Te amo, para siempre. (Tan hermoso y pelotudo)
Hasta que la muerte nos separe. (Yerba mala…)
Sos mi amor eterno (Este es peor que dolor menstrual)
Es tan perfecto el romanticismo,
como irreal, Shakespeare.
En las nuevas novelas serán las pibas;
ricas o pobres, religiosas o laicas, rubias o morochas
serán las que encaren a las pibas o a los pibes.
Habrá amor y sexo.
No habrá Thalías pobres con perros pulgosos, ni ricachones con sus sombras de mierda. No habrá vampiros con superpoderes que salven siempre a la mina. Ni príncipes.
Serán pibas que coman empanadas, o empoderadas
o apoderadas de la jubilación de la abuela
las que cambien los rumbos,
las que generen fantasías
y hagan que se enamoren de ellas.
Dirán “Te amo, intensamente hoy”
“Hasta que el amor nos separe, cuando se acabe”
Y no tiene por qué acabarse, se puede transformar.
Y así muchas novelistas que sigo se quedarán sin lectoras
y será el fin del romanticismo
y le llegará la era a la Novela no ficción.
¿Será?
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