Juan para todos y todas... tanto amor...

La poesía no se entierra Juan. No sos barro, es muy simple. Somos Hoy. 

Desfigurar

alterarse por un accidente o una emoción fuerte. 

Da igual, de una manera u otra.
De cualquier modo. 
En el cuerpo, en el alma, en mi historia
trescientos mil golpes
trescientas mil letras
moldean mi poesía
con tu dolor
con tu esperanza
con lo que te hicieron 
con lo que nos hacemos 
impactos sobre mi rostro, 
a veces violentos, heridas
a veces fuertes, caricias
modelan tu cara
y tu visión
en mi mirada. 

30 años de amores padres.

Yo quisiera morir- Juan Carlos Higa.

Yo quisiera morir
tan en silencio
como un suspiro de amor
muere en tu alma. 

Yo quisiera morir
volverme a tiempo
y permanecer en el
recuerdo de tus labios.

Yo quisiera morir
ser ausente
pero estar presente 
por siempre 
en tu recuerdo. 

No robarás.

Con instinto animal, 

con olfato, con hambre

buscaré tu poesía en los muros

y los robaré uno a uno.
Será mi alimento
compartiré el pan 
y vomitaré semillas sobre la tierra
migajas para las palomas.

Arrancaré tus flores

tus ojos de papel

perfumaré la nostalgia

y escribiremos con tu memoria

sobre tu ternura.

Quebrada.

Salía del baño, ligeramente mareada con la sensación de estar feliz. La verdad es que estaba ebria. Caminaba con elegancia, como si mi alrededor no girara, pero en realidad a penas podía coordinar mis pasos. Estaba por llegar a la mesa cuando escuché su voz.
-Yo sí se a quién tienen que votar- la puta madre, me dije. El baño era una excusa, tenía la ilusión de que al volver el tema de conversación sea otra, Todos saben que la política y el alcohol no deberían mezclarse.- A Roy Cortina- dijo y largó una carcajada- pero... pero... yo les voy a decir por qué. Tengo una historia.
-No queremos oír historias, además vos sos de provincia- dijo Fer.
Apuró el resto de cerveza y continuó- Pero viajo todos los días a capital, así que a mí también me compete la dirección que va tomar nuestra ciudad. Déjenme hablar y después me dicen quienes son sus candidatos... Escuchen; hace unos años... Diego no era poeta, era puro chamuyo.- dijo y sonrió mirando al piso- Era poesía, o era una mierda.
-¿Era una mierda?
-No, es un chiste. Entre los dos escribíamos lindos versos. Empezábamos en Congreso, con la noche joven y toda para nosotros. Caminábamos bajo las estrellas, sin miedo a nada, sin importarnos nada. Hacía frío, pero escribíamos versos de la costa y convertíamos a Rivadavia en las orillas del mar que terminaban... no sé... por Caballito.
-¿Por Caballito? ¡Mierda!- exclamó Rochy.
-Si... no sé. Mas o menos. A esa hora de la noche, la locura del día desaparecía, como el pasado. Y Carpe Diem.
-Seguía siendo la misma calle pedorra pero de noche.-Dijo ella.
-No, no era lo mismo. Era completamente distinta. Es como que se abre a otra dimensión, pero no cualquiera puede sentirlo. Sólo Rivadavia decide a quién.
-No estamos yendo al pasto.
-No, no, pará. Decía que caminabamos como cualquier pareja feliz hasta que en un momento él se paró de espaldas a la calle que sería el mar y miró la pared que serían los médanos... y me dijo "¿Quién puede llamarse Roy Cortina? Y yo me reí, pero la risa nunca se apagó. Y ahí estábamos los tres mirándonos... sonriéndonos, atrapados en una postal eterna. A la cual puedo volver cada vez que quiero, y... y,,, convertir a Rivadavia en mar cada vez que quiero, porque dijimos las palabras mágicas. Como Alí Babá abrió la cueva.
Fer estalló de risa y preguntó- ¿Y cuáles eran las palabras mágicas?
-Ya las dije ¡Prestá atención! ¿Quién puede llamarse Roy Cortina?
Rochy se tentó y se rió sin ruido. Porque así era su risa. Y cuando terminó dijo- ¿Y por eso tenemos que votar a Roy Cortina?
-Obvio. Porque tiene magia. Con ese nombre su candidatura dura más que un amor. -Dejó de hablar y en silencio se miró su reflejo en el vidrio. Puta madre, ay no. Había ido al baño a lavarme la cara para despejarme y no terminar hablando de política como siempre me que ponía en pedo, pero eventualmente no funcionó.

Gineco.

Mitoo

-¿Ustedes cómo creen que hacen los espermatozoides para fecundar un óvulo? ¿que pegan un salto?- Pregunto el tipo en clase, yo me decía a mí misma "siiiiiiiii" convencidísima de que pegaban un salto en largo olímpico con la eyaculación y atravesaban a lo liberen a willy el conducto cervical.- No, no saltan. En realidad la mayoría queda atascada en el saco de fondo posterior, y son los mocos cervicales los que cumples un rol crucial. Cuando el moco es filante, tiene capacidad para estirarse y llegar hasta el fondo del saco, gracias a los estrógenos, ahí "pega" los espermatozoides a manera de puente y los arrastra hasta el cuello-

delfiiiiiii

Rotación Gíneco. Sí, con acento en la í.

Dibujo de Paula Benitez. 

Amo este dibujo.

Se nota que los investigadores siempre fueron hombres. Yo inventaría una pastilla para distraerles el eje a ellos. O un DIP dispositivo intra pelotas, o intraporonga. Lo que sea. 

Hoy pensaba... ¡qué violento tener que consumir pastillas! ingresarle al cuerpo algo antinatural que encima no es inocuo. 

Soy medio retrógrada, en esto casi castrense. Amiga de los forros ;) 

Siempre y cuando sea decisión propia se respeta. Pero no nos engañemos tampoco. 

Al lunes, con humor.

Humor: verdad susurrada que genera cosquillas en el alma (en su memoria). 

Cundo no hay humor; No hay verdad, o el tacto que sensibiliza, o no hay alma. 

HIPPOCRATE

Oh si amigos. Un guiño para todos los lactantes que estamos por ingresar al internado, o que lo vamos a hacer algún día. Esta es la visión desde Francia... me pareció que no se alejaba mucho muuuuucho de Argentina.
A modo informativo vulgar, los estudiantes de medicina, antes de recibirse deben concretar sus estudios con el Internado, son de 6 a 9 meses, de practicas y guardias de algunas materias básicas (6... o por ahí). Abrir los ojos, como un bautismo de fuego.
Duro, es lo que me espera. Nobody said it was easy.

Uno de los diálogos decía mas o menos así:
-Creo que no sirvo para este trabajo de ser médico.
-Ser médico no es un trabajo.
-¿Ah no? ¿Y qué es?
-Es como una especie de maldición.

Y si de eso se trata, avanzar, aprender, creer y crecer. ¿Y al final? La sonrisa perfecta.

...Juraremos ser hipocráticos toda la vida. O juremos con gloria morir.

Muerte de un hermano - Haroldo Conti.

*Ese era Juan. No había que explicarle nada. Lo comprendía y lo abarcaba todo. De una vez. Y su gran mano sobre el hombro despedía una corriente, algo que lo traspasaba a uno. Era como un árbol con la firme raíz y los sonidos de la tierra por un lado y los pájaros y los cielos por el otro.*

...

*Entonces volvía a ver el camino y recordaba las palabras de Juan. No siempre lograba recordar al Juan entero porque tenía que ayudarse con canciones y vislumbres más propios del día. Pero de todas maneras su hermano había crecido dentro de él y era una cosa mucho más viva que él, a pesar de la ausencia.*

Semana no santa.

www.robertobaschetti.com/biografia/t/42.html

Ayer fui a ver Silencio Roto, junto con Nati :)
Lindo documental, se ve que hay laburo ahí. De años.
Me quedé con ganas de más... de más historias en profundidad. Es que pensé que era sobre los 16 nikkeis desaparecidos. Y las entrevistas eran más íntimas, pero de -creo- 5 familias, una de las cuales conozco desde que tengo memoria porque mis viejos me la contaron siempre.
Hace como cinco años fui a la sede de la Embajada cultural japonesa, a la muestra "No desaparece quien deja huellas".
Salí con el corazón destrozado y un dolor en la garganta insoportable. Y mientras caminaba así, recordé los poemas de Juan Carlos Higa. Por la 9 de Julio, sus palabras cosían mis carnes. Ahí fue cuando se me quedó ahí adentro para siempre. Es por eso que cada vez que encuentro una de sus huellas, mi corazón salta.

Por tener tu amor - Los Huayra

Me hago agua. 

http://sentarelculo.blogspot.com.ar/2007/10/frase-de-la-noche-slo-me-arrepiento-de.html *

Lo último que escribió Mata fue en el 2013. 

Sabía que hacía rato que no acariciaba su blog, pero nunca me fijé en la fecha hasta hoy. Y me agarró un poquito de tristeza. 

Es que en realidad, aunque ya lo sabía, me gusta la libertad de entrar y que mi dedo caiga en cualquier posteo y deleitarme como la primera vez. Como la adrenalina al tirarse desde el piso 23 para saber que voy a rebotar feliz en cualquiera de sus textos. Disfrutar hoy. 

A veces me da miedo que se cierre, o se bloquee, o se pierda. Porque, también hoy me di cuenta. cada vez que lo leo, o veo alguna foto publicada; una puerta, en un costado de mi profundidad se abre. 

* ahí caí recién. 

-¿Vos tomás pastillas?
-No, depende. Bah, ¿para qué?
-¿Cómo para qué? Para cuidarte.
-No ¿pastillas para cuidarme? ni mi vieja me cuida, lo hago yo sola. ¿Por qué, vos tomás pastillas para cuidarte?
-No me jodas.
-No tomo pastillas forro. Perdón, no tomo pastillas. Forro. Vos cuidate.

:)

Hoy era tan fácil de sonreír.
Tenía la. tenía la cara de útero.
Y su sonrisa, su Munro Kerr.
Era lo único que quería,
no que le vaya bien,
sino, volver a verlo.
Y ahí lo tuvo, ¿Ven?
¿No ven al negro, sus ojos oscuros
de anguila,
su nariz
y sonrisa?

Mar del Plata.

Mirar el mar, ya no me sirve, no me da la calma

vivo del ultimo beso que guardo en el almaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Arduo camino.

Sueño latente... siempre a un paso de alcanzarlo. 

Sueño latente... siempre luchando. (si los bebés pegan piñas para nacer ¿por qué nos vamos a rendir tan fácil?)

Sueño latente... siempre esperando...

Horas adeudadas, dice la almohada, lo están haciendo sin mí. 

PRONTUARIO - DAVID VIÑAS

(El viejo Viñas, no siempre fue viejo. Sin embargo sí nació con bigotes.)

..." Ya está. Chito, les digo, perros del carajo; vengan nomás, que don Antonio Jota es un pelotudo. Y peor: es zurdo por vocación".

¿Cuál es tu día favorito? Hoy.

Hoy es vida, hoy es todavía. 

Hoy es el que late, el sol que nace. 

Hoy... es una carga de emociones. 

Alumbrar... así se llama al acto de recibir la placenta ,una vez que la mujer ya parió,  y controlar que no haya nada fuera de lo normal. La palabra es demasiado linda para la importancia (que igualmente es mucha) se le da. 

Hoy vimos nacer a Ailín. Los niños de parto natural son verdaderos luchadores. 

Y vimos florecer muchos bebitos. Todos iluminados.

Hoy me di cuenta que me gusta el obstetra. Es atento y amable. Educado. Morocho, y creo que no es gay. 

Hoy entendí porqué elegí este camino, no la carrera. Lo entendí desde el amor y desde el comienzo, no desde el odio como venía haciendo. Siempre es tiempo de respuestas. Creo que alguien me alumbró el camino. 

Hoy también nació mi segunda sobrina: Delfina Narumi. 

Bienvenidos, siempre es hoy. 

Salgan y brillen. 

A sangre fría - Truman Capote.

Terminé de leer A Sangre Fría... Magistral. 

Una crónica policial hecha novela. Lo de crónica por el orden de la escritura. Lo de novela por la riqueza de las descripciones, de los lugares, de los personajes, de los pensamientos internos. Bueno, una non fiction novel. 

En un punto sufrí la misma sensación que al leer Crimen y Castigo... donde uno sufre y a la vez se apiada de los victimarios. 

Los detalles psiquiátricos de cada uno de los asesinos, una de las cosas más interesantes. 

La verdad ante todo. 

Se hará Justicia. 

La pena de muerte.

Dick y Perry fueron a la horca el 14 de abril... el día que nací. :P

Sopa.

El quería que lo llamasen "Pollo" es que en realidad creía que lo era. Se pensaba a sí mismo de color amarillo, con dos alas llenas de plumas suaves. Muchas veces corriendo sólo en el patio del colegio abría sus brazos e intentaba levantar vuelo, pero nunca lo conseguía. Se escuchaba piar cuando conversaba con sus amigos pero ninguno de ellos piaba, le contestaban y lo entendían... porque todos hablaban el mismo idioma. 

El vacío en su estómago lo había enloquecido. Habían pasado ya varios meses que tenía una única comida al día: Sopa. Que en verdad era sólo agua caliente, a veces con algunos yuyos, la mayoría de las veces sin nada más que el reflejo de su rostro. 

Al cine

https://vimeo.com/112433280

Oliverio Girondo.

Chau, me fui a volar. Feliz martes para todos. 

Cosas de la guerra.

Acá, si la foto que robé de Pinterest no miente, nació mi oba: Motobu, Okinawa, Japón. 

Mi oba tiene 88 años, en octubre se fracturó la cadera así que todavía anda haciendo reposo. Mientras tanto mira TN  -todo el día- y la delira. Dice que Kristina le da asco y que "felicita a ese muchacho porque le abrió los ojos a la gente" hablando de Nisman... entre otras cosas... también dice que Fein es la tía de Nisman... es que el audífono le molesta y no lo usa tanto. 

Oba dice que en la época de la guerra, escuchaba "el cielo" y ya sabía cual era la avioneta que pasaba y de qué país era. También dice que su padre la cuidaba mucho, porque ella por ser nihonjin era alta... y los cerdos soldados yankis les ofrecían a las jovencitas adornos para el pelo para obtener algún favorcillo y todas iban corriendo, menos ella. ("Yo de verdad felicito" dice mientras se señala con mucho orgullo). Que les tiraban bolsas con harina desde un carro y todos iban a buscar comida, pero ella jamás se agachó ante los cerdos ("por que así sacando foto para diario"), entonces un buen vecino le ofrecía alguna. Dice que cuando llegaban los barcos para invadir, todo el pueblo se asomaba a la orilla a saludar (me parece que en esa época los shimanchú no conocían la maldad)... claro, no entendían que venían a invadir. Y que cuando les dijeron que empezaba la guerra todos dijeron "que vengan sabemos muy bien karate"... a penas vieron las armas de fuego, salieron cagando. (Un casi Donkmagol)

Yo solo espero que reine la paz, y que para cuando vaya a visitar el paraíso y el origen de mi sangre, la mierda se haya ido. 

¿Así que quieres ser escritor? - Charles Bukowsky

Dedicado al Fabri de mentiras, porque él me pasó la pagina de donde lo leí por vez primera y porque sería su respuesta a mis preguntas. ;)

lluvia

yatta!

Las horas de la cobardía.

Ahora, justo ahora que tengo que ponerme a estudiar definiciones, reglas, formulas y diagnósticos. Ahora, justo ahora que estoy a horas del final de pediatría,
ahora, justo ahora me dan ganas de leer a Bukowski, a Carver, a Capote.
Ahora, justo ahora me vibran las manos y me salen las palabras,
ahora, justo ahora quiero escribir después de mucho tiempo.
Ahora, es la hora de mandar todo a la mierda,
Ahora, justo ahora no puedo.
Mañana rindo.

Raymond Carver.

Vi Birdman. No la entendí... me encantó el espacio y la filmación (hablemos sin saber). Y había algo en el personaje de Norton que era mágico.
Mi cerebro está hecho para disfrutar películas como "Grandes héroes"
Lo único que me dejó fueron las ganas más intensas de comprarme un libro de Carver. Leí algo de él, busqué sus libros pero nunca compré ninguno. Lo pongo en la lista de espera... cuando termine el de Capote quizás.

Yo rompí mi vida - Juan Carlos Higa.

YO ROMPÍ MI VIDA

Yo rompí mi vida
en besos que
quisieron ser
y nunca fueron.

Yo rompí mis deseos
e ilusiones en la dura
Roca del prejuicio
que rompí...
¡No! mas bien
me aplastó la dura Roca
con su inmenso peso
de siglos, en los tiempos.

Juan Carlos Higa

Cada vez que encuentro una huella de Juan soy feliz, aunque llore al leer sus poemas. 

AHS

UNA CARTA DE AMOR - J. Cortázar

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo

como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

colores de ausencia.

Hoy sigo llorando,

pero por vos, luchando,

para que tu esencia no desaparezca.

CJS

¿dónde?
¿donde duele tu ausencia?
es una diabólica manera de buscarte constantemente
en los puntos calientes
en las más ínfimas cosas
con cada despertar, incluso en los sueños.
 ¿cómo?
¿cómo buscarte si estas... si estoy perdida?
te arrancaron del recuerdo,
siempre la misma foto con la que te conocí
en blanco y negro...
como si el tiempo se hubiese detenido.
pero eso es imposible,
porque el tiempo no espera.
Uno espera y  se hace larga.
Pero la esperanza es eterna
para que tengamos tiempo de aprender;
a sonreírte en cada encuentro inconcreto
en cada victoria de vida y de verdad,
a caminar kilómetros sin destino 
siguiendo tus huellas
hasta encontrarte en cualquier viento de vuelta 
a sentirte sonreír, en colores,
en todas partes
y que esa foto con la que te inmortalizaron
cambie y se mueva
para darle forma a este silencio que guardamos
con el sonido de tu voz,
el canto de las palomas.

Hotaru.

Lo prometido es deuda. Terminé de leer Hotaru, de Sancia Kawamichi. 

Me gustó, menos de lo que esperaba... pero en realidad es porque esperaba que fuera EL libro del año. Tiene una linda historia. Me gusta como está escrito. Muy conciso. Ordenado, por capítulos, y las ideas por renglones. Es cortito. 

Definitivamente una novela negra... medio bizarra. En final es perfecto. 

Yo esperaba más erotismo, por como está promocionada. Más amor y más guerrilla, pero es mambo mío. 

Una linda novela. 

¿me seguís?

A los tres años yo no sabía si me gustaba el helado de chocolate o dulce de leche. Pero te elegí para toda la vida. 

Eso sólo, no escribo más porque me pongo vieja y chota. (vos ya lo sos, juaz :P)

Todos los días celebro nuestra amistad, hasta el final.

Que tengas un hermoso principio de año, lleno de amor y éxitos. 

Te quiero lo mismo que cuesta subir la pendiente de la barrera de Cerrito en bici con dos bolas de fraile arriba. Muuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu.

Así fue el sábado de kokedama

Hasta siempre Pedro.

Siempre dije que Pedro tenía nombre de ángel. De hecho escribí un texto sobre un ángel llamado Lemebel... que en realidad no era otra cosa que una yegua hermosa con una lengua ácida, que escupía poesía con un sabor único e incomparable.
Hay días en los que el cielo se impone hermosamente rosa; sé que salen las mariposas a enfiestarse con loco afán.
Ya nada callará tu voz. Porque eso es imposible.

Hace 3 días, te volví a leer: http://lemebel.blogspot.com.ar/  (Hacer como si nada, soñar como que nunca)

3 Idiots.

Hola mi vida. A vos que llegaste hasta acá, tengo una recomendación para regalarte.
Este fin de semana, si descansas, y sino también, invertí horas para soñar despierto.
3 Idiots es una película musical que encontré de casualidad. Es hermosa. Juega en todo momento con lo trágico y lo cómico. Amo los gestos de Rancho.

Llamada perdida. (microcuento)

Como todos los días ella abría los ojos sintiéndose princesa con la esperanza de encontrar su príncipe. Agarro el teléfono y como otras tantas veces marco un numero al azar ^hola esta el amor para mi?^ le respondieron ^se fue a la panadería después te llama.^Con la alegría inmensa de haber recibido una respuesta positiva después de tanto tiempo el cor le dio un vuelco, se abrazó al teléfono y empezó a saltar y soñar su castillo. La voz que la atendió era la de una viejita que creyó que su nuera buscaba a su hijo: esta el Ramón por ahí? La linea telefónica que unía las almas se había desviado. La llamada nunca llegó. El corazón esperó a que sonara de vuelta pero nadie llamó, más ella siempre supo que había alguien para ella del otro lado. 

hotaru

Buscando información me choqué con Hotaru. Ni bien terminé de leer Noche de lobos fui a comprármelo. 

Lo que dicen:

Hotaru es una novela negra de amor, japonesa, erótica y lisérgica. Con un abuelo borracho perdido en la noche de Derqui y una geisha que no quiere abrir los ojos hasta tener a su amado frente a ella. Con una cocinera criadora de luciérnagas, y ancianas que juntan agua bendita para hacer mates y guisos santos mientras sueñan con el regreso de Perón. 

Hotaru es una novela negra de amor con dedos pulgares mutilados, ridículas figuras de origami y una chica que corre desnuda cubierta de hormigas. Con un secuestrador que tiene pánico de hablar por teléfono para pedir el rescate y un periodista que, como tantos otros, es más verosímil cuando miente que cuando dice la verdad.

Yo después les digo, cuando termine de leerla,

NOCHE DE LOBOS, ABEL POSSE.

Hoy terminamos de leer Noche de Lobos. Una novela que me regaló mi viejo a mitad del año pasado. Descubrí que la novela histórica es mi género preferido. 

Por suerte me la regalaron porque es el tipo de novela que la leo mientras las horas pasan sin darme cuenta pero que dudaría en comprarla... porque nunca sé si podré soportar la lectura... aunque después de leer el Nunca Más, lo demás es más liviano. 

Se divide en dos partes: La casa de la Muerte y La casa de la Vida. La primera parte... la más oscura, mientras la leía, atrapada, mi memoria sentía que todo eso ya lo conocía, la historia personal la conocía... y creo que es muy parecida a "Zona de clivaje" de Heker. Las dos novelas me provocan la misma sensación.
La segunda parte, me atrajo menos, y por momentos me perdía... tuve que googlear algunas fechas y nombre y hasta vi un documental de Montoneros de canal encuentro. Sigo sin saber quién es Gallindo.
Me dejó con una sensación amarga que se puede saborear en las palabras de Firmenich : ( Página 12 , 17/3/91): "Habrá alguno que otro desaparecido que no tenía nada que ver, pero la inmensa mayoría eran militantes y la inmensa mayoría eran montoneros...Yo sé cómo vivieron ellos... A mí me hubiera molestado muchísimo que mi muerte fuera utilizada en el sentido de que un pobrecito dirigente fue llevado a la muerte. Hombres capaces de elegir su vida y de dejar posibilidades laborales, intelectuales... lo han hecho con conciencia, con pasión, con sacrificio, con patriotismo, con amor al prójimo, y todo eso se transforma en una estupidez. No hay derecho".

Yo creía que sabía bastante de la historia. Ahora me di cuenta lo poco que sabía pero aprendí mucho más y tengo una visión más clara de los sucesos.
Estoy lista para entender el Peronismo a los 26 años, así que todavía tengo unos meses para perderme en la ficción.
A veces pensaba en JuanPo (eta) su cara de angelito asiático, incapaz de agarrar un arma que no sea una birome.
Pensaba en las putas traiciones, porque el ser humano es así. Y en los héroes idiotas. En los grandes cobardes, comandantes, generales, tenientes. Todos de arriba, bien arriba.
Y saqué la conclusión de que las ideas no se matan. Pero matan. Un animal estúpido y apasionado: el ser humano es quien las fabrica.
Un tatuaje decía "Dios conmigo ¿quién contra mí?" Y ya está. Cuando la fe es gigante, tan gigante que sobrepasa la razón pasan los milagros y las más grandes tragedias.

El libro, está muy bien.

Ilusiones ópticas.

Uno de los tesoros de la infancia. Una copita de sake mágica. Inteligente. No deja de asombrarme. 

Algún día voy a poderme a fabricar de éstas pero para tequila.

Cuando se le sumerge el liquido se puede descubrir una mujer desnuda. 

Si el recipiente está vacío, sólo se ve la bola de cristal en el fondo. 

Felices 5 de PINO

El grito.

"Oid mortales el grito sagrado: ¡Libertad, libertad, libertad!"

Vicente López y Planes. (1812)

Resulta que hace unos meses me picó un adenovirus en el ojo y me agarró una conjuntivitis de las peores según el doctor, y después de curarme me quedó una cicatriz que me hace ver borroso, desde entonces que me pongo corticoides y tengo que ir cada mes, mes y medio a ver si desapareció la cicatriz.
La última vez que fui estaba lleno de gente pero como tenía tiempo decidí esperar. Hice la cola, pagué el bono y me fui a sentar donde encontré un lugar, a que me llamaran.
Al lado mío había "una Carlitos"; cuarentona, flaquita, de un rubio desteñido, voz ronca y usaba unas gafas como vincha. A penas me senté largó el primer suspiro que sonaba a rugido.
Impaciente, movía sus pies inconscientemente y giraba la cabeza hacia los lados. Se dio vuelta y conversó con las de atrás.
-Que lentos que son, hay sólo tres doctores y todos nosotros, se podrían apurar ¿no? mirá cuántos somos.
-Si, esto no es nada, más temprano era el triple.- le contesta una señora que venía a atenderse con la hija y con la sobrina.
-Ah, ¿hace mucho que están?
-Desde las diez menos veinte.
-¿Desde las diez menos veinte?
-Si, pero ahora queda menos gente pero se va a hacer más rápido seguro.
Larga otro rugido y dice- Encima con este calor y el aire no está prendido.
-Si, no hay ni una ventana abierta ¿sabés qué? es un caldo de cultivo y todos con conjuntivitis.
-Yo no tengo conjuntivitis- dice "la Carlitos" y me mira que es estoy a centímetros porque tampoco había mucho lugar. Varios estaban parados.
-Yo tampoco tengo conjuntivitis- le dijo para que se quede tranquila.
- Espero no pescarme nada acá ¿Te dijeron cuanto había de espera?- me pregunta.
-No, no me dijeron nada.
Vuelve a rugir. Festejaba en voz alta cada vez que un paciente abría la puerta del consultorio para irse -Vamos, así me gusta. Vamos más rápido más rápido. -Y a veces cuando la médica rubia salía a llamar a alguno decía- uh, esta es re lenta, mientras los otros despachan a cinco, ella todavía va por la primera. - después habla con otra señora que se le sienta del otro lado- No esto es intolerable che... peor que un hospital público y pagamos. Mirá esas las de la recepción una más tarada que la otra, y la gordita es más lerrrrrrrrrda, la otra vez le dije "me vas a cobrar o tengo que esperar todo el día" no, si pareciera que lo hacen apropósito, no quieren trabajar. Y mirá esta de acá la cara de traste que tiene... te estamos pagando querida, las que están en atención al público tienen que tener buena cara...
En un momento, una de las chicas de administración sale e intenta cerrar la puerta de entrada y "la Carlitos" desde su silla le grita: - No mami, dejame la puerta abierta para que entre un poco de aire o nos morimos todos acá.
-Está el aire prendido, por eso la cierro- le contesta.
-¿Dónde está prendido? Estará roto- grita ella y una señora de la primera fila con su abanico en acción la apoya con gesto afirmativo de la cabeza.
-Está prendido.
-Bueno, estará prendido pero no tira nada, no me cerrés la puerta.
-Está prendido y tiene ahí las luces encendidas- dice esto, cierra la puerta y se va.
-Ah no- grita "la Carlitos" al tiempo que se pone de pie y va hacia la puerta- nos quieren matar de calor estas taradas- dice para que todos la oigan y termina dejando la puerta abierta. Vuelve a su silla, o sea al lado mío y le dice a la señora de al lado- éstas porque tienen un aire ahí adentro para ellas, qué vivas.
Cada vez había más personas y "la Carlitos" se volvía intolerable.
-Ahí se va la rubia, es lenta eh. Mirá como camina, no puede ni caminar y quiere atender, con razón es tan lenta. Menos mal que se va. Ahora tiene que venir otro doctor porque hacen el cambio. Vamos a ver quien viene.
A los cinco minutos ruge de nuevo- Che, que lentos que son... encima ahora son dos médicos solamente porque se fue la tortuga. ¿Viste la cara que tenía? Yo nunca me atendí con ella igual, pero la ves como camina y ya te das cuenta.
-Y si, hoy en día la atención con el médico no es la de antes. Ni te miran, te preguntan mientras llenan los formulario, te ponen cara de nada.- le dice la señora de al lado.
-Si, los medico tienen que ser más cálidos. No podés ser un robot, atienden a gente encima que está enferma y busca un lugar agradable para curarse.
-La gente quiere que los escuche, que los atiendan bien, con respeto y con cariño.
-Y bueno, pero todo eso se perdió. Y el doctor de la sala uno todavía que no llega.
Cada vez que alguno de los otros dos medicos abría la puerta para despedir a sus paciente o para ir a buscar la nueva lista, decía: -Bien bien, vamos, uno menos. Apúrese doctor, vamos que me quiero ir. Apúrese.
En un momento una de las chicas de recepción, la misma del conflicto con la puerta, se acercaa un consultorio para dar un aviso y "la Carlitos" le grita - ¿Y? ¿Falta mucho para que venga el otro médico?
Por supuesto que puso un gesto de asco y ni la miró, volvió a meterse en su sector.
Ruge -Estas son más taradas, ni te escuchan, son bobas- gritaba apropósito para que la escucharan.
Se callaba cinco segundo y empezaba otra vez- Y mirá lo que te ponen Los Simpsons, ponéme el noticiero, ¿quién mira esta basura? Mi sobrino es un grandote de cuarenta años y dice que lo ve, se ríe y todo... pero miranos a nosotros ¿quién va a ver Los Simpsons?
En una de esas llega el tercer médico.
-Por fin. Uy... mirale el aspecto pobrecito... ¿ese es el doctor? yo lo vi pasar sin el delantal y ya me doy cuenta que es lento este, miralo. De acá no nos vamos mas.Vamos apurese doctor que nos queremos ir.
De pronto, todo sucedió muy rápido. Me encontraba de pie justo delante de ella, de mi boca salía una sombra negra, como si fuese una persona que le arrancaba la cabeza.
Solo escuché mi risa, un tanto desconocida para mí, no era la de siempre.
"La Carlitos" se levantó y se metió en el consultorio numero uno, con el último medico que había llegado.
Noté que la gente me estaba mirando,no directamente, sino sentía más bien que me espiaban.
Y en ese momento de silencio absoluto lo comprendí.
Había estado bancandome todo desde el principio, creyendo que lo tenía todo bajo control... pero cuando empezó con lo de Los Simpsons, sentí que ya sería indomable. La puerta que custodiaba mi cordura se había abierto, mi paciencia que la custodiaba se había vencido, y se desparramaba por el piso.
El grito es signo de que el hombre es un animal. En él encierra, o más bien libera su naturaleza rústica. Es una voz que no le pertenece, sin embargo es lo más natural que puede expresar. Es la negación de su historia. La represión de eso con lo cual uno nace, del origen. Es como si en una cueva, dentro del ser se escondieran los ancestros, sabios, que salen cuando el cuerpo lo necesita. Como algo prohibido que debemos encerrar.
Estaba fuera de mí. Y era precisamente el espíritu que sensatamente salía de mí. Como si esa puerta se hubiese abierto y saliera de allí un concierto de voces de la selva.
Ahí recordé lo que había sucedido, el primer paciente que el tercer medico llamó era "La Carlitos". Yo, sin mediarlo previamente, casi, como involuntariamente me paré y la señalé. Le grité - Por fin te toca conchuda, ya no te tenemos que soportar más- y lo último que hice fue reirme, con una risa que no era mi risa... era la de la naturaleza.

sos iluminaria...

Hubieras hubieras hubieras hubieras...

Hubieras soplado ochenta y siete velitas,

ventarrón de Choele Choel

pero elejiste, volviste a elejir el violento oficio

de escribir, que es tu forma de vivir

abriste el fuego antes de convertirte en sueño

para encender más luces. 

Grandes héroes.

Ayer fuimos al cine con Gonzi a ver Grandes héroes. 

Hermosa, vayan.

Tute, Lala y Cuco.

Los amo soretes con patas. 

Gracias por la sorpresa. 

Amor puro eso es lo que es. 

Los amo aunque vengan y me bardeen el jardín. 

Guau 2015 (así habla Memi)

 Me llamo Cacho pero me dicen Memi...

Quería desearles feliz año nuevo, para que hagamos de este año uno mejor. 

No voy a bardear pero quisiera decir que el ser humano es el animal más pelotudo que conozco, sobretodo porque se la pasa hablando de la inteligencia y esas cosas con la cual se cree superior al resto de los animales. No es superior, si diferente. Más imbécil. 

Por ejemplo, muchas veces la doña de la casa me mira feo y me grita "¿quién hizo pichín?" y yo me hago el culiao, si ya sabe quién fue, ¿para qué me pregunta? para colmo se empecina y la pregunta como mínimo me la hace quince veces. Otras veces los dueños avisan a las visitas "no lo toques porque muerde" me jode que me toquen, y los tipos me acarician y yo tiro el tarascón y si engancha engancha. 

Por todo esto, y porque empezamos a hacer un 2015 mejor les propongo un trato... yo voy a tratar de no morder a nadie este año, ustedes traten de no tirar boludeces en las fiestas. Porque es tirar plata al cuete. Comprá unos pan dulces con esa plata (los de chocolate, no los otros forros) y regalaselo a alguien amigo. Y si no tenés amigos porque sos medio como yo, lo regalás al primero que pase y empezás a amigarte con el mundo. 

Chau. 

Ah y otra cosa ¿Perro que lada no muerde? quién inventó esa porquería. Se me ríe el rabo.

Daruma amor.

PARA ESTE 2015, MÁS AMOR SEÑOR DARUMA. 
SI TE CAES SIETE, LEVANTATE OCHO.
GRITALO FUERTE. ARGENTINA LEVANTATE Y ANDA :D 

Están pasando cosas muy raras, muy. A nivel mundial, en el pueblo.
Los loquitos dicen que se escapó el diablo y ataca en nuestro país porque el papa es Argentino.
Carcajadas. Puede ser.
Empecemos a hacer las cosas bien... un poquito más se seriedad en el día a día. Responsabilidad y las cosas van a funcionar. Yo me comprometo.

Arreglo de mamá para perfumar la habitación.

¿Mi flor preferida? El nardo, y mi vieja por supuesto.

Proyecto Walsh (del)

kali xronia

Salud para todos :D que en el mundo haya más espermas, si son de arenque mejor. 

vos sabés.

La verdad es ley.
El amor es soberano.
Amigo, no es aquel que se pone de novio y se curte. Es aquel que se la pasa culiando y encima te invita a participar.-

o aderfos mu.

Lo que más duele de la resaca, no es el estómago, la cabeza o el hígado. Es el recuerdo.