencia Divina

Choca la luz

Con cada lágrima

Y se expande

En poesía.

lunes, noviembre 08, 2010

sábado, noviembre 06, 2010

De mi abuela. (La de Motobu)

A diferencia de muchos, siempre tuve bien en claro que oba, significaba a abuela y que no era su nombre, porque sino todas se llamarían igual. Además algo que siempre me rompía las pelotas de pibita era que todos decían "mi nono tal cosa" "mi nona me llevo a tal lado" ¡HABLÁ BIEN CARAJO! Y yo, siempre tenía que decir mis abuelos cuando ¡no! ¿Por qué yo tenía que saber qué significaba nono y ellos no aceptaban mis oji y oba? Bueh, rencor de pendeja... lo que si me acabo de enterar a mis 21 años, por un link que agarré viaje del blog de Terra y que casualmente estaba el ojí de Mely, era esa costumbre de llevar comida a las casas... no sabía que era puramente de nihonjin. Yo pensé que era una costumbre de todos pero que mis amigos gaijin eran super ratas. (Y lo eran)
Hoy fui a visitar a mi oba y después de comer se puso a hacer el cemento para el revoque. (Cumple 83 en días)
Le digo- ¿Qué hace oba?
Y me dice mientras mezcla- ¿Por qué? ¿No soy gente yo? Yo también soy persona, como arubanil, yo también puede. Todo iguarito nomá una cosa distinta que no se puede usar.
Mi oba siempre me causa gracia, mal, porque se manda las cagadas y se caga de risa, trata mal a los perros de la calle y echa a los clientes de mi tía y se acuerda y se mea de la risa sola.
Así que me reí porque me causó mucha gracia y le dije: -Vaya a descansar.
-¡No! ¡Andá vo! ¿No ve que allá hace lindo la pileta?
Había hecho de nuevo toda la pileta que tenía años y estaba toda destruída por el tiempo.
Le dije que había quedado buenísimo y se quedó contenta.

domingo, octubre 31, 2010

Mauricio Montiel Figueiras.

IREBOKURO (FRAGMENTOS)
http://www.big-sur.com.ar/arte-texto/texto-arte.php?Id=55&t=IREBOKURO%20%28FRAGMENTOS%29&a=MAURICIO%20MONTIEL%20FIGUEIRAS&Id_a=186

HOLDEN CAULFIELD

[I]

Soy el disparo

que ahuyenta a los patos

de Central Park South

para que dejen solos

a los peces que hibernan en invierno:

recuerdos congelados

en el lago blanco de la memoria.

Soy el guante de beisbol

que la vida

se calza

en la mano izquierda

para lanzar

palabras escritas

con tinta verde

desde un promontorio vacío.

Soy la gorra color sangre

diseñada para el cazador

que aguarda

entre el murmullo del centeno

a que se revelen cuidadosamente

los ecos de la infancia perdida.

jueves, octubre 21, 2010

Maitena es poesía.

La semana que viene
cuando salga el sol
va a salir la tortuga
Porque ahora es de noche,
no está, se escondió,
está durmiendo.

Maitena, 3 años hoy.
(*tortuga suena a turtula, se le hace la voz grave,
y durmiendo también se oye raro)


Maite-hime, feliz cumpleaños.
Te ama, tu madrina.

sábado, octubre 16, 2010

Sr. Yoriko

(Sí, tengo un ojo super más chico que el otro)
Que genial el día de la madre... buen invento comerciante. Mi vieja es lo mejor y siempre se merece lo mejor. Todos los días, cada segundo. Pero si no fuese por este día, lo más probable es que nunca llegase a gastar tanta plata para un regalo. Sí soy super rata, soy Puán, no como para comprarme libros.
El otro día, iba en el Roca, y pasó una chica entregando una revistita que decía "Poemas para mamá". Al principio, me dio tristeza... porque pensé que nadie lo iba a comprar. No. De verdad que pensé en mi eguito, que nunca jamás se me hubiese ocurrido regalarle algo así. Porque claro, los poemas más lindos se los hago yo. Y me enquivoqué. En todo. El chico que estaba adelante mío, le dio $2 y empezó a leerlo. Y yo nunca pude hacerle un poema digno de ella.
Porque no existe poesía digna de mi vieja. Todas las palabras terrestres, celestiales, incluso subversivas, son sucias.
Y me di cuenta, que nunca iba a poder escribirle un poema que le correspondiera.
Excepto lo más puro. El poema digno de mi vieja, son los hijos que voy a parir. Todo lo que salga de mí que la haga feliz. Y por supuesto, voy a dejar que disfrute. Porque es lo más extraordinario que existe. Y cada día es suyo. Y lo mejor, se lo dedico. ¿Los poetas sufren, dijiste? ¿Y quienes sufren pariendo la felicidad?
Te amo vieja, quizá tanto como amo a tu vieja.
¿Viste? No hay centímetros que nos separen.
Buena vida al señor Yoriko!
Gracias. Hablo por mí. Sos, por siempre mi orgullo y mi alma. Sé quien sos y me resbala por el esfinter lo que puedan llegar a decir de vos.
Si hablás mal de Mata, disculpame, pero voy a tener que bardear a tu esposo. Es lo último que aclaro.
Salud Má!

jueves, octubre 14, 2010

Por qué escriboiría… Sparring.

Texto afanado de laboratorioescrituraasunzion.blogspot.com
pasen y vean como se zarpan los hermanos.

Quisiera agarrarme a trompadas con la escritura.
Que me duela.
Tomarla como compañera y entrenarme con ella para el oficio de la necesaria.

Me encantaría, es cierto, darle golpes bajos, y que le duela. Si la hago hombre uno que otro golpe en sus huevos. Saber de sus gritos, escuchar cómo son los gritos cuando le duelen los huevos a la escritura.
Nunca la dejaría sin aliento, no por lo menos ahora en que necesito precisamente de su aliento.

Como buena compañera ella me daría sus golpes en mis riñones. Me dolerían las tripas, las entrañas… el vientre! Justo ahí desde donde se sufre el mundo que perece y se da vida entrelazada.
Quisiera que con su izquierda me propine ese dolor tantas veces experimentado en mis hermanas y hermanos poetas cuando escriben “hambre”. (Para que si llegase a escribir, alguna vez, la palabra hambre, nunca nunca se me olvide y siempre tenga presente, que en esa palabra hay dolor de muchos. Como ahora mismo. Porque, precisamente, si quiero aprender con ella, es para que si alguna vez tenga que escribir “desaparecidos”, me enseñe la forma de la manera en cómo hacerlo sin decir, sin escribir, al mismo tiempo ¡Presentes! Que lo están).

Quiero dolerle yo su cosa, es cierto. Pero que quede claro también por qué.
A veces la veo tan envuelta en peleas, guerreando con la dominante, a escupitajos con la hegemónica, que la ilusión es contribuir pa la batalla en la que se encuentra, porque la lucha suya también es Revolución!

Entre nosotras no habría esto de vencedores-vencidos. Es otro nuestro oponente principal. Antes de empezar, haríamos calentamiento, y por eso les expropiaríamos algunas frases y construiríamos con ellas un saco más que de arena de polvo. El saco lo llenaríamos con frases como los pobres son pobres porque no quieren trabajar, todos los campesinos son haraganes, los indios deben desaparecer, pero sobre todo juntaríamos lo más que pudiésemos esa frase que tanto abunda en cartelitos, los diarios, las tranqueras, en los alambrados: propiedad privada.

Esas, las más fáciles pero al mismo tiempo las más duras, son con las que haríamos calentamiento, para que nuestro puño cerrado se haga más fuerte a la hora de los golpes con el Kapital.

Después de tanto sudor y sangre, nos tomaríamos ducha de relajar, e iríamos a tomar cerveza en algún que otro bar.

Salud!

lunes, octubre 11, 2010


En nuestra vida real siempre fuimos decadentes tuvimos la libertad
apretada entre los dientes alguien cantó no va más...
Clonazepán y circo. Calamaro.

Mi aliento es etílico,

Mi andar es -intentar- no caer,

Llegar al baño y no dormirme en el inodoro.

Mi pelo hinflado de humo,

Delineado de mis ojos esfumado, corrido.

No sirve de nada arreglarme frente al espejo.

Soy demasiado feliz viendo que

Pochita me espera en un rincón,

Y que al rato Lala sale de algún lugar.

Volver a la pista y encontrar cuchicheando

Cerca de la baranda,

Con mi trago en manos,

Mechita y Tute.

Pedro Shimose. (Bolivia, 1940)

Manifestación

Con la rabia en el ají,
salgo con mi cóndor bajo el brazo,
cruzo la calle con una piedra en la mano,
camino con un policía vigilándome el hambre,
busco el oído y el ojo de la noche,
pego carteles, corro por las plazas,
grito con una brasa en la lengua,
pinto las paredes: “viva el Che”
me dan agua en manguera,


soy el fuego;
me dan relámpago en humo,

soy la tierra;
me abren una herida donde sea,

soy el pueblo;
me persiguen, me encarcelan, me torturan.

Canto mi libertad, muevo adoquines,

rompo maderas y cristales, canto,
voy a la huelga con mi miedo natural y un sorbo de café caliente;
vuelo por la ciudad, rasgo el aire, trizo las vitrinas,
golpeo las páginas de los periódicos,
derribo puertas, venzo máscaras y cachiporras,
traspaso los umbrales de la historia,
¡soy!

lunes, octubre 04, 2010

Sacamos a la enana del baúl que no tenía mi abuela.

Imagen sacada del baúl que no tenía mi abuela.


A lo que es simple por qué darle tantas vueltas.
Correspondido, corresponsal.
Con la misma fuidez con la que hablé hoy con vos (me van a matar, jep), te digo que te quiero tanto Ángel mío. Me siento bien.
Que nadie se entere, porque se ponen celosos los wachitos: Sos parte de mi debilidad Dan.

sábado, octubre 02, 2010

Pigmento rosa en el iris.

23 (Arbol de Diana, 1962)

una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos

A. Pizarnik.

Para cantar he nacido. (Fragmento)

Yo nunca miro a la rosa
por su color de quimera
la miro por que ella tiene
la sangre de los que sueñan
por que en sus gajos florecen
las manos del que las siembra...


Bebe Ponti.