Poets in arms*

A Juan Carlos Higa

Desgarro en el parto, la hija de las luces. Aunque es vida, alguien la pone en tus manos como si fuera un regalo. Un presente. Y cuando se va, quedan sus huellas, las manchas de nacimiento.

Nace llorando; ni de dolor, ni de tristeza. Es su verdad la única que puede gritar.  Nace con los ojitos abiertos y te mira. Vos la ves. Si tenés miedo, es normal… debe ser el fantasma. Si no sentís el escalofrío podés cerrar los ojos y hacer como si nada. No pasa nada. No pasa nada.

Volvamos. Volemos juntos si miramos el mismo destino. Así suena tu voz cuando cantás las coordenadas. Tus palabras palomas y la otras, desplumadas de tanto atravesar tejidos, picotean el germen, y van y vienen, ponen huevos y se quedan para siempre… en todos. En los que abrigues, en los que alcances. Se anidan en los sueños de las almohadas y se despiertan cada mañana al salir el sol.

Mensajes, como simples secuencias de letras. Pero tuyas. Yo se que sí. Aunque digas que son de todos, incluso mías si quisiera. 

Camino a hacia la estrella y me aferro a tus manos. Únicas, ahora sí. Suaves y delicadas como tus versos. Tan tibias, y en las venas, encerrada la sangre corre con la fuerza de tus convicciones. Imparable, como tus versos. La aspereza marcada justo ahí, donde se acomoda la birome o cualquier cosa que tengas cerca para partirte.

Y todo eso en mis manos. Todo eso. Vida, regalo, presente, grito, sangre, versos, palomas, sueños, vos.

Cerca.

Y todo eso, rozando mi piel, se escurre y se pierde dentro mío. Siento el calorcito que comienza a fluir.

Peligrosa es la posesión de la inconsciencia.

Ya no sé que estoy tocando. Ahora no es tuyo, es mío y lo defiendo.

Rr, Rr. Con estos versos erre. Con estos versos realidad. Con estos versos recuerdo. Con estos versos rompemos cadenas. Con estos versos renacemos pichones de fénix. Con estos versos erre hasta estallar el corazón. Con estos versos erre hasta quebrar la voz. Con estos versos RJW una vez me penetró y nunca más lo saqué por miedo a morir desangrada. Con estos versos doble erre Nicolás Guillén y César Vallejo. Andá a decirles a ellos que no se puede R. Andá a decirles que no se puede. Con estos versos me encuentran, con estos versos exploto. Erre, Rr, Rr. Que arrojen las armas al suelo. De un poema bellamente subversivo, el filo de la hoja no es exactamente lo que puede provocar una herida mortal. Rr, los poetas apuntan y disparan. Cantan. Rr. ¡Erre desarmados! ¡R! Aniquilar la R. Desamados. Versos errados; desalmados.

Alfa, omega, R. R otra vez, de regreso. R de volver cada vez. Re volver.

Con estos brazos,

Tocamos el cielo,

Ojos abiertos,

A un sueño eterno.

R de evolución.

*Poetas en brazos. 

“No Desaparece Quien Deja Huella” 
Muestra sobre los detenidos-desaparecidos nikkei[1] durante la última dictadura militar.
Se realizará en la sede de la Asociación Japonesa en la Argentina, Independencia 732, Ciudad Autónoma de Buenos Aires, del 10 al 12 de junio de 2011.  
Esta muestra es una realización conjunta del Instituto Espacio para la Memoria y los Familiares de Desaparecidos de la Colectividad Japonesa ycuenta con el auspicio de la Embajada del Japón y la Asociación Japonesa en la Argentina.  
La misma será inaugurada el viernes 10 de junio, a las 18.30 hs. El cierre del acto estará a cargo de Víctor Heredia. 
Los días 11 y 12 la muestra estará abierta al público de 15.00 a 21.00 hs.

"LAS HUELLAS VA A IR APARECIENDO HASTA ALCANZARNOS A TODOS"

NESTOR VIVE

"No queremos que nos persigan, que nos prendan, ni que nos discriminen, ni que nos maten, ni que nos curen, ni que nos analicen, ni que nos expliquen, ni que nos toleren, ni que nos comprendan: lo que queremos es que nos deseen." Néstor Perlongher (1949-1992)

hACE UNAS SEMANAS FUI AL sAN mARTÍN A VER "rOSA pATRIA", UN DOCUMENTAL SOBRE ESTE HOMBRE, SOBRE ESTA LOCA, SOBRE ESTE BICHO EXTINGUIDO CUYA DESCENDENCIA HA IDO MUTANDO Y DE LO MAS LINDO.

eSTE ES nESTOR pERLONGHER (PÉRLONGHER DIGO YO PORQUE SIEMPRE PONGO MAL LOS TILDES). hACE POCO QUE SOMOS AMIGOS, DE ECHO, SU NOMBRE POR BOCA DE lEMEBEL EN REITERADAS ENTREVISTAS ME DESPERTARON LA CURIOSIDAD. ¡y GRACIADIÓ!

cON TODO RESPETO, ESTA FOTO ME CAUSA GRACIA. dECÍ LA VERDÁ nESTOR ¡ES APROPÓSITO NO? ¿NO PODÉS SALIR ASÍ? YO SÉ QUE ES APROPÓSITO Y TE ENCANTA. 

eL DOCUMENTAL EMPEZABA CON SUS AMIGOS, COLEGAS Y COMPAÑEROS HABLANDO DE ÉL. "nESTOR ERA FEO, SI... ES LA VERDAD ÉL LO SABÍA"

mE TOCA LA SENSIBILIDAD DESDE TODOS LOS PUNTOS, PERO ¡SUS CUENTOS! ¡SANTAS CACHUCHAS! "eVITA VIVE" ES FASCINANTE; UN RETAZO DE TELA BRILLOSA, CON LENTEJUELAS Y ESCAMAS SALTARINAS. y "eL CADAVER" ES EXQUISITO. nO LO DIGO PORQUE HAYA NACIDO CON PERONISMO CONGENITO, PERO EL ESTILO, TAN... DISTINTO, TAN TRANSGRESOR, TAN REVOLUCIONARIO. tAN ÁCIDO Y TIERNO A LA VEZ. nADIE PUEDE OFENDERSE A MENOS QUE NO HAYA ENTENDIDO NADA.

eN LA PELI HABLABA fOGWILL (DESCUBRÍ QUE FALLECIÓ EL AÑO PASADO Y QUE DE SU POEMA SALIÓ LA PROPAGANDA DE COCA LIGHT "SE NECESITAN MALOS POETAS...") Y SI NO ERA ÉL, ERA OTRO EL QUE CONTABA QUE EN LOS '70 CUANDO VIBRABA EL flh (FRENTE DE LIBERACIÓN HOMOSEXUAL) ESTABA TODO BASTANTE REPRIMIDO (y SI) ENTONCES VARIOS DE LOS ACTIVISTAS INGRESABAN A LAS UNIVERSIDADES Y SE COLABAN DISPERSOS ENTRE LOS DEBATES Y LAS CLASES CUANDO SE "HABLABA DEL ASUNTO" ENTONCES ELLOS, SIN DECIR UNA PALABRA, SACABAN DE SUS BOLSOS UNOS ABANICOS Y SE EMPEZABAN A ABANICAR, TODOS A LA VEZ. (LA IMAGEN QUE NO VI, ME QUEDÓ GRABADA)

oTRA DE LAS COSAS QUE ME GUSTARON,  FUE CUANDO EXPLICARON EL FAMOSO CANTITO "nO SOMOS PUTOS, NO SOMOS FALOPEROS SOMOS SOLDADOS DE ERP Y MONTONEROS" (TAN BASICOS, POR ESO NO DEJARON NUNCA DE SER SOLDADOS) Y SE LO CONTÉ A MI VIEJO CON LUJO DE DETALLE Y LE SAQUÉ UNA SONRISA. lA GLORIA FUE TODA MÍA; CONTARLE PARTE DE LA HISTORIA (QUE NO SABÍA) A MI VIEJO QUE ALGUNA VEZ FUE PROFESOR, LO FESTEJO CUAL GOL. 

pERLONGHER ES LINDO; ESCRIBE LINDO, PIENSA LINDO, ACTÚA LINDO. eS UN RECUERDO LINDO. 

eCHALE tROSKA; nESTOR NO DECÍA "gAY" DECÍA "LOCAS" O "MARICAS" PORQUE NO PODÍA SOMETERSE A UN TÉRMINO VENIDO DE LOS MÁXIMOS REPRESORES (Y OPONENTES A SUS IDEAS). ¿y ENCIMA UTILIZARLO PARA LA LIBERACIÓN? NADA MÁS NI NADA MENOS, GRAN PARADOJA. 

¡OOOOOOOOOOIGA! ¿pOR QUÉ EN LAS ESCUELAS NO SE HABLA DE nESTOR? ¡OIGA! ¿pOR QUÉ TENGO QUE SABER QUIÉN FUE bORGES? ¡OIGA!

Hacé!

Axé significa energía. 

Paso a paso, solo es cuestión de moverse y probar. 

Diario de una tutuquera.

Llegará a su casa, y al abrir la puerta la abrumará la nostalgia. Una balacera de recuerdos apuntándole al pecho. Sentirá la ausencia poderosamente presente. Cada rincón escondiendo los recuerdos felices que nunca volverán. La irán apagando, la irán reduciendo.

Sin embargo, ella sale a hacer los mandados por mucho que desee quedarse en ese encierro tan suyo. Sale, y descubre que el día está soleado y eso ayuda.  

Y mientras espera su kilo de papas y manzanas, un hombre de la cola; un vecino (si se quiere) le da charla. El mismo que cada tanto (cada vez que pisa la calle) se lo encuentra en algún negocio. Ese que uno tiene de vista y quizá cruzó algunas palabras. Ese que le toca la sensibilidad por esas cosas que uno no sabe; pero le cae simpático. Y en esa charla instantánea pero amena descubre conexiones con su esposo, que tristemente perdió hace poquitos años. (fechas, gustos, manías)

Atrás de ellos, la vieja chusma los observa, intenta escuchar. Graba cada movimiento.

Es fugaz, el verdulero termina el pedido y la despachan. Se despiden, pero saben que van a estar dando vueltas por esas cuadras terminando de hacer las compras.

La mujer se mete en el almacén de al lado, conmocionada, casi huyendo. En su rostro, improvisa el reflejo de sentimiento que está gestando. Hace el pedido pero no puede pensar más que en el destino o en las coincidencias, no hay lugar para las pasas de ciruela. Cuando la vendedora pregunta cuánto va a llevar, la mujer vuelve en sí con lágrimas es los ojos y una sensación linda, de que todo va a ir bien. Pide un cuarto, se seca las lágrimas, se arregla el pelo, se dice tonta, se ríe, se serena y pregunta cuánto es todo. Se fija si le alcanzan los billetes como descubre que le sobran algunos, pide unos chocolates para dos. Sabe que él la está esperando afuera.

Llegará a su casa cargada de emociones. Se sentirá nueva, mejor, renovada. Sentirá ganas de respirar hondamente y disfrutarlo. Se sentirá joven, porque tendrá en mira su porvenir y para eso luchará. Irá floreciendo, señora, vivaz como pétalos sedosos y coloridos. Lo vi en sus ojos, porque al secarse, nunca dejaron de brillar. 

Desubicadísimo al 400 (x F)

UbicaT (x mí).

Al pasado le gusta atormentarnos. Después de que uno acepta, supera y olvida, el tipo aparece con toda la gloria mascando nuestra vergüenza y te da una patada en el traste de puntín (como los de Juanjo en antaño). Todo bien, pero que un ex (ex ex ex como pega) por más nada que haya sido, se le acerque a una de tus intimas amigas (de las yeguas hermosas que uno ama) y le pregunte si le crecieron las gomas en este último tiempo es demasiado (por mucho alcohol que haya agradecido el hígado). Se va al carajo. Por suerte me queda la cordura con g, para reírme de la flacidez de mis jamones. Bueno, y de esto. Y de los botines de Juanjo. 

*Dedicado a mi amiga la de las frases célebres. 

Huang abi chino.

The E! true hollywood story.

La original de los chinos en el amanecer de Neco (eso es photoshop), ahí los tenés; Hi, Mel, Aks y Karr. 

AAAAAAAAAAAAAchen wachu wan wanabinibini ban, 

son chan wachu wan wanabini biniban 

a wana a

wana awana winiwini wini wachu wenu chen fan. 

If you want my future forget my past, 

If you wanna get with me better make it fast, 

Now don't go wasting my precious time, 

Get your act together we could be just fine 

... friendship never ends...

Spice Girls viven!

Indomable.

Por tu espíritu, personajito, no estarás acostumbrado a vivir en mi mente. Y te resistes a permanecer en las hojas. 

RecorriendoT

1.Palermo.

Devolver una caricia.

2.Plaza Italia.

Retrógrada con las masas,

Felizmente rebelde,

Presa de cuerpos,

El salmón.

3.Scalabrini ortiz.

Poéticamente incorrecta.

Revolvemos las palabras

Y nos desentendemos.

Al reverso del libro.

A la inversa del prologo.

4.Bulnes.

Autores de sus historias,

Con una línea verde de fiebre.

La de las demoras.

5.Aguero.

Eterno instante en tus pupilas,

Dejaron de ver las estaciones pasar.

6.Pueyrredón.

Revelamos la noche

Con fósforo inorgánico,

Cada llamita

Ardiendo millones en uno.

7.Facultad de Medicina.

Apretados, incómodos.

Subimos juntos.

Todos subimos juntos.

Te pierdo un rato,

Bajamos separados,

Te vuelvo a encontrar.

Había una vez,

Una frase al aire (hace semanas atrás, una noche que fui demasiado feliz)

- ¿Qué te da placer? 

-Los pantalones con costura reforzada me dan placer.

Obviamente, esa no es mi voz. 

A mi oji.

"Y ahora me gritas desde el cielo"

Previo al acto de tu partida.

Concreto, sobre todo tactil,

material, molecular. 

Levantas la mano, contestas. 

Hoy ahora aca. 

Proyectas tu sombra,

que, 

me calienta  el pecho.

Nuestros pasos en marcha,

vos caminas hacia mi

para quedarte ahi

cuando el envase

no sea retornable,

y te recuerde, tristemente, envuelto

para desnudarte lo que sos

y descubrirte a mi lado

aunque me quede ciega.

Antes de que seas

y despues de que estes

me dejas como presente

tu esencia.

Tu presencia.

De 1:12 a 1:15 me quedé profundamente dormida sobre tu caja andina. 

Cruzamos Rivadavia, cruzamos palabras, cruzamos los de2deseos, cruzamos el lazo y los cromosomas ya no cruzan los brazos. Cruzamos los límites. 

Las cuatro paredes, tienen lo mismo de especial, que una pizza desabrigada. 

Le cuento a Cielo, y me mira feo; acusándome de evangelista y radical. ¿Qué le voy a explicar las cosas que ni yo entiendo? 

Estamos descubriéndonos. Y nuestros encuentros, tiene el sabor del wasabi. 

El derecho de la duda.

Verdad: muero con la incertidumbre de saber si es absoluta o relativa, porque de a ratos, defiendo a muerte una postura, pero otras veces estoy convencidísima que es al revés. Así y todo, es una palabra que me gusta. Porque provoca combustión, tiene relación con el movimiento interno de los seres y eso en parte, es vida. Y -no quiero chistes fáciles- siempre tuve la visión de que tiene carácter noble. 
Estaba pensando (guarda) que... es difícil. Uno cree en la verdad, o en su verdad o cree que es verdad lo que cree. Entonces lo sabe... ¿pero lo sabe? Por eso, la eterna comparación, entre la razón y el corazón. Porque no siempre es más fácil sentir que pensar. Pero en el sentir, hay verdad. Absoluta. No se puede sentir de mentira. Uno siente y punto. La sensibilidad es verdadera. Uno puede no estar seguro de sus sentimientos por x razones pero lo que sea que sean, son reales. 
Por eso la convicción está en hacer lo que el corazón sabe; que es su voz la certeza de que no hay lugar para un error cuando de sentir se trata. (te quiero relativamente... no es que te odie, te amo mal... cada día, 0,5 más... sentís errado) Entonces uno se puede liberar (si quisiera) completamente de la duda. 
Pero es distinto con lo que uno piensa... porque uno puede creer que algo es verdadero, pero luego se da cuenta que vivió creyendo en una mentira. Entonces; la cabeza es redonda, ya lo dice la pared, para que pueda cambiar de dirección. 

Experimento Nº1: Clearence de la truchada. Agarrate un diario, consumilo, filtralo, secretalo, reabsorbelo y después mealo. ¿Qué volumen de plasma fue depurado de las mentiras por unidad de tiempo? 

Todo esto que no se entendió un joraca y nadie va a leer, es la introducción de la revelación de mi día. 
A la mañana estaba en el negocio escuchando el programa de Andy (por la Metro... sí cambié a Lalo y Maju) que llevó de invitado a Lanata. Estuve la hora que duró la entrevista haciéndome la pelotuda y envasando orégano para quedarme cerca del parlante. Confieso que soy una ignorante de la vida y lo tengo al gordo de vista nomás. Me gustó muchísimo. Me gusta la cosas que dice, me gusta como piensa, estoy de acuerdo en la mayoría de los puntos, otros tantos me gustaría saber más, me hace cagar de risa, por momentos me gusta el periodismo, me calienta el espíritu de Walsh. 
Todo esto, tampoco es nada, o bueno, no es demasiado. 
Lo mejor es que pude aclararme las dudas que tenía tan guardadas que habían dejado de importarme ----> Lo mismo que dijo Lanata, lo mismo; me lo dijo Pini hace 8 años atrás: Que Clarín, que las abuelas, que Menem, que la corrupción y los DDHH. 
Yo tenía 14 años y no entendía ni mierda. Le pedí varias veces que me explicara, pero a veces él se excusaba o me hablaba de cosas que no entendía. Claro, las entiendo ahora. Un poco de delay para agregarle más emoción. Tarde o temprano, la cabeza te hace un crack.
A veces es tan fácil creer las pelotudeces y somos tantos los pelotudos que las creemos, y que el que se da vuelta primero y opina diferente es el mayor. 
Me alivia saber que al fin, hay cosas que las comprendo... aunque me haya sentido traicionada por mi propio pensamiento. Lo que siento no es mentira. 


http://perros.metro951.com/


Muero cuando dice: "Lanata es puto. Sí ¿y qué? ¿a quién le importa? ¿A quién le tengo que mostrar el estudio de mi virginidad anal? Sí soy puto, soy reeeeeeeeeee puto ¿Por qué lo tengo que demostrar? ¡Demostrame vos que no sos chorro!" 

Eramos tres: victoria, soledad y Andrés.

- Jugamos a la rayuela, al tutti frutti, a las manitos, a volar, al amor... es hora de jugar el final. 

-O- porpone él-  podemos jugar a Calamaro. 

-... 

-... 

-Ok ¿Perdón?

-No Palomita- sonríe, quizá tristemente- vivir es jugar y yo quiero seguir jugando. 

-Igual...

-Sí, ya sé- la interrumpe resignado, porque ella siempre gana y sino, la deja ganar- Igual somos amigos. 

(Porque para enemigos hay un montón de gente)

GuiaT

Es un punto estratégico, porque varios bondis pasan por las venas que llegan hasta ahí.

Además, tiene eso de resistencia a lo que se convirtió ahora; La humedad en las paredes, los estantes de madera, el olor a aquellos tiempos, la cercanía a la tierra... un poco de verde.

Por eso siempre me gustó esa esquina: la esquina de tu carazón, en la que me refugio cada vez que las cosas me salen mal. Cada vez que fracaso y repito la cobardía. Cada vez que tiemblo de frío porque me llueve desde todos los ángulos.

Ahí me agrada estar empapada porque creo que es tu saliva. El aire está pesado, siempre; cargado de momentos.

Me permitís mi tiempo, me prometés que para siempre. Y del cielo caen esos besos fugaces.

La música es tu risa; te burlás de mis errores, y conocés a la perfección cada uno de mis defectos para hacerlos felices.

Me acaricias los sueños, me alentás las dudas y me apuñalás ilusiones. De una patada, me das amor. 

Bombones de chocolate con trufas de Fede Moura y Miguel Abuelo.

Vicky:

Aunque no lo creas, siento una angustia enorme en el pecho que no me deja respirar, y aunque me quiera hacer el hombre, y me salga mal, hago un esfuerzo terrible con los ojos por no llorar. Pero claro, las lágrimas nada tienen que ver con los ojos. O mejor, los ojos nada tienen que ver con lágrimas.

Me estoy volviendo oscuro, azul… no mejor violeta viejo. Y yo sé bien por qué. Me estoy enfermando, me voy apagando.

Siento que muero porque sé que la parte mía que tenías en vos, la dejaste de querer.

Ya sé que no fue a propósito bebé, sos tan inocente que no te das cuenta de las cosas.

Y sé que me amaste alguna vez, y luchamos juntos por lo nuestro. ¿Pensaste que me iba a olvidar? Yo no. ¿Cuántas horas pasábamos acostados decidiéndonos? No es que vos fueses más débil… yo no quería que sufrieras, por eso, luché siempre. Incluso contra vos.

Ahora, mi lucha terminó Victor.

¿Por qué voy a pelear? Ayer, discutí con tu parte hetero y me di cuenta que tenía razón cuando le sonreíste a Anita, como nunca antes a ninguna. Sentí una mano enorme y helada en mi espalda dándome un empujón.

Es hora de hacerme  a un lado y despedirme.

No te preocupes… yo tampoco me di cuenta de cómo ni cuándo sucedió. Las cosas simplemente suceden. Creo que fue cuando nuestra sensación de libertad comenzó a comercializarse. Sí… lo sé… sabía que iba  a pasar. ¿Pero qué podía hacer? ¿No es así el mundo? Demagogia al palo precisamente. Al principio nos causaba gracia “¿Te parece sacar un libro?”. Ahora me aburrió.

No es rencor gordo, no te confundas. Me duele dejarte, pero siempre acepté que eso podía llegar a pasar.

Yo estoy bien, tengo un hermoso viaje hasta Venus, donde nos permiten escuchar a Lady Gaga y Madonna las 24hs. 

Si algún día te acordás de mí y te agarra la nostalgia, me podés escribir. Por vos siempre puedo volver.

Por siempre tuyo,

Tu parte gay. 

Era de noche. Se hizo el silencio. Y estaba el ángel durmiendo al lado mío.

Emitiendo su calor y luz tranquila.

No importaba si el colchón era de plumas, de copos de azúcar o de crema chantilli, porque igual estábamos los dos suspendidos en el aire, a unos centímetros.

Me quedé dormida escuchando los ruiditos de su estomago.

(Sonaban como una cajita musical. Ahora los tengo guardados en un cascabel que me regaló.)

Y soñé su calma, soñé su ilusión y su amor peruano. 

Entre el diario Barcelona y el profesor del teórico, tuve un día risueño. 

La lección: -¿Quién dice que se le acaba el sustrato? ¿Quien dice que se le acaba el producto? ¿Quien no dice nada? Arriesguen, tiren alguna respuesta... porque el que tiene una mala respuesta siempre se puede corregir por una buena, en cambio, el que no dice nada, se queda con la duda. 

Un groso, después apareció la reventada. 

¡¡¡WhAtEvEr!!!

Seas lo que seas, sé de lo mejor. 

Seas lo que quieras, sé fiel a vos mismo. 

La otra vez, vi por la TV la propaganda de coca cola 0_o y no la pude sacar de mi cabeza. 

Realmente no entendí si me tenía que reír o tenía que llorar. 

Seriamente y a un pH 3 lo digo. 

Lo único que puedo decir es que esa canción de Oasis es hermosa, ahí si compartimos. 

6 Versos Aparecidos- Carlos Aiub.

nada más que una dulce y pequeña melodía
        y lo que puede haber detrás de ella
        un libro una imagen un lugar un recuerdo
        un pedazo de tiempo que vuelve
        que te toca
        que te hace repasar sobre muchas cosas
        un poco sobre vos mismo
        preguntarte si con esto alcanza
        la duda por saber si esto que sentís algún día se acaba
        el rosario de instantes de vida que se pierden a lo lejos
        y allí emergiendo otro tipo otro lugar otros rostros otros sueños
        hace apenas unos meses donde mucho de esto que te cuento aún existía
        y así periódicamente
        es confuso
        es confuso lo que siento y lo que escribo
        otra vez tirado sin saber muy bien por qué
        los ojos que se nublan esperando el micro
        los puños cerrados mientras caminás
        la agresividad que por momentos te empuja
        imágenes gritos de victoria y esperanza o ganas de ser una cosa tenue llevada por el viento y volver a nacer
        las dudas por saber si alcanza sólo con el voluntarismo el ir de aquí para allá el odio y el amor
juntos en cada palabra o en cada mirada
        si alcanza con el optimismo o el querer limpiar a medio mundo
        si alcanza la puteada la bronca
        esas son las dudas
        hasta dónde llega el optimismo
        qué hay mas allá de una teoría revolucionaria
        qué es lo que espera y si no espera nada
        uno se pregunta para qué carajo morir por amor y otras tantas cosas
        esto es lo que pienso pero no me hagas caso
        son las rachas que de tiempo en tiempo me vienen
        y más allá de esas dudas seguir adelante 
        sabiendo que esta es tu vida ya y que no podrás salirte porque no querés salirte
        o porque tal vez allá adelante te espera la duda
        y tenés optimismo
        y querés resolver esa duda
        o porque tenés ganas de morir para ayudar a la vida con un cachito de vida a seguir adelante
        no me hagas caso
        aunque se me nublen los ojos
        aunque no sé qué me pasa
        sigo adelante y junto a vos.-

 ZOITA Y MIKACHAN 

Vos sabés.

¿Cómo cerrar los ojos y contar hasta veintidós, si cuando duermo al lado tuyo se iluminan los instantes?

Mencha!

Ando buscando a esta "mujer" para decirle que la extraño y exigirle una noche loca que todos nos debemos.
Si alguien la vio, por favor, avisenleng. Les estaré muy agradecida.
Ah, me refiero a la diosa Mencha. La Vani ahora sale en la tevé pero se la encuentra donde siempre... todavía.

Madeja violeta.

Me piantaste un beso demorado, y eso, no merece explicación. 

Atenti el dedito

Mi sobrina Aichan, pendeja linda. 

En uno de mis bolsos cuelgan Geremías (la vaca que me regaló Tu) y una chapita del Che que quedó de la tintorería del ojí. ¿Adivinen a quién prefiere ella?

Hermosura, dos puntos

¿Quién pudiera, hermosura,

Callar tu silencio?

Que retumba de libertad.

Que se empluma de verdad.

Silencio que resuena

Entre miles

Silencio que no –estás- sos vos.

Silencio que se abre

Entre tantos gritos.

Silencio,

Que es tu voz,

Fina y delicada,

De ave payador.

En esa nota inalcanzable,

Que me dobla el corazón.

Firme en el comienzo,

La clave que alumbra,

Una melodía que arreglamos,

Como una balada cruda,

Que penetra, que atraviesa.

…Ilusiona…

¿Quien pudiera, hermosura,

Recordarte; tan exacta tu silueta

Y esa mente inabarcable?

Para retratarte el rostro,

El cuerpo y la mirada,

Latiendo soles de revolución,

Y tenerte en mi mesita.

Hermosura,

Tan imperfecta y armoniosa,

Valiosa pieza de arte,

Vos mismo te armaste,

Para después partirte

En mil sonidos, En mil palabras,

En mil colores, En el viento

Y en tres puntos

De la misma forma en que los imbéciles guardan bombas bajo el mar/la arena, otro tipo de imbéciles –más inofensivos- guardan marcas/rastros de sus amores bajo la piel, inevitablemente.

Y cuando la naturaleza más que por sabia, por revirada, nos mueve el piso: algo dentro o fuera nuestro explota y siempre es un desastre.

Por suerte uno lo supera, y sino ¿a quién le importa como continúa la historia?

Esto básicamente no pasaría si nuestra raza no creara cosas que después no sabe por dónde metérselas. 

Ayer nos fuimos al carajo, y me gustó. 
Hoy no me preocupa a dónde vamos. 

LOVETHEWAYCOVER

La canción está buena. Me gusta la armonía y me hace acordar a Necochea achinada.
Lo que dice, me parece una garxa.
La violencia de género no es ficción. No es un película de genero violento.

Día de M.

La distancia sobre el tiempo. Un medio de la masa por (aquella) velocidad al cuadrado. Hacia la izquierda giran las balas. Eso es cruel. El fuego consumiendo las coplas del poeta, arrasando con las flores de los parques, explotando laboratorios, derritiendo las pinturas, quemando el mar.

Las velas que antes eran espíritus ardientes, eso es cruel. Perder la juventud, es eternamente triste. Otoñal.

El viento borrando las huellas, es invernal.

Amarte, es un oficio violento Ro. Y lo dijo Julieta después de cortar con Romeo.

Porque la violencia no se explica, jamás.

Por eso me cargo con la eme, combato con el pensamiento y avanzo creyendo.  

Latiendo acordes de paloma.

Mario le prometió una estrella, entonces los dos treparon el árbol que eligieron de la cuadra.

No era ni el más grueso, ni el más sabio, ni el más gruñón. Era uno mediano, con algunas arrugas producto de sus humores, y ramitas más bien rectas. Todas apuntando al cielo. Una mezcla de verde milico, verde selva, verde musgo, verde seco y verdín. Ah, y un poco de marrones también.

Les había caído simpático, más que nada a Aldana, que le tenía confianza.

Comenzaron a subir, al mismo tiempo, el cielo se iba nublando. Cuando llegaron bastante alto, se miraron los rostros agotados.

Mario le dijo que las nubes estaban bajas y hasta las podían tocar. Que si quería, podría revolverlas un poco y ver qué encontraba, porque no sabía por donde estaría la luna, ni las tres marías, ni el satélite de Benetnash.

Aldana le sonrió y propuso una siesta: para cuando despertaran el cielo seguro estaría despejado y podrían saltar hasta atrapar aquella estrella que más le gustase.

Las palomas tensaron las cuerdas y comenzaron a cantar un tema de Calamaro cuando Mario cerró los ojos.

Al despertar, su cabeza reposaba sobre el pecho de Aldana. Podía escuchar sus latidos retumbando contra los huesos, y ese ritmo, lo recordaba de algún lado… como una melodía imborrable.

Aquel árbol, no estaba afuera. Y sus ramas no eran ni verdes, ni marrones, sino azules y rojas. Y en aquella almohada, Mario había anidado ese sueño para ella. 

Se te nota. Los tipitos.

Quiero saber cómo sé que me quieres Sé que me quieres, sé Como es que siempre te encuentro Yo no te busco y siempre te encuentro Y los demás están hablando de tus gestos Es que no te das cuenta quiero saberlo Quiero saberlo Sé como pasas el tiempo Cuando estas sola pasas el tiempo Se que repites mi nombre sola en silencio Sola en silencio Y de verdad que no sabes que es lo que pasa Pareces un fantasma pero en la mañana En la mañana

Será que se te nota nena ay ay ay Porque nada lo escondes ni te corres de la luz Será porque me esperas nena ay ay ay Es que no te das cuenta Quiero saberlo, quiero saberlo Sé lo que pasa en tu mente Cuando estás sola cruzas el Puente Se que revisas mi tiempo se que dibujas Seres en mi cuerpo.

Blepo prassino.

Verde significa: ADELANTE. 

Ella tenía los ojos verdes, el pensamiento y las palabras que salían de su boca, eran verdes. 

El mismo loco.

“Afuera es noche y llueve tanto…” canturrea ella, pegada a los postigos blancos de su ventana que dejan pasar algunos rayos de sol. Se da vuelta, y él aparece. Se acuestan y se abrazan. Ella vuela, se pierde y la atrapan. Se ahoga entre su piel y las sabanas. “El aire está distinto” piensa ella en voz alta. Él se ríe y contesta que es la humedad, y que es ella, y que está en su mundo… entonces las palabras dejan de tener sentido, y la besa. Que le digan jotita la vuelve loca, piensa ella en voz en off. “No, no. Mirá para afuera, llueve para abajo” contesta ella y sabe que nadie va a mirar para afuera. Pero se equivoca, porque mientras piensa en el cielo rosado, la llovizna revelada bajo los faroles, y su adicción por la citroneta, él se pone de pie y mira por la ventana. A contraluz, entre las sombras ella le abraza la silueta de su espalda con los ojos y vuelve a respirar, el aire de bolero “El mismo amor, la misma lluvia…”

Cumplir con el festejo.

El día es tuyo, y la noche también.

El hoy, y el mañana,

Tu poder de apagar las luces

No se limita a estos minutos que agonizan.

Sé feliz, pececito.

Sé tu encuentro y tu destino.

Sé lo que sos, sé lo que estás.

Y se mío, alguna vez. 

A que...
          A que... 
                    A que te enamorás de mí. 

Toshi to Kaori.

Digamos que... siempre tuve la p.ta suerte de estar en el medio. ¿Por qué siempre? Porque sí, así justifico mi indecisión. Claro, no siempre estuve en el medio.Para ser "el bendito del medio" uno siempre tuvo que haber sido el menor malcriado por un tiempo. Un tiempo dorado, que dure lo que dure se acaba para brillar luego aún más. Pero sí, nací para estar en el medio. Aunque mi instinto animal sea correrme siempre a un lado para tirarme a mirar el cielo y rascarme la bellota.

Estas dos mierdas que son la causa de mi empobrecimiento económico en marzo, son las dos pesas de mi balanza, y la razón de lo que soy. La distancia, son mis brazos. Me separo y los dejo volar, aunque nunca los suelto del todo. Siempre, con algún hilito, los dejo atados a mí. Y los amo, por separado, porque juntos es peligroso... son peligrosos. Saben todos mis secretos y debilidades, y se burlan maliciosamente de mis dos mayores miserias: Mis sangrados de nariz, y mis llantos silenciosos a los objetos perdidos. Juntos me sacan de quicio, me sacan el cuero, pero nunca me van a sacar del medio. 

Hoy después de mucho tiempo, cenamos juntos karé. Nosotros tres, y la enana. Había un sabor increíble que no venía de mi amado curry. Fue una hermosa cena.  

Golden Curry. 

Guitarra y vos. De Jorge Drexler.

Que viva la ciencia, que viva la poesía, que viva siento mi lengua cuando tu lengua está sobre la lengua mía. 

El agua está en el barro, aunque el barro en el ladrillo y el ladrillo está en la pared y en la pared tu fotografía. Es cierto que no hay arte sin emoción, y que no hay precisión sin artesanía, como tampoco hay guitarra sin tecnología, o tecnología de nylon para las primas, tecnología del metal para el clavijero, la prensa, la gubia y el barniz, las herramientas del carpintero. 

El cantautor y su computadora, el pastor y su afeitadora, el despertador que ya esta anunciando la aurora y en el telescopio se demora la última estrella. La máquina la hace el hombre y es lo que el hombre hace con ella.

El arado, la rueda, el molino, la mesa en que apoyo el vaso de vino, las curvas de las montaña rusa, la semicorchea y hasta la semifusa, el te, los ordenadores y los espejos, las lentes para ver de cerca y de lejos, la cucha del perro, la mantequilla la hierba, el mate y la bombillas. Estás conmigo, estamos cantando a la sombra de nuestra parra, una canción que dice que uno sólo conserva lo que no amarra, y sin tenerte te tengo a vos y tengo a mi guitarra.

Hay tantas cosas, yo solo preciso dos: mi guitarra y vos, mi guitarra y vos. Hay tantas cosas, yo solo preciso dos: mi guitarra y vos, mi guitarra y vos

Hay cines, hay trenes, hay cacerolas, hay fórmulas hasta para describir la espiral de una caracola, hay más, hay tráfico, créditos, cláusulas, salas V.I.P, hay cápsulas hipnóticas, y tomografías computarizadas, hay condiciones para la constitución de una sociedad limitada, hay biberones, hay buses, hay tabúes, hay besos hay hambre, hay sobrepeso, hay curas de sueño y tisanas, hay drogas de diseño y perros adictos a las drogas en las aduanas, hay manos capaces de fabricar herramientas con las que se hacen máquinas para hacer ordenadores, que a su vez diseñan máquinas que hacen herramientas para que las use la mano.

Hay escritas infinitas palabras, zen gol, bang, rap, dios, fin

Hay tantas cosas, yo solo preciso dos: mi guitarra y vos, mi guitarra y vos. Hay tantas cosas, yo solo preciso dos: mi guitarra y vos, mi guitarra y vos

Hay tantas cosas, yo solo preciso dos: mi guitarra y vos, mi guitarra y vos. Hay tantas cosas, yo solo preciso dos: mi guitarra y vos, mi guitarra y vos