Instrucciones para no llorar (lo que no escribió el cejudo)

No respire, no coma, no duerma. Que no lata ese corazón, guarde sus emociones. Esos son los signos vitales que nadie ve.
Ya bastante derramar lagrimas en sala de parto, muchos gritos mucha sangre.
Corra, huya. No orine. Cambiese el uniforme de parto por el de quirofano, y rapido. (sea como sea se comerá una cagada a pedo). Nestor me sonrie mientras pide un paciente, ruega paciencia para mi torpeza porque sabe que all night alert.
Rapido, urge el tecnicismo y la prolijidad es mis siguientes movimientos. Que sean coordinados y ordenados. Demuestre todo lo que no es, lo que no siente, lo que no está pasando adentro suyo. La mano amiga de compañera Castro Rendon, viene a la ayuda.
Siga como si nada... controle via aerea. Tiene cofia y barbijo puesto. Las lagrimas recorren un camino mas corto. No piense, no sienta. Mire el monitor, controle frecuencia. No las puedo conter a estas hijas de puta, se estan desbordando por los ojos. El ginecologo me mira y hace señas... yo creo que se da cuenta que estoy quebrada. Pero intacta controlando via aerea. Pablito tambien sabe que me rompí por dentro, no dice nada, pero puedo sentir ternura en su caricia fugaz. El Guille me pregunta si no dormí en la guardia porque tengo "inyeccion conjuntival" (¿que lo qué?). No, me acosté treinta minutos, pero se me acaba de derrumbar el alma en un parto. 
No lloro por mi. No lloro por el procedimiento fallido.
Lloro, porque una nena de catorce años acaba de parir. Muerta de dolor.  Llorando, sin saber lo que estaba pasando. Pidiendo perdón.
Lloro, por mi inutilidad.
Lloro porque hace unos días, fuimos a Laguna Miranda a leer un cuento con los chicos, a explicarles cuales son los derechos de los niños, y que los adultos, la sociedad, el estado debe garantizar que esto se cumpla.
Lloro porque igualmente, hay niñas que están pariendo.

Diagnostico de situación: Dificultad respiratoria por cuerpo extraño --> El nudo en la garganta, angustia se llama. Tratamiento: Abrazo de nueva esperanza, oidos de los mejores compañeros. La mano oscura que me sostiene y el beso que me renueva el aire. 



Instrucciones para no llorar II
Preparese para cabecear, la primera goleada de esta liga. No se distraiga, el portero le estara gritando un monton de cosas. Sabemos que ha recorrido muchos centimetros, que ha hecho pequeños giros y rotaciones, que ha costado un esfuerzo maximo. A eso, sumarle a frió que golpea la capocha, la presion en el cuello. Unas manos frias y antinaturales de latex lo recibirán. Le frotaran la cabeza, la espalda. No llore, no llore. Unos minutos más. Sea culiadito de nacimiento. Pongale los pelos de punta al pediatra que se desespera, riase por dentro del residente que no para de frotar, bachero parecen los hijos de puta. "¿Que le pasa señor con mi unto, que se la da de detergente?" dicen estos loquitos con el primer llanto. Intente escuchar como al rededor, la gente comienza a respirar.

Onírica

"Una vez me entretuve con un sueño,
lo tomé, lo solté, le di tres vueltas" S. Rodriguez.

Sueño que me arrastra,
sueño que me pesa,
sueño que me aplasta.
Así de harto sueño,
que me agota la batería.
Sueño con una cama, levitar en un colchón.
Descansar la espalda, descansar.
Sueño poderoso, poderoso sueño
Sueño intenso que llama la atención:
Sueño que me voy a soñar
en el momento justo de la guardia
cuando la respiración pesada del trabajo de parto
de una panzona en el pasillo
te derrumba tu sueño.
Hay un sueño mucho mas fuerte
que busca despertar.
Y la madrugada aluminar.
Sueño que la Juli me sonríe a pesar del dolor
Sueño que la Juli es lo más
Sueño que lo hace todo bien
Sueño que veo aparecer a Brunito
Y que ante el primer llanto
una nueva energía despierta en esa sala.
Sueño que bailamos
solito gira y lo lo acompaño
Mis manos, sus hombritos
gira en el aire, y llora.
Así danzamos, y despertamos.

Salida a terreno, Andacollo. Departamento de Minas, Los Miches, paraje Tierras Blancas.

 

Hace exactamente 3 años conocí Neuquén. Comencé por los lagos del sur, la hermosura de sus espejismos, sus árboles verdes, su humedad. Cruzamos la provincia, atravesamos Zapala y seguimos para el norte hasta parar en Chos Malal. Después paseé por Las Ovejas, donde en una visita de Varvarco en Atreuco Medio que hicimos mitad a pie con Eleuterio me pregunté qué carajo hacía terminado mi carrera de médica y por qué no era agente sanitario. (Estos monstruos de la provincia).
Entonces me di cuenta que me había enamorado del norte neuquino. De la cordillera del viento. De su paisaje tan bello, de la magia increíble que tiene su gente. (La magia por supuesto también reside en los viajes. A medida que uno forma parte del plantel permanente del lugar, la magia la va  dejando de ver.)
Eso pensaba, en lo afortunada que era de estar en este lugar Andacollo, mientras nos subimos a la camioneta del área rural y recorrimos la ruta hermosa hasta llegar a Tierras Blancas, paraje de Los Miches perteneciente a la comunidad mapuche.
La visita se hace en una escuela que aloja a 5 alumnos, y se improvisa un aula como consultorio mixto: Medico y odontológico.
Estaba yo viviendo esta travesía cuando me ofrecen ir a hacer una visita domiciliaria con el agente sanitario.
Que no se podría ir hasta lo de Doña Cupe en auto porque el camino estaba cerrado. Habría que ir en moto. (De una, pensé)
Cuando vi lo que era el agente sanitario casi me muero. No voy a dar demasiados detalles por respeto al hombre que amo, pero si no fuese por la bombacha de gaucho, las alpargatas y la tonada (que lo hacía perfecto) pasaría por actor de Hollywood. Es todo lo que voy a decir.
Así que ahí iba mi IMC de 27 a subirse a la moto. Me sentía como la piba de “tres metros bajo el cielo”, una pelotuda. Porque con mi morfología estructural de corcho, más el casco, parecía un pinipon. Estuve un buen rato maniobrando para pasar mi pata de piano de un lado al otro de la moto.
Le pedí disculpas, y me agarré a su hombro. La otra mano la tenía bien aferrada a los caños que salen por atrás. Y así nos fuimos por un camino de tierra rodeado de montañas y el Domuyo de fondo (el paraíso). Ahí iba yo como en un sueño tipo “secreto en la montaña” pero soy tan gila que no lo podía disfrutar. Mi poca estabilidad hacía que se me tensara todo un brazo, y con el otro le cortaba la circulación al pobre pibe. Además estuve un buen rato dándole con mi caso a su casco en la parte de atrás cual pájaro carpintero. Todo esto mientras yo pensaba “que no me caiga, que no me vaya para un costado, porque lo tiro al pibe de la moto y quedo como una boluda”.
Por suerte después de sortear algunos perros salvajes llegamos a lo de Doña Cupe. ¿Les había dicho que la gente del norte es hermosa? ¡Casi me la chapo! Trastabillo con la gente que da dos besos y todavía no me acostumbro. Doña Cupe da tres besos, el tercero me agarró desprevenida, y no supe donde encarar.
Nos quedamos charlando, tomando unos mates dulces con pan casero. Y nos despedimos.
A la vuelta me sentí increíble.

Andacollo texto 5

El hambre. 

Mucho tiempo después, le preguntaron cómo había sido ese primer beso.
Habrá que contarles la verdad pué.
Que no fue un beso.
Que estaba en el peor de los estados, ese que nadie desea
La miseria del postguardia-preguardia.
Y así había salido del la cueva con el mismo hambre atroz de las fieras de los cerros que bajan a cazar chivitos.
Por eso cuenta, que no fue un beso.
Se le pegaron los labios a los suyos y su lengua cobró una fuerza indomable, con deseos de comerle hasta el espinazo.
Y no se pudo despegar nunca más, en sus días más felices.
Como cuando se pega la lengua al hielo recién sacado.
Danzaron alienados como la luna y el sol, eclipsando el resto.
Y sus lenguas, dentro de sus bocas bailaron chacareras, zambas y cuecas.
Colisionaron y se partieron en polvo de estrella.
Un cuarteto, y unas manos amigas, lograron despegarlos unos minutos porque al rato ya estaban…
Juntos.
Y comió toda la noche, con hambre y sed insaciable.
Y ternura inesperada.
La química hizo trizas sus partículas que nunca tuvieron un beso previo, ni siquiera en sueños.
Pero después cayeron como lluvia de meteoritos.
Y no hubo más deseo que pedir, pues se cumplía todos los días.

Andacollo, texto 4

Te amo, para siempre. (Tan hermoso y pelotudo)
Hasta que la muerte nos separe. (Yerba mala…)
Sos mi amor eterno (Este es peor que dolor menstrual)
Es tan perfecto el romanticismo,
como irreal, Shakespeare.
En las nuevas novelas serán las pibas;
ricas o pobres, religiosas o laicas, rubias o morochas
serán las que encaren a las pibas o a los pibes.
Habrá amor y sexo.
No habrá Thalías pobres con perros pulgosos, ni ricachones con sus sombras de mierda. No habrá vampiros con superpoderes que salven siempre a la mina. Ni príncipes.
Serán pibas que coman empanadas, o empoderadas
o apoderadas de la jubilación de la abuela
las que cambien los rumbos,
las que generen fantasías
y hagan que se enamoren de ellas.
Dirán “Te amo, intensamente hoy”
“Hasta que el amor nos separe, cuando se acabe”
Y no tiene por qué acabarse, se puede transformar.
Y así muchas novelistas que sigo se quedarán sin lectoras
y será el fin del romanticismo
y le llegará la era a la Novela no ficción.
¿Será?

Andacollo, texto 3

Educación. La base de todos los males. La raíz. Eso en lo que nadie invierte.
Siglos de una educación, de una creencia, de una imposición.
Errada. Sacrificada.
Y si es una mierda, habrá que tirar la cadena.
Hubo hay y habrá  dolor.
Pero en la lucha, que se arme bardo para el cambio.
Tiembla el mundo ante este poder,
porque nunca se había organizado así
Y es tan fuerte que hace rajar la tierra,
las voces de las mujeres.


¿Quién nos dijo que llorar no está bien?
Por qué se asocia a cobardía,
a debilidad, a tristeza
a autorevictimizarse.
Llorar hace bien.
No es del quien llora el problema,
sino de quien no se banca el llanto.

Andacollo, texto 2

Se nos funden los ojos ante la urgencia de nuestros labios.
Pizarna diría que eso es Revolución.
Otro diría que eso es una mierda.

Andacollo, texto 1

Pensé que se trataba de fecalitos. 

Sueño que te miro, y me muero. Te miro fijo, todo el tiempo sin poder dejar de mirarte. Me reflejo en tu pupila arreactiva, esa que pareciera que tiene humo en el interior, o una piedra, o una catarata. Y aunque no me veas y digas que la ciega soy yo, me veo en ese ojo que me paraliza. Me derrito de amor, porque ya no estoy en mí. Una parte mía está en vos, y es esa la que miro. Y sueño que te miro, y me muero. Te miro fijo, todo el tiempo sin poder dejar de mirarte. Me reflejo en mi pupila, escurridiza entre unos parpados de escasa apertura, pareciera que tengo una fuente inagotable de amor que me cultiva. Y aunque no me veas y el ciego seas vos,  me veo en ese ojo que me paraliza. Me derrito de amor, porque ya estás en mí. Una parte tuya está en mí, y es esa la que miro. 

CIE 10

Mi historia clínica hizo que cada vez que alguien me llame por la calle, no me de por aludida, por mas que sepa que el saludo va dirigido a mí. Esto es así por dos motivos básicos; el primero tiene que ver con mi vista corta, por mucho que mire a lo lejos nunca logro ver figura nítida alguna. El segundo tiene que ver con el acoso callejero rutinario en el cual estoy sumida, por portación de cara y la idiosincrasia de la gastada criolla.
Todo este prólogo para decir, que era un Martes caluroso, a la hora de la siesta en la tarde de Zapala. Yo ya estaba volviendo a casa cansada y aplastada por los rayos del sol. Misteriosamente el viento no soplaba.
Crucé en diagonal Doña Paca, debe ser por el calor que a esa hora estaba casi vacía, cuando escucho un *Doctora*
Por todo lo que escribí anteriormente, y porque ojalá siempre sea algo más que *doctora*, no me di vuelta en seguida. Por más que me haga la boluda, sabía que era para mí. Pero todavía no reconozco a toda la gente. Mi cara en cambio es más fácil de distinguir.
Seguí caminando y después de pasar por entre los pocos que habían en la plaza, me doy vuelta.
*Doctora* Dice R que viene a mi encuentro, y sorpresivamente me abraza. Estaba con el hijo.
*Hola, ¿como anda?*
*Bien doctora, sabe que por suerte se me fue el dolor, tomando tramadol y rompepiedra creo que la piedra se expulso* Dijo con su tono venezolano, mientras por dentro amé que haya tomado rompepiedra aunque no se lo haya recetado.
R llegó a una guardia donde lo atendí con mucho dolor. Me dijo que tenía dolor en la zona lumbar, estaba partido, y que irradiaba hacia los genitales.
Mientras me explicaba su dolor, las características, los antecedentes, entre gestos de dolor, me contó que hacía un mes había escapado de su tierra. Que había llegado acá con su familia sin conocer a nadie. Que una señora muy amable que compartía sus creencias había sido muy buena con ellos en la acogida. Y que le dolía mucho, doctora, que si no hay algo para que calme este dolor. Que no sabe como duele, y más cuando uno está lejos de su madre.
Me dijo entre lágrimas.
CIE 10, cólico renal. Escribiría luego.
Me contó después por donde vivía, me preguntó si volvía de la guardia.
Con otra cara, ya sonreía.
Se despidió de mí y me volvió a abrazar. Ya no era una sorpresa para mí, era un regalo.
Cruzando las vía por donde ya no pasa el tren, para volver a casa me di cuenta que el diagnostico estaba errado. A R no le dolían los riñones... le dolía su madre, le dolía su país.

Salud pública. Siempre resistir.

¿Quién la agita hoy que llueve y está fresco? ¿Quién la agita hoy que preparamos los mates y tortas fritas para ver el superclásico? (O la final de lo que sea)
Oh, manada de mentes brillantes.
Proponen un proyecto de ley donde los profesionales de la salud pasen a ser empleados administrativos y...
¡Y nadie la agita!
Le digo a usted, compadre, que anduvo quejoso cuando lo hacen esperar en una guardia, y se escuda en otras personas para manifestar su mierda.
¡Indignese, ahora sí! ¡Es ahora!
A usted que llega dolorido o angustiado, a usted que llega en una urgencia, que necesita un estudio, que ingresa con miedo al quirófano (no se imagina el mío) o que necesita una mano que le de fuerza y pueda pujar.
Los he visto en acción, acudir con más vocación que otra cosa. Porque la mano, la caricia, la  sonrisa, el chiste... eso no se enseña en la universidad. (Porque poseen título universitario)
A usted compadre, que andaba quejoso de la atención de guardia en Hospital público. No lo veo agitando la bandera, defendiendo la salud pública, eso que es de todos. Eso que es un derecho, eso que pagamos entre todos. Compañero, no lo veo ni asomándose al agite.
Porque en definitiva, no era el motivo la salud pública. Nunca lo fue. Ni lo fue la foto subida a las redes de los abuelos esperando en la guardia. El reclamo era personal e individualista... es más manipulador por esconderse en imágenes que conmueven y hacen vomitar a la gilada.
Eh, compañero. es así. Nunca fue un reclamo popular. Nunca fue defender la salud publica, que no es más que su salud. Porque tirando para el mismo lado, el país va para delante. Tirando mierda encima de los compañeros laburantes, uno refleja su condición.
Y ahora, no la agita por los profesionales de la salud. Pero si acude al hospital y lo atiende un administrativo, si que la agitaría nuevamente.
Porque estamos creados para saltar como leche hervida. Porque no le importa ni la embarazada, ni el niño, ni los abuelos. Hermano, lo que realmente le importa es su propio culo.
Y le diré más. La calidad de la salud pública, se sigue manteniendo gracias a la vocación de estos profesionales de la salud. Que siguen apostando a la defensa de la cual no adhiere.
La lucha no es de los profesionales de la salud, que se entienda. Es de todos, por la salud pública. Porque cuando nos caguemos encima o nos rompan bien el culo, los primeros en acudir, serán ellos... sin importar quién seas.

(En casa no se insultaba. Mamá es inmigrante así que no sabe putear. 

A mí me sale natural, congénito. Nací en el conurbano bonaerense, llevo el riachuelo en la palabra. 

Además estoy recaliente y nomecalmounamierda, sepan disculpar el exabrupto) 

Buena muerte

Creo que podría cerrar la rotación de paliativos con una reflexión personal que no le interesa a nadie. Pero si lo escribo es porque necesito organizar mis pensamientos. Y si lo publico acá, es para volver a leerlo cada vez que lo necesite.
Hoy en la tan esperada jornada PAMPA, nos detuvimos un segundo con la siguiente pregunta ¿Qué es la buena muerte?
Primera ley: Cuando haya preguntas difíciles, repreguntar. Es como agarrarle la mano al que pregunta y sacarlo a bailar para que de un giro de 360º.
Después de todo, la respuesta la tiene cada uno. Y todas son distintas.
Y yo pensaba, que la pregunta estaba bastante sesgada. Porque si así está escrita es porque hay siempre una mala muerte. Y aquí está la cuestión.
Y mientras el público daba su opinión, yo seguía pensando por dentro... qué papel importante tenemos los médicos en la vida de las personas, en la muerte y qué poco sabemos de todo. (Importante en cuanto al acompañamiento) Me sentí pequeña, porque como residente, no sólo tengo nociones básicas de medicina, sino que como cultura general soy muy ignorante. Me encantaría conocer todas las religiones, culturas e incluso creencias propias. Debe ser un mondo increíble y asombroso, poder tener conocimiento de todo eso. Que también para ser realistas, bastante idóneo y ambicioso.
¿Qué carajo sabemos de la representación de la muerte de otras culturas?
Y todo nuestro trabajo, por supuesto, está orientando al pensamiento occidental y generalmente global y cuasi uniforme dentro de país. Y querido colega, pasemos a informar que esta basta tierra hermosa es un crisol de razas. Y que incluso podremos cambiar nuestro lenguaje para sentirnos progres e inclusivos... y es solo una forma mas de engañarnos. Porque no podremos conocer absolutamente todo, pero que en un pequeño municipio, en un pequeño área programa de trabajo, se incluyen muchas culturas. ¡Qué sabemos de la opinión de la sanación y de la muerte de los primeros pobladores, de los originarios, dueños de estas tierras!
La nada misma.
En fin. En principio.
La conclusión es esa.
Hay una sola.
Nacemos una sola vez.
Morimos una sola vez.
Y somos completamente pasivos.
Pero vivimos muchas veces, todos los días, somos instantes.
Y acá sí, depende nuestra actitud.

Hay una frase hermosa de BUKOWSKY que dice:
 ENCUENTRA LO QUE AMAS, Y DÉJALO QUE TE MATE.

¡Oh, maldita la sociedad de los poetas muertos! Solo los románticos tendrán una muerte bella.

90 días

Porque nos fusionamos en los sentimientos

Porque colisionamos y arrojamos luces

Porque tus ojos son ese mayor espejo...

BUENA FE.

Paz y tempestad, que se parecen a ti.
Y este afán de hambre,
que querer comer el mundo,
de probar todos los sabores en tu boca.
De compartir toda la variedad de vinos
y de escritores.
Esta sensación de girar en los caminos
de las rutas que nos unen
de las lenguas que se mezclan
el proyecto deseando frutos,
da la inestabilidad y el miedo
con la misma fuerza y seguridad
con la que me abrazo a vos y me enrredo
la misma que nos mezcla los colores
y nos confunde los pensamientos
y nos funde el mañana.
Aquella que me hace grade y poderosa
y me convierte en poesía subversiva
y en mi sonrisa brilla
estrellas fugaces en mis pestañas,
es la misma que me hace temblar
y rasga el suelo si no te veo,
en cada despedida.
Y todo esto que no me cabe en el pecho
que sigue creciendo
cuesta lo que te extraño cuando te alejas.
Vale este maravilloso efecto en uno,
cuando está partido a la mitad
cuando vive en dos lugares a la vez
cuando late solo en uno...
Perder la seguridad de tener todo controlado.
Es confiar el corazón.
Caer, tocar el fondo, enterrarse
Levitar, volar alto, apunarse
Enamorarse.

Conversaciones con Isauro.

-¿Qué te pasa?- Preguntó ella.
-Nada. Me quedé pensando... que hace mucho que no me decís por mi nombre.
-Bueno, si no te gusta que te diga amor, entonces voy a decir tu nombre.
-No es por eso boluda- dijo él- es que me quedé pensando como el amor reemplaza todo.
-Es que así se llama cualquiera, por ejemplo Nieto C, y el señor del quirofano tiene tu nombre completo repetido. Fernando, hay muchos. Amor, hay uno solo.
-Por eso, el amor reemplaza todo.

El amor reemplaza cualquier cosa, pero es irreemplazable. 

Pañuelos verdes.

Mundial sería que se respetaran los derechos humanos, pero es el mismo ser humano el que se los falta, porque debe ser el animal mas culiado del mundo. Fíjese.
Saltan simios en las discusiones. Y son todas válidas.
Para una ley, no es crucial la postura individual, la religión, la ética. La subjetividad es una creación hermosa para hablar frenéticamente en un monólogo interminable, para que se arme alto kilombo y se caguen todos a puteadas. Pero para una ley, lo que importa son las estadísticas. Lo que la sociedad necesita. Lo que la realidad muestra, lo que los medio muchas veces no.
Yo puedo decir "Amo a un negro fiero, compañero" y pasa el Roca a su lado, o el viento de la cordillera. Lo mismo digo en opiniones. Gastemos energías en acciones.
"No cuentes conmigo" es como decir religiosamente "Que te ayude Dios". Es como darle la espalda a aquel que necesita una mano.
Vocación de servicio no todos. Y servicios con vocación, está por verse.
Está el juramento Hipocrático y el juramento Hipócrita.
Yo lo respeto compañero, créame.
Lo único que espero es que sea humano (Ni medico, ni hermano, de pagano, ni cristiano).
Que si alguien acude a su llamado con desesperación, con tristeza, con dolor, pueda decirle con enorme humildad "Yo no puedo, pero hay otros que sí lo pueden ayudar. Cuente conmigo, cuente con ellos".

Los niños de la Nueva Esperanza

Hoy vino Gio al control de niño sano. (Y que sea siempre por sano y no por patológico). Traía un hermoso muñeco con la camiseta de argentina que por supuesto tenía un 10 en la espalda. 
-Mirá- me dijo mostrándomelo. 
-Waw que bueno que está. ¿Qué es este peluche? 
-De mundial
-Está genial, ¿y vos jugás al futbol?- me dice que sí- ¿y metes muchos goles?- me dice que sí- ¿y qué jugador te gusta? 
-Messi- Y si, obvio. 
-¿Y quién más?- ese es mi espíritu amador de los personajes secundarios, pero como soy muy mala para el futbol no se me ocurrieron muchos nombres. -¿Higuain también? 
-No, Higuain no- me dice el mocoso- porque patea con la mano- Y ahí nos estallamos. -Messi y el huevito acuña- cuando le pregunto cuál es más capo responde: Los dos. 


ZAPALA 💖

CCT

¿Quién les hizo creer que el móvil era la guita? Astucia pura, así manejan los títeres, los grandes ladrones que se quedan con el pescado fresco. Y tampoco es tan difícil de entender, ya lo dijeron en esa serie que miramos todos como nabos. La fuerza más grande es el dinero, capaz de unir enemigos y separar hermanos... todo por la herencia. 
Nunca se trató de eso. 
¡Y qué pena pensamiento tan básico! 
Porque uno no piensa en su bolsillo, sino en un ideal romántico que sabemos que no existe pero con la esperanza de mantener lo que tenemos en esta provincia que parece mejor que las demás. Que adoptamos como hogar, dejando casa lejos, en parte por eso. Y además si así lo fuera, si uno realmente pensaría en el bolsillo individual, no se arriesgaría a los descuentos de pasarse el presentismo por el orto. 
Cuando se mueven masas, cuando protestan almas, es por un espíritu colectivo que no todos logran identificar. Es por algo más, por alguien más. 
Porque incluso aquellos que estén ligados a distintos sindicatos, pueden luchar por los derechos de los otros trabajadores. Todos los trabajos son dignos aunque algunos se sientan más bastardeados que otros. La dignidad hay que gritarla. 
Pero tampoco sé quién les dijo que icé mi título para flamear por sus rostros y creerme mejor que otro. El esfuerzo y el orgullo siempre fue mío... y de mis padres... aunque no hay título más noble y que quiera más que el de poeta 💗el resto es pura huevá. 
Mi bandera será por siempre celeste y blanca. Y en ella estamos todos. 



Cuando veamos que la patria es el otro, empezaremos a prosperar.

y Juan dijo "Hay que aprender a resistir, ni a irse ni a quedarse, a resistir"

Hablemos con propiedad y que se vaya todo a la mierda. Porque de hecho, ya se fue.
Hoy no es un jodido jueves, hoy es una verdadera poronga.
Sepan disculpar el léxico. Será solo por hoy, mañana seré dulce, y apaciguaré mis aguas. Voy a ir temprano al hospital, me voy a pasar el presentismo por donde me lo pasé todos estos días. Y a lo largo de la mañana caminaré por los pasillos abrazando compañeros, como hice todos estos días, porque es una necesidad mía.
¡Qué difícil levantar una construcción cuando hay hermanos vende-patria y sindicalismo mafioso que se aprovecha de la ignorancia que se deja comprar!
Hoy es esto, un día gris, mañana será otro día.
No todo está perdido, porque la única lucha que se pierde es aquella que se abandona.
Es cuestión de seguir creyendo/creciendo/floreciendo.
La luz, es el otro. Incluso en un día nublado. Un mate compartido, una charla al pasar, un desconocido.
“Hay que aprender a ser buena persona” Me dijo el técnico más piola que vino a hacerme la instalación.
Me contó de la mierda que hay en el ejército, y yo le conté de la mierda que era el convenio.
Me contó como su esfuerzo no valía nada hasta que decidió cambiar, me contó que se retiró y le dijeron que no iba a encontrar futuro y que no servía para nada. Me contó cómo consiguió laburo a los pocos meses, que hace lo que le gusta, que lleva su casa adelante, que ayuda a las personas desde su lugar.
Hoy era una poronga, un ex soldado NN le puso un poco de optimismo a mis mates.
Mañana floreceré más fuerte. Y recordaré las palabras de Juan.
Por algo somos resis. 

Alegre porque el final feliz no la había desilusionado, cerró el libro, aunque no terminó de despertar del todo. Giró sobre el césped verde y miró el cielo que extrañamente en ese momento era rosa. Ese color hermoso que aparece cuando lucha la tormenta contra el sol durante el anochecer.
-La revolución es este cielo abierto- dijo risueña
El sorbió el mate de un saque. Tenía la mirada gris, geométrica, calculadora. Suspiró. -¿La qué?
-La revolución- repitió ella volviéndose para mirarlo a los ojos.
-Ay Justina, dejate de joder, eso no existe. Es un cuento que inventaron para los pibitos.
-Sí que existe, aunque todavía no.
-No existe realmente, existe como concepto- ella lo miró fijo- A ver, ¿qué es para vos la revolución?
-La revolución empieza por uno- dijo indecisa.
-La revolución son los huevos- se reincorporó y dejó sus apuntes a un lado.
Justina suspiró y puso cara de fastido- ¡qué fino!
El se sentó a su lado muy cerca, hasta que sus labios quedaron a escasos centímetros y esas falta de oxígeno o el rubor en algún otro lado del cuerpo la hizo marear. Facundo le agarró suavemente los cabellos negros ondulados, penetrandola sus ojos grises juguetones y pícaros. La tumbó sobre el suelo, y la acorraló entre sus extremidades. Se sentía ebria a pesar de haber tomado mates toda la tarde. Cerró los ojos y lo último que vio fue el cielo rosa. Sus labios se encontraron sin prisa suavemente, dejando un recorrido que iba desde su cuello a la vertiente anhelada. Sus lenguas se chocaron ansiosas y danzaron y recorrieron lugares profundos.  Sentía el cuerpo de él tieso, rígido, ardiente. Sus manos suaves, su boca sedienta, los gemidos audibles.
Ella sentía su cuerpo rojo, cliente, temblar. Creía que en cualquier momento sus venas iban a estallar. Justo en ese instante, Facundo se alejó y se colocó  su lado, ella abrió los ojos y lo primero que vio fue el cielo rosa. Giró a un costado y lo vio con la respiración agitada sonreír.
-Hacer el amor es un acto revolucionario

Los caminos de la vida ***

Cada día es rendir un examen. 

Miedos y ansiedad. 

Valor. 

Desanimo,

aprendizaje, 

cansancio, 

compañía, 

un sol de abrazos; rayos de luz iluminarias. 

Apostar todo

y elegir el único. 

Tomar un camino

tomar un mate 

tomar una mano

tomar un amigo. 

Tomar.
(Lo que hay en la foto... y lo que no hay)

Hoy, mientras estudiaba por la mañana, un barrilete platense llegó gracias a las rafagas zapalinas que están soplando con ganas desde ayer (60km/h) a interceptar mi pensamiento. 

"te canto cuando soy esa manera azul del barrilete

el péndulo de la flor que llega con su río

la búsqueda del árbol

abriéndole las puertas a la lluvia musical del ave

*

quien tuviera un pájaro

su canto en la mirada

quien tuviera un ramo de abrazos para curar al mundo"

De la dulzura, 

Roberto Santoro.