Crónicas de pandemia

Bueno, esto podría ser fuera de la pandemia también.
Soy escritora. Bah, escribo.
Creo que los poetas son seres de otro universo.
Me gustaría ser poesía cuando sea grande.
Pero trabajo (desde hace poquito mas de una semana) otras vez en un centro de salud.
Motivo por el cual, lo único que escribo últimamente son historias clínicas, que por supuesto son confidenciales.
Hace poco le dije a mi compañero, que es el clínico más bello de todos: que la medicina no salva vidas. Eso lo sé porque nací romántica empedernida. Los héroes salvan vidas. Los médicos son humanos, se equivocan, y perdonan (que es divino). Un labor más de la humanidad, brindan al resto sus conocimientos en cuanto a la ciencia de la salud y la adaptan según sus creencias, experiencias y artes sanadoras.
Me gusta autorreferenciarme en las consultas. Creo que eso genera algo positivo en el paciente.
Son 2 temas en los que me suelo incluir dentro del relato de ellos. Aunque no sé realmente cuanto quieren saber. Hoy tuve que ponerme un freno mental.
Porque comprendo desde las entrañas aquel que sufre rinitis alérgica. Entonces les hablo del tratamiento y los efectos adversos, para que nunca caigan en la adicción. Que curiosamente es aquello no dicho.
Y otras veces un tanto divertida, en el consultorio de adolescencia cuando hablamos de la menstruación, no sé porqué les cuento que los días previos a mí me da cagadera. Creo que en el fondo estoy buscando una compañera que comparta síntomas conmigo.
Todavía no he encontrado.

Fondo de ojo.

La nada y el todo. 

La liviandad de no cargar con nada

la posibilidad de tenerlo todo. 

Camino que necesita tiempo para llenarse de huellas. 

Religión que ejerce un poder incalculable 

sobre sus seguidores. 

La fe que no se quiebra, mueve montañas 

y es ciega. 

Eso es pasión. 

Esto no, no hay ceguera cuando despierto 

y me veo en tus ojos 

creo en vos, creo en mi 

creo en nosotros 

Y de esto somos los creadores. 

Confianza. 

El impulso grande que arde como lava

ruge desde las entrañas.

Salto al vacío, una palabra dicha, un paso hacia adelante 

el miedo vencido de caminar sobre la soga 

sabiendo que el amor, es el único buen motivo 

para echarlo todo a perder 

pero el único gran motivo 

que vale la pena ganar. 

Sentidos

No había mariposas en su barriga. Era una marea incontralable, olas violentas que chocaban contra el alcantilado, una bestia a punto de despertar.
Hambre.
Olió sus labios de fresa fresca, el café tostado de sus ojos humeantes, el aceite de coco embadurnado en sus curvas de verano, el perfume intenso de almendras en sus cabellos, la leche tibia de campo de sus pechos y la dulzura suave de la pera en su pubis, tierno y jugoso.
Todo eso, sintió a penas al leer su nombre.

Call me by your name.

Ayer, después de medianoche cuando terminé la videollamada grupal con los buenos amores, decidí ver alguna película.
Elegí esta.
Me gustaría escribir un texto como crítica de cine, pero como no lo soy, la idea es... que la vean. Y no cagarla.
Me pareció, sobretodo al principio muy muy muy extraña: tres idiomas en una película, algunos personajes secundarios innecesarios, el estilo de vida de esa familia. Por demás hermoso: los paisaje, la poética. Esos dos actores además de hermosos, creo que hacen una interpretación increíble. Simple. Historia de amor intenso y fugaz. Por primer vez el final no me disgustó.
Demasiado erótica. Sería una gran novela para leer.
Te deja con unas ganas insaciables de chapar. (Algunos ya las teníamos de hace rato).
El título lo sintetiza todo.

Dia 7 de mi aislamiento obligatorio estricto.

¿Donde estoy? Adentro de una novela de Allende. Mal timing para tiempos oscuros. Se me ha pegado uno de esos espíritus. Ya pronto ser irá a la casa. 
¿Donde soy? Zapala Neuquén. Callando el pedido desesperado de ese abrazo que necesito. Marea roja, monstruación. Se descama la matriz. No hay mal que dure mil años. 

La del Diego.

Nota mental:
Las discusiones de la vida conyugal con un médico cínico serán como las del hoy. Yo defendiendo la salud mental. 
Solo recuerda en un futuro Jota: no tienen sentido ni fin. 

Diario de una pandemia.

Pan de tuya. 
Así como la costumbre es otra manera de morir,
Ayudar es otra forma de ser feliz. 
Pensé que estando aislada iba a ser la persona más inútil de mundo.
Inconscientemente, algunas horas de mi día las dedico a agregar personas varadas en el país a mi celular y asesorarles según mi experiencia, brindando información, apoyo y ánimo. (así en este mes creo que agregué más gente a mis contactos que en toda mi vida)Y mucha gente lo necesita. 
Es una forma muy fácil y de bajo costo de sentirse bien. Y sin salir de casa. 
Hoy conocí una tocaya Zapalina. Me avisará cuando esté en su casa al fin. 
Espero sea pronto. 

Los únicos privilegiados son los niños.

Hay un cartel, en una plaza, creo que es de Gerli o Avellaneda... o por ahí, disculpen la ignorancia. Toda mi vida, cuando volvíamos de capital al conurbano, pasamos por ahi: en la esquina un semáforo, entre la estación de servicio y el boulevard. Siempre alguno vendiendo flores o pañuelitos. Esa esquina, sí, la reconoces. Donde cruzar es un quilombo y la calle no va recta sino que está medio chingaa. Bueno ahí nomás la plaza, hamacas, tobogán, pasamanos y el cartel peronista que delata los años pues no dice "Les uniques privilegiades sen les niñes".
Calculo que debe estar vacía. No lo sé... no sé cuando fue la última vez que pasé por ahí.
La mayoría de las plazas deben estar vacías hoy.
Sin embargo pensaba, ayer que vi una película que se titula "Este niño necesite aire fresco"... que los carajitos tienen esa facilidad, ese poder increíble de abstraerse, y crear mundos... o universos. Que les permite liberarse del aislamiento y el encierro. Les permite salirse, y desorientarse en tres esferas. 
Me preguntaba en qué momento de la vida reducimos a nada este poder de jugar, de ser creadores, para dedicarnos a ser aburridamente adultos. Será que los escritores se niegan a crecer...
El teatro... oh, gran espacio para perderse y encontrarse. Y seguir jugando. 
En qué momento el tiempo que invertimos en ser creadores todopoderosos se invierte para ser, esclavos del mismo.
Y mientras pensaba el privilegio increíble que tiene ellos, mientras lampazeaba mi casa de adulta aislada, vi pegado en mi heladera un dibujo magnífico. Es un regalo hermoso para mi muy valioso.
Un pacientito de New Hope, vino un día y mientras lo revisaba y le preguntaba qué le gustaba hacer, me dijo que: Dibujar. Me lo dijo con una sonrisa enorme, que brilló de orgullo cundo su madre agregó que se la pasaba dibujando y lo hacía muy bien, como un verdadero artista. (Gran gran gran poder también este el de las madres que quedará para otro día). Justo tenía una remera de Dragon Ball, y le pregunté cuál era su personaje favorito: Gohan. Le revelé que el mío era Trunks y antes de irse le dije con entusiasmo que quería ver alguno de sus dibujos.
Una semana después su hermanita vino al consultorio. Y él me esperaba satisfecho con el dibujo en la mano: mi regalo.
Ese día me sentí muy feliz. Era la segunda vez que lo veía en mi vida, pero me enseñó que un dibujo para un niño es tremendo obsequio. Porque deja en él no solo la intención, el cariños si lo hubiera... es una extensión de sus almitas, una parte de ellos. Y esto es lo más valioso de todo.

πόλεμος

La guerra, compañeros no es entre el sistema de salud y un virus. 

Es entre aquel que se aprovecha de la desesperación de la gente 

el que encuentra la oportunidad 

el que abusa del poder en esta situación 

y se hace cómplice del terror

el que se convierte en perseguidor

y el que suma 

el que dona y ayuda 

el que da el codo para que le tomen la mano 

el que intenta que sea más fácil para todos 

y que comprende que nadie se salva solo. 

La casa de los espíritus - Isabel Allende .

"... Igual como ella lo había hecho con su madre en tiempos de

la mudez, llevaba ahora a Blanca a ver a los pobres, cargada de regalos y consuelos.

-Esto sirve para tranquilizarnos la conciencia, hija-explicaba a Blanca-. Pero no

ayuda a los pobres. No necesitan caridad, sino justicia."

Te amo Elías, incluso cuando te odio.

"Flores, para qué las quiero 

si tengo planta para admirar"

JP Sh!

Amor en tiempos de cuarentena: 

"Ponete un barbijo y salí que trajeron algo para vos" Me dijo mi vieja mientras terminaba de hacer la ensalada y escuchaba que Coqui ladraba adelante. 

Veo un flaco con barbijo y un ramo de flores enorme y hermoso que pregunta por mi nombre. Me entrega el ramo y se va. 

Le doy las gracias y cuando entro a casa mi vieja y mi hermano se amontonan para ver qué era y quién me lo mandaba. Junto al ramo, colgaba una bolsa blanca y negra y tenía un mensaje enganchado. 

"Felices 15 años, te amamos mucho mami, Juan, Sebi..." Se me cagan de risa en la cara y le digo "Dale vieja, ¡Esto lo armaste vos!" 

"No, yo no mandé nada. Si preguntaron por vos y la dirección de casa" 

Entonces me preocupé por la quinceañera que no tendría su ramo en la cuarentena y salimos a buscar al flaco que por suerte seguía en el auto frente a casa. 

Lo llamo y le explico que soy J pero hace rato que pasé los 15 (la vieja agrega que si fuese para mí se retrasó 16 años el pedido, mi hermano se caga de risa adentro y mi viejo empezó a hacerse el gracioso con unos lentes que encontró). El señor hace un llamado telefónico, mira el mensaje en el ramo, va y viene al auto, dice algo de ramo con 15 rosas y me pregunta si conozco a un tal F. 

"Perdón, se confundieron en el negocio, está cambiado el papel" dijo y me entregó otro que no tenia ningún nombre, algunas pocas palabras pero muy hermosas y profundas--> Inconfundible. 

Ojalá ella haya pasado un hermoso cumpleaños, ojalá ella tenga una familia calurosa, ojalá ella tenga un día increíble, ojalá ella encuentre el amor para regar. Feliz cumpleaños ariana. 

El verbo

Puedo leer, puedo escribir. Reconozco los verbos regulares de los irregulares en griego aunque sean pocos los que logro traducir. Esto es porque pasé muchas horas de mi vida conjugando verbos y me los olvidé porque a esta altura, la memoria reconoce solo los algoritmos que van a salvar... mi vida. 

Lo que duele como la mierda es el pretérito pluscuamperfecto. 

Es evidentemente fácil decirle a otro: Ese no te quiere, vos no le importas. 

Lo que es enrevesado es darse cuenta uno mismo. Porque por muchas vueltas y giros que demos en el camino, por mucho que se niegue, la verdad pide aparecer. 

Y darse cuenta que la realidad es lo contrario a lo que se desea: Es hacerse daño. 

Ahí radica la dificultad. 

Todo este palabrerío cantinflano que me desvela para decir que cuando un sentimiento, se convierte en letras, y cuando la voz puede expresar estos verbos; es porque el la acción ya pasó. El tiempo verbal va y viene como en una película y sin darnos cuenta se marea y se lo cita todo el tiempo en una sesión de terapia que abandonas por ansiedad. 

Porque somos el sujeto. 

Cuando yo creo un texto: primero siento, luego armo y por ultimo analizo (Y amo, oh, respiro, me elevo, por eso escribo). Y por último mis manos hacen el resto, los dedos reproducen y codifican, hacen y deshacen. Dos computadoras enfrentadas. 

La palabra alivia y sana. 

Y luego digo: "Me hubiera gustado escucharte la voz. 

Me hubiera hecho muy feliz" 

Pero como somos instantes y esto no sucedió: simplemente fue un no instante. 

El drama teatral y la trágica vida de la Julieta de Shakespeare. 

ο ερωτεύτηκα

Esto es muy hermoso 

Love of lesbian - Incendios de nieve

Este tema es una obra de arte. 

Así como está,  

aunque la versión en vivo es muy hermosa también. 

La peste

*Nos salvamos juntos 

o nos hundimos por separados*

Juan Rulfo <3 div="">

Hace ya varios años, cuando era usuaria frecuente de la línea C de subte,
recuerdo estar en constitución. Amontonados llegando, unidos suena más lindo. En vez
de abrirse las puertas, se apagaron las luces, el motor y las puertas
permanecieron cerradas con nosotros adentro por varios minutos. Una
voz al lado mío murmuro “Siempre pasa lo mismo, que país de mierda” y recuerdo siempre, que
otro contesto “No, es la gente que habita en el. ¿El país que culpa tiene?”
En estos momentos, me encuentro a mi, muchas veces murmurando : que
virus de mierda, mientras analizo en vano mis últimos movimientos, como
si pudiera volver el tiempo atrás y cambiarlos.
Y todas la preguntas en torno al virus, y todas las noticias ¿y el por
qué ? ¿Y de donde salió? Y que cuánta gente muere y el recuento de
infectados. Tal vez deberíamos cambiar el foco en la cuestión.
Que puede ser un virus de mierda.
Sin embargo nuestro protagónico en esta gran tragedia  es de víctimas todo el tiempo. Cuando
vamos humanidad, ¿cuantos vida se cobró el humano por odio? Desde
siempre la pandemia que más resiste.
Es la gente que el habita. ¿Que culpa tiene el virus ?
Los tercos e ignorantes matarán más que el virus. El odio y el egoísmo.
La verdadera infección mortal.

Cuando hermano, no te das cuenta que sos
un peligro para el otro con un simple contacto.
Cuando por las dudas compras treinta botellas de alcohol. Cuando por las dudas te
compras los barbijos. Cuando por las dudas te pones este que está
mejor , se ve más sofisticado N95. Y dan ganas de llorar cuando lo ven
en el noticiero que lo ultiza un Don en la cola del mercado central ,
 los que deben exponerse literal cara a cara con el susodicho y no
poseen los elementos adecuados. Cuando por las dudas se compran la
hidroxicloroquina y el colmo de los pudientes es asegurarse un
ventilador.
El odio no respeta cuarentena , porque el terrorismo sigue vigente. Y
siguen matando mujeres. Y sigue la violencia. Y uff sobreviviente la prehistorica xenofobia.
Y el miedo así labura. Y de ellos se adueña.
Y así los aplausos de las 21 (que no estuvieron el día que los
residentes coparon las calles) aplaude a los héroes, es el mismo que
espanta por miedo al contagio.
Es el vigilante que acusa. Es la puteada constante;

al que sale, al que se queda, al que viajó, al que compró

al que no aplaude, al que pregunta, al que cuida y no cuida.
Man. He aquí tu legajo. 

Si por si las dudas estás en alguno de estos.

Libérate del miedo: ya estás muerto. 

Nadie se salva solo.

Al final del viaje lo que cura es le amor. 

Y no es romanticismo nunca. 

Hablamos de sanación. 

Se necesitan dadores de amor de cualquier tipo y factor. 

No hablo de las vacunas que nos faltan 

ni de anticuerpos 

ni de ventiladores

ni lopinavir y ritonavir 

Hablo de afectos 

y cuerpos rozarse 

hablo de aliento y palabras al oído 

hablo de vivir. 

Si al fin y al cabo ¿qué es lo que te salva al final del día? 

Un segundo y piensa.

¿qué es más fuerte que el virus? 

La novela de Dominc Lapierre que frustró 

mi camino literario. 

Mi fuerte es su risa 

sanadora y 

salvadora. 

El cansancio - Oliverio Girondo

Y de los replanteos

y recontradicciones

y reconsentimientos sin o con sentimiento cansado

y de los repropósitos

y de los reademanes y rediálogos idénticamente bostezables

y del revés y del derecho

y de las vueltas y revueltas y las marañas y recámaras y remembranzas y remembranas de pegajosísimos labios

y de lo insípido y lo sípido de lo remucho y lo repoco y lo remenos

recansado de los recodos y repliegues y recovecos y refrotes de lo remanoseado y relamido hasta en sus más recónditos reductos

repletamente cansado de tanto retanteo y remasaje

y treta terca en tetas

y recomienzo erecto

y reconcubitedio

y reconcubicórneo sin remedio

y tara vana en ansia de alta resonancia

y rato apenas nato ya árido tardo graso dromedario

y poro loco

y parco espasmo enano

y monstruo torvo sorbo del malogro y de lo pornodrástico

cansado hasta el estrabismo mismo de los huesos

de tanto error errante

y queja quena

y desatino tísico

y ufano urbano bípedo hidefalo

escombro caminante

por vicio y sino y tipo y líbido y oficio

recansadísimo

de tanta tanta estanca remetáfora de la náusea

y de la revirgísima inocencia

y de los instintitos perversitos

y de las ideítas reputitas

y de las ideonas reputonas

y de los reflujos y resacas de las resecas circunstancias

desde qué mares padres

y lunares mareas de resonancias huecas

y madres playas cálidas de hastío de alas calmas

sempiternísimamente archicansado

en todos los sentidos y contrasentidos de lo instintivo o sensitivo tibio

remeditativo o remetafísico y reartístico típico

y de los intimísimos remimos y recaricias de la lengua

y de sus regastados páramos vocablos y reconjugaciones y recópulas

y sus remuertas reglas y necrópolis de reputrefactas palabras

simplemente cansado del cansancio

del harto tenso extenso entrenamiento al engusanamiento

y al silencio

Sueños.

Ayer soñé con vos. Fue hermoso, y raro. 

Porque nunca sueño con vos. 

Muy real. 

No había tiempo, porque podría ser actual, pasado o del futuro. 

Estábamos en algún lugar, que no presté mucho atención 

pues era feliz, 

pero comíamos; una especie de confites 

hechos con merengue bañados en chocolate 

con forma de alubias, así 

pero sabían increíbles.

Y me dijiste "Dentro de unos días viene Nelson" 

Loco, 

Creo que nunca tuve necesidad de soñar con vos, 

porque eras lo último que veía a la noche 

porque te buscaba con la mano si te extrañaba

y porque si abría los ojos estabas ahí. 

O tal vez haya sido 

porque la única vez que soñé con vos... 

no debía 

en aquellos tiempos primeros, 

donde casi no nos veíamos 

y donde el único lugar de encuentro tal vez era el comedor 

muy muy al comienzo, 

soñé que estábamos enfrentados ahí

en ese cuarto de mierda decorado con 

carteles amenazantes 

nos separaba esa mesa salvadora 

y me mirabas 

me decías algo 

que me hacía sonrojar 

y que devolví con una sonrisa...

pero eras vos, o tu figura, o tu presencia 

Cuando desperté sentí en mí algo raro 

pero muy lindo

y reprimí ese sueño porque supuse que estaba mal 

vos tenías tu amor, 

y yo el mío. 

Después, me reía de eso,

minimizándolo, ridiculizándolo
negandolo

Y ya ves, o no ves, el día que termines la novela de Allende 

que te regale antes que mis besos 

me dirás la página exacta de la metáfora: 

la verdad es fuerte por esencia 

no hay roca que la pueda esconder

ni pensamientos que la puedan evitar 

ni mucho menos sentimientos que la puedan contradecir 

aunque eso vaya en contra de nuestra integridad 

la verdad es luz propia 

que siempre busca libertad  

es esa inquietud interna 

que hace que te muevas. 

#quedateencasa

#quedateencasaparatodes

#yonomequeiroquedarencasa

#lacasaestaenorden

#claramentenoesmicasa

#mihogaresZapala

#losquepuedanquedenseencasa 

#losquecuidannopueden

#nisiquieraacercaresealosquequieren

#hay30000quenoestanensuscasas. 

#memoriasiempre. 

Las manos.

                                                                                                                                        A Regina.

Con ellas, todo. 

El principio y el final. 

Una cadena y un espacio. 

La caricia, la ayuda. 

Las letras que conforman este texto. 

La música, el arte. 

El movimiento, el calor. 

El sudor, el viento. 

Las lineas de la vida. 

La identidad que nos define. 

El tacto. 

No. El tacto no. 

Hoy: nuestras enemigas. 

Ayer: el amor. 

Es un recuerdo dulce. 

Me enamoré cuando te vi en los ojos de ella. 

Y ella, hermosa, siempre peinada. 

Usaba vincha y pelo muy blanco. 

Su corazón se había vuelto loco hace rato. 

Nunca supe la causa, tal vez fuiste vos. 

Pero eso, creo que no se contagia. 

Me detuve a verlos.

Le hablabas serio, ella te miraba fijo. 

Sus manos enlazadas. 

Deseé ser ella. 

Ella, volvió tiempo después. 

La reconocí en seguida. 

La acompañé en el final. 

Coqueta hasta lo último, 

me alegré de que te vuelva a ver. 

La mano, no sé, si le habrás dado. 

Tu mano. 

Esa que agarro fuerte cuando caminamos por la calle 

y que solté en la esquina del chancho. 

Te pregunte si me ibas a extrañar 

y antes que me respondas te exigí que llores 

hiciste el que llorabas, sos mal actor 

y te fuiste cagándote de risa. 

Tus manos. 

Sanan. 

Amor. 

Esta es la distancia mas difícil de sostener. 

La oba.

¿Qué si tiene miedo? ¿De qué, por el coronavirus?

Justo 4 hrs antes de que se decretara aislamiento obligatorio, llegué a la casa de la oba.
Y ahí estuvo, toda una hora explicándonos como se suma en el soroban. “¿Un poco difícil no?” nos decía porque se daba cuenta que no cazábamos un palo.

Ella, es de las últimas familias de samurái de Motobu.
Sobrevivió a la guerra, poca frase para tanto. Y lo que vino después… como se escondían entre los yuyos cuando aparecían los soldados cerdos yanquis, y como cuando no se pudieron escapar y violaron a la tía. “Pobre tía” dijo “mamita era más bajito, parecía chico. Pero tía era más alta”
Y después de eso el hambre y las batatas.
Sobrevivio a la malaria. Que es como malo pero más grande.
Sobrevivio a la distancia, al desarraigo.
Desafió el tiempo y el espacio. Nunca se calló.
Sobrevivió a las burlas y el bullying (aunque no lo supiera) primero en naichi y después acá. 

Con templanza y convicción.
Desde que la conozco que ve y habla con espíritus. Más de una vez los echó por estar donde no debían.
Cura con las manos y con la energía.
Sobrevivió la pérdida del marido, y del chonan. Porque perder un hijo debe ser una cosa, pero perder un chonan es otra.
A principio de año me dijo: “Yo ochenta por ciento allá” y señaló hacia arriba con el dedo “veinte por ciento acá” Siempre supe que la oba nos va a dejar cuando ella quiera.
¿Qué si tiene miedo? Creo que no conoce esa palabra.