Zurdito de mierda, mío.

Ella creía que era su mejor amigo.
Que era su media naranja.
Esas cosas no existen.
Él ahora es un banana, una naranja exprimida, una naranja arrepentida.
Pero sigue siendo lo mejor de ella. La mitad de su alma.
Ella lo extraña.
Extraña tenerlo en su espacio. Le molesta que ahora su escritorio, su tiempo, sea todo para ella, y él, ya no la invada. Extraña que de a poco su brazo izquierdo la aleje hasta quedar reducida al borde, con casi nada para ella, casi todo para él.

La hacemos bien, la hacemos completa. No sé de qué día es eso. Sólo puedo asegurar, porque es evidente, no porque me acuerde, que NO estábamos en pedo.

Bonitos hijos de puta.

La manera en que decis hijos de puta. Eso me gusta. Eso es hot.
La violencia del tono, la vociferación. Y no me digas que no te escucho porque se te percibe.
El ritmo de las tres palabras, que te salen con naturalidad, aparecen. Pisando fuerte, casi fajándote. Con acento en la i y en la u. Con atención en la S. Esa ese enojada que vibra entre los dientes, escapándose casi sin ser vista, se choca con el sarro y vomita la furia. Se deshace e intenta trascender, en micelas de saliva en la que estalla. Y me golpea.
Que no es lo mismo que hijoputa, no me da la misma satisfacción.
El contexto.

The reason.

No somos conscientes de las cosas.

No tenés ni idea de encima de todo lo que estás.

Ni idea de cuánta gente se cuelga de tus alas.

Y no puedo hacer mucho más que amarte porque a veces, cuando te ponés así, siento que sos impenetrable y que todo lo que puedo hacer yo es poco, es nada. Y eso me calienta y me deprime. Y me calienta porque no es así. ¡QUIERO SER LA PALABRA QUE GOLPEE TUS NEURONAS Y TE EMPUJE DE LA MIERDA CON UNA BUENA PATADA EN EL CULO! Pero de verdad. Y no sé cómo.

No te jodás, porque me jodés a mí. No promedies, porque no somos una persona. Somos un compromiso. Comprometete. Uno no puede decir “haz lo que yo digo no lo que yo hago”. ¡Acompañame, que soy cagona! ¡No me dejes sola! ¡Me quedé en el medio, sin los huevos y sin los ovarios! Y sabés que me das paz y seguridad. Con vos puedo perderme en un bosque o bajarme a medianoche en el jagÜel, con la certeza de que ESTÁ TODO BIEN. Siempre el ángel Antonio acude a nuestro rescate, no pasa nada.

No es justo. No es cortés. No es de caballero que me llames y me hagas feliz, sin que yo pueda hacer lo mismo con vos.

Hay cosas que quiero que tengas y no sé como metértelas. Ni por donde. (Suena fuerte, esto último no es sexual, que quede claro)

Que encontré una razón para empezar. Encontré una razón para seguir. Una razón para cambiar lo que solía ser. Para empezar de nuevo. Una razón para ser. Yo. Que encontré una razón por la cual éste es el primer mejor año de muchos que están en camino. ESO ES LO QUE QUIERO QUE ME DIGAS, cuando brindemos en diciembre.

La razón de todo, sos vos.

¡Y NO ME LEAS!, a menos que sea parte de la razón que está empezando a funcionar.

Porque sino nada de esto tiene sentido.

Te va a ir bien.

dos días en la vida. de Fito.

Los militares odian esas almas
Y yo las quiero para mi

Primer tiempo. Ya fue.

Muy, muy al pedo. No sé cuántas cosas escribí entre ayer y hoy. Creo que es la necesidad de escape, porque también me esmeré en leer todos esos capítulos del Guyton que siempre esquivé. (Por eso nunca voy a ser una chica Puán, porque chica Puán lee… gente con nombres grosos que no conozco, tipo Joyce, Salinger, Durkheim, si, ni escribirlos bien sé. Porque el profesor a chica Paraguay le dice “No hables de V/Q con la gente, a los demás no les interesa, si te querés levantar a un flaco con V/Q vas muerta eh” y yo lo escucho y me cago de risa. Y obvio que no sé qué carajo es V/Q todavía)
Sentada frente al monitor, me encanta la cultura blog, y esta posición, me provoca una contractura del hombro derecho que me dura una semana. Pero me la banco.
La tele atrás mío, le doy la espalda, puse un canal de deportes y escuché los himnos.
Después puse a Aristimuño mientras seguía leyendo, si supieras Mel… hasta que terminó la canción. Entonces me doy cuenta que el periodista dice muchas veces Uruguay. Quince minutos pasaron hasta que me di cuenta que era el partido equivocado…
Muchachos, gol de Carlitos mientras escribo esto y parece que lo van a anular… qué se yo.
Soy demasiado ignorante para comprender los deportes, y demasiado estúpida para verlos. Siempre termino sufriendo por el que pierde. Me pregunto si Márquez tendrá los rasgos de los axolotles.

A Victoria.

No se sabe cómo. Uno no tiene ni tiempo de improvisar una posición.

De un día para el otro te encajan un sobrino entre los brazos. Una cosa diminuta, prematura, con olor a nuevo, con olor a vida, con olor a pureza.

-¿La querés tener?

-No, me da impresión.

Algo te dice que no seas tan boluda, todo, en realidad.

Entonces uno se anima, cagada hasta la patas, se inicia en el “tiazgo”, y esa imagen, esa sensación nunca se va. Ese lazo que se forma, es inquebrantable. La pendeja me tiene atada por el resto de su vida.

Una desubicación de parte de la hermandad. De un día para el otro te dicen que vas a ser tía y ni tiempo de asimilarlo te dan. Del mismo modo, una serie de gentilezas, que se sumanrán más tarde; ¿Podés venir a cuidar a la nena? La nena está vendiendo unas rifas para el viajecito escolar...

Por suerte a uno esas cosas no se le preguntan. Por suerte hay una previa de 9 meses, que no sirven para nada. Pero es tiempo.

La placenta se cae y alguien tiene que cortar el cordón.

Que duermas sobre mi pecho y tu cabecita me caliente el cuello, es la sensación más agradable de la historia.

Lo peor se viene luego, cuando mis pibitas crezcan y me pregunten ¿Por qué no me llevás a Mcdonads? La respuesta la voy a tener que ir pensando desde ahora.

Tres cartas y un reloj. Y un intento.

(Ubicación; Mediastino, más izquierdo que derecho)
AI: Rodolfo.
AD: René.
VI: Manuel.
VD: Panchito (José Francisco)

Este truco no tiene coherencia; atención.

-Así no se puede, van ustedes- dice José.
-¿Me toca a mí?- Rodolfo
-No, a Manuel. Apagá ese pucho.
Él lo mira desafiante, tras esas gafas gruesas.
-Apagalo, que se quedó sin dosis del Seretide, y ahora están en dólares- dice Manuel el pacificador mientras da las cartas.
-No pasa nada, tenemos al doc. acá.
-Yo no voy a mover un pelo si pasa algo, apagalo- le ordena rotundo René.
Eran tres contra uno. A medio fumar, lo abolló contra el cenicero, con bronca.
-¿Por cuánto jugamos hoy?- pregunta Manuel.
-Diez cabezas tuyas- responde René, guiña un ojo y se rié, cómplice Rodolfo.
José intuye la seguidillas de gastadas que se aproximan.
-Tanto cambio no tenemos José- dice Rodolfo que ahora bebe su whisky.
-Los jóvenes de ahora no tienen respeto por nada- Dice él con tono de prócer- ¿Tanto?
René le hace un gesto nuevo, uno que Rodolfo investiga, pero todavía no descifra -¡Por nada no! ¡Por cinco pesos!
-Ustedes de envidia lo dicen- bromea Manuel con su sonrisa hermosa.
-Jamás sería un billete- dice Rodolfo y deja un 3 de basto sobre la mesa.
-Jamás lo vas a ser- le asegura José, que mira a René fijo.
Él deja un 7 de oro sobre la mesa- Jamás sería radical… no empiecen con política porque estás tomando- le dice a Rodolfo.
-Truco- canta José.
-Quiero- Ródolf.
-Vas a pagar vos- le dice su compañero M.
-Vamos a ver quién es el verdadero santo de la espada- comenta René con tono de misterio, aunque sabe perfectamente cómo son las cosas.
-¡Rodolfo!-M
-¿Qué?
-¿Sabés quién escribió la historia?
-¿Qué historia?
-Toda. ¿Sabés cómo termina esto?
-Así- dice él, con un 7 de espadas.
-Así termina don Esteban- dice José pelando el ancho.
René se rié- No aprende más.
-Ustedes son cartas- dice Manuel- Vos sos carta, virrey, vos sos carta, abierta, vos sos carta, cerrada.
-¡Vos sos carta, cuatro de copas! ¡Che! ¡Me dieron uno que no sirve!- se queja R- ¡Eu!
De pronto, se escuchan golpes suaves.
-Alguien quiere entrar- René mirándolos.
-¿Quién es?- pregunta José.
-Yo- se escucha una voz.
-Un boludo…- dice Ródolf.
-¿Yo qué?- Manuel.
-Yo, el gaijin.
-Acá no hay más lugar, andate nene- RW
Se cierra el telón, a punto de tocar el suelo, Manuel susurra- Doctor, hágale un bypass así por lo menos espera sentado. (Tenía miedo de que Rodolfo lo cambie por el nuevo)


Detrás del telón.
-Parece que el pibe tiene luz- dice René.
-¿En serio?- pregunta Manuel.
-Dicen.
-Yo en tu lugar estaría preocupado- le dice Panchito a Ródolf.
-No me preocupa.
-Dicen que los pusieron en la misma hoja, y su poema tenía más carga emotiva que el tuyo- JF

-José, no meta púa- dice la VOZ.
-¿Es verdad eso?- RW
-No te voy a dar explicaciones.
-¿No era que te calentaba?
-Una cosa no tiene nada que ver con la otra, don. Y no voy a discutir si está ebrio usted… a menos que yo esté ebria, y para eso, faltan 2 semanas todavía.
-Bueno, te espero en 2 semanas con las blancas.
-Bueno, en 2 semanas pueden pasar muchas cosas- la VOZ.
-Sí, el 200 también, pero mi voz nunca se calla, y de acá no me raja nadie.
-Nadie duda. Calle boca y siente el culo.

CARTA ABIERTA A UN ESCRITOR ARGENTINO

Qué bronca cuando me entero de las cosas tarde.
Del proyecto "Subrayando una acción", lo bueno; encontré un sitio que me interesa.

Hoy, al laboratorio, te llevo en un pedacito Rodo (soy una maleducada):

Lo tenías todo, absolutamente todo planeado. Tu mejor jugada, porque sabías que era la última, y nunca perdiste. No tenía rey tu tablero, eran todos peones, todos reyes, y vos, una pieza más. Cantaste jaque, sin la esperanza, con la certeza.

Y ellos, cayeron; jaque mate.

En su primer cumpleaños, los mandaste a comer la torta.

Todavía cantamos; las velas que nunca se apagan, caballos que nunca se caen.

Periodistas don después de usted, primero los grandes.

Fui yo la fusilada, cargó la verdad, apuntó a mi pecho, y dio en el blanco.

Usted, el que vive.

Sus textos respiran. Respiran siempre. A veces más fuerte, a veces con ritmo, a veces despacito. A veces exhalan el vaho de su whisky. A veces, logra que se me corte el aire y lo encuentre entre mis manos.

A veces más, a veces menos, éstas palabras nunca alcanzan.

Bien zarpados. Zarpados mal.

Nósi Nósi, no te digo, los argentinos se zarpan, bien zarpados.
Me llama la antención de los jóvenes escritores que a la mayoría le causa gracia lo mismo: Capusoto, Casero, estos humoristas, boluda total. Cosas que a penas sé de lo que están hablando. Amí no me pega, incluso un tiempo intenté con Les Luthier, causó efecto pero me exigía mucho esfuerzo.
Palo y a la bolsa, lo que amí me causa gracia mal es la viveza de mi ahijada, las palabras de mis amigos, las puteadas de Pocha y todo su odio contra el mundo, cómo ella cree que es estilista, y Tute también porsu, criticando a la gente por su manera de vestir, me mata. Me parte en dos hasta llorar. Me causa gracia las miradas con mi viejo cuando mi vieja se saca por cualquier pelotudez. Y lo que últimamente me causa mucha gracia y me divierte mucho, son mis compañeros, los del laboratorio y las chicas de primeros auxilios, unos grosos mal.
Decía que Casero no es de mi palo, pero el tipo se zarpa.
Hace unas horas me serví un poquito de licor de ume y chusmeé el 2008 de Mata hasta que me cansé y me fui a cantar a mi pieza, me destrocé la voz intentando alcanzar el tono de Natsukawa Rimi en su versión (lindísima) de Shima Uta.
Es que esa canción, es una patada al alma. Uno siente los vientos pasar a los costados cuando la escucha, puede ver el mar transparente y estar en la isla.
Bajé y busqué la versión de gordo, con videoclip y todo. No me acordaba.
Empecé a leer los comentarios. Y coincido con la mayoría. Casero se zarpa, tirarse al nihongo de una, es algo que sólo él puede hacer. Las imágenes, el perro tocando el sanshin, Claudia que la rompe, no, LA ROMPE MAL, la nenita bonita que mueve los brazos haciendo kachashi, el solo de guitarra, el pibe del sanshin, todo.
Okinawa es hermosa y el gordo se las acercó a los argentinos, y a los demás claro, aportó el mundial también.
Decía que leyendo los comentarios, había mucha gente, de todas partes del mundo, y nosotros, bien representados, uno tiró "Los argentinos somos los mejores".
¿Ves? Los argentinos se zarpan. Por eso dios es argentino. Dios se zarpa.
Igual que ayer, caí en un blog y el autor mandó un comentario que había visto en algún lado; Un flaco que amaba a muerte, pero a muerte, a Lustó (Lusteau, como sea, el Frodo de Cristina, ex ministro de economía... justo hace unos días hablábamos de él) Y lo defendía, con toda la garra. Nunca vi tanta pasión. Está para armar un cuento con ese personaje. (¿A qué personaje te referís?)
Y después los comentarios, los leo todos. (A veces me ponen de mal humor) Una chica que tira "Yo le re doy a Lustó". Me sacó una sonrisa, estos dos locos se zarpan. Tres con él.
Cuatro conmigo. Estamos zarpados.
Nos vamos todos!

http://www.youtube.com/watch?v=xCPtiazkBcY

Hasta cansarme de vos.

Qué lindo texto Lee.
No es el placer de sorberlo y saborearlo. Debe ser más, el agrado de fumarte. Reencontrar tus letras por sorpresa. Como cuando uno se deprime porque cree que ya lo vio todo y descubre una lucecita que se perdió por ahí. Una luz de ese bosque inmenso y hermoso.
Dicen que la poesía cobra vida cada vez que se lee.
De "Cosas que suicidan"
Yo soy la china del I Ching. Al pedo, no sé interpretar. Occidente no puede de ese modo. Pero igual insisto cuando se me agotan las fuerzas, recurro a las monedas.
En este momento tengo ganas de volver a leerlo, y calentarme la garganta con una copita de licor de ume.
Este... creo que lo voy a hacer.
En este momento.

Dinatá Dinatá!

Basta para mí (de los Caballeros, obvio)

Resulta que la porquería es hoy y acá
en el 2000 también
Argetinita tuberculosa que tutti quanti supimos conseguir.
Todo lo que se cae se vuelve a caer.
Lo que empieza mañana termina ayer.
¿No ves?
¡¡Hola Susanas!!
Adiós Yabranes...
El pueblo unido chorreando telefé.
Poca miseria y bola de garcas
abanderados de esta puta kermesse.
Todo lo que se cae se vuelve a caer.
La república gaucha... ¡qué bien se ve!,
¡¡divina la celeste y blanca!!
No juego mas.
Basta para mi.
No juego mas.
¡La hora referí!

"Guarda vecina... con los bolitas..."
"¿Vió que tragedia la doña Lady Di?"
Tenemos pampas
tenemos cataratas
tenemos genocidas
y asco para repartir.

Todo lo que se cae se vuelve a caer.
la república gaucha... ¡qué bien se ve!
¡¡divina la celeste y blanca!!
No juego mas.
Basta para mi.
No juego mas.
¡La hora referí!
¡¡¡BBBAAASSSTTTAAA!!!


¡Qué justo me viene este tema! No sé por qué, mi inconsciente lo empezó a cantar en el baño. Es más ágil que yo. Cada vez me dan más ganas de tomarme todo un día para fumarme a los caballeros tranquila.
Sí esa frase siempre me la dejó picando... pero creo que lo que quiere es reflejar un poco alguna parte de la sociedad, no creo que sea para promover la xenofobia.

Reflexiones sobre el mundial.

Indignaciones) A)Pasó que el jueves, yo me la pasé reponiendo los estantes mientras escuchaba Laloxhecho y muchos oyentes que llamaban decían lo mismo, en su mayoría mujeres: “El mundial no me interesa, pero igual soy argentina” Mucha gente que llamaba y decía lo mismo, y yo, mientras fraccionaba pimienta blanca molida me ponía cada vez de mal humor. Un desconcierto fastidioso. Como que no terminaba de entender bien en qué contexto cabía ese enunciado. Y yo, en medio de las especies y esas hueveadas, medio volando, confundida, tenía ganas de putear en inglés, una pelotudez extrema a la altura de las circunstancias.

B) Pasa que pareciera que la gente conoce los países cuando son rivales de la selección, porque vas (voy) caminando por la calle y te dicen “Corea” (si juegan contra corea) “China” (si juegan contra China) “Japón” (si juegan contra Japón) Y me preguntaba si a la gente de piel morena por ejemplo le pasa lo mismo, cuando se juega contra países de África.Un poco de paz, ojalá que no.

Comicidades) A)También extracto sacado de Laloxhecho… “mi nombre es Cristiano Ronaldo” Vuelvo a casa a la noche y hago el comentario en la mesa mientras cenamos. Ataco a mi vieja- ¿Má, de dónde es Cristiano Ronaldo?

-De Brasil.

Todos le dijimos que era portugués. (Yo lo sabía porque juega desde hace rato con mi Dequito, no por otra cosa)

Entonces le pregunto por qué pensaba que era brasilero, y me contesta igual que Maju, algo que me causa mucha gracia y que me inquieta un poco por que no sé si soy yo la equivocada o ellas.

-Porque habla en brasilero.

“Además yo lo único que le escuché decir fue esa frase que está en español medio chingado”

B) Me llama mi tía: Y mañana juegan contra Grecia, vas a estar hinchando por los dos (?) (Para agregarle más puntos a mi problema de identidad siempre surgen estas cosas en mi familia. Es que sí, Grecia me causa cierto amor. Y la colectividad, la Sócrates, es hermosa, pero tampoco para tanto)

-Ah- le digo, porque no sé que responderle.

-Como oba que hinchaba por argentina y por corea porque decía que había uno que se parecía a Juan Pablo.

Olvidos) Muriste Manuel, y poco tuve para acordarme de vos. Pero siempre estás presente. La gente dice es el día de la bandera… ¡las pelotas! ¿Qué día creaste la bandera Manu? ¿Allá por febrero de algún año muy lejano? Yo juré en el 98, no recuerdo si pensaba en ella o en vos. Ya de pequeña te amaba, el colegio lo imponía. Amaba tus tres nombres, amaba tu reloj. Te amalabo (con el significado que le da Eve; amar y alabar) Más que nunca se vende la celeste y blanca. Nada, el 20 se perdía un héroe y había tanto quilombo en casa que nadie se dio cuenta. Como ahora, volviste a morir y nadie se dio cuenta, total es el día de la bandera.

¡Me compré una vuvuzela! Pero tiene los colores de la bandera.

Confesiones) No sé nada de fútbol, pero cuando aprendo una pequeña boludez hago de eso un mundo y alardeo con todos sobre eso, como si supiera del tema como una profesional, hasta que la conversación avanza y me quedo estancada en alguna pregunta, piso el palito y al toque todos se dan cuenta que no sé un caraxo.

Premoniciones) Me da que argentina llega lejos. ¡Qué no lo voy a corear! Pero si se tienen que volver nada en mi vida va a cambiar.

Favoritos y pajerismo) Todos saben bien que amo las cejas de Deco, y Márquez, y Gio, aquellos Barcelona ganadores de la Champions, y no sé por qué me gusta la garra que le pone Ribery. Y de España Xavi Alonso. De argentina… … … no convocaron a Lavezzi.

Ayer, hermoso ayer.

Viernes, de 16 a 19, Paraguay Izquierda, aula 3.
¿Cómo es posible que en una estructura tan cuadrada, quepa una ronda, siempre abierta, que abarque todo el universo?
Esa humilde felicidad, más que humilde simple, porque la sensación de plenitud es en parte porque estoy satisfecha con mi trabajo.
En 3 horas aprendo más de la vida que en las 12 semanales universitarias.
Un laboratorio donde si hay explosiones, mejor. Sin ciencia, pura química espontánea.
Me descargo, me río, me divierto, me educo, crezco, me escapo de los límites y me voy renovada, casi nueva.
Salgo y llovizna. Camino por Paraguay y después por Junín bordeando la plaza, mirando hacia arriba, los árboles ancianos en sus otoños, y las gotas finitas a contraluz de los faroles, y de las luces de los autos.
Puedo ser.

Eve y Aki.

Sara dijo una noche: Ustedes cómo se dan cuenta que no tienen frío.
De qué me está hablando, me pregunté. Y... cuando estás calentita, y se te va el frío, te das cuenta, contesté.
Ah, yo necesito que las frazadas me pesen, entones sé que no voy a tener frío.

Me cagó. Es más rápida que todos.
Ella, the roble´s girl, que soporta vientos y tornados, necesita que las mantas aprieten su alma contra el cuerpo para poder soñar. Mantas con estampado de extraterrestre.
Yo también necesito esa seguridad.
Igual que Chiquitín, con tal de que no se le enfríe el rabo, te empuja la cabeza y se duerme en tu almohada. Y soñará... que un día le roba un buen pedazo de asado al pobre Deco, o le gana una discusión a Tomy, y las visitas le dan de comer las galletitas de la disputa.

Te iba a contestar el "hace tiempo tenía ganas de decirlo..." pero hay cosas que no valen la pena.
Siempre me quedó sonando eso(lo del frío). Porque es una sensación que compartimos. Eso si merece dejarlo escrito, por si alguna vez me lo olvido.

"Matando el tiempo" mi verbo preferido.

TODO TAN RARO (DE LOS CABALLEROS, OBVIO)

Son esos días de vivir con la muerte en la nuca
es esta epidemia de silencios de nunca acabar
sería bien bueno distraerse tejiendo ternuras,
que abran cancha las penas y un milagro nos saque a bailar.
Todo es tan raro.
Nadie sabe que precio colgarse en la rifa de la soledad.

Hoy está todo tan raro.
Todo es tan raro.
Uno empieza tachando la doble y termina en el fondo del mar.

Son estas noches de esperanzas desesperadas,
de el sueño en compota y el escabio para no pensar.
Pero... ¿quién nos dice que a la vuelta de tanta derrota
cambiemos de pilchas y los miedos nos dejen en paz?

Hoy está todo tan raro.
Todo es tan raro.
Nadie sabe que precio colgarse en la rifa de la soledad.

Hoy está todo tan raro.
Todo es tan raro.
Uno empieza tachando la doble y termina en el fondo del mar.

En este país en broma, nada nos hace reir
con la mierda trepando al cuello se pone oscuro respirar para seguir...
porque está todo tan raro.
Todo tan raro.

Hoy está todo tan raro.
Todo es tan raro.

Mensajitos.

Salimos en grupo, porque nos amamos.
Hubo cosas muy interesantes en el medio, pero no voy profundizar.
El punto es que el chongo nos plantó, y nosotros ya habíamos llegado al lugar. Lo ojeamos por fuera, unas escaleras hacia arriba, música loca; un antro. No tiraba nada entrar.
No tuvimos mejor idea que sentarnos a ver la juventud en pedo pasar (sisi, estábamos sobrios, no sé que pasó) en la entrada de una casa, en el escaloncito que recibía a la puerta. De pronto llegaron unos chicos, que se vé, vivían ahí, así que nos tuvimos que correr. Eran dos, con botellas bajo el brazo. Están buenos, digo. Ella me mira y se sonríe, era obvio que los había fichado de arriba-abajo.
Después de unos minutos, pasan dos chicas, una más en pedo que la otra. La de peor estado, escribía algo en un papelito(propaganda de boliche)con dificultad sin soltar el celular. Nos pidió permiso y después de varios intentos lo metió debajo de la puerta que nos sostenia la espalda (la tras la cual habían desaparecido los muchachos)Después se perdió.
Asomaba la puntita del papel y no pudimos luchar contra la tentación.
Lo sacamos, lo leímos. Patente, me acuerdo porque fué loquisimo. Tampoco es algo fenomenal, pero es memorable: "José, sos un puto sms en blanco"


Hoy, encontré esto: "No me des más razones,
Porque te volvés tan cómplice como culpable.
Voláme la cabeza, pero no me enfermes"

A la enferma de los animales. (obvio que Pocha no es)

SABADO A LA TARDE, LLUVIA, MUCHA.

-¿Viste que siempre terminamos en el mismo lugar?

-…

-Acá, en coto, viendo los pibes que saltan y criticándolos.

-Sí, qué boludos.

-¿Nosotras o los pibes?

-Los dos. Nosotras más que ellos. Porque somos más grandes.

-Sí, debemos tener algún trauma también. De nuestra púber-adolescencia acá en coto… nos persiguen los recuerdos.

-Éramos felices con 15 patacones.

-Sí. ¡Qué ganas! Despertarnos a las 10 para ir a la primera función de cine, para ahorrarnos unos mangos.

-Era eso o nada.

-Y si… - Pasa el tiempo en silencio, nos perdemos en los pensamientos y miramos sin ver cómo siguen saltando. Interrumpo con una risa que intento ocultar en vano.

-¿De qué te reís?

-No, de nada- respondo con una sonrisa enorme.

-Dale, decime.

-Nada, de la vez que el forro de Tute me dijo que venía Marina y… - No termino de contar la anécdota porque ella la recuerda en un segundo- Quedé traumada después de esa vez. Siempre que me parece ver a alguno de ustedes tengo ganas de salir corriendo a abrazarlos pero no lo hago, incluso si son ustedes.

Ella se pone rosa, mientras hablo se queda sin oxígeno de tanto reír- ¡Tendrías que haberte visto! ¡Yo también pensé que era Marina! ¡Y cuando vi que saliste corriendo hacia la chica…!- no puede más. Se larga a reír y la corta con una tos. Pareciera que llora (de alegría) por un recuerdo de hace… mmm… 8 años atrás, más 9 quizá.

-¡Que HDP!- digo para cortarla porque siempre terminan riéndose de mis boludeces. Me quedo mirando a los nenes. - ¿Cuándo se va a acabar esto Lala?

-No sé, 15 minutos dura, creo. Cuando expire la playcard, igual ya están cansados.

-No, digo, esto de juntarnos y comer, Turdera, Coto, pochoclos, helados, saltimbanki, comer, hablar, comer… comer.

-Ah… quién sabe. Cuando yo encuentre el hombre que busco y vos pierdas la virginidad.

-Ufff… ¡Tenemos para rato entonces!

-Una amistad sólida.

-No digamos más (te adoro amiga) ¿Vamos yendo?

-Vamos.

Los viejos amores que no están...

(... la ilusión de los que perdieron)

Hay un par de poemas del 2007 que me encantan, porque estaba enamorada. De Rodo. Enfermizo, lo sé. Como ahora, soy una enferma. Pero no voy a hacer un autoboicot para no terminar en una loca de mierda.
Leyendo un par de comentarios, me di cuenta que estás desde el principio. En el anonimato, con tu firma, con tu ausencia. Estás. Te amo.
Volviendo a don Esteban... quise postear algo en el día del periodista, pero no lo hice. Cuando la voz de Lalo dijo "Feliz día a todos los periodistas", llegó su rostro a mi mente, sus gafas gruesas. Él. EL Periodista.
Buscando no sé qué, llegué a esto. Me gustó.
http://www.pionerodiario.com.ar/noticia.php?id=11476&edicion=2010-06-07%2016:49:17
DIA DEL PERIODISTA- Hay un fusilado que vive por Leonardo Mora Doldán
Ya dije bastante, aunque coincido con Doldán, nada es suficiente. Y me falta leerte por muchos años más.
Rodolfo Wash me calienta. Era lo que faltaba.
¿Me ves, no? Porque no paso por las iglesias y me persigno. Cuando la gente lo hace en el bondi o en el tren, me llama mucho la atención. Yo viajo en el 12 y no puedo evitar girar mi cabeza hacia las placas esas cuando cruzamos San Juan por Entre Ríos.

anda al psicologo o a japon si tenes problemas de identidad!!!! gauchesca y okinawensee jaajja ese es tu karma y vas a vivir siempre cn eso, no hay terapia que aguante!!!

Textual, un copiar y pegar del mail de mi hermana. Estaba pensando en eso, cuando me llegó su mail. Mejor no lo podría haber dicho.

Suzumiya Haruhi chan no yuuutsu.

http://www.youtube.com/watch?v=CWJ8KM96t8g

Soñar el primer día del año con el Monte Fuji, un halcón y una berenjena, trae suerte.

RANCHOS 2010

Siesta del pueblo
el sol quieto observa
bailar los pastos


Frente al algo
corre el viento libre
tres cuerpos sueñan




Gracias pirulines. Necesitaba ese aire, esa paz, esas calles, esas miradas, esos mates, esos Maruchan.
No me era necesario este resfrío, pero vale la pena.

La mancha verde.

-¿Puedo cambiar la música?
-Sí, cambiá la musica, y poné a dónde vamos.

"Me gusta estar reposado si tengo mucho que hacer..."

Gracias Hidekatsu, por ayudarme a tachar un sueño cumplido de mi notebook china a pesar de tus obligaciones que dejaste en casa, para conocer la PAZ.
Ya sabés que no es un predio recreativo.

Me gustan tus sí.

-¿Querés hacer un haiku Meli?- le pregunté a la hora de la siesta (mientras pateaba la cabeza de Hide que parecía dormir) como si convidara caramelos.
-Uh... bueno, no sé si me va a salir...

Cuando llegué a casa abrí mi diario, y está esto escrito, con su letra y sin firma.

El viento pule
los vestigios sin vida
de mis otoños.

Una verdadera HDP!

La verdad es una sola.
La verdad es una fuerza, por eso siempre sale a la luz. La verdad, es luz.
La verdad usa disfraces momentáneos mientras yira... puede ser secreto, puede ser mentira, puede ser verdad. Y por eso la pagan.
La verdad no es divina, no es de Dios.
La verdad es humana.
Como errar.
Y errarle a la verdad es mucho más humano.




Y perdonar es casi divino, es heroico.

Hay que ser demasiado humilde para admitir que uno es humilde.

Aníbal y Julito

Pasaba los 20. Era una revolución. Ese era el espíritu.
Flaco, demasiado. Cara de bueno y alma de líder. Rastros de una sola ceja en la infancia.
Había nacido en junio, supuestamente, en esta tierra y era argentino. Siempre lo fue. Los rasgos del imperio del sol, no se podían borrar, ni de su rostro, ni de su sangre. No podía despojarse del vínculo con los antiguos samurais. Pero él, no se reconocía como hijo de Hiroito, ni veía sus los ojos rasgados frente al espejo, como signo de diferencia. Y nadie le decía chino, porque los fajaba.
Habia encontrado el amor de su vida, por esa época. Epoca jodida.
Un kokeshi made in Okinawa, con el tamaño de ojos perfectos, ni muy pequeños, ni muy redondos. De pómulos prepotentes y pelo negro y sedoso.
El amor por ella le insistió a la sensatez, y es esos momentos optó por poner unas monedas para poder seguir estudiando y olvidarse de las fichas que había tirado sobre la universidad nacional.
Así que con nuevo amor, nueva universidad cheta, hubo que buscar nuevo trabajo. Y así se convirtió en inspector. No ganaba mucho, pero tampoco laburaba, así que no cabía lugar para el el reproche.
Estaba con ella, celebrando el aniversario, comiendo dos porciones de pizzas, con una gaseosa para los dos. Días duros, pero sobraba el amor.
Hablaban de sus cosas, del trabajo, los compañeros, la facultad, los parientes. Lo de siempre.
Mientras conversaban, el tipo de la otra mesa le llamó la atención. Porque no le sacaba la vista de encima, esa sensación de sentirse observado, casi nunca es equivocada. Entonces él lo miró, y lo reconoció, aunque no sintió verdaderamente ninguna felicidad por ello.
-¿Cómo estás Soriano?- le saludó con la mano, como si nada.
Ella se dio vuelta con curiosidad.
El tipo se alejó de su mesa, y se acercó despacio, sin quitarle los ojos de encima. Como si no pudiera creerlo. La cara seria, entre miedoso y emocionado, una mezcla rara. Rarísima su cara- ¿Julito, sos vos?- preguntó.
-Si, ¿quién voy a ser?- dijo él, antes de haberse reído con fuerza.
-¡Julito!- dijo el otro y se tiró a abrazarlo- ¡Me habían dicho que estabas muerto!
Él se rió con su cara de bueno y dijo -¡Qué hijo de puta! ¿Quién te dijo eso?
-No sé, no me acuerdo, alguno de los muchachos. ¡No sabés que mal me puse cuando me dieron la noticia! ¿Así que estás vivo?
Él volvió a reír, no sabía que era lo que le causaba más gracia- Si hijo de puta, ¿no me ves?
-¿Qué pasó que desapareciste?
-Nada, ahora ando ocupado con la facultad y el laburo, ni tiempo tengo para salir. A los muchachos hace mucho que no los veo.
-Y, si, me imagino. ¡Qué bueno que estés vivo, Julito! ¿Y la sandra, cómo anda?
Ella que escuchaba todo, comenzó a inquietarse con el nombre de una mujer que no conocía.
-¿Qué Sandra?- preguntó él mirandola con su cara de bueno.
-¿La Sandra, tu hermana que se estaba por casar? ¿Qué pasó al final que no me llegó la invitación?
Aquellas palabras lo desconcertaron.
-¿Aníbal Soriano, sos vos?
-¿no me ves hijo de puta?- le responde burlón el otro.
-¿A quién buscás? No tengo ninguna hermana llamada Sandra.
-¡Siempre igual vos eh! Seguro fuiste vos el que les dijiste a los chicos que estabas muerto, apropósito para que no te hincharan las pelotas... Bueno, los dejo en paz, me vuelvo a mi mesa. Un gusto- dijo mirando a la hermosa oriental- ¡No sabés la alegría que me da verte vivo!- volvió a insistir, y se despidió, con las manos entre la cara.
Julito no supo qué hacer, y se sintió confundido. No sabía como reaccionar, si seguirlo o darlo por terminado. La miró a ella que lo miraba con sus ojos hermosos.
-¿Quién era?
-No tengo idea ¿Vos lo viste? ¿No era Aníbal Soriano?
-¿Y qué se yo quién es Aníbal Soriano? ¿A mí me preguntás?
Ya estaba histérica y se había occidentalizado.

En la calle Paraguay (Paraguay izquierda)

Si, otra vez.
Es que los miércoles a la noche soy demasiado feliz. Y puedo quedarme hasta tarde leyendo o webeando a pesar de que mañana tengo que ir a vender hierbitas a Burzaco.
Además estoy esperando que se suba el video de mi lado artístico porque subí el equivocado.
Así que para variar, espero. Mientras leo a Mata y escucho la canción que le dije que escuchara.
Y en realidad tengo muchas ganas de escribir. Tengo un cuento nuevo rondandome la cabeza, y mi juicio sobre la "Joven" (ya vendrá mañana o pasado) pero aún es temprano y se está formando.
Pero hay algo de lo que me estoy dando cuenta. Y es que todo influye sobre mi mundo. (CON QUE DESCARO LOS BEATLES CANTAN "NOTHING´S GONNA CHANGE MY WORLD, me calienta de verdad, en este momento. Con total impunidad me lo retrucan en la cara)
Gente que vueltea por Puán, es jodida. Y no me gusta le puterío, pero me intriga. Porque hubiese sido parte del cabarulo. Y uno tira una bomba y saltan todos los escritores de sus trincheras. Otro tira una flor y salen los poetas a protestar.
Y yo sigo preguntándome si elejí bien la carrera o perdí como en la guerra, pero hay algo que quiero que quede claro: Facultad de medicina también tiene su lado artístico, y esa es mi única escapatoria. Mi salida de emergencia.
Miles de personas suben y bajan pisos, caminan los pasillos, pisan las escaleras. Pero son relativamente pocas las que encuentran el arte en los antros abandonados.
Yo tuve la suerte.
No sé si se forman escritores, pero en la calle Paraguay, todos los viernes un grupo de gente se junta a leer y compatir lo escrito. Y es increíble la calidad de los textos, y la nobleza de esas almas.

Aunque no quiera siempre termino matando el tiempo más pobre, viendo alguna serie norteamericana. Carátula: Homicidio agravado.
Por no querer leer el Houssay terminé viendo Friends. Como los Simpsons, o Two and a half man, series que no sigo pero que de vez en cuando, cuando hago zapping las dejo. Series que me sacan una sonrisa, o mejor dicho, no me quitan la sonrisa de la cara, pero nada más. Hoy vi un capitulo viejísimo, decía de Friends, y me reí. Me reí mucho. Bah bastante para mí. Una risa significa esfuerzo, por eso, casi siempre sonrío, porque es un acto pasivo y reír implica gasto de energía. Para los locos amantes que se saben todos los capítulos; es la que (no me viene le nombre a la cabeza) bueno que el morocho (que no es Joey) se compra un sofá y están todo el capítulo tratando de subirlo por las escaleras. Y que Phoebe se encuentra una placa de policía. El tiempo en que Chandler y Monica estaban juntos.
La escena graciosa es de las últimas, el policía llega a la casa y le pide una cita a Phoebe y hace un comentario estupido y Chandler se ríe fuerte y forzado. Los demás lo miran, entonces él contesta: Ese tipo tiene un arma. (This guy have a gun... ¿algo así?)
Una hueveada, pero de verdad que pocas veces me río. Por eso quería dejarlo aquí por sentado.

Yohena Mei

Muchachos, es hora de destaparse.

Comienza mi carrera como grillo de inodoro.

Para ustedes, y para Cayetano que se suma a la banda. ¡Felicidades Mechita! Sin comentarios el nombre.

http://www.youtube.com/watch?v=wIiofUQzyKY

La yapa, el viernes.

"Tengo algo que te debo hace años" me dijo.
"El Topolino"
No... era la Yapa. Bueno, me debés menos, ahora el topolino.
La demanda y la oferta. Así es. Eso es un amigo.
Noches amerikanas, ESO es un amigo.
(Andrés) Javier; Lamento. Decirte. Que te hice. Poema.
Te inmortalicé al cuadrado.
Cartas que te dejo para que se las leas al Buda.
No escribo en codigos, no hay espacios en blanco. No hay misterio. Sólo sorpresas. Te escribo a vos, y no importa el modo en que lo haga, sé que siempre vas a entender mi idioma. Y si no lo entendés me vas a seguir.
¿Si sigo pidiendo cosas se me conceden?
Como la lámpara del radio-cuento de Aladino. "Disculpa amigo, ahora tengo otro amo" (textual... ¿Por qué el genio tenía al voz de Kiko?)
Hay muchos secretos por revelar.
Hay muchos soles para vernos.


"Si la yapa es la ilusión de toda mi vida"

QUIERO PROBAR EL TIEMPO DEL INTERIOR

Zooooooooologico plop!

"VAMOS A PUNGUEARLE A ESTA VIDA AMARRETA UN RAMO DE SUEÑOS"

Noche espesa la de anoche y van 43.
Una animalada, eso es lo que son.
Si la gente se divide en dos grandes grupos, ellos son tan anormales que forman tres. 2 son claramente de los gatos. 2 están en la mitad, 1 tira más para un lado, 1 tira más para el otro. 1 es de los perros.
El perro a muerte. ya saben. Fidelidad ante todo. Por Fidel, claro.
Los ambiguos. Porque la pantera tiene la esencia de los canes y los movimientos de los gatos. La otra es una perra, por eso.
Y los gatos, son gatos. No hace falta aclarar.
Pero son dos tipos diferentes de gatos.
A uno le podés decir que sos zoofílico y su mirada te contesta con el tercer ojo "¿Y cuál es el problema?" El otro tiene los ojos de gato; te mira hasta que se cansa , después te deja de mirar.



Mañana me llega cartadocumento de los 4. Para arreglarla, los amo.

En el mismo lugar cinco, seis años antes.

No me acuerdo bien la fecha, y no hubo cámaras; somos de esa generación y de esa clase. Todo es está guardado en la memoria.
Era la primera primavera de nuestras vidas. En la ída fuimos con la camioneta de Maricarmen y el tío Eugene. El día estaba hermoso y el camping lleno.
Me acuerdo que tejía. No sé por qué. Era verano. ¿Qué hacía tejiendo?
Hacía calor, con las chicas nos tiramos al sol. Mecha se sacó la remera y con esa seguridad de sí misma, estuvo reposada en corpiño un largo tiempo. Fue la única valiente que me acompañó en la aventura de sumergirme en la laguna. Bien por nosotras, no sé si lo haríamos ahora.
Los chicos compraron unas cañitas por5 o 10 pesos. Creo que la carnada salió más caro. Obviamente no pescaron nada. La mayor acción fue cuando Tute se dio cuenta que el anzuelo lo tenía clavado en la pierna. (era pequeño no se impresionen)
Me gustaba sentarme en el muellecito(que era circular) , y dejar las piernas colgadas sobre el agua(una tarde se me calló una alpalgarta después de muchas advertencias de la sra. Pocha) Ver la luna reflejada, el agua oscura, el cielo estrellado. Perturbaba la naturaleza, el hotel lujoso en construcción a unos metros. Ahí con ellos, el futuro era incierto. Es incierto. Pero no nos importaba. Y todos queríamos ser médicos.
Motos y bicis por todos lados. Por las noches salíamos a caminar por el pueblo. Descubrimos casas muy bonitas. En el centro, los adolescentes se juntaban en la plaza para mostrar las motos nuevas, hacer rugir el motor y dar varias vueltas para que todos sepamos el modelo y la patente de memoria. Nos aburrimos en seguida. Vimos un cartel de pizza por metro y siempre quedaron las ganas.
Otra vuelta, la movida. Nestor en bloque llegaba al pueblo, y estaban todos en el estadio. No sabíamos quién era pero fuimos a chusmear detrás del alambrado. Muchos todavía no saben quien es.
Otra tarde alquilamos bicis y fuimos a darle la vuelta a la laguna. A mí me llevaron entre Pocha, Tute y Facu. Esos son amigos. A la vuelta, intentaron enseñarme a andar. Qué linda sensación la primera vez. Es como volar. Fueron pocos metros hasta que empecé a acercarme a la calle donde pasaban los autos. "No sé frenar, no sé frenar" grité yo. Y mientras todos se reían de la boluda, y con razón, el único que vino a mi rescate fue Pablito.
Lo peor, la vuelta. Caminar esa diagonal interminable hasta la terminal de buses. Y siempre en compañía del perro del camping que nos guió hasta allá, fiel, como un buen amigo que se despide de sus visitas. Un gesto cortés, con ternura.
Recuerdo bien, que me cagué de hambre (a pesar del asado fabulantastico que se mandó el mencionado chef accidentado) y quizá fuera esa la razón por la que la mejor polenta de mi vida (la única que me gustó hasta hoy) la probé en Monte, hace cinco o seis años atrás.

Tuesday, January 30, 2007

Pirulo existe, gente.
Y el día se niega a morir, y así las esperanzas.
Me duele el abdomen (como dicen los médicos) de tanto reír.
Te encontré, detrás de una nube subterránea, entre las calles de Terra.
Nunca vi Mazinger.


¿Si eso no es pirulo, qué sino?
El destino no es animé.
Yo soy de los perros, a muerte. Y sergio de los gatos, de 100 gatos.

Otro crimen sin resolver.

El día está hermoso. Casual para un encuentro.
Eso pensé, cuando me desperté. Que hoy no voy para capital.
Me quedo en casa estudiando.
Otro que condené.
Maté las ilusiones que el día esperaba para mí. Pum.

Mayo, 25, 200

"CADA CORAZÓN ES UNA CELULA REVOLUCIONARIA"

Lo bueno de vivir bien despierto y despertar a otros, es morir y poder seguir soñando, latiendo... La herencia. Trascender.

Reivindicaciones...
Leí en la viva, la sección de Pigna, sobre Malvinas. No puedo apartarlo de mí y menos un día como hoy. Decidí que voy a ir. Quiero ir.
Romper los mármoles y que dejen de decir: sólo reconocidos por Dios. Una buena manera de conmemorar el bicentenario de la patria. Darle el reconocimiento que los ex soldados, veteranos se merecen. Que dejen de acampar y cortar congreso. Hacer honores a los verdaderos patriotas vivos.
Me cansé de ver los festejos por la televisión (Y sufro más cuando veo a la sole con esa panzota revolear ponchos, bailando y moviendose). Mientras escribo esto, escucho a la presidenta su discurso. Algo sobre Malvinas, soberanía, geografía, tratado, derechos. ¡Qué indignación! Nunca nombró a nuestros héroes. ¿Por qué Malvinas siempre es eso? Lo superficial que asoma al agua y los ingleses nos robaron.



A José, Manuel, Rodo, René y los héroes con amor. A los demás con cariño, les debo mi acercamiento... Gran deuda mía.

Te pido la yapa.

-¿Che Tute, qué tal me queda el disfraz de Caperucita?

-¿Ah, era de caperucita? Pensé que eras uno de los enanos de Blanca Nieves.

-Andá a cagar… Blanca Nieves no tenía enanos chinos. ¿Y tu disfraz?

-No sé, mamá no tenía ganas de hacérmelo. Mejor… porque para tener esa pelotudez en la cabeza…

-Calláte… te morís de ganas por tener un cono rojo en la cabeza.

-…

-…

-…

-¡Tengo un hambre!

-¿Si, no?

-¡Dame una yapa!

-No, me quedan pocas…

-¡No siquiera lo abriste!

-¡Sos molesta eh!

-Sí, nací para molestarte. Dentro de quince años vas a trabajar en un call center y te voy a llamar todas las noches para molestarte.

-¿Lees el futuro ahora?

-Si, no me cambies de conversación. Quiero una yapa.

-Yo también leo el futuro.

-…

-Vos toda la vida vas a ser un enano de jardín.

-¡Tenés un trauma con los enanos!

-Si, siento que me persiguen.

-Jaja… ¿Y cómo tienen los ojos?

-¡Qué se yo! ¿Qué importa eso?

(voz en off) -¡Chicos! A ver que les saco una foto.

-Encima ahora tu vieja con la cámara…

Sin escarparela, me parece que me calzo el lazo rojo.

¿Cuántos clientes tuvo hoy doña escarapela?

Pasa Mayo, siempre revolución.
Solía gustarme mayo... hasta que la revolución empezó a aflorar en mi interior, y estalló esta semana.
¿Cada cuanto se es argentino Maju?
Cada 4, con pasión. Cada 200 con festejos.
Cuando cabía la posibilidad de pasar este año en Nihon, me aferraba a la bronca de no poder festejar el bicentenario. ¡Qué boludez a lo que se aferra uno!
Ya, las raíces no sueltan jamás la tierra.
Creí que lo era, todavía lo soy, pero no tanto.
Seguramente voy a gritar los goles en el mundial.
Pero siempre me queda esa flecha clavada en el cerebro...
como la propaganda de los analgésicos (creo)
"Fue cuando el futbol se lo comió todo"
De esa gran flecha roja, que se clava en mi cabeza nace la frase, la famosa que siempre me impresionó, pero nunca profundicé.
"los mismos que pedían que se vayan del gobierno, al otro día fueron a gritar los goles del mundial"
Sinceramente... no creo que haya sido así así.
Por empezar tomando con exactitud las palabras ¿fue al otro día? (una boludez, a lo que voy...) De ninguna manera podrían haber sido los mismos. No tiene logica. Por eso creo que no lo eran.
Igual que este festejo... Cómo se morfa todo...
200 años de libertad, decía una propaganda (seguro era del gobierno, porque todavía no hay libertad de prensa... por más que trompita mienta, es bravo) (¿no seguíamos contra la ley de medios?)
¿Y toda esa gente que moría cada día por la inseguridad? ¿De verdad piensan que les quedan ganas para festejar?
No es de ortiva, quizá si un poco del caracter de inconformista y como me dijo Kary que me GUSTA ir contra la corriente... pero pensé en esa gente y no tuve más ganas de festejar nada.
No estuve en la marcha por Cabezas, ni por Fuentealba, ni por Julio Lopèz, ni por lo mas recientes... Me sentiría inglesa si copara el obelisco porque canta Fito Paez por la patria.
De momento es eso... increíble la revolución hace 200 años, a esos hombres (y mujeres por supuesto) amo y hacen latir mi bobo.
Hoy en el bondi pensaba:
En el negrito de los actos ¿? ahí quedó mi pensamiento estancado. Nadando en una laguna dudosa. Porque su presencia era clave, pero el colegio sólo nos enseñó a disfrazarnos y pintarnos la cara con corcho quemado.
Y en esos comentarios sobre la sexualidad de Manuel. Rumores, nada. Pero ¿si lo hubiese sido qué? ¿Se menosprecia su imagen? ¿Se nos cae un heroe? ¡Por farol! Con todo lo que es e implica, esa boludez no puede modificar absolutamente nada. Es menos que decir que tenía una fractura en el pisiforme. ¿Eso no es grave, no?
Para el 25 espero tener una visión menos pesimista.
25 es un buen numero... 25 escritores, y algunas respuestas a las preguntas ¿Cuál te parece que es la mejor manera de festejar el bicentenario? Es bastante reciente la entrevista. Todos saben en verdad cual es la que estoy buscando.

No me hace gracia los festejos Macri (es personal, ojo con las UDH) gobierno de la ciudad, triste. Gente con kimono y cantando y bailando taiko. Lo mejor, me encanta y creo que es una imagen hermosa y demasiado emotiva. Que nos mueve a todos los que comemos arroz con palitos. Pero no da. No da para nada Michetti. No es una amenaza, pero no me toques ni mis tintorerías, ni mis ojis. Manetené tu 5 a sec alejado.

Antes de ir al labo 21/V/2010

¿Pagarías por acostarte conmigo?

No entiendo. ¿es un insulto?

¿Cuál es la respuesta que debería esperar?

No espero nada. O lo simulo.

Y por él... no pagaría. Creo.

Ni todos mis (pocos) ahorros, ni mi potencial.

Aunque quisiera.

Ni me vendo, ni lo compro.

Los billetes, aunque en cantidad, no lo valen.

Dinero menos.

Aquel de Juan me gusta... pero hay una clara diferencia. Y no sé por qué, me genera una linda sensación. Tu sentar es mucho más... puro. Y comienzo a creer que ya nada te puede corromper.

¿Es enfermizo, no?

Gracias a Freud me di cuenta que soy una neurótica.

Y gracias Broier, pero no quería saberlo. ¿Por qué tengo que anotar la pronunciación, si nadie se esmera en decir mi apellido?

La chica de la frazada. (son todas chicas... es que no me imagino un hombre)

Durante toda la clase de bioquímica me cagué de frío. Lo pero es cuando tenés los pies helados, es irreversible.
Encima eso, la profesora de la que les hablé con su risa sínica ¿será feliz?. Estaba también el otro profesor, el del otro grupo, pero que clase por medio explica para todos. Un flaquito de anteojos y bigotes, bonachón. Macanudo, que explica (a veces se equivoca, la otra casi nunca) y genera cierta confianza que no te incomoda preguntarle las dudas. Buena onda a palabras sencillas, cada vez me cae mejor.
Seguí con frío, mientras esperaba parada la cola para ir al baño, sentía que me congelaba, y mientras cruzaba la plaza, hasta llegar al subte. En el subte nunca hace frío.
Ya al bajar las escaleras hasta el andén, uno siente la diferencia, cuando choca "plaf" como la masa de pizza sobre la mesada enharinada.
Porque se siente la densidad... ese olorcito particular de la levadura. El aire tibio para la fermentación. El subte.
Mientras me incluía al grupo para ser amasada, se me ocurrió ésta historia: Una chica que como sufría del frío (era muy sensible) llevaba los días más duros del invierno-otoño un acolchado bajo sus brazos. Como quien lleva si mp3, un libro, algo para tejer...
Pero eso no era lo mejor, lo de friolenta era un excusa, me la imaginé sentada en cualquier banco, en cualquier pasto donde llegasen los rayos de sol. Ella se tira, se abriga con su manta, a la mañana, a la tarde, en cualquier lado, y se pone a soñar.
Cuando llegué a casa me di cuenta que podría haber sido una linda historia, sino fuese que la realidad me golpeó como Maru Botana estrella la masa; ese era mi deseo. El frío que sentía, sumado a las incontrolables ganas de huir de esa clase.

La chica que amaba al chico del estacionamiento.

Chiharu es una suerte de ángel de la guarda que tengo. Un ángel de la guarda que además se puede especializar en otras profesiones.
Tenía cita con ella, hoy. Teníamos la tercera clase de bicentenario-marxismo-deuda externa. No sé en realidad que es… ella quería ir, a mi me daba cierta curiosidad, pero acompañarla era mi mayor regocijo.
Resulta que por esas cosas de la vida, terminamos yendo a filosofar de la vida, en vez de escuchar una parte de la historia, contada por alguien que creía en Esa historia.
Chiharu es, quien descubrió primero mis letras. Madrina de mis primeros poemas y relatos. Opinóloga de mis ensayos.
Es para mí, una bolsita tejida de color caqui, llena de monedotas de oro. Esas que te hacían poderoso en otros tiempos. Esas que relucen en los tesoros que se encuentran los piratas.
Es quien oye mis quejas y sobre mi incapacidad para acomodarme en el sistema. De eso estaba hablando yo, quejándome. Utilizándola de psicoanalista; contándole mis dudas y mis inflexiones. Tratando de expresarle la constante guerra que habita en mí.
Yo se lo decía, me di cuenta ahora, con otras palabras. Haciendo culpable al entorno.
Y ella me contaba de sus cosas. Yo esperaba serle útil.
Ella, lleva la primavera en la sangre. Posee la belleza de la rosa y la humildad de la margarita. La frescura del aire adolescente. La sabiduría de la savia y la intuición de las abejas.
Ella espera tomar un café con él, allá más al sur algún día.
Yo creo que él lo espera más que ella.
De momento, estamos ella y yo, tomando un café en el Burger de Córdoba, mientras en frente se incendiaba el Clínicas y yo pensaba que las sirenas eran ambulancias.
Es patético de mi parte… encima hablando de política y Goodbye Lenin! No hay excusas… pero tenía menos de diez pepes en la billetera.

"Juramos para siempre estar unidos"

Seguramente no descanse, es más la fatiga por conciliar el sueño. Que la pone de mal humor.

Es mi culpa, yo le insistí, ella hizo el esfuerzo.

Sabe que tiene que dormir. Necesita fuerzas para el otro día. Su convicción es tan grande, que lo logra, a pesar de la luz y las voces. De la música.

Es así Carolina, se la puede llamar así. No importa si es el nombre, el apodo o una definición. Pongámosle Carolina.

Carolina me seda, desde hace más de dos días.

Al caer la noche, puedo quedarme horas hablando con Carolina, de cualquier cosa, cosas con sentido pero más de las que no lo tienen. El mundo fluye como el Río de la plata, así las palabras, así el tiempo, así la noche.

Yo estoy cansado, pero escucharla hablar, reírse, me cura el corazón. Prefiero purificarme, a descansar… porque… puede que sea más lindo, o no, con un comienzo manipulable, pero es egoísta. Escojo dejarla ser a imaginarla.

Nos pasamos de la realidad. Parece que el tiempo no corre y el reloj pequeño sobre el televisor es mágico porque la aguja mayor siempre marca el número de la suerte.

Ella me habla, me escucha, se adormece, se vuelve a despertar…

Bendita entre todas las mujeres. Duerme con los ojos abiertos y me impresiona, pero me acostumbro de a poco. Y descubro que me gusta. Es una caracterización. Y ese acto en cualquier circunstancia, ya lo asocio con su marca personal.

Carolina Esmeralda come pizza barata y picante, mientras tira frases al azar y desnuda el inconsciente.

Si mañana tengo que irme, opto por no dormir con Carolina esta noche. Quiero estar bien despierto.

En mis sueños, su presencia está asegurada.

"PORQUE TENGO LOS PULMONES EN LAS MANOS"
POR ESO ESCRIBO

"La muerte de Salinger conmociona al mundo literario"
"-¿Viste que se murió Salinger?
-Sí, todo el mundo lo dice.
-¿Quién era?
-No sé quién era, ¿era argentino?"
Lo primero lo acabo de leer, noticia vieja, claro está, pero ayer, antes de acostarme, pensaba en Salinger. En el nombre, porque no conozco la persona. Hace unos minutos leí algo en wikipedia.
No pertenezco a ese mundo entonces. No estoy decepcionada.
Lo segundo fue una conversación telefónica con mi hermana. No me acuerdo en realidad si le pregunté si era argentino, pero lo pensé. Me da orgullo. La altanería argentina, esa de la cual los países vecinos se aferran para dedicarnos chistes.
Decía, que ayer pensaba en Salinger, yo, pero mi inconsciente es pillo, me jugó una ronda, y mordí el polvo.
El día de mayor felicidad, el día de descubrimeinto, el día de luz, el día de renacimiento, ese día leí la primera frase, con el corazón a punto de explotar. Era el inicio. El principio de algo nuevo y puro, algo hermoso. El portón a la estación escondida de febrero romántico.
Esa frase, que quería decir algo personal, yo la tomé como una frase memorable. Algo que nunca voy a olvidar. Algo que leí, algo tan simple como el comienzo: "Se murió Salinger..." fue para mí, el origen de las cosas, el comienzo del universo.

A futuro...

ICHI KYU HACHI YON!
Aks, aks, aks, akchan, jo jo johy.
Orwell, la granja
y los mellizos; el pollito y el huevito,
era lo mejor del show de Garfield que lo odiaba, no me gustan los gatos.
Cha cha cha, lo quiero cha.
Traducción, edición, venta.
Voy, lo compro, pum pum pum.
En el viaje pan pan pan,
y cuando llego a lomas, ya me terminé el primer tomo.

(1Q84, Haruki Murakami. ¡Qué injusticia que salga primero en japón y en japonés! ¿Es logico, no? Pero me da rabia. Para el proximo exito de Mata, ponjas, envidienmé.)