2.32 de la madrugada. No tengo sueño y el clima está pesado, lo que me recuerda mis noches de verano desvelada leyendo hasta que los párpados caigan rendidos (uff... Harry Potter, Alejandro Dumas, Matayoshi... variado). Y si... estoy leyendo las 50 sombras de Grey, sé que dije que era una gilada y que no lo iba a leer... tenía sed de libros y no me convencía nada... ya leí 5 capítulos al hilo... tengo ganas de más pero mañana temprano arranca a la cursada de otorrino y a la tarde tengo otra. Ya veremos, si en estos días no consigo los libros que quería, sigo con Grey y después le entro al último de Asís que parece que es de este tono para ver si la calentura argenta logra destronar a Grey que por estos días es imbatible. Es experimental...mientras tenga tiempo y no me llene de finales. 
Después comento los resultados, jaja :) 
Anastasia Steel es un reflejo de mi personalidad... una pelotuda, bah ¿Vos que decís Pocha que lo leíste? ;) 

Abrazos-

Aaaaaaaaah hoy es lunes. 

Para empezar la semana, después de las vacaciones, por muy cortas que hayan sido, a abrazar el nuevo día. Empieza el mes, empieza la segunda mitad del año. Empieza la cuenta regresiva. 

Abrazarse a uno mismo, es hacer que la felicidad nos abrace.

A rodear con abrazos asfixiantes a la gente querida... y por qué no, también a la no querida. 

Crecer a tu lado me hace feliz.

Te quiero mucho Mel. Salud, dinero y amor. Por un nuevo año lleno de azúcar del estero. 
Gracias por estar al lado mío a cada paso, a cada caída, a cada ataque de saltos. 
Con vos no me da miedo ir hasta lo mas oscuro de mi ser, o lo más luminoso del tuyo. Con vos, al infinito Matumotosan. 

en relación a los temas actuales...

Representa con exactitud mi pensamiento actual, que está intacto desde hace más de diez años.

Clarín miente hasta que se demuestre lo contrario. Y que lo demuestre. El pueblo, que no cae en la gilada, espera. 

Siempre pensé que qué tristeza los empleados de Clarín... yo no estudié periodismo pero amo con profundidad a Rodolfo. Y digo, si lo fuera, lo honraría con la verdad como bandera. Entiendo que a veces hay que llevar el pan a la casa, y si clarín garpa, que garpe... pero que pena me daría ser empleada de clarín. 

Imagina dragones.

Si tu corazón estuviese tan cerca... al alcance de un click... 

Al alcance de mi mano... 

Pero no. 

rotación psiquiatria.

En el pasillo del sector de bulimia y anorexia: El Principito, capitulo IV.

"A los adultos les gustan los números. Cuando uno les habla de un nuevo amigo, nunca preguntan sobre lo esencial. Nunca te dicen: "Cómo es el sonido de su voz ? Cuáles son los juegos que prefiere ? Colecciona mariposas ?" Te preguntan: "Qué edad tiene ? Cuántos hermanos tiene ? Cuánto pesa ? Cuánto gana su padre ?" Sólo entonces creen conocerlo. Si uno dice a los adultos: "Vi una bella casa de ladrillos rosas, con geranios en las ventanas y palomas en el techo..." no logran imaginársela. Hay que decirles: "Vi una casa de cien mil francos." Entonces exclaman: "Qué lindo !"

Kaliméra. Buen día para todos.

A los día lluviosos, paraguas de colores. 

Pepé y la tía.

Te amo sobri. 

Pepé, pepedazo de cielito.

Pepé, pepedacito de luz. 

Pepé, fábrica de pepé. Eso lo heredó de la tia Pé (que no es Jota). Jaja. 

Un gasecito.

Momento Espartacus.

Para los mortales y la mayoría de las personas, cada día tenemos un momento Espartacus. Esto es, en algún instante sucede en mayor o menor intensidad que hay un hecho clave que requiere mayor huevo que el transcurso del resto del día.
Hoy fue bajar de tren. Estuvimos una hora en Constitución esperando que salga y cuando lo hizo iba hasta las bolas. Era imposible bajar y traspasar la puerta. En Banfield, los que bajábamos en Lomas empezamos a inquietarnos y nos unimos en hermandad, casi como en la final del mundial con un único objetivo: atravesar esa muralla humana y lograr ser escupidos en la estación. Entre todo el descontento social, los intolerantes que comienzan los pleitos, un grupito de células nos unimos con una meta... la libertad. Sisisisi, creéme que el vestuario no era así pero las caras eran esas.
Cuando al fin pude bajar, del lado opuesto una pobre señora con la campera toda desacomodada era ayudada a bajar. Y me causo gracia semejante situación penosa. Me imaginé como entraba una persona al tren en Plaza, y al llegar destino, baja otra distinta.
Eeeeee... a pesar de todo me gusta el Roca, yo sigo creyendo.

Mensajeras de Paz.

“No importa que otros sean lastre de mi vuelo,
o que sean perdigón o policía
mi vuelo volará con las palomas
y con las gaviotas y con todos los juanes y los pedros de mi pueblo.
Yo volaré y volarán conmigo
…Yo cantaré y cantarán conmigo
mis hermanos
y cantaremos más allá de los tiempos
donde ni la muerte pueda
con el sueño y el canto"
Juan Carlos Higa. 

La pequeña mente mía va armando cuadros, 

retratos felices Juan. 

Esos que hacen sonreír en el silencio. 

¿Sabés que vamos a armar?

una fábrica de sonrisas. 

Y eso que vos querías, que vos sabías. 

Abrir las rejas, liberar palomas. 

Ay Juan, me atrevo, porque te quiero. 

Te quiero sin respeto por la tristeza. 

Te quiero sin respeto por el tiempo. 

Te quiero porque tus palabras respetan mi cariño. 

Te quiero porque mi cariño respeta tus palomas. 

Te quiero porque tu espíritu me da las alas. 

Te quiero porque es el misterio mas grande 

el que sostenemos sin necesidad de descifrarlo. 

Yo te prometo el canto del pueblo. 

Te doy mi paloma. 

La casa de los siete balcones- Alejandro Casona.

URIEL.- Naturalmente ¿y los números?
GENOVEVA.- La otra los tenía todos. Esta, solamente los que valen siempre. (va echando carta a carta sobre la mesa) El uno, que es el número de Dios. El tres, que es la Santísima Trinidad. El cinco, que son las Llagas de Cristo. El siete, que son los Dolores de la Virgen, y el doce, que son los Apóstoles. Son los únicos números verdaderos. 
URIEL.- ¿Y los otros? 
GENOVEVA.- Los otros sólo sirven para comprar y vender; son los de los comerciantes. Y luego viene una gente que les pone detrás ceros y ceros... Esos son los ladrones.


Qué tipo capo este Casona. Ésta me gustó más que prohibido suicidarse. Me hizo perder la conciencia entre Constitución y Lanús, después me mantuve más alerta. Entré al juego del árbol y hasta el final no lo pude descifrar... mi mente pensaba en "La Cautiva" pero de árboles cero, el nombre no salía. Muy lindo. Me pareció bastante psicológico, las dos obras en sí... o yo buscaba que así lo fuera. Sos mi número uno de la dramaturgia. 

Messi es un perro

Entre tantos videos de fútbol que me hacer fumar mi hermano (un garrón porque creo que nunca voy a poder comprender ningún deporte) éste; hermoso texto y muy bien relatado. 
A disfrutar nada más. 

Prohibido suicidarse en primavera. Alejandro Casona.

AMANTE.-Ah, no; la mía es otra cosa: una ilusión, un poema sin palabras. Los ojos, sí: son los mismo de aquella noche.

La belleza de Casona duele en el pecho. Hiperventilación, se llama, un tren de suspiros. 

Mundial, final.

Jugar la final es un momento. Para todos, para algunos más que para otros, la vida es el momento. 
Porque de esto se trata el tema, compañeros. De ponerse la camiseta todos los días y sudarla. 
Los huevos son de los que luchan contra una enfermedad, contra la injusticia, por la independecia, de los que luchan por sus sueños, los que luchan con los recuerdos y por la memoria, los que luchan con la nostalgia y la pérdida... los que dan pelea. 
Jugar la final, es todos los días, no fumar. Y cada día ser campeón. 
A salir vencedores. 
Gracias Cordera por el temón, la letra y la historia. Una de las cosas más lindas del mundial; la entrevista al pelado en perros. (sisisisi, la antifulbo)
¡Que se escuchen las voces esta tarde, vamo´a bailar!

A primera vista.

El día que nos conocimos, nunca nos vimos. 

Deficientes visuales, miopes extraterrestres 

que miran la luna llena con más poesía. 

Vos eras una mancha poroto 

y a mí me gustaron tus colores. 

A partir de mañana te corrigen los ojos. Vas a ver la luna como la ven los otros. ¿La vas a ver? ¿Y cuando me veas vas a ver mis colores? Te vas a dar cuenta que lo que creías que era, no lo soy; tengo el bigote mas tupido de lo que pensabas. Me vas a amar, juajua.

Te quiero hermano. 

Si siempre viste como el culo, la vida fue una mierda cayendo al agua, jaja.

Lo más lindo está llegando. 

Debo partirme en dos, versión.

La oba Takako sobrevivó a esta mierda. Tenía 2 años. 

No sé donde se puede uno esconder o alejar.

Cuando le quise preguntar mi vieja me dijo que no lo haga, que era demasiado doloroso y por ahí se ponía a llorar. 

El domingo le hacemos la misa del 1er año. 

Bondad pura. A su manera. 

Hace un año que les está tirando onigiris a esos yankees de mierda. ¡Oiga, que haiga paz!

VIENTRE PROFETA SIN TIEMPO - Miguel Angel Bustos.

Yo no soy de ningún siglo.
Vivo ausente del tiempo. Soy mi siglo como soy mi sexo y mi delirio.
Soy el siglo liberado de toda fecha y penumbra.

Pero cuando muera, el profeta que hay en mí se alzará como un niño sin moral y sin patria. Un niño loco con lengua de alaridos. Entonces amanecerá en el millón de
Galaxias.

Madres del futuro; cuidado; cuando muera puedo volver.
 

Entonces, ay, vientre que me aguardas, dulcísimo catedral de tinieblas.

                                                                        
                                                                                            

                                                                                        de "Visión de los hijos del mal" (1967)

Ojos color amaranto - Pedro Lemebel.

"... Su boca en mi boca, su corazón en mi aliento, su fusil donde me siento, el sube y baja de la marea, el baja y hierbe de su néctar lechoso que viene. Que sube a nacer conmigo, que hincha la arteria combatiente. Se-siente-se-siente-el-amor-está-presente." 

Por estos textos te quiero Pedro. 

Querido diario: Estoy muy contenta si. Tengo que contarte un secreto íntimo, yo ya me casé con un señor más grande. No estuvimos de novios como hacen todos ni nos dimos besos. Es como nos explicaba la hermana Tomasito que ellas no tienen novio porque se casaron con dios. Algo así parecido. Se llama Manuel José Joaquín del corazón de Jesús Belgrano. Y es re lindo, y el nombre también. Cuando tenga un hijo o un perro le voy a poner así Joaquin del corazón de Jesús porque sino es un poco largo y le vamos a decir Quin. Seguro en el colegio le decían Manu o Lolo porque el vecino nuestro don Lolo en realidad se llama Manuel, a mí ya me parecía un poco raro. En el cole estuvimos toda la semana hablando de Manuel Belgrano y preparamos un acto y canciones por el día de la bandera. Todo mi cursó juró. Lo que más me gustó fue cuando gritamos sí juro y viva la patria. Y cuando se cerró el telón seguimos gritando eso fue re divertido.
Mi familia no pudo venir a verme asi que vinieron hoy. Somos muchos y ahora estan viendo el partido de futbol.
La tía me regaló un regaló un reloj y me felicito. Me dijo que era muy importante jurar a la bandera porque era para siempre porque desde ahora mi corazón va a tener los colores de la bandera que no importa sino tengo la camiseta de futbol como esos y dijo una mala palabra y que también cada vez que una bandera argentina se levante ahí también iban a estar cada uno de los corazones de todos los chicos que juramos. Pero eso ya lo explicó la seño que teníamos que pensarlo muy bien porque después no nos podíamos arrepentir ni ser traidores.
Mi mamá dijo que la tía estaba un poco loca y puede ser porque estaba tomando mucha cerveza.
Me parece que ayer juramos muchos chicos porque vi muchas banderas en la calle. Juani dice que es por el mundial pero no toda la gente tenia puesta una camiseta. Muchas veces Juani me miente apropósito porque es un poco malo.
La tía dijo hoy cuando estábamos almorzando que parecía que era más importante el día de hoy que el de ayer y también dijo dos malas palabras pero para mi fue re importante ayer. Ayer fue uno de los días más importantes de toda mi vida.
Creo que el partido ya terminó porque están sacando la pastafrola si justo la que me gusta mas de batata. Hay un jugador que se llama Angelito, si tengo otro hijo o otro perro también le voy a poner Angelito es re lindo. Me voy a comer, chau.
Maru.

Los buenos amores, intentando encajar en la gilada de Palermo.

Po- Pero todos somos accidentes. ¿o no?
Tul- Yo no, yo soy la del medio por ahi ustedes si que son los últimos.
Po- Tute ¿vos fuiste un accidente como yo?
Tute- No sé Pocha.
Po (insiste la piba hasta conseguir la respuesta)- ¿Vos Lala fuiste un accidente?
Lala hace un gesto con la cabeza con convencimiento- Seguro.
Po- Mi mamá pensaba que yo era la menopausia.

Ahí morí y resucité para morir de nuevo cuando Tute dice- Ay, si. Tenés cara de menopausia.

Inmundicias. Los amo cada día menos. Mi alma extrañaba sus voces. Por que las mujeres pasen y los amigos queden ((???)) Salud.

¿Cómo no enamorarse de Paz?

Cuando los días no son tan fríos salgo a estudiar al patio. La vecina tiene un árbol de pezuña de vaca que por estas fechas comienza a explotarsele las chauchas. Y cuando se explotan todas juntas, una tras la otra, son como una lluvia de pequeñas chispas. Plaf, plaf, plaf, plaf-plaf. Entre cómico y tierno, pareciera que dijera; óyeme como quien oye llover. 

Consideraciones de la antifúlbo.

1) Hay una propaganda (no sé de qué) en la que están los jugadores en el vestuario muy concentrados... la imagen del Pocho es tremendamente irresistible. Deseos incontrolables de partirlo. La saliva se escapa por las comisuras. A más de una le gustaría ser pared para que se nos apoye lo que quiera. 

2) Sin Ribery, me quedo sin poesía. Estoy desconsolada. Perdí todo interés en esto, que no era mucho tampoco. 

3) Extraño a Deco. 

¿El partido? No, no lo vi. Estaba leyendo pares craneales. 

Balada del amor imposible - Alejandro Dolina

https://www.youtube.com/watch?v=aI2ZAST82II

 Muy lindo. Suspiro y risas.

cadáver exquisito - 06/06/14 (teórico tóxico)

Imagenes in-fraganti de almas nobles enamoradas pero aún 
en búsqueda de sueños líquidos navegando botellas 
de alcohol. Bebió toda la botella del pico hasta que no quedó ni 
una gota. Luego agarró las llaves del auto y se fue al boliche
bailable. La sensación de que el calor aumentaba para sentirlo aún 
más. El agua hirviendo va a arruinarte el mate. 
Bebamos juntos de él, y vayamos a comprar bizcochitos 
agridulces bizcochos picoteaban las palomas, el día que vi el sol en 
tus ojos que son como mariposas venenosas, con espículas que se clavan 
profundo en tu alma. Y sufría pero lo que sentía era placer por pensar que 
moría... dolor intenso y acción necrotizante. 
SI, YO PISÉ UN BAGRE. El médico me dio un antídoto
que me produjo urticaria y todo el puto día estuve rascándome
la cola al bagre dado vuelta que hace tanto pisaste con tus pies descalzos
y húmedos. Transportó su corazón hacia otro lado 
para poder ser feliz. 

Buen día para nacer, buenas noches Pilar. 
Feliz primer sueño en este mundo. 
Bienvenida a la locura. 

Brota de mi alma, la primera flor-sobrina. 
Soy feliz. Te amo. La tía Tuli. 

Muchos no comen perdices.

Pasas, fugaz, como una ráfaga en invierno, de frío helado.
Pasa a mi lado como una sombra de escalofríos.
Pasa tu recuerdo muy cerca, ya no caminando agarrando mi mano,
más bien como manchas, recuerdos que pasan, esquivan,
susurran, y se abren en la noche, que es siempre esa avenida.
Pasa la melancolía, mas bien cae, pesada y se estrellan en mi piel
como memorias en forma de lluvia.
Pasan tus pasos, y se alejan, como paso de página.
Pasas así extracorpóreo, como humo de sahumerio
dulce aroma que me provoca jaqueca.
Pasas, más bien, sales un día de paseo...
exhumado, distraído con las manos en los bolsillos,
sonriendo, perdido en reflexiones.
Es extraña la sensación que experimenta el corazón.
Como se engaña la razón con palabras vagas,
diciendo y sacando la ilusión derrotada, abandonada.
Porque sacando las palabras para afuera,
el cuerpo queda más liviano, levitando.
Lo que se dice se pierde, se van las palabras quebrantadas
los juramentos raídos se van cuando pasa el viento.
El peso disminuye adentro del corazón.
Parte de la pasión exquisita,
como por ejemplo un mono devora su banana
la felicidad consumida y las papilas voraces que se abren
se excitan, bailan fermentadas.
Así como uno acepta pedazos de otras almas,
al decir adiós, al despedirse...
con qué menudencia desaparecemos la quimera
con que ligereza tiramos al piso el pilotín
de la madalena de Proust, (aunque lo la tuviera)
con que impunidad, cortamos la mitad del amor
trituramos, rebajamos...
que poco valor tiene la palabra ex.
(Porque es una palabra común, ni siquiera es persona)
Hasta como con rencor se tira a la basura.
Así. Como si fuese ex-cremento.

Maratón de Mayo.

Semana eterna. Con frío, con lluvia, con hambre, con sueño... hacen mis días más lindos. Las quiero bonitas!!!!

Confieso que siempre quise ser Aramis, jaja.

Cadáver exquisito. (Teórico 3 de tóxico)

Oh Andy tus ojos cielo
la planificación es la base de todo
¿Qué gusto tiene la sal?
Y es así como olía, a fétido y putrefacto.
Me extraña araña que siendo mosca no me conozcas. 
Que lindo día hoy; pero que frío! 
Finalmente, cuando amaneció de nuevo, recordaron todo lo que había 
sucedido y prometieron no volver a hacerlo. 
FIN.


Alucinógeno.
Autores, por órden de escritura: Jota, Coqui, Sofi, May, Lu Sku, Lu Balma, Eli.

El fiscal Viñas.

Te quiero Viñas. (Te llevo en el bolsillo) Si el mundo y la historia fueran el cielo, estoy segura que chocaríamos varias veces y formaríamos una linda constelación. 


Policlínico de Avellaneda, le dicen muchos. El Fino (Dr. Finochietto), para los amigos. Sanatorio de cuerpos y almas, no olvidar. Testigo de la historia... amo esta parte de la memoria. 

Yo te conocí grande Viñas, siempre grande, con tus manchas, tus arrugas, tu cejo fruncido. El Fino te habrá visto caminar por sus pasillos jovencillo, lleno de sueños e ideales, lleno de vida.


https://www.youtube.com/watch?v=m0k7NSrVEFU

Pala-britas-

War, suena a grito de monstruo. 
La guerra es un acontecimiento masivo. Un grupo de personas enfervorecidas, apasionadas y pelotudas. Hay cosas que no se pueden razonar. Eso es. 
Las guerras no se ganan. Se pierde siempre. O simplemente terminan. 
Victoria es otra cosa. 
Paz es una linda palabra. Tres letras, la primera y la última del abecedario... y una pe, explosiva. 
Es curioso como se emplea esa palabra para los cuerpos que ya no están: RIP, QEPD. Y cuantos soldados, cuantos inocentes mueren en una guerra, es como vivir en guerra y morir en paz. Otro sinsentido.
Tener en el interior una palabra marcada, una esencia, una representación. Una palabra, toda la vida. 
Y escribirla y reescribirla, y hacer un cuento, una novela, poesía. 
O juntarnos todos, sin hacer la guerra, uniéndonos, armaríamos un hermoso texto. 

No sé, en un día lluvioso vi: Flyboys y la ladrona de libros. 

del ño pasao

feria del libro 2014

Si  :) Cuando salí de casa a la mañana no pensaba en aprobar el parcial de Tóxico. Mi gran dilema era si comprar un libro de Asís o de Viñas. Siempre es un dilema... porque me gusta como escribe Asís y a Viñas lo quiero, pero el viejo me parece una figura demasiado grande, siempre. 

Por suerte la simpatía de estos pequeños libros y el precio, siempre el precio tira más (dos tetas tiras mas que dos carretas diría una amiga mía) no me dejaron opción: Bienvenido a mis ojos Viñas :) Sé que en poco tiempo voy a leer un libro de Viñas de verdad. Por ahora me quedo con la ternura. 

Entre los muchos que vi, el que brilló en mi interés: Alrededor de la jaula, de Conti. 220pe... cuando ahorre unos mangos me lo compro. Conti vale la pena. 

Entre las atracciones: descubrí que soy un Esperanza de Cortázar y mi alma gemela de la literatura es, como no podía ser de otra manera: Rodolfo. Grito de felicidad que se escuchó en todos los pabellones auriculares alalalalái. 

RED.

Suspiro de humo tóxico

hasta el último aliento... 

Exhalar los sueños

sobre una pintura; 

de naturaleza muerta

de venas negras, 

de lagrimas negras. 

Mirar perdido.

Buscar, esperar un mensaje.

Respirarle al mar, suplicarle

una botella de dulce miel

una respuesta que queme la piel. 

Enterrar las huellas en la arena, 

acelerar los latidos en cada oleaje

escucharlos alejarse. 

Es tirar el corazón las aguas

y que se hunda. 

Es tirarse al sol 

y esperar un pescador. 

la recetta.

Hasta mañana, dijo él, con la voz suave apagándose, yéndose por los senderos de los sueños. 

Le vio cerrar los ojos y despedirse con una sonrisa. Luego se volteó. 

Las huellas en el colchón todavía calientes, desprendían el aroma de su cuerpo. 

Ella, compañera, decide seguirlo. Cierra sus ojos y apoya la cabeza en las nubes…

… En la cocina mágica, se funden los ingredientes secretos; como la vainilla y el chocolate. El olor al recuerdo más vivido de la tierna infancia, se abre el apetito. Lo más importante es la dedicación y la dulzura en el arte de mezclar. De unir los elementos: construcción y destrucción en armonía total. Desvelarse y soñar.  Volar y pisar firme. Comenzarse y terminarse… las palabras, las caricias, los cuerpos. Promesa y juramento sellados. Dejarlos levar en calorcito y llamaradas, en lava pura... Dos cuerpos que se funden en el ardor, se confunden. 

Hasta mañana es una promesa. 

cara de gnomo ridiculo.-

Todo tan raro.

¿Por qué viajamos animales en el Roca? Porque lo permitimos. Pensé que estaba prohibido subirse animales. Pero se ve que todos lo hacemos. Correctos o apresurados, como vacas al matadero nos subimos al vagón que elejimos o podemos. O viajamos colgados, cual simio, a la suerte del destino. O entramos a la selva y se activa el simpático. Colgados viajamos, con la soga en el cuello de nuestras ilusiones, viajar colgados en pensamientos o preocupaciones, colgado en nubes, abstrayendonos del momento. 
Todo es tan raro. La rifa es un asiento. Una silla de mierda, la clave del conflicto. Sí, tan insignificante. Como un ejercicio de teatro, o como el juego. Jugamos a hacernos los dormidos, los boludos, los sordos. Siempre, todos los días los mismo. Un silla de mierda que nos rebaja al canibalismo. Todo es tan raro... se contamina de violencia, cuando algún animal infectado con alta carga se sube y descarga sobre otro todo su enojo. Incluso mamíferos amamantando, golpeando salvajemente otros pasajeros, con el crío en brazos. 
Se pone oscuro, respirar para seguir. Viajamos como animales porque lo permitimos, porque jugamos el juego. Estamos adentro y nadie quiere salir. Nadie hace nada para salir. Cada uno compra su boleto para jugar al juego. Hoy elijo ser una garrapata en la oreja de algún buen pastor alemán. Juego a tatuarme el sol rojo del atardecer en las pupilas. Juego a enceguecerme. Juego a esperarte. Juego a imaginarte... serías... mmm... no sé... no hay animal que te personalice; tenés la sangre fría pero no el carácter, que te tira para la derecha. Por la forma en la que se me derrite la sonrisa cuando te veo, serías un cánido. Sin duda, un delicioso cánido. 

Amo a los caballeros. 

:)

Te quiero oji Kenyu. 

Sos mi oji por elección y testigo de mis primeros pasitos. 

Quiero dedicarte mis grandes vuelos. 

Vos y Jota tienen el mismo apellido. Libertad es jugar con las letras. 

Gracias por malcriarme. 

Hola! soy pino.

3 cosas que estoy amando de Pino. 

1) Que lleve con orgullo el apodo, que representa nuestro vínculo secreto. 

2) Que sea amiga de mis amigos pero termine diciendo "pero mi más amiga de todas es mi tía" 

3)Que no se queja cuando le censuramos el "Libre soy" de Violetta y encima baila mientras come un sanguche el "hasta siempre comandante" cuando lo toco en la guitarra. 

REM

Diagnóstico: sueño paralítico. 
Llegué tarde a la conversación así que me enganché mal... no sé exactamente bien de qué estaban hablando... algo así de que cuando dormís sentís una extraña sensación que te "tira". Extraño. Yo dije "¿no es la sábana que se cae?" Me dijeron "No, te puedo jurar que no es la sábana. Es otra cosa". Siguieron hablando de cosas que no llegué a captar... algo de los espíritus y los miedos... 
Sueño paralítico... es como una ilusión parapléjica. 
Miedo a los espíritus... es raro. 
Yo le tengo miedo a un espíritu mudo. A mi espíritu mudo. Dormido. A un sueño paralítico...
La alarma a la una, a las dos, a las tres: suena un cannon...  despierta el espíritu, que grite, que grite más que el resto. Que cante: oh capitain my capitain. Que abra cada día con un poema de Gelman y reviente en papelitos de luz, que se estrelle contra el sol y se ilumine. Que ilumine a los otros. 
¡Vamos! a tender los miedos sobre una soga al sol. 

E cielo.

Si hay algo más lindo que está canción de Los Beatles, son las mil maneras de reversionarlas. 

Aquí en ukelele por Jake Shimabukuro, con solo y todo. 

Hay un fusilado que vive.

Rodolfo Walsh: Hay cosas que sería útil que fueran dichas

Marzo de 1972. De los papeles personales de Rodolfo Walsh, reflexiones sobre su vida y su escritura. Walsh textual.

"Martes 14. Entre el sábado y el lunes lectura de la novela de Paco (Urondo). Agitó muchas cosas, entre ellas el siempre latente problema de la escritura.

Aunque es evidente que no me considero ya un novelista, que no me veo consagrando mi vida a escribir novelas, ni siquiera una novela, también es cierto que hay cosas que podría decir que me gustaría decir que sería útil que fueran dichas.

Pienso que mi vida como muchas vidas ilustra cosas, que esas cosas serían más claras para algunos de los demás para aquellos a quienes quiero entre los demás si yo encontrara una forma verídica sincera de sintetizar esa vida y esa experiencia.

¿Cuál sería el método? Imagino de pronto una especie de inventario de todas las cosas los lugares las ideas sobre todo las personas que se han acumulado en mi memoria. Tal vez si hiciera ese inventario encontraría luego el hilo conductor que lo justificará literariamente pero sobre todo su razón de ser histórica política.

Porque si yo muriera mañana una parte de mi vida –esta parte de mi vida- podría parecer insensata y ser reclamada por algunos que desprecio e ignorada por otros a los que podría amar. Desde luego esa reivindicación personal no es lo que más importa –aunque no sea totalmente capaz aún de renunciar a ella. Lo que importa es el proceso que ha pasado por mí la historia de cómo yo cambié y cambiaron los demás y cambió el país.

Lo que importa es cómo pudo nacer aquí en este lugar dejado lo que está naciendo. Importan también los otros, los responsables, los chantas: yo me entiendo por ahora.

Imagino también un inventario de las cosas que quiero y las cosas que odio: ya lo dije. Las cosas que quiero mis hijas el trabajo oscuro que hago los compañeros el futuro los que no obedecen los que no se rinden los que piensan y forjan y planean los que actúan el análisis claro la revelación de lo escondido el método cotidiano la furia fría la alegría general que ha de venir un día la gente abrazándose la pareja en su amor la esperanza insobornable la sumersión en los otros.

Las cosas que odio que desprecio la traición la estupidez Frondizi la televisión Jacobo los yanquis de la Esso o los ingleses de la Shell porque estos hijos de puta son cuñas del mismo palo Bernardo Neustad los mercenarios los discursos de los generales las turritas y los pavos de la publicidad oliendo a la colonia que mata los comunistas del partido los falsos profetas de la izquierda acalambrada la camiseta peronista el bigote peronista el odio de los oligarcas la cultura de La Prensa la senilidad de Borges la convicción de Gleyzer o de Aizcorbe los que matan a la gente los torturadores los farsantes los radicales del pueblo sobre todo si son jóvenes y una lista inmensa inalcanzable que se podría tratar de perfeccionar.

¿Qué hago yo con todo eso? Empiezo a juntarlo y empiezo a mirarlo empiezo a estudiarlo empiezo a ver si se deja escribir. Y si no se deja mala suerte será como la primera nenita que no se dejó cuando yo tenía ocho años y ella tal vez seis. Porque si no es sobre eso no vale la pena escribir sobre nada".

Rodolfo Walsh 14/3/72

Fuente: "La Voluntad. Tomo I" de Anguita-Caparrós, págs 535/536

Nota: la ausencia de comas es textual del libro, a su vez textual del original.

Cada vez que creo que ya no queda nada por leerte, que ya te conozco entero y llegué al limite de los amores... apareces Rodolfo, En cualquier lado, y te leo, y te devoro, te trago de a pedazos, con placer, disfrutando tu sabor inigualable, y ya me quedo con la panza llena y el corazón contento. 

Y para leer.

http://vestigiosdelmundo.blogspot.com.ar/
http://losniniosdejapon.blogspot.com.ar/

domingo ideal

El verano de Kikujiro. 
Hoy, nublado, pesado, asqueroso.  Ideal para el humor de Kitano y la belleza de Hisaishi. 
Y si los ojos cansan... sólo Hisaishi y a soñar un rato... 

En Malvinas no crecen flores.

En Malvinas no crecen las flores. 
La madre no quiere la guerra. 
Abortó de su vientre los brotes 
que nunca conocieron la frialdad
de la tierra apropiada. 
La madre no quiere la guerra. 
Eliminó del suelo las raíces 
para que no nacieran felices flores de colores. 
Para que no fuesen arrancadas 
para adornar una lápida. 
En Malvinas no crecen flores, 
por eso cuando uno muere, 
lo entierran con piedras y flores artificiales. 
La madre no quiere la guerra. 
En Malvinas no crecen flores 
porque la tierra que ama a sus hijas
las acuna debajo de ella. 

2 de abril.

Hace unos días que vengo pensando: qué flojera ir a la guardia un feriado. No hay nadie en la calle, me puedo quedar durmiendo hasta tarde, levantarme tomarme unos mates y escuchar al fin a perros... seguro hace unas entrevistas increíbles sobre Malvinas y ponen un fash de lo que es la entrevista de recuerdos en la niebla. 
Hace unos días que vengo pensando que los héroes fueron a dar su vida a una guerra y a mí me da paja ir a la guardia. 
Creo que una manera de honrarlos es devolver el amor al pueblo. Ir y laburar, poner el pecho y recibir con una sonrisa a Jesús, a Dora, a Elisa, a Juan, a Claudia, a Pamela... a cualquier hermano de los héroes, a cualquier hermano de la patria... o a cualquiera que lo necesite. 
Es una linda forma de hacer la patria, sin violencia, tirando para adelante. Aunque nos liguemos puteadas porque son gratuitas. 
El primer feriado que me siento útil y capaz de honrarlo. De ahora en más, aspiro a mas grandezas. Como la que merecen los héroes. 

bip bip bip

FUMADORA PASIVA DE BIPOLARIDADES AJENAS. 

LO SOY. 

Carta a Malvinas.

Feliz año nuevo a las 2 mierdas!!!

Por un nuevo año con muchos éxitos para que podamos seguir brindando juntos.
Salud molestos!

Vida, dos puntos (para miki)

Cuando arden las letras en las manos, hasta doler. Cuando gritan para ser liberadas, es entonces que comienza el baile de la escritura. 
Toda historia comienza con una letra. Había una vez... hola ¿cómo estás? Es simpático cómo justo la letra inicial no se pronuncia. Hay recuerdos de los más hermosos y hasta los más difíciles que tardan en pronunciarse, mientras se lo está presenciando. Son silencios, ángeles que pasan, principios y finales. Una hache prolongada... pero siempre termina por haber música para romper eso. 
Todos mis amores nacieron de las letras, flores que brotan de ellas. 
Cartas dulces por demás, correspondidas. En aquellos tiempos del cartero... y ansiedad permanente. 
Hoy por ejemplo un mail de un ruso me fractura el esternón y se me pianta en el pecho y me abraza.
Hay textos que llegan a destino,  otros que se pierden. Están los que no se mandan. Están los que no se sabe. Están los que creen que de algún modo siempre alcanzan al destinatario... incluso aún faltando el código postal. 
Las mías no terminaban con "posdata te amo" era en realidad una sucesión de posdatas, como si en realidad no quisiera que mi voz se termine. Terminaban con una ecuación simple e indescifrable pero sentida que es lo que importaba "amor mas paz, igual información". 
Hay veces en la que uno descubre que es la única manera, entonces, escribe un beso. 

grito de felicidad y sorpresa

Hay magia en esta música, hay amor en este tema Sr. Alejandro Filio, hay luz en tu alma Santi Rosler. 

Hace  poco hice una versión de esta canción; que a penas la escuché me recorrió la médula(la versión original, digo). El video fue porque necesitaba reproducir la música y que salga de mí, pero también porque me gustan las comparaciones. No hay mejor satisfacción que ser humillada y disfrutarlo con una sonrisa.

Hoy ya no llueve, arde el sol en un cielo despejado, estira sus brazos y deja sentir su presencia. 

Spartacuslar.

The end. 

Fabuloso; 3 temporadas diciendo que "sin Andy no es lo mismo" pero igual termino enganchada. 

ANDY WHITFIELD BE HERE NOW. 

memorias de una samurai

Ahora le vino el recuerdo de cuando era chica, dice que decían: "Hey Hiturer". Claro, porque eran parte del eje. ¿Y? No sé, le vino.

Chau, la teoría.

Con que liviandad muchas veces decimos chau, adiós, nos vemos... y cuánto pesan en realidad las despedidas. Los que sucede es que nos pensamos como seres cíclicos en el día a día, esto es así... sale el sol, buen día día, y al otro día lo mismo. Nos proyectamos como inmortales... por lo menos por el momento. Juntos estar, sin que nada nos separe. Peeeeero ¿si no nos vemos? ¿si no hay mañana para nosotros? ¿si yo digo chau y nadie contesta?A pesar de ser el ciclo de la vida, cuando tocan la puerta de casa, nadie está preparado, nunca es la hora. Quizás exista una manera de proyectar el mañana... una manera un poco más difícil aunque no tendría por qué ser... triste. Si se pudiera ¿no? Cómo despedirse ahora sí en serio, cómo besar, cómo abrazar la ausencia. Cómo decir una frase, escribir una carta: posdata te amo... En el caso de que la persona que se fuera, llegue al cielo, sería bastante simple. Porque siempre la ciencia, la física, las matemáticas son simples. Si los globos suben porque están hechos de un material más ligero que el aire entonces sería a la practica, lo mismo... habría que quitarle peso a lo material, a lo terrenal... entonces todo se reduciría al mensaje en sí. Por ejemplo: si yo quiero mandarle un beso a mis abuelos, a mis tíos que no están entonces primero lo formulo y le voy sacando peso; le saco el color de mis labios (tono vino de avon), le saco las grietas, le saco los vasos y la sangre, le saco la piel ¿lo dejo sin vida? lo dejo presente en el pensamiento, lo elevo en la plegaria, lo suelto, lo despido. 
Y siguiendo el concepto, mil maneras de hacer todo... Sería una opción quemar una carta, carbonizar la tinta con las ideas, que desaparezcan a los ojos, los átomos de carbono y amor que se elevan más allá de la estratosfera. Sería más complicado, mas no imposible una visita al más allá... al extraerse de uno mismo, vaciarse del cuerpo por un instante, despojarse del disfraz humano y transformarse en un sentimiento. 

Leopoldo María Panero

LA CUÁDRUPLE FORMA DE LA NADA

Yo he sabido ver el misterio del verso
que es el misterio de lo que a sí mismo nombra
el anzuelo hecho de la nada
prometido al pez del tiempo
cuya boca sin dientes muestra  el origen del poema
en la nada que flota antes de la palabra
y que es distinta a la nada que el poema canta
y también a esa nada en que expira el poema:
tres son pues las formas de la nada
parecidas a cerdos bailando en torno del poema
junto a la casa que el viento ha derrumbado
y ay del que dijo una es la nada
frente a la casa que el viento ha derrumbado:
porque los lobos persiguen el amanecer de las formas
ese amanecer que recuerda a la nada;
triple es la nada y triple es el poema
imaginación escrita y lectura
y páginas que caen alabando a la nada
la nada que no es vacío sino amplitud de palabras
peces shakespearianos que boquean en la playa
esperando allí entre las ruinas del mundo
al señor con yelmo y con espada
al señor sin fruto de la nada.
Testigo es su cadáver aquí donde boquea el poema
de que nada se ha escrito ni se escribió nunca
y ésta es la cuádruple forma de la nada.

Hera - ALEJANDRO FILIO

HERMOSO, MITOLÓGICO. 

Dia de la mujer.

No entiendo muy bien qué es el día de la mujer... pero sí de homenajear se trata, cuando pienso en mujeres fuertes, además de Eva, las primeras que se me vienen a la cabeza son mis abuelas, mis oba. Las primeras 4, pero en realidad son varias por suerte, en la colectividad son todas obas, y son todas muy parecidas, desde lo físico hasta las historias y el cariño.  
Mi oba Eiko es mi dios, mi ángel. A ella le debo mi pseudónimo, mi tesoro... mi refugio escondido donde la libertad es el aire. 
Mi oba Toyo se cree dios y es la mejor, intenta enseñarme reiki y pretende que practique con los pacientes del hospital. 
Mi oba Takako es adoptiva, sobrevivió a la puta bomba de Hiroshima... por esas cosas del destino terminó siendo mi abuela cuando yo ya era grande. Amé la última vez que la vi... la amaba. 
Mi oba María hacía las mejores papa fritas y los soumin con shoyu. De ella heredé el peronismo (el de ella era sentido, el mío es congénito) y el amor por el tango. 

Mi vieja me inflama los ovarios, pero es la mejor. 

Costumbres argentinas... parte 1

Cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia. 

Si te quiero es porque sos: mi amor, mi còmplice y todo. 

Sandra Castro- ¿Y tu rusito que onda, lo ves? ¿cursan juntos?

Celeste Nyohena- No... no cursamos mas juntos, no lo vi más, nos escribimos. 

SC- Y bueno, vamos a escribirle ahora. Dale escribile: ¡juntémonos a tomar unos mates!

CN- No... ¿ahora? 

SC- Si, ponele: vos trae la bombilla que yo pongo el mate. 

CN- Tarada, no toma mate igual. 

SC- Uh... que aburrido, bueno, decile que traiga la bombilla igual.