de Los Detectives Salvajes. R. Bolaño.

22 de noviembre

Desperté en casa de Catalina O'Hara. Mientras desayunaba, muy temprano (María no estaba, el resto de la casa dormía), con Catalina y su hijito Davy, a quien tenía que llevar a la guardería, recordé que la noche anterior, cuando ya sólo quedábamos unos pocos, Ernesto San Epifanio dijo que existía literatura heterosexual, homosexual y bisexual. Las novelas, generalmente, eran heterosexuales, la poesía, en cambio, era absolutamente homosexual, los cuentos, deduzco, eran bisexuales, aunque esto no lo dijo.

Dentro del inmenso océano de la poesía distinguía varias corrientes: maricones, maricas, mariquitas, locas, bujarrones, mariposas, ninfos y filenos. Las dos corrientes mayores, sin embargo, eran la de los maricones y la de los maricas. Walt Whitman, por ejemplo, era un poeta maricón. Pablo Neruda, un poeta marica. William Blake era maricón, sin asomo de duda, y Octavio Paz marica. Borges era fileno, es decir de improviso podía ser maricón y de improviso simplemente asexual. Rubén Darío era una loca, de hecho la reina y el paradigma de las locas.

– En nuestra lengua, claro está -aclaró-; en el mundo ancho y ajeno el paradigma sigue siendo Verlaine el Generoso.

Una loca, según San Epifanio, estaba más cerca del manicomio florido y de las alucinaciones en carne viva mientras que los maricones y los maricas vagaban sincopadamente de la Ética a la Estética y viceversa. Cernuda, el querido Cernuda, era un ninfo y en ocasiones de gran amargura un poeta maricón, mientras que Guillen, Aleixandre y Alberti podían ser considerados mariquita, bujarrón y marica, respectivamente. Los poetas tipo Carlos Pellicer eran, por regla general, bujarrones, mientras que poetas como Tablada, Novo, Renato Leduc eran mariquitas. De hecho, la poesía mexicana carecía de poetas maricones, aunque algún optimista pudiera pensar que allí estaba López Velarde o Efraín Huerta. Maricas, en cambio, abundaban, desde el matón (aunque por un segundo yo escuché mafioso) Díaz Mirón hasta el conspicuo Hornero Aridjis. Debíamos remontarnos a Amado Nervo (silbidos) para hallar a un poeta de verdad, es decir a un poeta maricón, y no a un fileno como el ahora famoso y reinvindicado potosino Manuel José Othón, un pesado donde los haya. Y hablando de pesados: mariposa era Manuel Acuña y ninfo de los bosques de Grecia José Joaquín Pesado, perennes padrotes de cierta lírica mexicana.

– ¿Y Efrén Rebolledo? -pregunté yo.

– Un marica menorcísimo. Su única virtud es la de ser si no el único, el primer poeta mexicano que publicó un libro en Tokio, Rimas japonesas , 1909. Era diplomático, por supuesto.
El panorama poético, después de todo, era básicamente la lucha (subterránea), el resultado de la pugna entre poetas maricones y poetas maricas por hacerse con la palabra. Los mariquitas, según San Epifanio, eran poetas maricones en su sangre que por debilidad o comodidad convivían y acataban -aunque no siempre- los parámetros estéticos y vitales de los maricas. En España, en Francia y en Italia los poetas maricas han sido legión, decía, al contrario de lo que podría pensar un lector no excesivamente atento. Lo que sucedía era que un poeta maricón como Leopardi, por ejemplo, reconstruye de alguna manera a los maricas como Ungaretti, Montale y Quasimodo, el trío de la muerte.
– De igual modo Pasolini repinta a la mariquería italiana actual, véase el caso del pobre Sanguinetti (con Pavese no me meto, era una loca triste, ejemplar único de su especie, o con Dino Campana, que come en mesa aparte, la mesa de las locas terminales). Para no hablar de Francia, gran lengua de fagocitadores, en donde cien poetas maricones, desde Villon hasta nuestra admirada Sophie Podolski cobijaron, cobijan y cobijarán con la sangre de sus tetas a diez mil poetas maricas con su corte de filenos, ninfos, bujarrones y mariposas, excelsos directores de revistas literarias, grandes traductores, pequeños funcionarios y grandísimos diplomáticos del Reino de las Letras (véase, si no, el lamentable y siniestro discurrir de los poetas de Tel Quel). Y no digamos nada de la mariconería de la Revolución Rusa en donde, si hemos de ser sinceros, sólo hubo un poeta maricón, uno solo.
– «¿Quién? -le preguntaron.
– ¿Maiacovski?
– No.
– ¿Esenin?
– Tampoco.
– ¿Pasternak, Blok, Mandelstam, Ajmátova?
– Menos.
– Dilo de una vez, Ernesto, que me estoy comiendo las uñas.
– Sólo uno -dijo San Epifanio-, y ahora te saco de la duda, pero eso sí, maricón de las estepas y de las nieves, maricón de la cabeza a los pies: Khlebnikov.
Hubo opiniones para todos los gustos.
– Y en Latinoamérica, ¿cuántos maricones verdaderos podemos encontrar? Vallejo y Martín Adán. Punto y aparte. ¿Macedonio Fernández, tal vez? El resto, maricas tipo Huidobro, mariposas tipo Alfonso Cortés (aunque éste tiene versos de maricona auténtica), bujarrones tipo León de Greiff, ninfos abujarronados tipo Pablo de Rokha (con ramalazos de loca que hubieran vuelto loco a Lacan), mariquitas tipo Lezama Lima, falso lector de Góngora, y junto con Lezama todos los poetas de la Revolución Cubana (Diego, Vitier, el horrible Retamar, el penoso Guillén, la inconsolable Fina García) excepto Rogelio Nogueras, que es un encanto y una ninfa con espíritu de maricón juguetón. Pero sigamos. En Nicaragua dominan mariposas tipo Coronel Urtecho o maricas con voluntad de filenos, tipo Ernesto Cardenal. Maricas también son los Contemporáneos de México…
– ¡No -gritó Belano-, Gilberto Owen no!
– De hecho -prosiguió imperturbable San Epifanio-, Muerte sin fin es, junto con la poesía de Paz, La Marsellesa de los nerviosísimos y sedentarios poetas mexicanos maricas. Más nombres: Gelman, ninfo, Benedetti, marica, Nicanor Parra, mariquita con algo de maricón, Westphalen, loca, Enrique Lihn, mariquita, Girondo, mariposa, Rubén Bonifaz Nuño, bujarrón amariposado, Sabines, bujarrón abujarronado, nuestro querido e intocable Josemilio Pe, loca. Y volvamos a España, volvamos a los orígenes -silbidos-: Góngora y Quevedo, maricas; San Juan de la Cruz y Fray Luis de León, maricones. Ya está todo dicho. Y ahora, algunas diferencias entre maricas y maricones. Los primeros piden hasta en sueños una verga de treinta centímetros que los abra y fecunde, pero a la hora de la verdad les cuesta Dios y ayuda encamarse con sus padrotes del alma. Los maricones, en cambio, pareciera que vivan permanentemente con una estaca removiéndoles las entrañas y cuando se miran en un espejo (acto que aman y odian con toda su alma) descubren en sus propios ojos hundidos la identidad del Chulo de la Muerte. El chulo, para maricones y maricas, es la palabra que atraviesa ilesa los dominios de la nada (o del silencio o de la otredad). Por lo demás, y con buena voluntad, nada impide que maricas y maricones sean buenos amigos, se plagien con finura, se critiquen o se alaben, se publiquen o se oculten mutuamente en el furibundo y moribundo país de las letras.
– ¿Y Cesárea Tinajero, es una poeta maricona o marica? -preguntó alguien. No reconocí la voz.
– Ah, Cesárea Tinajero es el horror -dijo San Epifanio.

Y un día cualquiera, decidió ser feliz. 

Dejo el negocio mientras en la cabeza me retumbaban las palabras de Pilar Sordo. Le dejó adentro una sensación difícil de describir; eso sí, era hora de cambiar el pensamiento, la actitud. De encarar la vida desde otro punto, y empezaba por hoy. Le vibraban las células, energéticas, positivas, entrópicas. 

Viernes hermoso. El alma no dejó de sonreír. 

A la vuelta- Roca de mi vida, los grosos del sur-, risas hasta las lagrimas. Alegría verdadera. 

Balazos de recuerdos risueños, acompañando. 

Había olvidado la felicidad sincera al recibir un texto de regalo.  

Hoy es feliz. Es su decisión, sin dudas y con todas las demás rondando.   

LEA bien: Es GRRatuito RRebbecca!!! (diría un gil amigo)

LABORATORIO DE ESCRITURA CREATIVA. 

Arracaron los experimentos más bonitos abiertos para toda la comunidad. 

Preguntan por el comandante Juani Dominguez. ;) 

Viví una experiencia inolvidable. :D

Nuevo horario, empieza a las 17hs, creo. Las consultas no se cobran.  

"Pueden venir cuantos quieran, que serán tratados bien, 

los que estén en el camino, 

Bienvenidos al tren" 

Los reales visceralistas serán simpáticos o no serán nada.

Me había levantado temprano para amargarme la mañana leyendo algo de inmuno seguro, materia que me parece asquerosísima. Así que me senté en la mesa con mi mate cocido al lado y desayuné con el enano y el ñoqui. 

En eso, el enano ve el libro rojo y enorme, novela amada (que siempre tengo a mano para salir del infierno de una escapada), y dice- ROBERTO GOMEZ BOLAÑOS... 

-El chavo-dicen a la vez, con mi viejo. 

Y el enano sigue- ¿Escribió un libro? ¿Cuando escribió un libro?

Yo lo miro incrédula y antes de abrir la boca el ñoqui ya se está riendo porque se da cuenta lo que voy a decir. 

-¡No es el chavo, pelotudo! ¿Donde dice Gomez Bolaños? ¡Que manga de idiotas!- les digo indignada y nos reimos los tres. La mañana ya estaba salvada. 

Y después escuchar, de vos en voz 

como se faltan el respeto los reyes de la noche 

(infieles a su reinado) 

pisándoles el flequillo a los cuatro jinetes 

del miserable blues submarino, 

puedo decir, mientras me tomo unos ricos mates

con hojitas de menta 

que Vero me regaló ayer, 

que descubrí, tarde, pero no demasiado que, 

el éxito nada tiene que ver con la felicidad. 

Conclusiones que he sacado luego de fumarme las palabras del postlabo. 

AMUTUY-

Cuando escuché este tema por primera vez, estábamos en el recital de la Sole, y yo no conocía ninguna canción. Así que me sentía más desubicada que chupete en culo. Cuando anunciaron que se iba a tocar este tema Pini me dijo "Uy, este te va a re gustar. ¿Sabés de que se trata? Es de los aborígenes y de la campaña del..." "Del desierto" lo interrumpo apropósito. "No... bueno, sí también" Me dijo. El tema empezó a sonar con las luces azules atrás, y las primeras notas de la zarpada guitarra me atravesaron. Era como que algo estaba marchando -por que ese es el ritmo- adentro mío. En la sangre. Realmente fue increíble. Escucharlo en vivo, y coreado por toda la audiencia... no tiene descripción. 

Lo cierto es que todas las versiones están muy bien. Calculo que es porque se interpretan con el alma. 

A este chico lo había visto ya en la tele, y me tocó las fibras. Tenía el alma demasiado expuesta. Lo volví a encontrar por youtube, y su versión es... así. 

Cabeza de chorlito

(arrastrando 22 años, los últimos)-Maitu, ¿qué estamos haciendo acá? 

(4 grandiosos años)-Nos estamos escondiendo, por si viene alguien y lo asustamos. 

-Ah. ¿Y si no viene nadie? 

-No lo asustamos. 

-... Ah, sí, tenés razón. 

Wanna be intoxicated with that special brew

En el contacto de la piel, de sus manos... en eso estaba pensando Agatha, mientras miraba de reojo el brazo de él, apoyado sobre la mesa, sin hacer nada. Porque en clase, Astor tomaba pocos apuntes; era de esos que escuchan y anotan poco. 

Y ella disimulaba, pero no lo podía evitar. Le gustaba demasiado. Porque su piel, era blanca, casi transparente. Como el papel manteca. Y en su brazo se marcaban, excitantes, sus venas azules. Pero de ese azul que calma y purifica, azul blues, notas de piano. Como las membranas de algunos anfibios. Así de hermoso. 

No pensaba demasiado. En ese momento era lo que más le gustaba de él. Después supo quizás por qué. Causa poética, Octavio Paz: "hay fuentes en el jardín de tus arterias". Y como para no enamorarse. 

Deseó ser un bichito para posarse sobre su piel, pincharla, y entrar en uno de esos vasos para caer directo en su corazón. 

Carlos fuentealba, presente -5 años-

hecho por Chelo Candia.

chelocandia.blogspot.com.ar

De la contratapa de la Sudestada ((al maestro con cariño)): "En la historieta, Carlos era un tipo que salía volando por la luneta de un Fiat 147, con un libro del Quijote bajo el brazo y una tiza en el puño... Un tipo que volaba gracias a la sangre que le brotaba de su cabeza, que se transformada en capa de superhéroe" 

Que el señor esté contigo y con tu espíritu Chinchu Ka. 

Te quiero amiga. Siempre escucho a todos, pero tus cosas son las que más me quedan, así que dame buenos consejos eh!!! Todavía espero el que le ibas a dar a Hi, de como agarrar... 

Feliz año nuevo, y laaaaaaaaaaarga vida.

Salud Ayumi. 

Las bolas del soñador.

Entonces, la carretera. Kilómetro ochenta y siete… nada.

El día de pronto, se vistió de noche, y el camino a penas se vislumbraba.

Aburrido. Nada por aquí, nada por allá. Ya ni las vacas se ven, ni la luz mala, ni la buena.

Y un tremendo camión de la serenísima adelante, obligándome a ir despacio. Y como soy cauta espero, hasta que me canso, y decido pasarlo. Aprieto el acelerador y la vida se vuelve divertida con un poco de velocidad. Y así como si nada aparecen las luces enfrente. Justo en frente. Luces potentes como rayos. Colisión, y luego, pedazos de materia volando… como esparciéndose por el espacio. Morí.

Así el día que te vi los ojos, iluminaria. Los rayos me traspasaron, y vi cómo el cielo se despejaba y comencé a sentirme todopoderosa y potencialmente mortal.

Maravilloso y espontáneo. Segunda ley de la termodinámica; cumplida. Desde ese momento, todo se volvió un gran quilombo.

En la hora perfecta, la del crepúsculo, el encuentro fortuito entre nos.

Sin saber entonces que los minutos del principio y el fin quedarían impresos en los surcos del cerebro, bajo los símbolos poéticos de la retorcida relación denominada amistad. Sólo eso. ¿Sólo?

Habíamos destrozado la armonía con la que viajábamos juntos, riéndonos con el corazón. 

Sí, habíamos hecho trizas eso que formábamos juntos. No sé, ¿qué formábamos? un universo paralelo para mí. 

(Si)Te partías en pedacitos, cuándo no, y yo elegía los más lindos para mí. (Si)Te arrancaba la boca con un beso, y a veces, te arrancaba un beso con el alma.

Y después lo arruinamos, como la lluvia y el barro en un zapato. Todo lo manchamos.

Tenía mi corazón, los auriculares con la canción de jazz, el disco. De golpe, el silencio. Y el órgano comenzó a llorar. Venía de adentro la soledad.

Añicos de mí. Para volver a empezar hubo que barrer mis restos, y bajo alguna canción de Freddie Mercury, reinventarme. No así, mejor dicho, valorarme. Renacer, pero otra vez como yo, como lo que soy. Cuentas por minutos de mis valiosas células chocando con violencia, rompiendo el contador de centelleo. Haciéndolo mierda.

Ocho minutos. Ocho o diez minutos (podría una versión larga de la rapsodia), si es el tiempo que nos regala la luz después de la sentencia, cuando el sol, iluminaria, se apague. O lo que es lo mismo, vos me apagues cuando deje de verte. 
Eso fue la última vez que te ví, tu luz en mis pupilas por ocho minutos, y después… nada. Oscuridad, y a volver a empezar. 

Del deber y la deuda.

CEMENTERIO DARWIN- Gustavo Caso Rosendi. 

Espectrales mohaíes que aguardan

no sé qué del horizonte

Pajaritos muertos volando todavía

en el silencio que escarbo

con desesperación de perro

Compañeros que vienen a posarse

en los omóplatos de mi sombra.

Porque el último enemigo sea el olvido. 

Del cumple de Pino con los tios!!!

Los amigos, salvo el crepúsculo, Cortázar.

En el tabaco, en el café, en el vino,

al borde de la noche se levantan

como esas voces que a lo lejos cantan

sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino,

dióscuros, sombras pálidas, me espantan

las moscas de los hábitos, me aguantan

que siga a flote en tanto remolino.

Los muertos hablan más, pero al oído,

y los vivos son mano tibia y techo,

suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día, en la barca de la sombra,

de tanta ausencia abrigará mi pecho

esta antigua ternura que los nombra.

26

Que los cumplas feliz Chip. 

TODOS LOS DÍAS RODOLFO. TODOS LOS DÍAS. 

A esta historia le da igual.

Estás conmigo.

No, estás en mí.

¿Estás en mí? ¿Realmente?

¿O solo lo que dura el frío en la cerveza?

Lo que dura el calor en mí.

¿Estás? ¿O yo te sueño constante?

Te adoro y me resigno un rato.

Aquella vez me miraste fijo y dijiste:

Dicen que las personas son el reflejo

Del que uno tiene al lado,

Así que imagináte.

No supe que me tenía que imaginar,

Lo cierto es que imaginé demasiado,

Aunque no, tampoco supe si

Estabas hablando de vos o de mí,

O de qué estabas hablando.

(de nosotros)

Momento mágico: en el reflejo,

Estaba yo. Eso no podía ser cierto.

Entonces, había empezado a amarme,

Sin comprenderme aún. 

El especial*

Aclaración: Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. Soy una escribiente que se reserva los derechos de autor, je. 

And when you know how much that means

You've found that special thing

You're flying without wings.

(westlife)

Te daba el sol en la cara, como si fuese una tarde mágica, y seguro lo era. Tiempo después me confesaste que la foto estaba retocada con fotoshop, y me sentí estafada.

Como la vez que el psicoanalista dijo que el amor no existe. Bueno, yo nunca lo vi pasar, pero igual sigo creyendo. Nací ilusa y crecí zurda.

Sacando todo el detalle que mata la naturalidad, no podía dejar de verte feliz. Y eso no se arregla con photoshop. Lo supe porque lo sentí y porque te amo. Lástima que los lentes oscuros no me dejaron ver tus ojos. Igualmente pude adivinar la razón en tus pupilas claras lunáticas.

Me habían hablado de las camisas, de las ropas y las marcas (marcas las de la piel y el alma). Pero tu sonrisa radiante, tus dientes blancos –esos que durante tanto tiempo escondiste por los frenos- acapararon toda mi atención. Y esto es así, no es poesía. La luz, venía de adentro tuyo. Y ahí, en tu sonrisa, en esa foto, estaba mi felicidad también. Y mi frustración, porque tu sonrisa es mi lucha. Con eso estuve soñando todo este tiempo. Y yo no pude lograrlo; estoy pensando en soltarte la mano. Sí esa yegua te hace sonreír así… será que quizá te merece. Y deberé aceptarlo. 

*Lo sos.

Conocés los pelos de mis piernas, 

y todos mis alter ego.  

Pino :)

Foto de Pindor, mi sobrina preferida y la más linda. 

Musica para soñar.

CANCIÓN DEL PINAR- JORGE FANDERMOLE

Quiero dejar todas las palomas

en el centro de tu alma

y todo el beso en tus pies

que dejes de mirarme burlón,

se que te estoy dando poco,

y mucho te pediré.

Se la nube sola en mi pradera,

seré tu querido verde,

y seras sombra en mi mitad,

y si ves que mi verde se quema,

llueve tu llorosa pena,

y el verde nuevo se hará.

Y que no te vayas un Febrero,

detrás de aquella bandada,

azabache hacia, el pinar,

Quiero ser también dueña del cielo,

y un pinar, pero es preciso,

y que me enseñen a volar.

Hazte sol cercano en la distancia,

hazte en el recuerdo un leño,

y quemate en mi interior,

no quiero tener más noches frias,

ni poder tan solo en sueños,

despertame junto a vos.

Que tengamos alrededor nuestro,

quien berre nuestros nombres,

y mucha sombra por dar,

cuando llegemos a la tierra,

unete conmigo en savia,

así haremos sombra igual. 

De chiquita escuchaba esta canción en la versión de Silvina Garré y se me complicaban los agudos cuando intentaba imitarla. ¡Qué pedazo de letra! Que lindo dormise con con la melodía y la lluvia de fondo. 

Fede Ratas: 


Hoy es el cumple de Mata, el groso ;)
Cualquier regalo y/o deseo con buena onda será derivado a su blog.
Desde el fans club Los amigos de Mata, jaj, le deseamos larga vida y salud!

Burzaco Matsuri!!!

Ea ea ea!De vuelta de las vacaciones, y buscándole la alternativa a los ineptos de Telecentro que la primer semana que los contratamos nos dejan sin servicio. 
Dejando de lado eso. El día de ayer estuvo es-pec-ta-cu-lar. A brillar mi amor; radiantes... Mells, mi compañera de morfi, creo que no quedó nada que no hayamos probado. Aks, mi compa en el ondo. Dans, la que nos hizo laburar en el stand más mágico. Kars; la vi poquito pero brillaba igual, la iluminaba la remera de Andy. Las amo compañeras. 
Hermoso todo. Como el rubio que nos (nos?) compró los tsuru mientras la nana y yo boludeábamos. Estaba muy bueno, casi tanto como el yakisoba. 
Y así hablando de cosas lindas y compañeros, me cayó el fichín mientras veía a los taiko partiendo el viento. Los rostros de los pibes; eran felices, y por un momento los envidié. Envidia sana. Entonces me di cuenta que las cosas que se hacen en grupo tienen mejor sabor. Y eso me da paz para tomar algunas decisiones. 

Flores robadas en los jardines de Quilmes- Jorge Asís.

Hoy a la madrugada terminé de leer este librito que encontré en el sector de las ofertas por die peso. Tiene las hojas amarillas, y hay que tratarlo con suavidad porque ante el menor acto violento se rompe. Se terminó de imprimir en el 87, tiene más historia de vida que yo. 

La verdad, lo leí sin prejuicios y lo disfruté muchísimo. Muy bueno, cuatro estrellas y algunas puntas.

El estilo de Asís es original, cautivador. Seductor, ante todo; la manera de narrar, las palabras justas, los personajes, la historia. 

La novela al palo, relata las desventuras y causalidades de los protagonistas. Una realidad cruda, lacerante. 

Pronostico; nublado. La ironía es el lenguaje. Un futuro incierto que marca cierto período de nuestra historia.

Un machismo explícito, demasiado sexual. El personaje principal genera repugnancia, hasta que de a poco uno comienza a quererlo. Un desagradable total que contadas veces demuestra tener corazón, y esas son las veces que conmueve. 

Hay párrafos que son completamente bellos. De principio a fin. Sobretodo las reflexiones. 

Las breves descripciones de la literatura, y la escritura; las que más me gustaron. 

La sensación final; nubes grises, despedidas, vacío, historias inconclusas. Y ese es el clima de almas desamparadas que tienen sus instantes de brillo. Y la frase que late para descripción (una de las muchísimas) "Que no confunda nuestra risa con la alegría" la señora que miraba la escena sobre el césped del obelisco. 

Bienvenidos a Dgmkgl.

El miércoles vi esta película y quedé fascinada. Estaba buscando alguna película que valiera la pena ver. Últimamente me dejan incrédula. Trama chota, final choto. Me cansé de comedias románticas que no van a ningún lado. 

Entré a alguna página y leí que ésta peli coreana, tenía el estilo de Ghibli ((No sé... quizá algo parecido a Howl´s) y que la banda de sonido era de Joe Hisaishi (el grandísimo, si más ni menos). Me interesó el tema de la guerra entre el Norte y Sur, siempre fui una ignorante, confieso.

No puedo describir esto. HAY QUE VERLO. 

Creo que es la película más linda que vi en la vida. Al principio te meás de la risa y terminas llorando como un condenado. En el medio, te enamorás de todos los personajes... bueno, menos de los yankees. 

Al fin y al cabo, se trata de esto; cuántas balas y cuántas mariposas pueden atravesarte en cuerpo. 

Para reflexionar, es una caricia al corazón y una cachetada seca. 

Vale decir; en youtube hay un genio que la subió subtitulada en español. Y se encuentra con el mismo título. Gracias. 

Dappy- Rockstar ft. Brian May.

Toda la onda este tema re pulenta. Lo mejor, se viene al final. 

Hay tres guitarristas que banco a muerte: Tak Matsumoto, Mark Knopfler y el león de melena blanca (ahora) Brian May. 

diario de una tutuquera 4 -CARTAS-

Hay fuentes en el jardín de tus arterias. 

O. Paz.

René viditai, querido René, admirado René:

A ti que estás latiendo allí en el centro, te saludo. Tenía ganas de vos en volumen minuto.  

Te ví, el otro día, justo después de pasarte por el corazón.

Siempre hago el mismo recorrido, desde Plaza Consitución, cuando me subo al 12, elijo cualquier silla o recoveco (si puedo) del lado izquierdo del bondi. Siempre que soy consciente (es decir casi siempre) porque la verdad es que en San Juan y Entre Ríos, tengo mi esquina preferida. Por así decirlo, sigo una corazonada de que algún día veré la luz y sombra de ese hombre caminado por ahí, pero ese es otro tema.

El otro día que ardía el pavimento, el sol me hizo elegir una silla del lado derecho, así que viajé mirando la orilla derecha de Entre Ríos. Fue así que entre parada y parada justo el colectivo frenó, y me encontré con vos (las sagradas arrugas de tu rostro). Estabas muy pensativo, con tu bendita cara, quizás preocupado, quizás. Vos, en un gran retrato colgando en la entrada de la fundación que lleva tu nombre.  Vos, tan grande, tan querido, tan único. Debo decir que verte ahí, me excitó y me alentó a seguir mi camino.

Ay René, mi dotorcito René. Cómo duele el olvido, si sabrá de las heridas supurando. Que tristeza haber oído su nombre, y que aparezca en todas las noticias el día que dejó de luchar por nuestro pueblo. Qué bronca tan grande que no esté. Es algo que nunca voy a perdonar a los radicales. Nunca. Basura ellos, y el pueblo bruto, ciego, sordo y mudo. Hasta causa gracia… esa gracia lamentable…  Qué bronca su ausencia. 

Ay René, si supieras... por esto te escribo. Y porque te extraño.
El otro día, un cliente, de mis preferidos. Un viejito, con olor a jazmines. Uno que se comió todas las primaveras, y le salen los yuyitos divertidos entre las arrugas. El novio de 83 años que vive enamorado de su esposa, vino con una noticia fea. 

Va a salir, lo sé. Tiene que salir. Es de mis preferidos. Y además le calza justo a la alegría de mis hierbitas.

El hombre, se atiende en tu fundación, con una obra social misericordiosa (de miseria). Son dos en realidad, la de los jubilados y la de los estatales. Nada. Eso le queda de la jubilación. Nada para él, todo para los estudios. En estos días se iba al quirófano a vencer la palea (lo sé) y un reverendo hijoputa que curra en tu fundación, le pidió un “sobrecito extra”. A ese tipo no se le puede llamar de otra manera. Realmente no sé quién será pero merece ir a la cacerola. ¿Podés creer? A un jubilado seguirle mangueando. Qué caradura hijo de puta. Y lo más trágico, que el tipo labura ahí, en el mismo edificio en el que cuelga tu retrato y supongo, merodea tu espíritu. El tipo no entendió nada, me atrevo a decir que es una sanguijuela.

Así que te pido encarecidamente, ya que no soy cristiana y no me jode la venganza… si algún día lo ubicás entre los pasillos; le metas el sobrecito extra de enema de parte mía.  

Meté mano, por favor dotor. Mano divina, después me cobrás el favor. Cuando lo vea de vuelta venir a comprar copitos de maiz azucarados, te devuelvo el favor. Lo prometo. 

Gloria eterna maestro, lo admiro siempre, 
La tutuquera. 

Ars Amandi.

Vení a dormir conmigo:
no haremos el amor, él nos hará.

Julio Cortázar.

La poesía es una escopeta de dos caños. Uno apunta a la verdad. El otro a la belleza: disparen.

Roberto Jorge Santoro.

http://www.mediosmedios.com.ar/Frases%20para%20no%20olvidar.htm

Entré buscando una frase para regalar. Y encontré muchas que me gustaron a mí. Las más risueñas son las de Fontanarrosa, un genio leeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeejos. Las de San Martín y Santoro me las conozco casi todas de memoria y son las que me siguen frotando el espíritu. 

pintó el bajón. poema de Emo Gólica.

Vacío este envase,

Caduca la fecha de vencimiento,

¿Por qué siempre la deuda existencial

Me aparece en verano?
¿quién me cobra el tiempo al pedo?

Entro en default, 

Mis ilusiones me hacen huelga con cacerolazos. 

Hay piquete en la carótida.

Pensar en todo,

Decir nada.

Justo después de revelar los sentimientos,

Está todo al descubierto.

Este cuerpo desnudo,

Sin más mentiras

Con las verdades mudas.

Sin palabras.

Tampoco es tan trágico.

Un día de lluvia

Y la revelación depresiva sonando en la radio.

Hoy, sólo hoy

Me permito faltarme el respeto.

Hoy que quiero inexistir,

En realidad, soy pura esencia.

Pero no me acostumbro.

Benditos aquellos que tienen un pene amigo.

Esta noche yo me aferro a mi propia pena. 

Retrato de un domingo en la pileta.

-Yo no quiero ser eso que me estás invitando a ser.

Y no pienso serlo.

Había estado todo el día preparándose para el gran momento. Escuchando con atención los consejos de su madre, con admiración los de Leo, su hermano mayor, y con un poco de miedo, los cuidados que le había recordado su padre.

En el viaje; desde su ventana en el auto, el mundo inmenso corría a toda velocidad, y ella estaba ansiosa por crecer.

Se había puesto su malla de dos plazas, con volados, en color rojo.

Su cuerpito olía a coco, era el perfume que tenía el protector solar que le había puesto su madre. “Te va a dar buena suerte” le había dicho antes de dejarla casi blanca con la pomada. Ella lo creía. En realidad creía que esa capa protectora la convertiría en una niña con superpoderes.

La tía le había regalado unas antiparras, que a la salida del vestuario ya las tenía sujetas a su cabeza. Demasiado apretado quizás por el miedo a que entrara agua, o algún mal pensamiento. Un miedo quizás.

Caminaba con paso firme, sus pies desnudos sobre el piso caliente. Con valor, no temía. Respiraba profundo. Aunque un poco ansiosa, estaba segura de que podía fallar, pero eso no iba a ocurrir. No hoy, que se había preparado, y el día se prestaba para el éxito.

Se arrimó a la pileta, y espió un poco su alrededor. Saltaría, sin ninguna duda, y no habría ningún inconveniente. Sería un salto inmortal, porque ella tenía ahora superpoderes. Su pequeña silueta, le hacía frente a un sol enorme y cercano. Lo había mirado algunos segundos (también creía que sus antiparras le daría poderes), lo desafiaba, le estaba robando la luz. Tenía ahora las pestañas quemadas, pero el espíritu iluminado. Nada podía salir mal.

Tirarse a la pileta, es tirarse a la pileta. O hay seguridad, o hay confianza, o hay ilusión. Los idiotas tienen de lo último, pero a veces puede salir bien. Y los idiotas también son felices. 

Soñaba con ser un pez. El más lindo, el más alegre y colorado. No quería ser una hoja más de otoño flotando sobre el agua.

Volvió a ponerse en la posición ideal. Sus rulos maleducados, se chocaba con el viento. El viento, que al igual que el sol y el agua, habla, pero pocos pueden escucharlo.

Ella podía, tenía poderes. Le traía voces lindas, en todos los tonos y en todos los idiomas. Ella los comprendía completamente.

Se aseguró las antiparras pegadas a sus ojos. Respiró hondo una sola vez, y con la mano derecha se tapó la nariz. Flexionó las rodillas y saltó lo más alto que pudo.

Cayó con toda la felicidad al agua que la recibía con aplausos. Zambullida gloriosa. El agua tiene eso de sanadora… algo que remite a la tranquilidad, a la paz. A su alrededor explotaban palabras graciosas con cada burbuja que se perdía hacia el cielo. Ella estaba rodeada por una gran burbuja de palabras hermosas donde aleteaba. Tenia una sonrisa gigante, y el triunfo nadando cerca. Y a la vez lloraba, porque debajo del agua uno puede llorar, y escucharse llover el interior. Las lágrimas derramadas entre las palabras de Paz de su burbuja. Una melodía mágica.

Tenía que volver a respirar. Sabía que el poder del protector sólo duraba unos segundos. Al tocar el fondo, dio una patada y se impulsó hasta que sacó la cabeza del agua.

Al salir de la pileta, se tapó con una toalla, y tiritando de frío, se sintió tan ella: bella existencia en un día potencialmente hermoso, como todos los días que abrimos los ojos desde el primero en que dejamos de nadar dentropanza para tomar las propias riendas hasta el día en que nadan en nosotros las mariposas.  

X esos días por venir, por este brindis!!

Porque los días se nos van, quiero cantar hasta el final, querida mitad:

gracias por comPartirte todos estos años, y ser mi alita izquierda (la zurdita de mierda es la más linda).

Que feliz los cumplas. El año nuevo se las trae, para vos sobre todo. 

El viernes nos recibimos de catadores de vino ¿no?

¡A tu salud huevón! 23 años al pedo.

La actriz porno a tu lado, te manda un beso enorme, y dice que te recuerda siempre con cariño.  

Te amo, que mas da?

... por otra noche como esta, doy mi vida. 

Ojala tu abrazo fuera un cielo eterno, 

ojalá mi mundo terminara en ti. 

Gracias a la vida y a Dios que te tengo, 

y que puedo darte lo mejor de mí.

AVENTURA- A. PINTOS. 

La diferencia no está en los ojos, sino en el mirar; diario de una esquizofrénica.

-Che, ¿Y vos de donde sos? 

-De lomas- orgullo ahí sí. 

-No, pero digo, de donde venís. 

Uff paciencia,1,2,3 - De Lomas, vengo en el Roca. 

-No, pero quiero decir... ¿dónde naciste? 

-En la clínica de Lanús en el 89, provincia de Buenos Aires, Argentina.

 ¿Algo más? La partera se llamaba María Rosa Leal. 

-¡Ah! Sos argentina entonces. 

-¿Pero vos sos boludo o sos de racing? 

Hace unos años, fui arrastrada a una charla bastante aburrida donde leyeron un texto, creo que era de un psicóloga que escribió sobre la identidad Nikkei. Digo aburrida, porque fue muy poco dinámica. Lo que decía la profesional estaba interesante. Pero todos los oyentes opinaban igual… y los viejos issei creo que no entendieron mucho… o no escucharon. Ah no, jaja, ¡me acordé! Muchos se quedaron dormidos. La marea alcalina; modorra después de comer. Mi ojí estaba por ahí delante de mí. Yo no dije nada para no darle un disgusto.

Mamá dice que muchos nikkeis tienen problemas de identidad.

A mí la palabra Nikkei, me da claustrofobia. Es como la habitación del pánico; tomaré Alplax si lo necesitase, pero ese término tan cuadrado, herméticamente sellado con el que muchos se identifican, me causa ahogo.

Mamá dice que tengo problemas. Yo le saco lo de Nikkei y lo de identidad.

Le agrego el trauma que me generan las palabras ((encasilladas)) y mi pensamiento corto sobre el orgullo y la militancia en algún punto de la naturaleza de las personas.

Me gusta ser una contradicción. Eso sí, me encanta, lo acepto.

Las verdades que entran por los oídos dan tantas vueltas antes de llegar a ser entendidas que muchas veces nos marean. Las que se escuchan con el corazón son más sencillas de comprender para uno, más allá de si el otro lo entiende o no, pero la mayoría de las veces, el otro no importa.  

En mi cómoda contradicción puedo opinar sobre Murakami y Stephen King.

A H y a mí, no nos gustan mucho las conglomeraciones de chinos. Hablo por mí; básicamente, no entiendo a los enemigos de crossing over à dícese al mecanismo por el cual los cromosomas se conocen en el meridiano de Greenwich y se muelen a palos y se intercambian los huesos fracturados.  

La otra vez, hablando con Dió (Christian Dió), le magueé un chongo. Pero apoyando la variabilidad genética, si no le molestaba mucho… le pedí ya que mis abuelos eran chinos, mis padres y mis primos también… si no le molestaba, alguno distintito… ejem… qué se yo… un boliviano, un chileno, un griego o un bolchevique por decir algo. Como las familias que tiene perros y son pequineses o akitas o Chow Chow, o Chow fan o jakie chan, y se llaman… POCHI. Yo tengo una amiga que se llama pochi… y no es china, ni es un perro, ni es imaginaria. Y a veces le decimos Juanjo.

El doctor me dijo en la última cesión, que las generaciones, somos como una posta (creo que lo dijo en nihongo porque nunca había escuchado esa palabra… o soy poco culta) donde nos vamos pasando el testimonio y traemos con nosotros (en nuestra carrera) toda la hermosa historia, y vamos dejando nuestras huellas, y mejorando la performance con todo lo que cada uno le aporta de nuevo para entregárselas a una generación más joven.

Los sentimientos son claros. Y los pensamientos pueden ser confusos.

Una eterna contradicción, pero en paz consigo misma. La identidad es algo complejo…  Basta con saber lo que es uno y lo que quiere serse. Y estar feliz con eso.

¿Sino, no dice el himno de la liberación: “Yo… soy lo que soy mi creación y mi destino”? Hasta ahí excelente “Quiero que me des tu aprobación o tu olvido” ¡No! ¿Por qué Sandra? No quiero nada de vos, soy mi creación y mi destino. Punto final.  

MYZ

Santo espíritu.

-Chau Maxi!!!! 
-Chau, cuidensé...- dice mientras nos cierra la puerta- que hay muchas chicas embarazadas. 


Ese día Sara N. sopló la vela. Y encendió 23. 
Te quiero sonsa!!! En nabo de tu novio me hace reír. Y no sé que problema tiene con Gieco. 

Chow!!!!!!!!!!!!!!!!

La enana más linda. 

そうかもしれないし、そうじゃないかもしれない。

como decía mi compa de griego, puede ser y puede no ser.
http://japanesesentences.tumblr.com

Momento de brillar.

La boya naranja de tararira flota sobre el lago de los helados. Aretha sostiene la caña mientras espera impaciente y canta una canción para engañarse a sí misma. Es que de carnada puso su corazón. 
Espera el pique del postrecito de mousse de limón. Porque con ese sabor en los labios, sabe como hacer bailar a las palabras. 

Rosa china.

Brota la rosa roja sobre mi piel, 

como un tatuaje, sobre mi alma.

Florece, brilla, se hace grande. 

Duele cuando crece, 

duelen las espinas, 

como duele verte ir.
Lejanía; paisaje otoñal.
Las víasvenas vacías.

Sangra la salvia profunda, 

donde se posan las abejas 

con su aguijón de la nostalgia. 

 Escuchar las melodías de la reina
es echarle sal, blanca melancolía.

La noche, y las estrellas, 

la luna, su luz y tu recuerdo

iluminan mi flor. 

El rocío del cielo, 

y las lágrimas negras la alimentan. 

Verte es la primavera. 

El viento cálido 

moviendo los yuyos de mi cabello, 

las aves y mariposas rondándonos, 

el perfume del día.

Volando, con el abrazo del sol. 

El néctar de tus ojos, 

es quien cierra mi herido profunda, 

y me poliniza los pétalospestañas del corazón.