cara de gnomo ridiculo.-

Todo tan raro.

¿Por qué viajamos animales en el Roca? Porque lo permitimos. Pensé que estaba prohibido subirse animales. Pero se ve que todos lo hacemos. Correctos o apresurados, como vacas al matadero nos subimos al vagón que elejimos o podemos. O viajamos colgados, cual simio, a la suerte del destino. O entramos a la selva y se activa el simpático. Colgados viajamos, con la soga en el cuello de nuestras ilusiones, viajar colgados en pensamientos o preocupaciones, colgado en nubes, abstrayendonos del momento. 
Todo es tan raro. La rifa es un asiento. Una silla de mierda, la clave del conflicto. Sí, tan insignificante. Como un ejercicio de teatro, o como el juego. Jugamos a hacernos los dormidos, los boludos, los sordos. Siempre, todos los días los mismo. Un silla de mierda que nos rebaja al canibalismo. Todo es tan raro... se contamina de violencia, cuando algún animal infectado con alta carga se sube y descarga sobre otro todo su enojo. Incluso mamíferos amamantando, golpeando salvajemente otros pasajeros, con el crío en brazos. 
Se pone oscuro, respirar para seguir. Viajamos como animales porque lo permitimos, porque jugamos el juego. Estamos adentro y nadie quiere salir. Nadie hace nada para salir. Cada uno compra su boleto para jugar al juego. Hoy elijo ser una garrapata en la oreja de algún buen pastor alemán. Juego a tatuarme el sol rojo del atardecer en las pupilas. Juego a enceguecerme. Juego a esperarte. Juego a imaginarte... serías... mmm... no sé... no hay animal que te personalice; tenés la sangre fría pero no el carácter, que te tira para la derecha. Por la forma en la que se me derrite la sonrisa cuando te veo, serías un cánido. Sin duda, un delicioso cánido. 

Amo a los caballeros. 

:)

Te quiero oji Kenyu. 

Sos mi oji por elección y testigo de mis primeros pasitos. 

Quiero dedicarte mis grandes vuelos. 

Vos y Jota tienen el mismo apellido. Libertad es jugar con las letras. 

Gracias por malcriarme. 

Hola! soy pino.

3 cosas que estoy amando de Pino. 

1) Que lleve con orgullo el apodo, que representa nuestro vínculo secreto. 

2) Que sea amiga de mis amigos pero termine diciendo "pero mi más amiga de todas es mi tía" 

3)Que no se queja cuando le censuramos el "Libre soy" de Violetta y encima baila mientras come un sanguche el "hasta siempre comandante" cuando lo toco en la guitarra. 

REM

Diagnóstico: sueño paralítico. 
Llegué tarde a la conversación así que me enganché mal... no sé exactamente bien de qué estaban hablando... algo así de que cuando dormís sentís una extraña sensación que te "tira". Extraño. Yo dije "¿no es la sábana que se cae?" Me dijeron "No, te puedo jurar que no es la sábana. Es otra cosa". Siguieron hablando de cosas que no llegué a captar... algo de los espíritus y los miedos... 
Sueño paralítico... es como una ilusión parapléjica. 
Miedo a los espíritus... es raro. 
Yo le tengo miedo a un espíritu mudo. A mi espíritu mudo. Dormido. A un sueño paralítico...
La alarma a la una, a las dos, a las tres: suena un cannon...  despierta el espíritu, que grite, que grite más que el resto. Que cante: oh capitain my capitain. Que abra cada día con un poema de Gelman y reviente en papelitos de luz, que se estrelle contra el sol y se ilumine. Que ilumine a los otros. 
¡Vamos! a tender los miedos sobre una soga al sol. 

E cielo.

Si hay algo más lindo que está canción de Los Beatles, son las mil maneras de reversionarlas. 

Aquí en ukelele por Jake Shimabukuro, con solo y todo. 

Hay un fusilado que vive.

Rodolfo Walsh: Hay cosas que sería útil que fueran dichas

Marzo de 1972. De los papeles personales de Rodolfo Walsh, reflexiones sobre su vida y su escritura. Walsh textual.

"Martes 14. Entre el sábado y el lunes lectura de la novela de Paco (Urondo). Agitó muchas cosas, entre ellas el siempre latente problema de la escritura.

Aunque es evidente que no me considero ya un novelista, que no me veo consagrando mi vida a escribir novelas, ni siquiera una novela, también es cierto que hay cosas que podría decir que me gustaría decir que sería útil que fueran dichas.

Pienso que mi vida como muchas vidas ilustra cosas, que esas cosas serían más claras para algunos de los demás para aquellos a quienes quiero entre los demás si yo encontrara una forma verídica sincera de sintetizar esa vida y esa experiencia.

¿Cuál sería el método? Imagino de pronto una especie de inventario de todas las cosas los lugares las ideas sobre todo las personas que se han acumulado en mi memoria. Tal vez si hiciera ese inventario encontraría luego el hilo conductor que lo justificará literariamente pero sobre todo su razón de ser histórica política.

Porque si yo muriera mañana una parte de mi vida –esta parte de mi vida- podría parecer insensata y ser reclamada por algunos que desprecio e ignorada por otros a los que podría amar. Desde luego esa reivindicación personal no es lo que más importa –aunque no sea totalmente capaz aún de renunciar a ella. Lo que importa es el proceso que ha pasado por mí la historia de cómo yo cambié y cambiaron los demás y cambió el país.

Lo que importa es cómo pudo nacer aquí en este lugar dejado lo que está naciendo. Importan también los otros, los responsables, los chantas: yo me entiendo por ahora.

Imagino también un inventario de las cosas que quiero y las cosas que odio: ya lo dije. Las cosas que quiero mis hijas el trabajo oscuro que hago los compañeros el futuro los que no obedecen los que no se rinden los que piensan y forjan y planean los que actúan el análisis claro la revelación de lo escondido el método cotidiano la furia fría la alegría general que ha de venir un día la gente abrazándose la pareja en su amor la esperanza insobornable la sumersión en los otros.

Las cosas que odio que desprecio la traición la estupidez Frondizi la televisión Jacobo los yanquis de la Esso o los ingleses de la Shell porque estos hijos de puta son cuñas del mismo palo Bernardo Neustad los mercenarios los discursos de los generales las turritas y los pavos de la publicidad oliendo a la colonia que mata los comunistas del partido los falsos profetas de la izquierda acalambrada la camiseta peronista el bigote peronista el odio de los oligarcas la cultura de La Prensa la senilidad de Borges la convicción de Gleyzer o de Aizcorbe los que matan a la gente los torturadores los farsantes los radicales del pueblo sobre todo si son jóvenes y una lista inmensa inalcanzable que se podría tratar de perfeccionar.

¿Qué hago yo con todo eso? Empiezo a juntarlo y empiezo a mirarlo empiezo a estudiarlo empiezo a ver si se deja escribir. Y si no se deja mala suerte será como la primera nenita que no se dejó cuando yo tenía ocho años y ella tal vez seis. Porque si no es sobre eso no vale la pena escribir sobre nada".

Rodolfo Walsh 14/3/72

Fuente: "La Voluntad. Tomo I" de Anguita-Caparrós, págs 535/536

Nota: la ausencia de comas es textual del libro, a su vez textual del original.

Cada vez que creo que ya no queda nada por leerte, que ya te conozco entero y llegué al limite de los amores... apareces Rodolfo, En cualquier lado, y te leo, y te devoro, te trago de a pedazos, con placer, disfrutando tu sabor inigualable, y ya me quedo con la panza llena y el corazón contento. 

Y para leer.

http://vestigiosdelmundo.blogspot.com.ar/
http://losniniosdejapon.blogspot.com.ar/

domingo ideal

El verano de Kikujiro. 
Hoy, nublado, pesado, asqueroso.  Ideal para el humor de Kitano y la belleza de Hisaishi. 
Y si los ojos cansan... sólo Hisaishi y a soñar un rato... 

En Malvinas no crecen flores.

En Malvinas no crecen las flores. 
La madre no quiere la guerra. 
Abortó de su vientre los brotes 
que nunca conocieron la frialdad
de la tierra apropiada. 
La madre no quiere la guerra. 
Eliminó del suelo las raíces 
para que no nacieran felices flores de colores. 
Para que no fuesen arrancadas 
para adornar una lápida. 
En Malvinas no crecen flores, 
por eso cuando uno muere, 
lo entierran con piedras y flores artificiales. 
La madre no quiere la guerra. 
En Malvinas no crecen flores 
porque la tierra que ama a sus hijas
las acuna debajo de ella. 

2 de abril.

Hace unos días que vengo pensando: qué flojera ir a la guardia un feriado. No hay nadie en la calle, me puedo quedar durmiendo hasta tarde, levantarme tomarme unos mates y escuchar al fin a perros... seguro hace unas entrevistas increíbles sobre Malvinas y ponen un fash de lo que es la entrevista de recuerdos en la niebla. 
Hace unos días que vengo pensando que los héroes fueron a dar su vida a una guerra y a mí me da paja ir a la guardia. 
Creo que una manera de honrarlos es devolver el amor al pueblo. Ir y laburar, poner el pecho y recibir con una sonrisa a Jesús, a Dora, a Elisa, a Juan, a Claudia, a Pamela... a cualquier hermano de los héroes, a cualquier hermano de la patria... o a cualquiera que lo necesite. 
Es una linda forma de hacer la patria, sin violencia, tirando para adelante. Aunque nos liguemos puteadas porque son gratuitas. 
El primer feriado que me siento útil y capaz de honrarlo. De ahora en más, aspiro a mas grandezas. Como la que merecen los héroes. 

bip bip bip

FUMADORA PASIVA DE BIPOLARIDADES AJENAS. 

LO SOY. 

Carta a Malvinas.

Feliz año nuevo a las 2 mierdas!!!

Por un nuevo año con muchos éxitos para que podamos seguir brindando juntos.
Salud molestos!

Vida, dos puntos (para miki)

Cuando arden las letras en las manos, hasta doler. Cuando gritan para ser liberadas, es entonces que comienza el baile de la escritura. 
Toda historia comienza con una letra. Había una vez... hola ¿cómo estás? Es simpático cómo justo la letra inicial no se pronuncia. Hay recuerdos de los más hermosos y hasta los más difíciles que tardan en pronunciarse, mientras se lo está presenciando. Son silencios, ángeles que pasan, principios y finales. Una hache prolongada... pero siempre termina por haber música para romper eso. 
Todos mis amores nacieron de las letras, flores que brotan de ellas. 
Cartas dulces por demás, correspondidas. En aquellos tiempos del cartero... y ansiedad permanente. 
Hoy por ejemplo un mail de un ruso me fractura el esternón y se me pianta en el pecho y me abraza.
Hay textos que llegan a destino,  otros que se pierden. Están los que no se mandan. Están los que no se sabe. Están los que creen que de algún modo siempre alcanzan al destinatario... incluso aún faltando el código postal. 
Las mías no terminaban con "posdata te amo" era en realidad una sucesión de posdatas, como si en realidad no quisiera que mi voz se termine. Terminaban con una ecuación simple e indescifrable pero sentida que es lo que importaba "amor mas paz, igual información". 
Hay veces en la que uno descubre que es la única manera, entonces, escribe un beso. 

grito de felicidad y sorpresa

Hay magia en esta música, hay amor en este tema Sr. Alejandro Filio, hay luz en tu alma Santi Rosler. 

Hace  poco hice una versión de esta canción; que a penas la escuché me recorrió la médula(la versión original, digo). El video fue porque necesitaba reproducir la música y que salga de mí, pero también porque me gustan las comparaciones. No hay mejor satisfacción que ser humillada y disfrutarlo con una sonrisa.

Hoy ya no llueve, arde el sol en un cielo despejado, estira sus brazos y deja sentir su presencia. 

Spartacuslar.

The end. 

Fabuloso; 3 temporadas diciendo que "sin Andy no es lo mismo" pero igual termino enganchada. 

ANDY WHITFIELD BE HERE NOW. 

memorias de una samurai

Ahora le vino el recuerdo de cuando era chica, dice que decían: "Hey Hiturer". Claro, porque eran parte del eje. ¿Y? No sé, le vino.

Chau, la teoría.

Con que liviandad muchas veces decimos chau, adiós, nos vemos... y cuánto pesan en realidad las despedidas. Los que sucede es que nos pensamos como seres cíclicos en el día a día, esto es así... sale el sol, buen día día, y al otro día lo mismo. Nos proyectamos como inmortales... por lo menos por el momento. Juntos estar, sin que nada nos separe. Peeeeero ¿si no nos vemos? ¿si no hay mañana para nosotros? ¿si yo digo chau y nadie contesta?A pesar de ser el ciclo de la vida, cuando tocan la puerta de casa, nadie está preparado, nunca es la hora. Quizás exista una manera de proyectar el mañana... una manera un poco más difícil aunque no tendría por qué ser... triste. Si se pudiera ¿no? Cómo despedirse ahora sí en serio, cómo besar, cómo abrazar la ausencia. Cómo decir una frase, escribir una carta: posdata te amo... En el caso de que la persona que se fuera, llegue al cielo, sería bastante simple. Porque siempre la ciencia, la física, las matemáticas son simples. Si los globos suben porque están hechos de un material más ligero que el aire entonces sería a la practica, lo mismo... habría que quitarle peso a lo material, a lo terrenal... entonces todo se reduciría al mensaje en sí. Por ejemplo: si yo quiero mandarle un beso a mis abuelos, a mis tíos que no están entonces primero lo formulo y le voy sacando peso; le saco el color de mis labios (tono vino de avon), le saco las grietas, le saco los vasos y la sangre, le saco la piel ¿lo dejo sin vida? lo dejo presente en el pensamiento, lo elevo en la plegaria, lo suelto, lo despido. 
Y siguiendo el concepto, mil maneras de hacer todo... Sería una opción quemar una carta, carbonizar la tinta con las ideas, que desaparezcan a los ojos, los átomos de carbono y amor que se elevan más allá de la estratosfera. Sería más complicado, mas no imposible una visita al más allá... al extraerse de uno mismo, vaciarse del cuerpo por un instante, despojarse del disfraz humano y transformarse en un sentimiento. 

Leopoldo María Panero

LA CUÁDRUPLE FORMA DE LA NADA

Yo he sabido ver el misterio del verso
que es el misterio de lo que a sí mismo nombra
el anzuelo hecho de la nada
prometido al pez del tiempo
cuya boca sin dientes muestra  el origen del poema
en la nada que flota antes de la palabra
y que es distinta a la nada que el poema canta
y también a esa nada en que expira el poema:
tres son pues las formas de la nada
parecidas a cerdos bailando en torno del poema
junto a la casa que el viento ha derrumbado
y ay del que dijo una es la nada
frente a la casa que el viento ha derrumbado:
porque los lobos persiguen el amanecer de las formas
ese amanecer que recuerda a la nada;
triple es la nada y triple es el poema
imaginación escrita y lectura
y páginas que caen alabando a la nada
la nada que no es vacío sino amplitud de palabras
peces shakespearianos que boquean en la playa
esperando allí entre las ruinas del mundo
al señor con yelmo y con espada
al señor sin fruto de la nada.
Testigo es su cadáver aquí donde boquea el poema
de que nada se ha escrito ni se escribió nunca
y ésta es la cuádruple forma de la nada.