Carlos Aiub- Versos Aparecidos- Veinticuatro

veinticuatro si sos vida porque vivís

y vivís porque vas cambiando
y así vive el universo todo porque también va cambiando
y si cambiar es doloroso porque es violento y es llorar
y si es desembarcar en un país diferente que se iba pareciendo inalcanzable al mismo tiempo y sonrisas y es camino nuevo
si vivir es todo eso y algo más
si es aquella parte de conciencia que en algún momento te dice qué hiciste hasta ahora y no te deja
si cambiar es todo eso y algo más
y te das cuenta
y sentís que se hacen una sola cosa vida y cambio y amor y lucha y risas y llanto todo uno fragua inevitable
si además sentís esa necesidad de cambiar
como una especie de reclamo por parte de tu propia esencia
de tu propia profundidad nunca suficientemente entendida ni asumida
como una especie de cansancio y de hastío
como una especie de invierno largo y penoso
si sentís esa necesidad te decía porque si no andás mal tirado para no morir
así de simple así de complejo y así de pleno y así de necesario
para vivir y no morir
para que siga viviendo todo
todo lo simple y lo complejo
todo lo pleno y necesario
principalmente lo necesario
porque pensás que ya murieron tantos
y que hay que cambiar
si te ocurre todo eso es muy probable que seas esa criatura superior que llamamos hombre
y es muy probable que empieces a sufrir porque querés cambiar todo de un golpe y sin embargo tarda
ocurre que sos un pedazo de vida echado a rodar
y tenés conciencia
y sos algo más.-

Reflexiones en banana. (Shhh)

Ahora que me doy cuenta, todo es una verga.

Desearía que la guerra fuera afuera de mí.

Que los bombardeos sean para otra persona,

Y que los idiotas de los kamikaze,

Además de ser deseos cautivos,

Se estrellen contra otro cuerpo que no fuere le mío.

Ahora que estoy tan sola, tan sobria y despierta.

Me gustaría soñar y poder desear.

No, me gustaría actuar y escribir menos.

Me hubiese gustado regalarle mi collar

A esa niña que lloraba en el bondi,

Y decirle que ahogue sus lágrimas

Y que grite las injusticias.

Que los sarcómeros se acorten para empezar

A hacer algo, para empezar a ser.

Y dejar que las Purkinje se electrocuten y nada más

Porque hasta Zoe intenta meter un salamín por el enchufe,

-Y vos temés frotarle el miembro y que el genio no salga.-

Me cansé de desear y de las bofetadas de la vida,

La verdad cruel y la realidad inmadura

de comerme aún los mocos e inflar globos pinchados,

con los bronquios colapsados.

No quiero ni tu lámpara que me ilumine,

Ni que desprenda óleo 212 sexy,

Nada, tomemos juntos un nihonchá

Que la taza me caliente las manos,

Y el humo enfríe la violencia de adentro,

-que afuera se cagan a palos-

Para firmar la paz y poder hacer el amor,

Con vos tanito, te tiro hasta a Bernardito

el día que encuentres el brillo en mis ojos,

prometo no esquivarte, pero llevarte lejos.

PRESENTACIÓN DE ESTATUAS

A mi gente querida: éste jueves es la presentación de nuestro niño recién paridito.

Quedan todos invitados al bar MU en congreso, entrada libre y gratuita, con vino de honor para brindar salud, dinero y amor.

Con lecturas del mismito y algunas extras de los participantes del taller.

No los espero, me gustan las sorpresas! :P

La cancion que le gusta a J (es x mi)

Ahora, cada vez que me veas, en realidad verás la imagen que te formaste de mí. Pensamientos, cualidades, objetos y asociaciones que morfológicamente constituyen mi persona, mi rostro. Cada recuerdo, mi imagen, será tu imagen formada. Yo, mi persona, no será más que la persona que tú me crees. Y para ti, yo seré un reflejo.

Y así para el mundo, distorsionado, miope o estrábico, tan provisto de espejos indefensos, bulímicos y anoréxicos, cargados con la realidad de unas patas cortas que jamás caminarán por las pasarelas.

No así para el hombre al que elijo hoy, compañero peronista –modernismo rotuliano engañoso-, que me deja al borde del abismo de la cama, que me recibe en sus brazos para moldearme el mundo, que no me llena, me completa.

Antes antes, antes de ser reflejos, de ser redondos, de ser amigos, de ser compañeros, de ser embriones, de ser blastocistos… antes bien, ya nadábamos en el útero de diosmadre. Aquel enero me abandonaste unos meses, “yo te espero” nos dijimos.

Y yatá, así como dice que se dice en chino el chiste, abril abrí los ojos. Y aparecimos.

El vehículo, era una bici. Nosotros los rayos vencidos por el peso subiendo la pendiente de la barrera de Garibaldi/Cerrito. Tan vulgares los terrestes, decidimos volar.

Ahora, que pienso en vos, susurra en mi oído tu risita ahogada, te acercás partido, la mitad de mi alma. No sé que ves, porque seguramente no ves un pomo. Ey Ey, no aspires tan alto, agachate y conoceme. Lo que veo yo, lo acabo de decir, para ir variando… un domingo; love of my life, I wanna hold your hand… me estaba olvidando, tu bufanda azul en inviernos nublados olía a frescura. Tan abajo, asfixiados, cerca de la cloaca y sin ventanas al mundo… Cuando dormimos soñamos cian. Así es la mitad de la imagen, acuarelas, pelotitasdecolores, alegrías… That´s what i love you.

True colors, your true colors… are beautiful like a rainbow.

Carta a Liz Taylor (o esmeraldas egipcias para AZT)

Así, querida Liz, sin saber si esta carta irá a ser leída por el calipso de tus ojos. Y más aún, conociendo tu apretada agenda, me permito sumarme a la gran cantidad de sidosos que te escriben para solicitarte algo. Tal vez un rizo de tu pelo, un autógrafo, una blonda de tu enagua. No sé, cualquier cosa que permita morir sabiendo que tú recibiste el mensaje. El caso es que yo no quiero morir, ni recibir un autógrafo impreso, ni siquiera una foto tuya con Montgomery Cliff en El árbol de la vida. Nada de eso, solamente una esmeralda de tu corona de Cleopatra, que usaste en el film, que según supe eran verdaderas. Tan auténticas, que una sola podría alargarme la vida por unos años más, a puro AZT.

No quiero presionarte con lágrimas de maricocódrilo moribundo, tampoco despojarte de algo tan querido. Quizás, liberarte de esas gemas que cargan la maldición faraónica, y a la larga traen mala suerte, incitan a los ladrones a saquear tu casa. Y no es broma, tú recuerdas lo de Sharon Tate, no fue nada de gracioso. Además los pelambres del ambiente, las víboras diciendo que las joyas se te pierden en las arrugas. Que ya no te queda cuello con tanta zarandaja. Que una reina debe ser sobria, que a tu edad el esplendor de los rubíes compite con la celulitis. En fin, habiendo tanto hambriento tú te paseas de alhaja en alhaja. Que Julio Iglesias quedó turnio con tanto brillo. Que los cheques para la causa AIDS, que tú regalas con tanta devoción, se quedan enredados en los dedos que trafican la plaga. Y dicen que fíjate tú, esa piedad es pura pantalla, nada más que promoción, fíjate, como el símbolo para la campaña. Esa cintita roja que los maricas pobres la usan de plástico, seguro que fabricadas en Taiwan. Y las ricas de oro con rubíes, que más parece una horca, el lacito ese. Un detector para saber quién tiene el premio, tú sabes, la gente es tan peladora. Hasta han dicho que tú estás contagiada, por eso la baja de peso. Basta mirar las fotos de hace algunos años, no había modelito que te entrara. Y ahora tanto amor con los homosexuales sidosos. Tanto cariño por ese Jackson, el Cristo pop que canta: «Dejad que los niños vengan a mí.» Mira tú, de dónde tanta adhesión. Tanto amor con los maricas, como la Liza Minelli, la Barbara Streisand y la María Félix. Todas esas estrellas que amamantan a las locas como perritos regalones. Como sí los maricas fueran adornos de uso coqueto. Como si fueran la joya del Nilo o el último fulgor de una Atlántida sumergida. Mira tú, y sin embargo, con las lesbianas ni pío. Cuando debiera ser al revés, dicen ellas. Primero la solidaridad por casa, y luego las locas. Hasta les tienen un apodo en New York a las ricas y famosas que andan para arriba y para abajo con sus modistos y peluqueros.

Yo creo Liz que es pura pica, nada más que envidia. Además, los colas tenemos corazón de estrella y alma de platino, por eso la cercanía. Por eso la confianza que tengo contigo para pedirte este favor. Si es que tú quieres, sí no te importa mucho. Te estaré eternamente agrade-sida. Acuérdate, una esmeralda chiquitita, de pocos kilates, que no se note mucho cuando la saquen de la corona. Total, tú tienes esas turquesas para mirar que opacan cualquier resplandor. Yo soy de Chile, mándamela a la dirección del remitente. Tú no conoces este país, dicen que, hay mucha plata, pero no se ve por ningún lado.

Tu admirador, for ever.

Texto locamente afanado de lemebel.blogspot.com, gracias a la gente que lo publica. Este año, creo que desde el 2000algo es la primera vez que no llevo puesto el lazo. Ya sincerandome conmigo misma, la pregunta es ¿dónde llevas tu el compromiso, o tu lucha? La simbología visible ¿con qué fin? Al cabo, sería más fácil tatuármelo, quizá también la escarapela. Símbolos que uno nunca se borraría, por eso lo más noble, se tatúa en el endocardio. Lo esencial.

simera ine sabato 27 tou Noembriou.

El ventanal era grande, de esos que me gustan a mí, porque dejan pasar con libertad la luz del día. Yo estaba en el aula, haciendo algunos ejercicios, sóla, cuando apareció Andrés a decirme que vaya con ellos a la capilla.

Éramos él y yo entrando. Y no supe qué hacer. Si seguir caminando, persignarme o agacharme. Creo que no hice nada, lo miré a Andrés acercarse a una de esas sillas enormes, incómodas de madera y lo seguí.

Yo miraba a mis costados, las figuras, eran realmente divinas. Las vitrinas, y la cúpula en lo alto, un trabajo maravilloso que no podía dejar de pispear porque la educación insistía con que prestara más atención al orador. Todo me asombraba, el patter, sus túnicas, su caminar rítmico balanceando aquel instrumento que desprendía los aromas que se le insinuaban a mi asma. Los creyentes, que por primera vez en mi vida veía hacerse la señal de la cruz tres veces seguidas y de una manera especial. Y Andrés. Andrés al lado mío, ese ser celestial. Con los cabellos dorados, los ojos cristalinos parecían salirse de las órbitas de aquella cara redondita, con la piel blanca. Blanca al extremo de la palidez. Su pancita grandota y su sonrisa, una de las más lindas que vi en mi vida. Por aquellos años, Andrés debía tener unos cinco años. Me acuerdo que ese día, mientras todos escuchaban respetuosos al patter, el jugaba con un cochecito sobre las sillas. Y yo lo miraba. El tenía mi atención, porque o nadie se había dado cuenta o yo era la última en enterarme, que ese nene, era un ser de luz. Brillaba solito.

Mientras deslizaba las rueditas sobre la madera barnizada cantada ensimismado: “Si usted tiene muchas ganas de aplaudir” ¡Plaf, plaf! “Si usted tiene muchas ganas de aplaudir” ¡Plaf, plaf! “Si usted tiene la razón y no hay oposición no se quede con las ganas de aplaudir”.

Katina lo chisteó varias veces pero él nunca respondió. No sé si no la escuchaba o no quería, pero el tenía muchas ganas de aplaudir.

Asian Dream Song (Bellísimo) Hisaishi

Porque algo tan noble merece estar en el centro, bien protegido. No lo haremos idiota por eso. Con el tiempo aprenderá a defenderse solito, de ninguna manera podemos evitar que lo lastimen, así que con el tiempo se hará fuerte y se recompondrá con cada caída. Pero de momento lo dejamos ahí… últimamente anda un poco disperso. No es que se aísle, sino que se aleja. Yo creo que tiene un poco de miedo, y si me preguntás a qué… hmm… diría que a volverse loco, por eso siempre espera a que otros hagan las cosas por él. Le gusta soñar más que dormir, y como es de aries, a veces juega con su capa a que es un super héroe, pero en realidad no es más que un títere. Simpático y vago. No es artista ni deportista, aunque el diez lo gambetea un poco. Hoy le puse el pianito de Hisaishi, y creyó que tenía alas, porque las ganas de volar eran incontrolables. Golpeaba los barrotes óseos queriendo escapar. Yo me di cuenta porque algo me dolía el pecho y no podía respirar.

Nube Solana

Parece un tango esta angustia,

Parecen lluvia estos violines,

Una soledad la silla vacía

Y mi reflejo en el ventanal,

De un día tan triste soleado

La compañía de las grandes nubes,

Hacen gris este azul

La humedad en mis ojos

El aliento vencido

Y las cenizas voladas

.

.

.

Parecen ser el resto de este amor.

Se viene la segunda

¡Vamos que venimos con todo!

¿Conoces tu parque centenario?

Paseíto del miercoles con los chinos, por la facu de sociales; fotogalería y el comedor copado. Después la panzada al sol.

Gracias por la compañía.

Antoine De Saint-Exupéry

Amigo mío

Amigo mío, tengo tanta necesidad de tu amistad. Tengo sed de un compañero que respete en mí, por encima de los litigios de la razón, el peregrino de aquel fuego. A veces tengo necesidad de gustar por adelantado el calor prometido, y descansar, más allá de mí mismo, en esa cita que será la nuestra. Hallo la paz. Más allá de mis palabras torpes, más allá de los razonamientos que me pueden engañar, tú consideras en mí, simplemente al Hombre, tú honras en mí al embajador de creencias, de costumbres, de amores particulares. Si difiero de ti, lejos de menoscabarte te engrandezco. Me interrogas como se interroga al viajero, yo, que como todos, experimento la necesidad de ser reconocido, me siento puro en ti y voy hacia ti. Tengo necesidad de ir allí donde soy puro. Jamás han sido mis fórmulas ni mis andanzas las que te informaron acerca de lo que soy, sino que la aceptación de quien soy te ha hecho necesariamente indulgente para con esas andanzas y esas fórmulas. Te estoy agradecido porque me recibes tal como soy. ¿Qué he de hacer con un amigo que me juzga? Si todavía combato, combatiré un poco por ti. Tengo necesidad de ti. Tengo necesidad de ayudarte a vivir.

Roberto Jorge Santoro.

QUIEN TUVIERA UN PAJARO

SU CANTO EN LA MIRADA

QUIEN TUVIERA UN RAMO DE ABRAZOS PARA CURAR AL MUNDO.

RJS

Hágalo circular decís,

Y en mi cabeza todo es una molécula de ARN.

Porque el cable que me tiraste

Estaba pelado,

Yo con los pies en la arena,

Despedía mensajes en las medusas,

Que herían poco menos que tu ausencia.

Ay, hoy, cartón,

Lloro por la lluvia,

La pintura que me moja

Y la comida que no riega.

Y por el clásico que se juega el martes.

¿Vos por quién hinchás?

Hincho por las pelotas,

Por un juego bonito,

Por la competencia,

Por la no violencia.

Uy, cuánta poesía le falta al fútbol,

Roberto ¿de qué cuadro sos?

voz del barrilete liberado contesta:

“Del de cambiar el mundo”

Cadáver exquisito.

Hay una frase de Cortázar que me parte la cabeza:

Ayer en lo de mi abuela

El campito de Rodolfo se quedó sin pony con sus unicornios

Entonces fue que volví a ver tus ojos

Histérico, borracho y miope

Mas sus anteojos con gris

Y nunca más volveré

a verte

Del viernes, Juani, Daniel y yo.

Joe Hisaishi.

http://www.youtube.com/watch?v=qEb4TG10jW8&feature=related

¿Viste que hay gente que te entra por delante y gente por detrás? El de atrás es más impactante; el de adelante, es un reconocimiento, y un calorcito agradable. El de atrás es sorpresivo y primero el escalofrío, después lo que venga. Pero se te eriza la piel en toda la espalda y se hace visceral; el simpático ataca los intestinos y los retuerce, y no es un malestar.

Al poco tiempo, me doy cuenta que Joe Hisaishi me abraza por la espalda cuando escucho la melodía de “el verano de kikujiro” porque ésa, justamente ésa, me despierta el alma. Pero decía, me di cuenta, este tipo groso, groso, groso, me marcó la vida con sus composiciones.

Es como saborear un chocolate bien cremoso que no querés que se acabe: mmm… las bandas sonoras de ghibli, la orquesta. La melodía me es familiar; memoria genética, son notitas que se impregnan en mis ARN y revolucionan mis celulas.

De rata nomás no me compré el dvd de la orquesta de ghibli en turdera, este finde seguro!!!

3.56min de sol

Mi regalo, un presente.

Una frase que tengo que leer un par de veces para traducirla y comprenderla, mientras escucho la vez el videíto que se va cargando. Me brota el agua de las lagunas achinadas y todo es mágico; el paisaje, la voz de Chabons, los gritos de fondo, la guitarra, y la sensación de amor que no puedo contener. Entonces termina y busco la traducción; son instantes que deseo tenerlos cerca para abrazarlos por un tiempito corto que nos desee, que desee nuestra eternidad.

Me hacen llorar, porque se me clavan en le pecho. Ustedes.

Regalito mío, autoría de Eve que zarpa la poesía:

Manifiesta

Como un

Arco iris

La Presencia Divina

Choca la luz

Con cada lágrima

Y se expande

En poesía.

De mi abuela. (La de Motobu)

A diferencia de muchos, siempre tuve bien en claro que oba, significaba a abuela y que no era su nombre, porque sino todas se llamarían igual. Además algo que siempre me rompía las pelotas de pibita era que todos decían "mi nono tal cosa" "mi nona me llevo a tal lado" ¡HABLÁ BIEN CARAJO! Y yo, siempre tenía que decir mis abuelos cuando ¡no! ¿Por qué yo tenía que saber qué significaba nono y ellos no aceptaban mis oji y oba? Bueh, rencor de pendeja... lo que si me acabo de enterar a mis 21 años, por un link que agarré viaje del blog de Terra y que casualmente estaba el ojí de Mely, era esa costumbre de llevar comida a las casas... no sabía que era puramente de nihonjin. Yo pensé que era una costumbre de todos pero que mis amigos gaijin eran super ratas. (Y lo eran)
Hoy fui a visitar a mi oba y después de comer se puso a hacer el cemento para el revoque. (Cumple 83 en días)
Le digo- ¿Qué hace oba?
Y me dice mientras mezcla- ¿Por qué? ¿No soy gente yo? Yo también soy persona, como arubanil, yo también puede. Todo iguarito nomá una cosa distinta que no se puede usar.
Mi oba siempre me causa gracia, mal, porque se manda las cagadas y se caga de risa, trata mal a los perros de la calle y echa a los clientes de mi tía y se acuerda y se mea de la risa sola.
Así que me reí porque me causó mucha gracia y le dije: -Vaya a descansar.
-¡No! ¡Andá vo! ¿No ve que allá hace lindo la pileta?
Había hecho de nuevo toda la pileta que tenía años y estaba toda destruída por el tiempo.
Le dije que había quedado buenísimo y se quedó contenta.

Mauricio Montiel Figueiras.

IREBOKURO (FRAGMENTOS)
http://www.big-sur.com.ar/arte-texto/texto-arte.php?Id=55&t=IREBOKURO%20%28FRAGMENTOS%29&a=MAURICIO%20MONTIEL%20FIGUEIRAS&Id_a=186

HOLDEN CAULFIELD

[I]

Soy el disparo

que ahuyenta a los patos

de Central Park South

para que dejen solos

a los peces que hibernan en invierno:

recuerdos congelados

en el lago blanco de la memoria.

Soy el guante de beisbol

que la vida

se calza

en la mano izquierda

para lanzar

palabras escritas

con tinta verde

desde un promontorio vacío.

Soy la gorra color sangre

diseñada para el cazador

que aguarda

entre el murmullo del centeno

a que se revelen cuidadosamente

los ecos de la infancia perdida.

Maitena es poesía.

La semana que viene
cuando salga el sol
va a salir la tortuga
Porque ahora es de noche,
no está, se escondió,
está durmiendo.

Maitena, 3 años hoy.
(*tortuga suena a turtula, se le hace la voz grave,
y durmiendo también se oye raro)

Maite-hime, feliz cumpleaños.
Te ama, tu madrina.

Sr. Yoriko

(Sí, tengo un ojo super más chico que el otro)
Que genial el día de la madre... buen invento comerciante. Mi vieja es lo mejor y siempre se merece lo mejor. Todos los días, cada segundo. Pero si no fuese por este día, lo más probable es que nunca llegase a gastar tanta plata para un regalo. Sí soy super rata, soy Puán, no como para comprarme libros.
El otro día, iba en el Roca, y pasó una chica entregando una revistita que decía "Poemas para mamá". Al principio, me dio tristeza... porque pensé que nadie lo iba a comprar. No. De verdad que pensé en mi eguito, que nunca jamás se me hubiese ocurrido regalarle algo así. Porque claro, los poemas más lindos se los hago yo. Y me enquivoqué. En todo. El chico que estaba adelante mío, le dio $2 y empezó a leerlo. Y yo nunca pude hacerle un poema digno de ella.
Porque no existe poesía digna de mi vieja. Todas las palabras terrestres, celestiales, incluso subversivas, son sucias.
Y me di cuenta, que nunca iba a poder escribirle un poema que le correspondiera.
Excepto lo más puro. El poema digno de mi vieja, son los hijos que voy a parir. Todo lo que salga de mí que la haga feliz. Y por supuesto, voy a dejar que disfrute. Porque es lo más extraordinario que existe. Y cada día es suyo. Y lo mejor, se lo dedico. ¿Los poetas sufren, dijiste? ¿Y quienes sufren pariendo la felicidad?
Te amo vieja, quizá tanto como amo a tu vieja.
¿Viste? No hay centímetros que nos separen.
Buena vida al señor Yoriko!
Gracias. Hablo por mí. Sos, por siempre mi orgullo y mi alma. Sé quien sos y me resbala por el esfinter lo que puedan llegar a decir de vos.
Si hablás mal de Mata, disculpame, pero voy a tener que bardear a tu esposo. Es lo último que aclaro.
Salud Má!

Por qué escriboiría… Sparring.

Texto afanado de laboratorioescrituraasunzion.blogspot.com
pasen y vean como se zarpan los hermanos.

Quisiera agarrarme a trompadas con la escritura.
Que me duela.
Tomarla como compañera y entrenarme con ella para el oficio de la necesaria.

Me encantaría, es cierto, darle golpes bajos, y que le duela. Si la hago hombre uno que otro golpe en sus huevos. Saber de sus gritos, escuchar cómo son los gritos cuando le duelen los huevos a la escritura.
Nunca la dejaría sin aliento, no por lo menos ahora en que necesito precisamente de su aliento.

Como buena compañera ella me daría sus golpes en mis riñones. Me dolerían las tripas, las entrañas… el vientre! Justo ahí desde donde se sufre el mundo que perece y se da vida entrelazada.
Quisiera que con su izquierda me propine ese dolor tantas veces experimentado en mis hermanas y hermanos poetas cuando escriben “hambre”. (Para que si llegase a escribir, alguna vez, la palabra hambre, nunca nunca se me olvide y siempre tenga presente, que en esa palabra hay dolor de muchos. Como ahora mismo. Porque, precisamente, si quiero aprender con ella, es para que si alguna vez tenga que escribir “desaparecidos”, me enseñe la forma de la manera en cómo hacerlo sin decir, sin escribir, al mismo tiempo ¡Presentes! Que lo están).

Quiero dolerle yo su cosa, es cierto. Pero que quede claro también por qué.
A veces la veo tan envuelta en peleas, guerreando con la dominante, a escupitajos con la hegemónica, que la ilusión es contribuir pa la batalla en la que se encuentra, porque la lucha suya también es Revolución!

Entre nosotras no habría esto de vencedores-vencidos. Es otro nuestro oponente principal. Antes de empezar, haríamos calentamiento, y por eso les expropiaríamos algunas frases y construiríamos con ellas un saco más que de arena de polvo. El saco lo llenaríamos con frases como los pobres son pobres porque no quieren trabajar, todos los campesinos son haraganes, los indios deben desaparecer, pero sobre todo juntaríamos lo más que pudiésemos esa frase que tanto abunda en cartelitos, los diarios, las tranqueras, en los alambrados: propiedad privada.

Esas, las más fáciles pero al mismo tiempo las más duras, son con las que haríamos calentamiento, para que nuestro puño cerrado se haga más fuerte a la hora de los golpes con el Kapital.

Después de tanto sudor y sangre, nos tomaríamos ducha de relajar, e iríamos a tomar cerveza en algún que otro bar.

Salud!

En nuestra vida real siempre fuimos decadentes tuvimos la libertad
apretada entre los dientes alguien cantó no va más...

Clonazepán y circo. Calamaro.

Mi aliento es etílico,

Mi andar es -intentar- no caer,

Llegar al baño y no dormirme en el inodoro.

Mi pelo hinflado de humo,

Delineado de mis ojos esfumado, corrido.

No sirve de nada arreglarme frente al espejo.

Soy demasiado feliz viendo que

Pochita me espera en un rincón,

Y que al rato Lala sale de algún lugar.

Volver a la pista y encontrar cuchicheando

Cerca de la baranda,

Con mi trago en manos,

Mechita y Tute.

Pedro Shimose. (Bolivia, 1940)

Manifestación

Con la rabia en el ají,
salgo con mi cóndor bajo el brazo,
cruzo la calle con una piedra en la mano,
camino con un policía vigilándome el hambre,
busco el oído y el ojo de la noche,
pego carteles, corro por las plazas,
grito con una brasa en la lengua,
pinto las paredes: “viva el Che”
me dan agua en manguera,

soy el fuego;

me dan relámpago en humo,

soy la tierra;

me abren una herida donde sea,

soy el pueblo;

me persiguen, me encarcelan, me torturan.

Canto mi libertad, muevo adoquines,

rompo maderas y cristales, canto,
voy a la huelga con mi miedo natural y un sorbo de café caliente;
vuelo por la ciudad, rasgo el aire, trizo las vitrinas,
golpeo las páginas de los periódicos,
derribo puertas, venzo máscaras y cachiporras,
traspaso los umbrales de la historia,
¡soy!

Sacamos a la enana del baúl que no tenía mi abuela.

Imagen sacada del baúl que no tenía mi abuela.

A lo que es simple por qué darle tantas vueltas.
Correspondido, corresponsal.
Con la misma fuidez con la que hablé hoy con vos (me van a matar, jep), te digo que te quiero tanto Ángel mío. Me siento bien.
Que nadie se entere, porque se ponen celosos los wachitos: Sos parte de mi debilidad Dan.

Pigmento rosa en el iris.

23 (Arbol de Diana, 1962)

una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos

A. Pizarnik.

Para cantar he nacido. (Fragmento)

Yo nunca miro a la rosa
por su color de quimera
la miro por que ella tiene
la sangre de los que sueñan
por que en sus gajos florecen
las manos del que las siembra...

Bebe Ponti.

El día que te vi…

No fue un día,

Fueron minutos congelados,

De un cuadro surrealista,

Un grito, una puteada.

Avanzábamos todos,

A una velocidad violada.

Las ventanas eran manchas,

Paisajes con acuarela,

De un dibujo de mi ahijada.

Nuestros mundos tan distintos,

Tan distantes,

Tan separados,

Tan idealizados,

Cohesionaron.

Distraídos, se hicieron polvo.

Estallido que quebró mi ser,

Y tu imagen se parte.

Comprendo aquello de la contemplación.

Sentir el dolor de la belleza.

La magia violenta,

Comprimiéndome los órganos,

Astillándome los ojos con tu pureza.

Nada es más lindo como este momento.

Nada es más de nadie que mío.

Nada es más tuyo que sus labios.

Nada es más último que el punto.

Yo deshaciéndome,

Mis restos se acumulan en el suelo,

Te miran desde abajo,

Como te devorás con ella,

Ardiendo otro astro.

Caen los meteoritos;

Un boleto del 118, un chicle disimulado

Voces,

Tierra, mugre… llantos silenciados.

Matándome dulcemente,

Y el chofer, mi única esperanza;

Que tire al viento mis residuos,

amén.

(Yo quería algo de amor, y descubrí que desde otro ángulo, es terrible... al estilo de amanece en la ruta)

Cola de paja. La buena del día.

Almacén naturista. Olor particular a hierbas y sahumerios.
La vendedora los ve entrar y empieza a ordenar el mostrador. Ellos entran hablando, mirando los estantes y los paquetes, y las legumbres y todo. Ella, morocha, de pelo corto, parece que es quien dirige la batuta. El, bajo un Montgomery azul, el bigote tupido y los gruesos antejos, esconde el misterio que la descoloca un poco… bastante.

-Hola buen día- dice la vendedora con su mejor sonrisa. Es una filosofía que arrastra desde la adolescencia, esa de la sonrisa… no es una estrategia.
-Hola buen día- dice ella- Quería pregunta por la cola de quirquincho… ¿qué es? ¿para qué sirve?
-Sí, ya te muestro- dice la empleada mientras busca en el estante el frasquito equivocado- viene líquido con miel… pero no sé si quedó porque no lo veo- miente. No por maldad, por ignorancia. Siempre le pasa, quiere vender el producto equivocado- Creo que sirve para las vías respiratorias, para el pulmón, los bronquios- Inventa, por lo de la miel.
-Ah, ¿y…? ¿así solo viene? ¿No viene en hierba… o en pastillas…?
Mientras pregunta, la joven vendedora se va a consultar con su compañero sobre la cola de quirquincho.
-Ah, así queda nomás, en tintura- dice al regresar encontrando lo pedido y descubriendo su equivocación.
-Ah, en gotitas… con miel…
-No, este es sin miel… me confundí yo. El que viene con miel es cola de carpincho.
-Ah… carpincho… y este es quirquincho… ¿y yo que pedí al principio?- le pegunta al chico ya desorientada.
-No sé, terminaba en “… incho”- dice él y la vendedora descubre que el chico tiene una voz muy dulce y llena de paz, y que tiene muchos menos años de los que se escondían tras el abrigo. Le sonríe.
-Sí son parecidos, yo me confundí.
-¿Y este de quirquincho para qué sirve?- insiste ella- porque me mandaron a preguntar.
La vendedora busca un sinónimo más agradable al que leyó en las indicaciones, porque es su deber decirlo en voz alta y contestar la pregunta. Entonces, inventa rápido un camino alternativo a “impotencia sexual”- Es un energizante sexual- Se escucha decir triunfante, aunque empieza a transpirar.
Un momento de silencio, menos de una milésima de segundo… los tres se miran hasta que ella saca de la manga la frase que los deja más cómodos a todos.
-Ah, con razón me lo habrá pedido Rafael.
La vendedora no puede evitar la risa.
La de pelo corto escribe un mensaje de texto, mientras el chico pide almohaditas rellenas de frutilla.
La empleada las embolsa con ternura y le cobra los seis pesos- Gracias, hasta luego.
-Gracias… y disculpá la preguntas de mi hermana…- dice él. La de pelo corto sigue con el celular.
Ellos se van y la vendedora se queda soñando entre la avena y el centeno.

Huésped inmundodeprimido.

Vete olor a muerte,

Llegas por las noches

Infiltrándote entre las rendijas,

Ocupas el espacio,

Y me llenas de dolor.

Vete olor a muerte,

Si no vienes a llevarme,

No me vengas a buscar.

Vete olor a muerte,

Te despido

Y no puedo sacarte de adentro,

Y si abro las ventanas

importa poco si el aire se detiene.

Los puños cerrados

Arrugan las sabanas.

Y me doblo, así es mejor,

No sé si pienso,

Naturalmente lo hago.

Vete olor a muerte,

Invades el lugar.

Me preguntas qué me duele,

¿Respirar?

No, no es eso.

Es presenciar como me vence.

No poder hacerlo.

Me guiñas el ojo.

Vivimos aún,

Incluye el silencio de,

Cada suspiro,

Es un paso hacia la muerte.

Vete fragancia fatal,

Tu óleo o tus especias,

Acaban por enfermarme.

Soy débil, si

Incluso un ácaro me puede matar.

Más no caigo, no

Mi lucha, es mi aire.

Yo no soy poeta;

Septiembre no me mato.

Son tan patéticos mis intentos de poesía...

Ojalá que no nunca.

Ojalá que no tengas Rosa,
más dolor que tus propias espinas.
Ojalá que no entre Rosa,
insecto alguno a tu casita de cristal.
Ojalá que el Principito te riegue
siempre con algua del manantial.
Ojalá que no tengas Rosa,
que sentir nunca el dolor de una úlcera pudriéndonos la piel.
Ojalá que no tengas Rosa,
que sentir nunca el dolor de saber que el otoño seca las hojas.
Ojalá que no tengas Rosa,
que sentir nunca la soledad,
cuando se vayan los bracitos para el injerto.
Ojalá que no tengas Rosa,
que sentir nunca la traición
cuando la china se lleve todas las miradas.
Ojalá que no tengas Rosa,
que sentir nunca el vacío de mis primaveras robadas.
Ojalá que no tengas Rosa,
que ver nunca
mis lágrimas,
mis temores,
estas heridas.
Ojalá que no tengas Rosa,
que respirar nunca fuera de tu frasquito,
porque puede que el viento deje de soplar.
Ojalá que no tengas Rosa,
que sentir nunca esto que yo.
Ojalá que no Rosa,
caiga en vos esta realidad,
porque estoy cansada y no sé si podría soportar más aún tu dolor,
ni sería capaz de sostenerte.
Ojalá Rosa, que no tengas nunca más dolor que el tuyo mismito.
Ojalá Rosa, que sea así.
Ojalá Rosa... nunca sepas lo que mi opresión oculta.
Ojalá no tengas Rosa,
más dolor que el de tus propias espinas.

Voces y convicciones.

Para Nicol, de Melgui.

Su voz sonaba tan fuerte y segura que se dejaron de oír las palabras. Ya no eran simples palabras de un discurso. No eran las ordinarias, patrimonio de la humanidad, masitas dulces que cogemos de frascos universales.

El mensaje era suyo, porque tenía su voz, un gusto especial. Único e irreproducible.

Entonces, de lo más superfluo, colgamos de un tubo este presente indescifrable que amamos y tememos. Y supongo que para siempre- Así como de la nada surgió esa comodidad de estar con vos y leerme en tus cartas- vamos a estar unidas por algo más aunque los cables no lleguen para la comunicación.

Porque ahora y creo, desde siempre, mis palabras fueron tus palabras. Este diálogo entre ambas- aunque fuese tácito- es de las dos. Ni mío ni tuyo. O todo o nada. Por eso cuando vos cantás la justa, no me queda otro remedio que asentir con la cabeza, y cuando vos me decís te quiero mucho, la puta madre, lo único que puedo hacer es decirte: Yo también. Porque es así. Y por eso me da bronca. Porque soy demasiado estúpida me quedo en silencio o largo una risita nerviosa, porque me avergüenzo de mí. Porque claro, siempre merecés algo más.

Y a veces pienso que si en algo nos parecemos no puede ser eso: Si crecimos juntas ¿no podemos también soñar lo mismo? Yo lo supongo, como con olfato perruno, pero ella es mucho más sensata que yo, no se animaría a delirar con cambiar al mundo. O sí.

Persé o pernó, lo que sea, caminamos juntas y volamos bastante también. Que te quiero tanto amiga bolchevique. Que podrás cantar como un zorzal, pero en el fondo yo sé que sos una leonina.

Salida de emergencia.

Un día, sólo un día,
Él las mira con pena,
Se confunde con asco.
Poco tiempo, piensa, pobres
La condena, diagnóstico, fatalidad.
Ellas lo miran, hermosas,
Revolotean por los aires,
Felices desde el sol
a la luna.
Es su vida, lo que dure.
Lo miran y les da pena,
Tantos años, piensan, pobre.
Nos humillan con su tiempo
Nos deslumbran con su danza,
Nos encantan sus colores.
Vuelan locas, sedientas
Del líquido blanco
Vivo, con muerte,
pedacitos coleando,
latigazo al empuje.
Vueltas y vueltas,
Buscan, desean ser vistas.
Hasta la última gota de luz,
Viven despiertas, soñando.
El puto virus, espera,
Parir la enfermedad rosa,
El cólera de dios homofóbico.
Escapan a la muerte y también a la vida.
Salida de emergencia, secreta.
La puerta roja, sendero verde.
Escriben sus versos en el cielo.
Las poetas que arpean
Otra realidad.

¡Qué falta de respeto los minutos de silencio!
Me indignan.

Comportate Lalita, no te sacamos más.

Esta foto me hace recordar el cuento con que abre la chuéblin "El núcleo del disturbio"