But tomorrow may rain so I'll follow the sun.

Claroscuro, la contradicción espontánea pero sincera. La honestidad de saberse absolutamente perdido.

¿Tomás café con leche o leche con café? Lo mismo con vos, pero no me pidas una lágrima por favor.

Una vez escuché en la radio, a un tipo que decía que el amor no es eterno, por lo tanto, uno no lo puede prometer. Pero sí, en una relación que se rompe, uno tiene la obligación de seguir respetando al otro, porque es sobretodo persona.

Los  finales abiertos son insalubres. Y tampoco tengo el coraje para terminarlos, por eso escribo.(Y que siempre las cartas sean para Astor, eso es patológico) Hoy lo vi, iluminaria de Avellaneda. Hacía rato había decidido borrarlo de mi vida. Pero parece que eso no depende de la voluntad. Lo reconocí en seguida y moría por abrazarlo –aunque insisto, no lo merece- . Y esto ya no lo puedo evitar, porque Astor entró, y ahí quedó, y siempre voy a sentir cariño por él. Aunque en treinta años no sepa quién es, ni quien soy. Está determinado por alguna unión inquebrantable, no razonable.

Y todo esto, porque hay algo.

Algo, que nunca vas a entender.

Algo que no me vas a poder creer.

Algo, no sé.

Algo no tuyo, sino mío.

Algo en vos, que produce en mí la vibración de la médula.

Esa manera tan estúpida pero noble

de mirarte y sonreírte.

Algo, que tiene el boleto de vuelta, pero no el de ida.

¡No sé, algo!

Algo sí, entre nosotros

por más pequeño, bello.

Un café en las escaleras;

vos a la espera de una nota ,

Yo con la incertidumbre si te voy a volver a ver.

¡Algo!

Y hay algo también que no estoy haciendo. Porque yo también creo que si te diera todo, lo más auténtico de mí, lo más; virgen, zurdito y quejoso, pero con la intención e intensidad máxima, llegaríamos a eclipsarnos. -Deleitar dos capítulos de Henry Miller-

Por ahora nos llevamos muy bien hacia la nada.

Ay Iluminaria ¡si supieras! Cuando no estoy sobre las vías, viajo en el verde. Hay una parejita, que desprende amor (El es morochón y está bastante bueno. Ella es blanquita y sobre gustos...). Los vi una sola vez y hoy, después de mirarlos durante el viaje, reconocí cuando bajaron que eran ellos, por lo mismo que te decía. Por eso que provocan. Y ni siquiera se dan cuenta. Mejor.

Y todo este rollo, no es porque tengo ganas de escribir.

Todo esto y tu verso, es lo que hay.

Y todo esto para decirte que la simpleza del algo es buscar el sol si mañana llueve. Aunque el sol seas vos, en este momento. Que es como decir rebuscadamente que te quiero.

Que es como esperar cualquier tipo de respuesta menos que me digas que es una canción de The Beatles que compuso Mcartney.

Que es básicamente lo mismo que me pidas una lágrima. 

Diálogo - Silvina Ocampo.

Te hablaba del jarrón azul de loza,

de un libro que me habían regalado,

de las Islas Niponas, de un ahorcado,

te hablaba, qué sé yo, de cualquier cosa.

Me hablabas de los pampas grass con plumas,

de un pueblo donde no quedaba gente,

de las vías cruzadas por un puente,

de la crueldad de los que matan pumas.

Te hablaba de una larga cabalgata,

de los baños de mar, de las alturas,

de alguna flor, de algunas escrituras,

de un ojo en un exvoto de hojalata.

Me hablabas de una fábrica de espejos,

de las calles más íntimas de Almagro,

de muertes, de la muerte de Meleagro.

No sé por qué nos íbamos tan lejos.

Temíamos caer violentamente

en el silencio como en un abismo

y nos mirábamos con laconismo

como armados guerreros frente a frente.

Y mientras proseguían los catálogos

de largas, toscas enumeraciones,

hablábamos con muchas perfecciones

no sé en qué aviesos, simultáneos diálogos.

Hugo Díaz.

Sonaba o la criollita santiagueña, o la zamba para no morir.
Y Julio dice- ¿Puede un hombre hacer todo esto con una sola armónica?
-¿Eso es una armónica?
-¿¡Y qué va a hacer sino?!
-... (disimula la ignorancia)
-Hugo Díaz- dijo- la mejor armónica, mirá como suena.
-¿Siempre hacía solos de armónica?
-Sí, era el único, después no hubo nadie más.
-... ¡Qué grande!

CHUPETINES Y ACUARELAS- IGNACIO COPANI.

Cuando un peso era plata mi maestro era un
león
mi papá Tarzán y yo... el gordito
de la cuadra
que solía ir a la cancha a gritar de
corazón
y la culpa era de Dios si
mi equipo no ganaba.
Chupetines y acuarelas,
escondida y metegol,
me asustaban las banderas y el olor de la
inyección.
Yo solía ser pirata cuando el patio era un
galeón
luego quise ser avión, trece años y
dos alas
pero apenas remontaba me cazaba el celador
y a la próxima señor va a volar de
una patada.
Boletines, lapiceras, saco azul y corbatónobservaba las banderas, no entendía la
inscripción.
Cuando el mundo era un mapa
yo soñaba un viaje o
dos
luego el mapa fue un
dolor que en el sur se
atragantaba.
Ahora vuelvo hasta mi casa,
lloro por quien no
volvió,
de mi patio me quedo un ex
campo de batalla.
Y borseguí y escarapelas importadas de
Hong Kong
hoy no encuentro mi bandera
quiero hallarla junto a vos.
Debe haber una manera de
pintar nuestro color.
Debe haber una bandera para mi y para vos.

Juan Carlos Higa -poeta-

Yo volaré y volarán conmigo

serán alas palomas mis palabras

serán alas palabras, espacio abierto

y corazón al cielo

Yo volaré y volarán conmigo

mis hermanos

todos conmigo, con el amor

que es fuerza

con la ternura que es paloma

y vuela

con este canto que es amor

y sueña

con este canto de amor

que es primavera

con este alto vuelo

que es presencia

que es sensación de espera

Haciendo memoria.

... [Estaba tan concentrada en las imágenes que van pegando al ritmo de la música, que me tomó por sorpresa. En el minuto 3:08 se me estrujó el corazón y no pude evitar llorar hasta que terminó el video. Cuando terminó, me di cuenta que ésta vez, ésta vez, no lloraba de bronca o de tristeza. Y quizá sea el mensaje del video, que me parece excelente. No venían por ese lado mis lágrimas. Porque me descubrí con una sonrisa y pensando en JuanPo (eta) que no lo vi en la imagen pero seguro estaba presente. En sus dudas y sus palabras palomas; que a cuánta gente siguen alcanzando.]

...[Espero que vuelvas]

ESTADO DE IRA. (HAY QUE VERLA)

http://www.alternativateatral.com/obra16140-estado-de-ira

¿Qué hay para decir? Sólo tres palabras; Estado de ira; hay que verla; Lunes 21hs. 


El Lunes pasado fuimos con las chicas a ver Estado de ira. En realidad fuimos a ver a Maru Fantini, la zarpada profe nuestra de teatro, la que aparece a la derecha de Paola Barrientos. Ese día, la Barrientos no estuvo, tuvo reemplazo. Seguro estaba de vacaciones con Marcos o comiendo helado con Loly. 
Realmente... no se puede describir esta obra. O yo por lo menos, porque no encuentro las palabras, o no las tengo. 
Si la tengo que vender (que vender se vende sola, todos los Lunes 21 hs, corrientes al 1300 creo que es, hasta noviembre) diría que a cualquiera que le gusta el teatro, le va a gustar. Por que de eso se trata, de la esencia misma, de los actores y los personajes. De sentimiento y personalidades. Del éxito y las decepciones. Bien visceral. De risas y llantos. 
Actuaciones zarpadas. Pero cuando digo zarpadas, viene del arte de mostrar y transmitir y sobretodo, la letra... increíble (lo que se dice, y lo que se quiere decir; hay magia en esa diferencia). Maru por su pollo, la mejor. Y la estrella principal, brilla desde el primer segundo, esté quien esté. 

Eva Perón - J.M. Castiñeira de Dios.

Aunque la muerte me tiene

presa entre sus cerrazones

Yo volveré de la muerte,

volveré y seré millones.

Yo he de volver, como el día,

para que el amor no muera,

con Peron en mi bandera,

con el pueblo en mi alegría.

¿qué pasó en la tierra mía 

desgarrada de aflicciones?

¿Por qué están las ilusiones

quebradas de mis hermanos?

Cuando se junten sus manos

volveré y seré millones.

Pido un lugar en tu pecho

y aunque lo tengo ya sé

que me das lo que se ve:

sólo un corazón deshecho.

¡Tanto es el mal que te han hecho,

mi pueblo, con sus traiciones

que claman los corazones

y me llaman y ya voy,

desde la muerte en que estoy

presa entre sus cerrazones.

Tantos rostros, tanta pena,

tanta espiga de dolor

y la vida alrededor

con su cepo de condena.

Ya tu suerte me enajena,

pueblo mío, y me sostiene

sólo el amor con que viene

tu llamado hasta mi ausencia;

yo volveré a la querencia

aunque la muerte me tiene.

Yo he de volver, como sea,

junto al pueblo dolorido,

con mi fervor encendido

convertido en una tea

Y sin que nadie me vea,

sin que el opresor se alerte

no el cancerbero despierte

ventearé casa por casa;

para reavivar la brasa

yo volveré de la muerte.

Toda mi vida es un río

que anda rodeando la tierra

con ese pendón de guerra

que sólo al pueblo confío.

¡Mi pueblo, este signo mío,

este amor sin más razones!

Presa entre sus cerrazones

y porque soy libre y fuerte,

yo volveré de la muerte,

volveré y seré millones.

Las miopes!!!

"Escuchame, una cosa es ser, bien. Otra cosa es ser re trolo, man" MRL (otra)

De del lápiz al fusil.

El viernes pasado; día festivo, sobretodo para el estómago. Locro, imperdible. 
Pini me tenía preparada una sorpresa, así que a la noche fuimos para capital a hacer la R como es debido. Y en la fecha patria hacer la R, es también hacernos uno, amar, reír y llorar, homenajear y sobretodo, sobretodo, honrar la vida. 
Fuimos a ver un obra teatral, para que se entienda. En realidad, una poesía visceral. Una caricia a los unos, una bofetada a los otros. Se llama "Del lápiz al fusil". 
A penas vi el título de la obra pensé en muchas cosas, cuando leí Malvinas, me sonreí, pensando en los poetas platenses que se pueden sentir en Aromitorevista. Bueno, algo así. No estaba tan errada. 
A los héroes con admiración. Porque buscando un sentido a todo esto, siempre termino las reflexiones eternas con la misma frase "Malvinas no son británicas ni argentinas, son de ellos". 
Y aquí la poesía para sentir la vida en la obra: 

                                                        HOMENAJE A LOS HEROES DE MALVINAS ARGENTINA

A vos que estuviste allá...

Te recuerdo

Porque todo mereces
Y este homenaje darte puedo
A vos que estuviste allá

Te admiro

Porque no tembló tu pulso
Cara a cara con el enemigo
A vos que estuviste allá

Te envidio

Porque la Patria se te hizo carne
Bajo tu piel casi de niño
A vos que estuviste allá

Te quiero

Porque bajo tu bandera luchaste
Con aplomo de viejo guerrero
A vos que estuviste allá

Te espero

Para estrechar que peleó
Defendiendo a muerte nuestro suelo
A vos que estuviste allá

Te siento

Porque dejaste todo lo querido
Para batirte en mar, tierra y viento
A vos que estuviste allá

Te aplaudo

Porque fuiste héroe en un infierno
Que no paga con lauros
A vos que estuviste allá
Y no volviste

Dios te Bendiga, la Patria te crió Y por ella hacia El te fuiste.

© Enrique Rafael Gabriel Momigliano

1982

Oh mi belezza.

MELODÍA DE ARRAVAL. 

letra: Alfredo Le Pera/ Mario Battistella, 

Barrio plateado por la luna,

rumores de milonga

es toda su fortuna.

Hay un fueye que rezonga

en la cortada mistonga,

mientras que una pebeta,

linda como una flor,

espera coqueta

bajo la quieta

luz de un farol.

Barrio... barrio..

que tenés el alma inquieta

de un gorrión sentimental.

Penas...ruego...

¡esto todo el barrio malevo

melodía de arrabal!

Barrio... barrio...

perdoná si al evocarte

se me pianta un lagrimón,

que al rodar en tu empedrao

es un beso prolongao

que te da mi corazón.

Cuna de tauras y cantores,

de broncas y entreveros,

de todos mis amores.

En tus muros con mi acero

yo grabé nombres que quiero.

Rosa, "la milonguita",

era rubia Margot,

en la primer cita,

la paica Rita

me dio su amor.

Ayer vinieron las enanas y fuimos a jugar arriba. 
En un descuido la veo a Chow agarrando mi Guyton, con la intención de deshojarlo con toda la gracia que sólo ella tiene. Y le digo "No, Zoe, eso no. Dejalo ahí". Lo deja, me mira feíto y se pone el dedo en boca y me dice con un voz de enana dictadora "¡Shh! ¡Bata eh!"  

Creo en mi guitarra, creo en el sol (si me cura las heridas), Creo en tu voz. Creo en la vida, en la noche, en tu alma y no creo en todo lo demás.

GRACIAS. 

Atahualpa y la Negra para amar.

 Am       A7    Dm
El cerro vengo bajando
G7          C   E7
camino y piedra
    Am                E7
traigo enredada en el alma viday
Dm C     E7 Am
un a tristeza
    Am     G      F      E7
traigo enredada en el alma viday
Dm C     E7 Am
un a tristeza.


Me acusas de no quererte
no digas eso
tal vez no comprendas nunca viday
por que me alejo
tal vez no comprendas nunca viday
por que me alejo.

A7         Dm
Es mi destino
G  G7        C   E7
piedra y camino
      Am    G     F          E7
de un sueño lejano y bello viday
Dm  C   E7 Am
soy peregrino
      Am    G     F          E7
de un sueño lejano y bello viday
Dm  C   E7 Am
soy peregrino.

Por más que la dicha busco
vivo penando
y cuando debo quedarme viday
me voy andando
y cuando debo quedarme viday
me voy llorando.

A veces soy como el río
llego cantando
y sin que nadie lo sepa viday
me voy llorando.
y sin que nadie lo sepa vida ay
me voy llorando.

Hipersensibilidad tipo 1

dejen de prender せんこう-

Si te dijera que hay algo, 
algo más. 
Si te dijera que toda esta farsa 
me está matando. 
Me llena los pulmones de humo, 
me está mareando y
no puedo respirar. 
No sé si es la situación, 
o el humo, 
que me presiona los ojos
y me los hace llorar. 
Si te dijera, después, 
que después de todo, 
siempre será así. 
Si te dijera que allá arriba, 
a la altura de las alas, 
de las islas de nubes, 
de los castillos flotantes... 
si te lo dijera, 
¿ayudaría? 
Ni yo lo creo a veces. 
Pero no ayudaría. 
Si te dijera que lo siento, 
realmente ¿te calmaría? 
Si se salteara la palabra, 
mi presencia hablaría. 
Si yo quisiera acompañarte, 
estaría cercana, 
te abrazaría mi alma
al besarte con mi saludo sentido, 
y se quedaría una parte 
adentro tuyo 
para acariciarte en soledades, 
hasta que me necesites a tu lado. 

de Los Detectives Salvajes. R. Bolaño.

22 de noviembre

Desperté en casa de Catalina O'Hara. Mientras desayunaba, muy temprano (María no estaba, el resto de la casa dormía), con Catalina y su hijito Davy, a quien tenía que llevar a la guardería, recordé que la noche anterior, cuando ya sólo quedábamos unos pocos, Ernesto San Epifanio dijo que existía literatura heterosexual, homosexual y bisexual. Las novelas, generalmente, eran heterosexuales, la poesía, en cambio, era absolutamente homosexual, los cuentos, deduzco, eran bisexuales, aunque esto no lo dijo.

Dentro del inmenso océano de la poesía distinguía varias corrientes: maricones, maricas, mariquitas, locas, bujarrones, mariposas, ninfos y filenos. Las dos corrientes mayores, sin embargo, eran la de los maricones y la de los maricas. Walt Whitman, por ejemplo, era un poeta maricón. Pablo Neruda, un poeta marica. William Blake era maricón, sin asomo de duda, y Octavio Paz marica. Borges era fileno, es decir de improviso podía ser maricón y de improviso simplemente asexual. Rubén Darío era una loca, de hecho la reina y el paradigma de las locas.

– En nuestra lengua, claro está -aclaró-; en el mundo ancho y ajeno el paradigma sigue siendo Verlaine el Generoso.

Una loca, según San Epifanio, estaba más cerca del manicomio florido y de las alucinaciones en carne viva mientras que los maricones y los maricas vagaban sincopadamente de la Ética a la Estética y viceversa. Cernuda, el querido Cernuda, era un ninfo y en ocasiones de gran amargura un poeta maricón, mientras que Guillen, Aleixandre y Alberti podían ser considerados mariquita, bujarrón y marica, respectivamente. Los poetas tipo Carlos Pellicer eran, por regla general, bujarrones, mientras que poetas como Tablada, Novo, Renato Leduc eran mariquitas. De hecho, la poesía mexicana carecía de poetas maricones, aunque algún optimista pudiera pensar que allí estaba López Velarde o Efraín Huerta. Maricas, en cambio, abundaban, desde el matón (aunque por un segundo yo escuché mafioso) Díaz Mirón hasta el conspicuo Hornero Aridjis. Debíamos remontarnos a Amado Nervo (silbidos) para hallar a un poeta de verdad, es decir a un poeta maricón, y no a un fileno como el ahora famoso y reinvindicado potosino Manuel José Othón, un pesado donde los haya. Y hablando de pesados: mariposa era Manuel Acuña y ninfo de los bosques de Grecia José Joaquín Pesado, perennes padrotes de cierta lírica mexicana.

– ¿Y Efrén Rebolledo? -pregunté yo.

– Un marica menorcísimo. Su única virtud es la de ser si no el único, el primer poeta mexicano que publicó un libro en Tokio, Rimas japonesas , 1909. Era diplomático, por supuesto.
El panorama poético, después de todo, era básicamente la lucha (subterránea), el resultado de la pugna entre poetas maricones y poetas maricas por hacerse con la palabra. Los mariquitas, según San Epifanio, eran poetas maricones en su sangre que por debilidad o comodidad convivían y acataban -aunque no siempre- los parámetros estéticos y vitales de los maricas. En España, en Francia y en Italia los poetas maricas han sido legión, decía, al contrario de lo que podría pensar un lector no excesivamente atento. Lo que sucedía era que un poeta maricón como Leopardi, por ejemplo, reconstruye de alguna manera a los maricas como Ungaretti, Montale y Quasimodo, el trío de la muerte.
– De igual modo Pasolini repinta a la mariquería italiana actual, véase el caso del pobre Sanguinetti (con Pavese no me meto, era una loca triste, ejemplar único de su especie, o con Dino Campana, que come en mesa aparte, la mesa de las locas terminales). Para no hablar de Francia, gran lengua de fagocitadores, en donde cien poetas maricones, desde Villon hasta nuestra admirada Sophie Podolski cobijaron, cobijan y cobijarán con la sangre de sus tetas a diez mil poetas maricas con su corte de filenos, ninfos, bujarrones y mariposas, excelsos directores de revistas literarias, grandes traductores, pequeños funcionarios y grandísimos diplomáticos del Reino de las Letras (véase, si no, el lamentable y siniestro discurrir de los poetas de Tel Quel). Y no digamos nada de la mariconería de la Revolución Rusa en donde, si hemos de ser sinceros, sólo hubo un poeta maricón, uno solo.
– «¿Quién? -le preguntaron.
– ¿Maiacovski?
– No.
– ¿Esenin?
– Tampoco.
– ¿Pasternak, Blok, Mandelstam, Ajmátova?
– Menos.
– Dilo de una vez, Ernesto, que me estoy comiendo las uñas.
– Sólo uno -dijo San Epifanio-, y ahora te saco de la duda, pero eso sí, maricón de las estepas y de las nieves, maricón de la cabeza a los pies: Khlebnikov.
Hubo opiniones para todos los gustos.
– Y en Latinoamérica, ¿cuántos maricones verdaderos podemos encontrar? Vallejo y Martín Adán. Punto y aparte. ¿Macedonio Fernández, tal vez? El resto, maricas tipo Huidobro, mariposas tipo Alfonso Cortés (aunque éste tiene versos de maricona auténtica), bujarrones tipo León de Greiff, ninfos abujarronados tipo Pablo de Rokha (con ramalazos de loca que hubieran vuelto loco a Lacan), mariquitas tipo Lezama Lima, falso lector de Góngora, y junto con Lezama todos los poetas de la Revolución Cubana (Diego, Vitier, el horrible Retamar, el penoso Guillén, la inconsolable Fina García) excepto Rogelio Nogueras, que es un encanto y una ninfa con espíritu de maricón juguetón. Pero sigamos. En Nicaragua dominan mariposas tipo Coronel Urtecho o maricas con voluntad de filenos, tipo Ernesto Cardenal. Maricas también son los Contemporáneos de México…
– ¡No -gritó Belano-, Gilberto Owen no!
– De hecho -prosiguió imperturbable San Epifanio-, Muerte sin fin es, junto con la poesía de Paz, La Marsellesa de los nerviosísimos y sedentarios poetas mexicanos maricas. Más nombres: Gelman, ninfo, Benedetti, marica, Nicanor Parra, mariquita con algo de maricón, Westphalen, loca, Enrique Lihn, mariquita, Girondo, mariposa, Rubén Bonifaz Nuño, bujarrón amariposado, Sabines, bujarrón abujarronado, nuestro querido e intocable Josemilio Pe, loca. Y volvamos a España, volvamos a los orígenes -silbidos-: Góngora y Quevedo, maricas; San Juan de la Cruz y Fray Luis de León, maricones. Ya está todo dicho. Y ahora, algunas diferencias entre maricas y maricones. Los primeros piden hasta en sueños una verga de treinta centímetros que los abra y fecunde, pero a la hora de la verdad les cuesta Dios y ayuda encamarse con sus padrotes del alma. Los maricones, en cambio, pareciera que vivan permanentemente con una estaca removiéndoles las entrañas y cuando se miran en un espejo (acto que aman y odian con toda su alma) descubren en sus propios ojos hundidos la identidad del Chulo de la Muerte. El chulo, para maricones y maricas, es la palabra que atraviesa ilesa los dominios de la nada (o del silencio o de la otredad). Por lo demás, y con buena voluntad, nada impide que maricas y maricones sean buenos amigos, se plagien con finura, se critiquen o se alaben, se publiquen o se oculten mutuamente en el furibundo y moribundo país de las letras.
– ¿Y Cesárea Tinajero, es una poeta maricona o marica? -preguntó alguien. No reconocí la voz.
– Ah, Cesárea Tinajero es el horror -dijo San Epifanio.

Y un día cualquiera, decidió ser feliz. 

Dejo el negocio mientras en la cabeza me retumbaban las palabras de Pilar Sordo. Le dejó adentro una sensación difícil de describir; eso sí, era hora de cambiar el pensamiento, la actitud. De encarar la vida desde otro punto, y empezaba por hoy. Le vibraban las células, energéticas, positivas, entrópicas. 

Viernes hermoso. El alma no dejó de sonreír. 

A la vuelta- Roca de mi vida, los grosos del sur-, risas hasta las lagrimas. Alegría verdadera. 

Balazos de recuerdos risueños, acompañando. 

Había olvidado la felicidad sincera al recibir un texto de regalo.  

Hoy es feliz. Es su decisión, sin dudas y con todas las demás rondando.   

LEA bien: Es GRRatuito RRebbecca!!! (diría un gil amigo)

LABORATORIO DE ESCRITURA CREATIVA. 

Arracaron los experimentos más bonitos abiertos para toda la comunidad. 

Preguntan por el comandante Juani Dominguez. ;) 

Viví una experiencia inolvidable. :D

Nuevo horario, empieza a las 17hs, creo. Las consultas no se cobran.  

"Pueden venir cuantos quieran, que serán tratados bien, 

los que estén en el camino, 

Bienvenidos al tren" 

Los reales visceralistas serán simpáticos o no serán nada.

Me había levantado temprano para amargarme la mañana leyendo algo de inmuno seguro, materia que me parece asquerosísima. Así que me senté en la mesa con mi mate cocido al lado y desayuné con el enano y el ñoqui. 

En eso, el enano ve el libro rojo y enorme, novela amada (que siempre tengo a mano para salir del infierno de una escapada), y dice- ROBERTO GOMEZ BOLAÑOS... 

-El chavo-dicen a la vez, con mi viejo. 

Y el enano sigue- ¿Escribió un libro? ¿Cuando escribió un libro?

Yo lo miro incrédula y antes de abrir la boca el ñoqui ya se está riendo porque se da cuenta lo que voy a decir. 

-¡No es el chavo, pelotudo! ¿Donde dice Gomez Bolaños? ¡Que manga de idiotas!- les digo indignada y nos reimos los tres. La mañana ya estaba salvada. 

Y después escuchar, de vos en voz 

como se faltan el respeto los reyes de la noche 

(infieles a su reinado) 

pisándoles el flequillo a los cuatro jinetes 

del miserable blues submarino, 

puedo decir, mientras me tomo unos ricos mates

con hojitas de menta 

que Vero me regaló ayer, 

que descubrí, tarde, pero no demasiado que, 

el éxito nada tiene que ver con la felicidad. 

Conclusiones que he sacado luego de fumarme las palabras del postlabo. 

AMUTUY-

Cuando escuché este tema por primera vez, estábamos en el recital de la Sole, y yo no conocía ninguna canción. Así que me sentía más desubicada que chupete en culo. Cuando anunciaron que se iba a tocar este tema Pini me dijo "Uy, este te va a re gustar. ¿Sabés de que se trata? Es de los aborígenes y de la campaña del..." "Del desierto" lo interrumpo apropósito. "No... bueno, sí también" Me dijo. El tema empezó a sonar con las luces azules atrás, y las primeras notas de la zarpada guitarra me atravesaron. Era como que algo estaba marchando -por que ese es el ritmo- adentro mío. En la sangre. Realmente fue increíble. Escucharlo en vivo, y coreado por toda la audiencia... no tiene descripción. 

Lo cierto es que todas las versiones están muy bien. Calculo que es porque se interpretan con el alma. 

A este chico lo había visto ya en la tele, y me tocó las fibras. Tenía el alma demasiado expuesta. Lo volví a encontrar por youtube, y su versión es... así. 

Cabeza de chorlito

(arrastrando 22 años, los últimos)-Maitu, ¿qué estamos haciendo acá? 

(4 grandiosos años)-Nos estamos escondiendo, por si viene alguien y lo asustamos. 

-Ah. ¿Y si no viene nadie? 

-No lo asustamos. 

-... Ah, sí, tenés razón. 

Wanna be intoxicated with that special brew

En el contacto de la piel, de sus manos... en eso estaba pensando Agatha, mientras miraba de reojo el brazo de él, apoyado sobre la mesa, sin hacer nada. Porque en clase, Astor tomaba pocos apuntes; era de esos que escuchan y anotan poco. 

Y ella disimulaba, pero no lo podía evitar. Le gustaba demasiado. Porque su piel, era blanca, casi transparente. Como el papel manteca. Y en su brazo se marcaban, excitantes, sus venas azules. Pero de ese azul que calma y purifica, azul blues, notas de piano. Como las membranas de algunos anfibios. Así de hermoso. 

No pensaba demasiado. En ese momento era lo que más le gustaba de él. Después supo quizás por qué. Causa poética, Octavio Paz: "hay fuentes en el jardín de tus arterias". Y como para no enamorarse. 

Deseó ser un bichito para posarse sobre su piel, pincharla, y entrar en uno de esos vasos para caer directo en su corazón. 

Carlos fuentealba, presente -5 años-

hecho por Chelo Candia.

chelocandia.blogspot.com.ar

De la contratapa de la Sudestada ((al maestro con cariño)): "En la historieta, Carlos era un tipo que salía volando por la luneta de un Fiat 147, con un libro del Quijote bajo el brazo y una tiza en el puño... Un tipo que volaba gracias a la sangre que le brotaba de su cabeza, que se transformada en capa de superhéroe" 

Que el señor esté contigo y con tu espíritu Chinchu Ka. 

Te quiero amiga. Siempre escucho a todos, pero tus cosas son las que más me quedan, así que dame buenos consejos eh!!! Todavía espero el que le ibas a dar a Hi, de como agarrar... 

Feliz año nuevo, y laaaaaaaaaaarga vida.

Salud Ayumi. 

Las bolas del soñador.

Entonces, la carretera. Kilómetro ochenta y siete… nada.

El día de pronto, se vistió de noche, y el camino a penas se vislumbraba.

Aburrido. Nada por aquí, nada por allá. Ya ni las vacas se ven, ni la luz mala, ni la buena.

Y un tremendo camión de la serenísima adelante, obligándome a ir despacio. Y como soy cauta espero, hasta que me canso, y decido pasarlo. Aprieto el acelerador y la vida se vuelve divertida con un poco de velocidad. Y así como si nada aparecen las luces enfrente. Justo en frente. Luces potentes como rayos. Colisión, y luego, pedazos de materia volando… como esparciéndose por el espacio. Morí.

Así el día que te vi los ojos, iluminaria. Los rayos me traspasaron, y vi cómo el cielo se despejaba y comencé a sentirme todopoderosa y potencialmente mortal.

Maravilloso y espontáneo. Segunda ley de la termodinámica; cumplida. Desde ese momento, todo se volvió un gran quilombo.

En la hora perfecta, la del crepúsculo, el encuentro fortuito entre nos.

Sin saber entonces que los minutos del principio y el fin quedarían impresos en los surcos del cerebro, bajo los símbolos poéticos de la retorcida relación denominada amistad. Sólo eso. ¿Sólo?

Habíamos destrozado la armonía con la que viajábamos juntos, riéndonos con el corazón. 

Sí, habíamos hecho trizas eso que formábamos juntos. No sé, ¿qué formábamos? un universo paralelo para mí. 

(Si)Te partías en pedacitos, cuándo no, y yo elegía los más lindos para mí. (Si)Te arrancaba la boca con un beso, y a veces, te arrancaba un beso con el alma.

Y después lo arruinamos, como la lluvia y el barro en un zapato. Todo lo manchamos.

Tenía mi corazón, los auriculares con la canción de jazz, el disco. De golpe, el silencio. Y el órgano comenzó a llorar. Venía de adentro la soledad.

Añicos de mí. Para volver a empezar hubo que barrer mis restos, y bajo alguna canción de Freddie Mercury, reinventarme. No así, mejor dicho, valorarme. Renacer, pero otra vez como yo, como lo que soy. Cuentas por minutos de mis valiosas células chocando con violencia, rompiendo el contador de centelleo. Haciéndolo mierda.

Ocho minutos. Ocho o diez minutos (podría una versión larga de la rapsodia), si es el tiempo que nos regala la luz después de la sentencia, cuando el sol, iluminaria, se apague. O lo que es lo mismo, vos me apagues cuando deje de verte. 
Eso fue la última vez que te ví, tu luz en mis pupilas por ocho minutos, y después… nada. Oscuridad, y a volver a empezar. 

Del deber y la deuda.

CEMENTERIO DARWIN- Gustavo Caso Rosendi. 

Espectrales mohaíes que aguardan

no sé qué del horizonte

Pajaritos muertos volando todavía

en el silencio que escarbo

con desesperación de perro

Compañeros que vienen a posarse

en los omóplatos de mi sombra.

Porque el último enemigo sea el olvido.