Adiós madre patria. Cuidesé, la amo.
Nos reencontraremos en unos meses.
Espero que en este tiempo su salud se recupere,
y al regresar su corazón cuente nuevas alegrías.

Pupiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiito.

El amor me pasa a buscar,
no importa dónde vayamos
siempre termino en su boca.

HOLA CASTOR.

Mi amor está esperando que yo escriba sobre nosotros. 

Es que todavía no se dio cuenta que la historia más de bella de amor la escribimos entre los dos. 

El sonríe y me ilumina el día y me brinca el pecho.

 Pensaba yo. 

Pero no. 

El solríe y mi corazón se alinea con el suyo.

 Es eso lo que pasa. 

KAIUENKEN, KAIUENKEN

Al dotor Julio Nyohena.

Deberíamos abolir el día del padre. Es una linda excusa para juntarse a comer rico... pero la familia
también siempre lo es. Hasta que entendamos que es una estrategia comercial, una crueldad para los niños que no tienen padre, y una lágrima para los adultos que tampoco lo tienen.
El recuerdo puede ser un poco desafortunado... pero siempre voy a amar el coche Falcon, porque para mi corta edad era un tractor con dos colchones gigantes donde podía saltar de un lado al otro, acostarme en la luneta e incluso (no todos los autos lo permiten) sentarme en el medio de mis viejos. Este auto marrón y un renó gris batata nos llevó de viaje muchas veces. (Mi viejo es abogado. Desde chiquita nunca entendí porqué le decían doctor (quizá por eso mi inconsciente eligió mi profesión -mi consciente la vocación-) ni porqué muchos se referían al gremio de mi viejo como un grupo de chantas que la levantan en pala. Porque yo nunca la ví... alguien me cagó o nos estaban mintiendo. La cuestión que es mi viejo logró comprar el primer 0 Km por un plan seis años antes de jubilarse.)
En esos paseos que se me hacían eternos, mi viejo ponía casetes de folclore. Para mí, era una verdadera tortura. Miles de kilómetros viendo el mismo paisaje al lado de la ruta; verde, vacas -con suerte- y celeste cielo de bandera. Escuchando las mismas canciones constantemente, lado a, lado b.
Los Fronterizos, Los Chalchaleros, Falú. Larralde, Yupanqui, Cafrune, La Negra.
Para mí que en ese entonces seguro cantaba canciones de María Elena Walsh, toda esa música era un martirio. Porque además era castellano pero yo no entendía que decían. "Pedro camionero se mecía el barco" cantaba yo repitiendo lo que escuchaba.
Y así desfilaban en mi tormento monótono de ruta, cielo y música: La nochera, Paisaje de Catamarca, Neuquén Quimey, El cóndor pasa, Cordillerana, las demás zambas hermosas, la de los granaderos.
Ahora, con años y caminos recorridas las escucho y me abraza la emoción.
De último viaje a Neuquén volví con el corazón explotado. Ahora lo entiendo don Berbel.
Esta es la herencia que me deja el señor abogado. Toda mi fortuna, la música de mi tierra en las venas. Y recuerdos hermosos de rutas argentinas en familia.
Sonrío cuando descubro a mi hermano silbando alguna de éstas melodías y me enorgullece su alegría jocosa cuando reconoció Neuquén Quimey en la serie de la falopa vendehumo.

Escribió el poeta: Los líneas de fiebre, mareas y pronósticos.

  " De una punta a la otra de la verdad, 
voy a levantar tu nombre, como si fuera mi brazo derecho."

Paco Urondo. 

La cápsula

Como la luna y el sol bajo el mismo cielo... alineados, se encontraron esa noche dispuestos a todo, dispuestos a darse. 
Si va a ser, que sea con todo. Le dijo ella. Saquémonos las caretas, la ropa, la piel, los versos, el hambre. Choquemos los cuerpos, combatamos. Hasta que no quede nada. Que haya una batalla, y si hay amor al final, mejor. Destrocémonos a besos hasta estallar, volvamos a ser polvo. Y si así debe ser, cuando estemos abatidos y con sed que brote la luz o seremos por siempre sombra. 
Dos días después la sentencia fue firme. Esas palabras se escondieron cuando por su boca ingresó junto con el agua el criminal silencioso. 

Largá el pucho y dale un respiro al pulmón. 

El gordo pide revancha, y ahora busca mi infarto.

Arranqué la mañana escuchando Perros, los puse de fondo y empecé a estudiar un poco de nihongo sin darme cuenta que aaaaaaaaaaa hoy es martes. Y los martes está Casciari.
Cuando empezó a leer y el mundo se me detuvo. Dejé de escribir en hiragana y de tomar mi café con leche sin darme cuneta. Simplemente me apoyé la taza contra la cara para que me de calorcito inconscientemente porque el cuento ya me había atrapado. Mientras experimentaba toda serie de sentimientos, la mitad de mi café con leche se me enfrió.
Cuando lo terminó, sentí como siempre, pero un poco más intenso lo mismo que muchos de los oyentes "este gordo es un reverendo hijo de puta".
Casciari me la puso, como nunca.


http://editorialorsai.com/blog/post/n3_basdala

Dejo el link por si alguno tiene ganas de sentirse un p.

Tu y yo por siempre

no es lo mismo que 

tuyo por siempre. 

Diario de una tutuquera.

Los días nublados suelen ser estupendos. Por varias razones; para empezar, no comienzo con la limpieza del piso porque la humedad convierte el suelo en una laguna. Hay una luminosidad especial... algo mágico a pesar de las nubes. El clima juega con la mente y uno no sabe bien de a ratos, si es de día o es de noche. Hay un aroma singular, que no es la gran cosa, pero a mi me gusta. El asfalto mojado. Y lo mejor (para mí) viene poca gente. Eso me deja trabajar tranquila,bailar y cantar entre las especias y cada tanto salir a chusmear la calle casi vacía, con las gotas cayéndole encima... me da paz, sobre todo si está fresco y mi rinitis permite el paso del frío a mi interior. 
Ese día lloviznaba. Creo que no llovía. Entraste y te sacudiste la cabeza y la campera. Hiciste como un movimiento canino que me llenó de ternura. Ahí te vi distinto por primera vez... pero recién hoy me doy cuenta. 
Está bien, acepto que hoy sonreía más de lo necesario y estaba un poco aturdida. Entre tanto tumulto y tanta tormenta emocional veo de refilón una sonrisa que me sostiene. Giro y le devuelvo la sonrisa a la señora. "Hola ¿cómo estás?" me dice "Bien ¿usted?" Le mentí, ando más que bien pero para qué entrar en detalle. Entonces le dice al jefe que le estaba cobrando "Ella siempre te recibe con una sonrisa así dan ganas de venir" Fue como una especie de palazo, pero como el jefe es superinmune le respondió "ah si" y le entregó el vuelto. (Mi abuela patea calefones). 

Hoy que es tiempo de ser luz.

"Esa es mi revolución. 

Llenar de amor mi sangre y si reviento, 

que se esparza en el viento

el amor que llevo dentro" Cuatro pesos de propina. 

Me estoy hinchando. De amor. Soy dichosa. Un diez que busca ser once siempre. Gracias por tanto cariño que estoy recibiendo. Por todos lados me llega la luz, alguien me está iluminando. Desde el cielo mis ángeles, y los buenos amores terrenales, con sus mensajitos me hacen llegar la caricia. 

No me bajo; ni de este mundo, ni de este sueño, ni de esta sonrisa. 

Título.

El aula magna tiene eso de imponente. Desde el nombre. Es como una gran garganta de león.
Un suspiro se potencia, se convierte en rugido.
Y ahí estaba ella; Vero, uno de los tesoros que me dejó la facu. Y mi primer amiga. La que me daba fuerzas para presentarme a los finales. Sufríamos juntas siendo felices. Compartiendo apuntes y cariño. Desde temprano, batiendo los brazos y sonriéndome desde el primer piso. Desde el comienzo.
Ahí estaba yo, como siempre a metro y medio del suelo, volando lejos de ese lugar. Bostezando cada tanto. Puteando a la maldita adjudicación de provincia que me impedía jurar con mis amigas.
En un momento, donde todos alzamos los títulos, giré... y las vi. Ahí en la tribuna del segundo piso. Cuatro locas agitándola. Gritando no sé qué barbaridades. Excitadas contra la baranda, temí por sus vidas. Me hicieron reír el alma. Me hicieron sentir el 22 del Real Madrid (ojalá, las ganas). Me sentí completa, feliz, abrazada.
Lo más lindo de las carreras, son las pisadas. Las huellas. La distancia recorrida. Los buenos momentos. Aquello que te hace sonreír con el tiempo.
Las quiero mucho. A ustedes y a los compañeros y amigos (Chudas, Riñoneras y normalitos)que desde siempre me dan su amor y apoyo.
Gracias a todos. Viva mi patria y la universidad pública.
Gracias a todos los que me dieron una mano. A los profesores y en especial a los ayudantes, fuente de energía y ejemplo de vocación y pasión. (A Julius casi mi madre de anato, a los capos de neurofisio Jony y Eze y al gran Santi de fármaco... entre otros).
Gracias a mi familia; a mis tíos que me pagaros desde el principio las changas para los apuntes, a mis hermanos que me rompen bien los ovarios y me bancan y a mis viejos por esta vida feliz. A mis abuelos por venir a elegir para mí la tierra mas hermosa del mundo.
Mención especial para mis más fieles compañeros; Cacho y Coqui. Esta última, si hablara sería una gran médica porque desde el inicio se ubica en la silla de al lado cada vez que estudio. Se hace la que duerme y ronca, pero yo sé que estudia y sabe más que yo.

Al Chino Ishikawa. Que soñaba lo mismo y desde que mudaron el mural de la memoria era mi primer saludo y guiño. La fuerza para entrar a rendir algún examen estúpido. 

Hoy!!!! Quién la juna a esa atrevida?

"Soy de mi propia secta 

Soy mi pareja perfecta 

Y si, yo soy así: 

propongo un brindis por mí."

CDN-

Una foto.

Una foto, un recuerdo. 

Somos instantes. 

Pasado compartido. 

Amistad chuda. 

Futuro incierto. 

Amigos. 

Siempre. 

Juntos. 

Diario de una tutuquera-

Aquel que escribe, es en esencia escritor, aunque siempre está haciendo otra cosa. Por oficio, haciendo algo distinto. 

Aquí las historias se cruzan. Se mezclan. Se homogeinizan. Ojalá leve un bizcochuelo con olor a limón y miel. 

Granos de sésamo se fraccionan en bolsas de cien gramos. Los más rebeldes consiguen la libertad aunque quedan tiesos en la mesa o en el piso. 

Así es su letra a la temprano. A la mañanita; mezcla de aromas, el perfume del piso con lavandina, las hierbas alimonadas y la espantosa valeriana. 

Hasta que cerca del mediodía cuando el sol pega lindo, y el cuerpo está más calientito, aparece él y su sonrisa se transforma. 

La misma tutuquera es la que escribe. 

Pero mucha gente late con la mano. 

La escritura es el espejo fiel de las emociones. 

Nótese el voltaje de las extremidades, cual si fuera un electrocardiograma. 

Ella saltaba así de alegría por dentro.

Cuando él se fue, empezó a cantar estúpidamente. 

17 de Mayo de 1977

"...Soy la fuerza del vapor, una mezcla de agua y fuego, 

yo soy semilla de sol, un enviado del cielo. 

Me desvela descubrir el corazón tras tanto velo 

Soy luz intermitente, soy pájaro que aún no vuelo..." 

Gustavo Cordera.

Volá, le hubiese dicho si hubiera podido. Pero Juan no iba a rajarse, si acá es donde él está siempre Todavía permanece, volando... no alto, siempre bajito, a la altura de la amigdala. 

Cada vez que escucho el tema del pelado, ese pedacito especialmente, no puedo pensar en otra cosa, no puedo pensar en otro. Y a veces sonrío, y a veces lloro. 

Juan Carlos Higa nació en el 47, y yo en el 89. Lo desaparecieron en el 77. Yo lo conocí en el 2011. Soy pésima para los números, pero misteriosamente esta operación macabra, hace que seamos igualmente contemporáneos. Ese día, que también conocí a la mayoría de los 17, en el centro cultural de la embajada de Japón... Renacimos. Por eso. Juan volvió a nacer en mí, desde el momento en que leí su poema y me atravesó. Después fue luz. Fuimos R, Reviví.

Es eso que dicen de la poesía; Cuando uno encuentra un tesoro querido en las letras, es que en verdad ya estaba dentro de uno. 

Yo creo que Juan ya estaba adentro mío. Pero no es literatura esto. Es literal. 

Juan es poesía. (Y la más linda). 

Si me preguntan quien es Juan, yo digo lo mismo que se puede encontrar en cualquier registro. Porque yo no lo conocí... Simplemente Lo Siento. 

De todas las boludeces que escribí hasta ahora, ésta es mi hija preferida:  http://espermadearenque.blogspot.com.ar/2011/06/poets-in-arms.html 

Es la que más quiero. Pensé que venía desde lo más profundo de mí, después creí que venía de Juan. Ahora creo que viene desde un lugar de encuentro. 

Frida versiòn oriental. Con tegobis y todo.

Padre Mugica

“Señor: perdóname por haberme acostumbrado a ver que los chicos parezcan tener ocho años y tengan trece.
Señor: perdóname por haberme acostumbrado a chapotear en el barro. Yo me puedo ir, ellos no.
Señor: perdóname por haber aprendido a soportar el olor de aguas servidas, de las que puedo no sufrir, ellos no.
Señor: perdóname por encender la luz y olvidarme que ellos no pueden hacerlo.
Señor: yo puedo hacer huelga de hambre y ellos no, porque nadie puede hacer huelga con su propia hambre.
Señor: perdóname por decirles ‘no sólo de pan vive el hombre’ y no luchar con todo para que rescaten su pan.
Señor: quiero quererlos por ellos y no por mí.
Señor: quiero morir por ellos, ayúdame a vivir para ellos.
Señor: quiero estar con ellos a la hora de la luz.”

Carlos Mugica