Arranqué la mañana escuchando Perros, los puse de fondo y empecé a estudiar un poco de nihongo sin darme cuenta que aaaaaaaaaaa hoy es martes. Y los martes está Casciari.
Cuando empezó a leer y el mundo se me detuvo. Dejé de escribir en hiragana y de tomar mi café con leche sin darme cuneta. Simplemente me apoyé la taza contra la cara para que me de calorcito inconscientemente porque el cuento ya me había atrapado. Mientras experimentaba toda serie de sentimientos, la mitad de mi café con leche se me enfrió.
Cuando lo terminó, sentí como siempre, pero un poco más intenso lo mismo que muchos de los oyentes "este gordo es un reverendo hijo de puta".
Casciari me la puso, como nunca.
http://editorialorsai.com/blog/post/n3_basdala
Dejo el link por si alguno tiene ganas de sentirse un p.
martes, mayo 31, 2016
sábado, mayo 28, 2016
Diario de una tutuquera.
Los días nublados suelen ser estupendos. Por varias razones; para empezar, no comienzo con la limpieza del piso porque la humedad convierte el suelo en una laguna. Hay una luminosidad especial... algo mágico a pesar de las nubes. El clima juega con la mente y uno no sabe bien de a ratos, si es de día o es de noche. Hay un aroma singular, que no es la gran cosa, pero a mi me gusta. El asfalto mojado. Y lo mejor (para mí) viene poca gente. Eso me deja trabajar tranquila,bailar y cantar entre las especias y cada tanto salir a chusmear la calle casi vacía, con las gotas cayéndole encima... me da paz, sobre todo si está fresco y mi rinitis permite el paso del frío a mi interior.
Ese día lloviznaba. Creo que no llovía. Entraste y te sacudiste la cabeza y la campera. Hiciste como un movimiento canino que me llenó de ternura. Ahí te vi distinto por primera vez... pero recién hoy me doy cuenta.
Está bien, acepto que hoy sonreía más de lo necesario y estaba un poco aturdida. Entre tanto tumulto y tanta tormenta emocional veo de refilón una sonrisa que me sostiene. Giro y le devuelvo la sonrisa a la señora. "Hola ¿cómo estás?" me dice "Bien ¿usted?" Le mentí, ando más que bien pero para qué entrar en detalle. Entonces le dice al jefe que le estaba cobrando "Ella siempre te recibe con una sonrisa así dan ganas de venir" Fue como una especie de palazo, pero como el jefe es superinmune le respondió "ah si" y le entregó el vuelto. (Mi abuela patea calefones).
Ese día lloviznaba. Creo que no llovía. Entraste y te sacudiste la cabeza y la campera. Hiciste como un movimiento canino que me llenó de ternura. Ahí te vi distinto por primera vez... pero recién hoy me doy cuenta.
Está bien, acepto que hoy sonreía más de lo necesario y estaba un poco aturdida. Entre tanto tumulto y tanta tormenta emocional veo de refilón una sonrisa que me sostiene. Giro y le devuelvo la sonrisa a la señora. "Hola ¿cómo estás?" me dice "Bien ¿usted?" Le mentí, ando más que bien pero para qué entrar en detalle. Entonces le dice al jefe que le estaba cobrando "Ella siempre te recibe con una sonrisa así dan ganas de venir" Fue como una especie de palazo, pero como el jefe es superinmune le respondió "ah si" y le entregó el vuelto. (Mi abuela patea calefones).
viernes, mayo 27, 2016
Hoy que es tiempo de ser luz.
"Esa es mi revolución.
Llenar de amor mi sangre y si reviento,
que se esparza en el viento
el amor que llevo dentro" Cuatro pesos de propina.
Me estoy hinchando. De amor. Soy dichosa. Un diez que busca ser once siempre. Gracias por tanto cariño que estoy recibiendo. Por todos lados me llega la luz, alguien me está iluminando. Desde el cielo mis ángeles, y los buenos amores terrenales, con sus mensajitos me hacen llegar la caricia.
jueves, mayo 26, 2016
Título.
El aula magna tiene eso de imponente. Desde el nombre. Es como una gran garganta de león.
Un suspiro se potencia, se convierte en rugido.
Y ahí estaba ella; Vero, uno de los tesoros que me dejó la facu. Y mi primer amiga. La que me daba fuerzas para presentarme a los finales. Sufríamos juntas siendo felices. Compartiendo apuntes y cariño. Desde temprano, batiendo los brazos y sonriéndome desde el primer piso. Desde el comienzo.
Ahí estaba yo, como siempre a metro y medio del suelo, volando lejos de ese lugar. Bostezando cada tanto. Puteando a la maldita adjudicación de provincia que me impedía jurar con mis amigas.
En un momento, donde todos alzamos los títulos, giré... y las vi. Ahí en la tribuna del segundo piso. Cuatro locas agitándola. Gritando no sé qué barbaridades. Excitadas contra la baranda, temí por sus vidas. Me hicieron reír el alma. Me hicieron sentir el 22 del Real Madrid (ojalá, las ganas). Me sentí completa, feliz, abrazada.
Lo más lindo de las carreras, son las pisadas. Las huellas. La distancia recorrida. Los buenos momentos. Aquello que te hace sonreír con el tiempo.
Las quiero mucho. A ustedes y a los compañeros y amigos (Chudas, Riñoneras y normalitos)que desde siempre me dan su amor y apoyo.
Gracias a todos. Viva mi patria y la universidad pública.
Gracias a todos los que me dieron una mano. A los profesores y en especial a los ayudantes, fuente de energía y ejemplo de vocación y pasión. (A Julius casi mi madre de anato, a los capos de neurofisio Jony y Eze y al gran Santi de fármaco... entre otros).
Gracias a mi familia; a mis tíos que me pagaros desde el principio las changas para los apuntes, a mis hermanos que me rompen bien los ovarios y me bancan y a mis viejos por esta vida feliz. A mis abuelos por venir a elegir para mí la tierra mas hermosa del mundo.
Mención especial para mis más fieles compañeros; Cacho y Coqui. Esta última, si hablara sería una gran médica porque desde el inicio se ubica en la silla de al lado cada vez que estudio. Se hace la que duerme y ronca, pero yo sé que estudia y sabe más que yo.
Un suspiro se potencia, se convierte en rugido.
Y ahí estaba ella; Vero, uno de los tesoros que me dejó la facu. Y mi primer amiga. La que me daba fuerzas para presentarme a los finales. Sufríamos juntas siendo felices. Compartiendo apuntes y cariño. Desde temprano, batiendo los brazos y sonriéndome desde el primer piso. Desde el comienzo.
Ahí estaba yo, como siempre a metro y medio del suelo, volando lejos de ese lugar. Bostezando cada tanto. Puteando a la maldita adjudicación de provincia que me impedía jurar con mis amigas.
En un momento, donde todos alzamos los títulos, giré... y las vi. Ahí en la tribuna del segundo piso. Cuatro locas agitándola. Gritando no sé qué barbaridades. Excitadas contra la baranda, temí por sus vidas. Me hicieron reír el alma. Me hicieron sentir el 22 del Real Madrid (ojalá, las ganas). Me sentí completa, feliz, abrazada.
Lo más lindo de las carreras, son las pisadas. Las huellas. La distancia recorrida. Los buenos momentos. Aquello que te hace sonreír con el tiempo.
Las quiero mucho. A ustedes y a los compañeros y amigos (Chudas, Riñoneras y normalitos)que desde siempre me dan su amor y apoyo.
Gracias a todos. Viva mi patria y la universidad pública.
Gracias a todos los que me dieron una mano. A los profesores y en especial a los ayudantes, fuente de energía y ejemplo de vocación y pasión. (A Julius casi mi madre de anato, a los capos de neurofisio Jony y Eze y al gran Santi de fármaco... entre otros).
Gracias a mi familia; a mis tíos que me pagaros desde el principio las changas para los apuntes, a mis hermanos que me rompen bien los ovarios y me bancan y a mis viejos por esta vida feliz. A mis abuelos por venir a elegir para mí la tierra mas hermosa del mundo.
Mención especial para mis más fieles compañeros; Cacho y Coqui. Esta última, si hablara sería una gran médica porque desde el inicio se ubica en la silla de al lado cada vez que estudio. Se hace la que duerme y ronca, pero yo sé que estudia y sabe más que yo.
Al Chino Ishikawa. Que soñaba lo mismo y desde que mudaron el mural de la memoria era mi primer saludo y guiño. La fuerza para entrar a rendir algún examen estúpido.
martes, mayo 24, 2016
Hoy!!!! Quién la juna a esa atrevida?
"Soy de mi propia secta
Soy mi pareja perfecta
Y si, yo soy así:
propongo un brindis por mí."
CDN-
domingo, mayo 22, 2016
Una foto.
Una foto, un recuerdo.
Somos instantes.
Pasado compartido.
Amistad chuda.
Futuro incierto.
Amigos.
Siempre.
Juntos.
Diario de una tutuquera-
Aquel que escribe, es en esencia escritor, aunque siempre está haciendo otra cosa. Por oficio, haciendo algo distinto.
Aquí las historias se cruzan. Se mezclan. Se homogeinizan. Ojalá leve un bizcochuelo con olor a limón y miel.
Granos de sésamo se fraccionan en bolsas de cien gramos. Los más rebeldes consiguen la libertad aunque quedan tiesos en la mesa o en el piso.
Así es su letra a la temprano. A la mañanita; mezcla de aromas, el perfume del piso con lavandina, las hierbas alimonadas y la espantosa valeriana.
Hasta que cerca del mediodía cuando el sol pega lindo, y el cuerpo está más calientito, aparece él y su sonrisa se transforma.
La misma tutuquera es la que escribe.
Pero mucha gente late con la mano.
La escritura es el espejo fiel de las emociones.
Nótese el voltaje de las extremidades, cual si fuera un electrocardiograma.
Ella saltaba así de alegría por dentro.
Cuando él se fue, empezó a cantar estúpidamente.
martes, mayo 17, 2016
17 de Mayo de 1977
"...Soy la fuerza del vapor, una mezcla de agua y fuego,
yo soy semilla de sol, un enviado del cielo.
Me desvela descubrir el corazón tras tanto velo
Soy luz intermitente, soy pájaro que aún no vuelo..."
Gustavo Cordera.
Volá, le hubiese dicho si hubiera podido. Pero Juan no iba a rajarse, si acá es donde él está siempre Todavía permanece, volando... no alto, siempre bajito, a la altura de la amigdala.
Cada vez que escucho el tema del pelado, ese pedacito especialmente, no puedo pensar en otra cosa, no puedo pensar en otro. Y a veces sonrío, y a veces lloro.
Juan Carlos Higa nació en el 47, y yo en el 89. Lo desaparecieron en el 77. Yo lo conocí en el 2011. Soy pésima para los números, pero misteriosamente esta operación macabra, hace que seamos igualmente contemporáneos. Ese día, que también conocí a la mayoría de los 17, en el centro cultural de la embajada de Japón... Renacimos. Por eso. Juan volvió a nacer en mí, desde el momento en que leí su poema y me atravesó. Después fue luz. Fuimos R, Reviví.
Es eso que dicen de la poesía; Cuando uno encuentra un tesoro querido en las letras, es que en verdad ya estaba dentro de uno.
Yo creo que Juan ya estaba adentro mío. Pero no es literatura esto. Es literal.
Juan es poesía. (Y la más linda).
Si me preguntan quien es Juan, yo digo lo mismo que se puede encontrar en cualquier registro. Porque yo no lo conocí... Simplemente Lo Siento.
De todas las boludeces que escribí hasta ahora, ésta es mi hija preferida: http://espermadearenque.blogspot.com.ar/2011/06/poets-in-arms.html
Es la que más quiero. Pensé que venía desde lo más profundo de mí, después creí que venía de Juan. Ahora creo que viene desde un lugar de encuentro.
lunes, mayo 16, 2016
domingo, mayo 15, 2016
Padre Mugica
Señor: perdóname por haberme acostumbrado a chapotear en el barro. Yo me puedo ir, ellos no.
Señor: perdóname por haber aprendido a soportar el olor de aguas servidas, de las que puedo no sufrir, ellos no.
Señor: perdóname por encender la luz y olvidarme que ellos no pueden hacerlo.
Señor: yo puedo hacer huelga de hambre y ellos no, porque nadie puede hacer huelga con su propia hambre.
Señor: perdóname por decirles ‘no sólo de pan vive el hombre’ y no luchar con todo para que rescaten su pan.
Señor: quiero quererlos por ellos y no por mí.
Señor: quiero morir por ellos, ayúdame a vivir para ellos.
Señor: quiero estar con ellos a la hora de la luz.”
Carlos Mugica
miércoles, mayo 11, 2016
lunes, mayo 09, 2016
El arte de conducir bajo la lluvia - Garth Stein.
Después de rendir mi último final, ésta es la primer novela que logro terminar.
Sacrifiqué mi vista y mis caprichos y la leí desde la computadora porque sólo se editó virtualmente.
Creo que no soy capaz de escribir una reseña de semejante belleza. Sólo tengo la capacidad de puntuarla a mi criterio y de acuerdo a mis gustos. Y le doy un 9.
Está escrita desde la mirada de un perro llamado Enzo. Mezcla la simpleza y el drama de la vida cotidiana, con reflexiones ingeniosas, muy humanas y profundas... relatadas por él.
Desde el título es una metáfora. Todas las letras son una metáfora. La vida como una carrera, una pista de carrera. Y uno, como el único responsable de ello. Los propios conductores.
Algún día, me voy a comprar el libro y lo voy a volver a leer. Y lo voy a regalar.
Demasiado lindo. ¡Imagínense que hasta terminé buscando información sobre Ayrton Senna y el Gran Premio de San Marino! Y casi a lo último, el orgullo argentino, cuando lo nombran al gran Fangio.
Sacrifiqué mi vista y mis caprichos y la leí desde la computadora porque sólo se editó virtualmente.
Creo que no soy capaz de escribir una reseña de semejante belleza. Sólo tengo la capacidad de puntuarla a mi criterio y de acuerdo a mis gustos. Y le doy un 9.
Está escrita desde la mirada de un perro llamado Enzo. Mezcla la simpleza y el drama de la vida cotidiana, con reflexiones ingeniosas, muy humanas y profundas... relatadas por él.
Desde el título es una metáfora. Todas las letras son una metáfora. La vida como una carrera, una pista de carrera. Y uno, como el único responsable de ello. Los propios conductores.
Algún día, me voy a comprar el libro y lo voy a volver a leer. Y lo voy a regalar.
Demasiado lindo. ¡Imagínense que hasta terminé buscando información sobre Ayrton Senna y el Gran Premio de San Marino! Y casi a lo último, el orgullo argentino, cuando lo nombran al gran Fangio.
jueves, mayo 05, 2016
Todo esto es mentira.
Señores, vengo a hacer este comunicado público.
Sé que causará gran revuelo a nivel mundial, y no hablo sólo de la literatura. Hablo de vida. Vidas que se destruirán cuando pueda llegar esto a la vista de todos.
¿Es que cuántas vidas hay dedicadas a éste escritor? ¿Cuántos ensayos, estudios? ¡Cuántos historiadores interesados! Todos ellos, y a poco no me ánimo a revelarles la gran verdad. Claro que todos ellos a los cuales las vida se les hará añicos, en realidad eran de oficio vendedores de humo. Meros informantes de la mentira, falsos entusiastas, fanáticos contagiados sólo del fervor grupal de estos supuestos eruditos.
Así es amigos, no es manera de dirigirme a ustedes, pero me siento en parte engañada, y perteneciente a su grupo, de modo que estoy en poco más en mi derecho.
Debo decirlo, sin más preámbulos que Cortázar nos mintió. En realidad, él no nos mintió. Su obra es una gran mentira.
El solamente escribía, y escribía. Tal vez, alguna vez haya escrito algo bueno. Pero él nos engañó. Todo es puro cuento. Lo que escribía... era puro cuento.
Pero no dejemos que nuestro enfado caiga directamente sobre él. Lo cierto es que las verdaderas palomas embusteras, las famosas palomas mensajeras, que sólo ensucian y esparcen enfermedades... ellas son los principales protagonistas de ésta farsa.
Todo empezó desde hace rato, esta hipótesis que no logro confirmar porque el escritor era muy astuto. Eso sí debemos confesar, que el tipo era muy ladino. De esos que rozan el humor con malicia.
Por eso inventó una especie de mensaje oculto, compuesto por números y textos. Algo muy trabajado. Por eso Rayuela tiene códigos. Por eso es un libro detestable. Por eso no lo podemos terminar. Porque no es literatur; Es una manera de organización y reclutamiento de snobs que disfrutan de la decepción ajena. Un grupo de lectores sádicos.
En este mensaje, Cortázar se reconoce como pésimo escritor, y advierte que sólo escribe porque le divierte, porque es ocurrente ver cómo millones de personas leen su porquería y el gesto de la cara se les deforma al ver que el texto termina con el soberano punto final. Es gracioso ver cómo muchos leen cosas sin sentido y sólo por hacerse los interesantes, tienen una ráfaga de ingenio para cambiar su rostro a unas cejas fruncidas, simular poseer gafas y asentir suavemente por un largo tiempo.
Eso escribe él dentro de este libro, no sé exactamente en qué parte porque claro... éste secreto lo saben sólo los eructitos que lograron terminar de leerlo y descubrieron ésto.
El mensaje también invita a éstos lectores falsosafortunados a seguir con este plan macabro. Claramente todos pertenecen al mismo grupo de bestiario. La misión es ésta; continuar sosteniendo la grandeza de Cortázar, transmitir la pasión por éste tipo, siempre iluminar su imagen. Que todos los snobs se sientan importantes por pertenecer a éste selecto grupo que vive de resaltar los textos simulando cultura e intelectualidad, cuando en realidad ocultan la perversión.
Sólo quiero alertarlos amigos, por que yo también fui estafada. ¡Cómo no me avivé que se mofaban de mi ingenuidad cuando me mentían en la cara sobre la belleza de la Maga!
Estoy trabajando en esto duramente. Duermo con el libro. Voy y vengo, viajando en el tren, lo doy vuelta, le cambio la perspectiva. Pero no lo encuentro.
Sólo quería que lo sepan.
Sé que causará gran revuelo a nivel mundial, y no hablo sólo de la literatura. Hablo de vida. Vidas que se destruirán cuando pueda llegar esto a la vista de todos.
¿Es que cuántas vidas hay dedicadas a éste escritor? ¿Cuántos ensayos, estudios? ¡Cuántos historiadores interesados! Todos ellos, y a poco no me ánimo a revelarles la gran verdad. Claro que todos ellos a los cuales las vida se les hará añicos, en realidad eran de oficio vendedores de humo. Meros informantes de la mentira, falsos entusiastas, fanáticos contagiados sólo del fervor grupal de estos supuestos eruditos.
Así es amigos, no es manera de dirigirme a ustedes, pero me siento en parte engañada, y perteneciente a su grupo, de modo que estoy en poco más en mi derecho.
Debo decirlo, sin más preámbulos que Cortázar nos mintió. En realidad, él no nos mintió. Su obra es una gran mentira.
El solamente escribía, y escribía. Tal vez, alguna vez haya escrito algo bueno. Pero él nos engañó. Todo es puro cuento. Lo que escribía... era puro cuento.
Pero no dejemos que nuestro enfado caiga directamente sobre él. Lo cierto es que las verdaderas palomas embusteras, las famosas palomas mensajeras, que sólo ensucian y esparcen enfermedades... ellas son los principales protagonistas de ésta farsa.
Todo empezó desde hace rato, esta hipótesis que no logro confirmar porque el escritor era muy astuto. Eso sí debemos confesar, que el tipo era muy ladino. De esos que rozan el humor con malicia.
Por eso inventó una especie de mensaje oculto, compuesto por números y textos. Algo muy trabajado. Por eso Rayuela tiene códigos. Por eso es un libro detestable. Por eso no lo podemos terminar. Porque no es literatur; Es una manera de organización y reclutamiento de snobs que disfrutan de la decepción ajena. Un grupo de lectores sádicos.
En este mensaje, Cortázar se reconoce como pésimo escritor, y advierte que sólo escribe porque le divierte, porque es ocurrente ver cómo millones de personas leen su porquería y el gesto de la cara se les deforma al ver que el texto termina con el soberano punto final. Es gracioso ver cómo muchos leen cosas sin sentido y sólo por hacerse los interesantes, tienen una ráfaga de ingenio para cambiar su rostro a unas cejas fruncidas, simular poseer gafas y asentir suavemente por un largo tiempo.
Eso escribe él dentro de este libro, no sé exactamente en qué parte porque claro... éste secreto lo saben sólo los eructitos que lograron terminar de leerlo y descubrieron ésto.
El mensaje también invita a éstos lectores falsosafortunados a seguir con este plan macabro. Claramente todos pertenecen al mismo grupo de bestiario. La misión es ésta; continuar sosteniendo la grandeza de Cortázar, transmitir la pasión por éste tipo, siempre iluminar su imagen. Que todos los snobs se sientan importantes por pertenecer a éste selecto grupo que vive de resaltar los textos simulando cultura e intelectualidad, cuando en realidad ocultan la perversión.
Sólo quiero alertarlos amigos, por que yo también fui estafada. ¡Cómo no me avivé que se mofaban de mi ingenuidad cuando me mentían en la cara sobre la belleza de la Maga!
Estoy trabajando en esto duramente. Duermo con el libro. Voy y vengo, viajando en el tren, lo doy vuelta, le cambio la perspectiva. Pero no lo encuentro.
Sólo quería que lo sepan.
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