Travesía-

Del arte de caminar se aprende a juntar valor para atravesar lo desconocido.
Avanzar hacia lo nuevo, dejando atrás lo conocido aunque eso implique perderse, desorientarse, retroceder, retomar el camino. Y es que de eso se trata. Eso es lo que termina de definir un camino. No cuán rápido llegamos al paisaje más soñado para sacarnos la selfie, sino cómo llegamos. En qué estado se encuentra nuestra alma, si ganó luminosidad, si perdió peso, si eliminó toxinas, si respiró la pureza.
Aventurarse en lo ignorado, reconocerse en el momento, en el tiempo y el lugar. Ser parte del cuadro, ser parte, ser. Y después dejarlo partir. Es decir, dejar allí una parte de uno.
Yo ya me partí, el año pasado me enamoré. Me hice trizas entre las rutas nuequinas; las que ahora se convierten en coronarias en el corazón. Dejé que me atravesara la inmensidad de sus montañas, lo profundo azul de sus aguas, el aire frío, el viento norte y el amor de la gente.
Yo ya me partí, el año pasado me enamoré. Entro y salgo de vos con la liviandad del que camina hasta donde llega su pueblo. Te atravieso y me dejo atravesar con frescura. Porque amo tus colores, tus olores y sabores. Amo tus rutas de ripio, las que pasan por la cornisa, las consolidadas. Amo tus vueltas por las rotondas. Tus guiño de ojo mientras suena kariyushi58, tus besos que saben a yerba mate y cedrón. Tus ojitos que sonríen cuando los golpea el sol de atrás. Amo tu manera de andar, tu tranquilidad y tu paz. Tu abrazo en cada parada.
Me enseñaste a ir serena, con la certeza de que me espera lo que tiene que ser. Y que no pasa nada si no se da, será que no es el momento. Me enseñaste a que respetando las leyes, se hace lo correcto y ahí está la diferencia.
Pasito a pasito, suave, suavecito disfrutando la vista y la compañía aunque al lado algunos tengan prisa por ser unos giles.
Aprendimos que el mejor viaje es este que caminamos juntos, cada día.

10m

Todo lo que siento. 

Todo lo que somos. 

Toda nuestra historia. 

Todo lo que viene. 

Gracias, ah y también te sigo amando, 

pero dejame decirte algo más:

Soy feliz!

(greeeen - kiseki)

Misterio.

Me gusta todo de vos,
me gusta tu universo
y como lo honramos
soñando despiertos.
Me gusta cuando te dormís
y la respiración se hace profunda
y calma, como tu esencia
azul casi transparente
marina, serena e inabarcable.
Me gusta el misterio
que encierran tus ojos.
Por eso intento siempre
esta bien cerca,
tocarte, sentirte
en lo posible penetrarte.
Me intriga el paraíso
que te guardas al descansar.
Que debe ser hermoso
como todo lo que rodeas.
Por eso, aunque todavía no logro entrar
puedo oler la hierba fresca,
la tierra húmeda, la lluvia y las flores.
Puedo sentir el agua y el viento
correr cuando me rodeas con tus brazos.

Dar la luz. Es iluminar. 
No es mi madre, pero me iluminó. 
Ya la adopté.

"Oyasumi, me voy a descasar. Chau hijos." 

Hijos dijo, me incluyó en su seno. 

Y esa palabra, tan simple como fuerte, me impactó en el alma. 

Ella sí dio a luz un día como hoy, hace 35 años a esa criatura emocional, carente de maldad, compañero mío en este viaje que se llama amor.

Instalove.

Lloré a moco tendido y a lágrima viva. Pero me alegro de haberlo hecho, después de todo algún día y de alguna manera la venda debe caerse... Y siempre es trágico enterarse lo de papá noel, sobretodo porque se acaba la fiesta. Pero madurar y crecer no es un procedimiento indoloro. Lo bueno es que no queda otra más que superarlo y seguir. Y cualquier paso hacia una verdad... Una visión, siempre es importante.
Aunque no se vea, el sol está en alguna parte detrás de las nubes.
Es que cuando es el primer amor, siempre cuesta más y pareciera que duele para toda la vida. Tranquilos:  no es así, la tragedia sólo es shakespeareana.
Resulta que ella para mí era un sueño, más de lo que podía pedir. Más de lo que me merecía ( Y por supuesto que sí, porque para aquel que no se valora a sí mismo cualquier mamarracho es demasiado arte). Y claro, ella era una belleza que mi humilde bolsillo de laburante si demasiada ostentación podía pagar.
De a poco y con mucho dolor, y al principio negación, comprendí que no le divertía mi compañía. La complacía con la comodidad. La llevaba a los bares que ella elegía, esos donde la gilada se reúne... Y mientras yo le hablaba, ella le sacaba fotos al lugar, al plato, a sí misma. Su atención se centraba en cuántos me gusta o cuantos corazones acumulaba. Yo ni siquiera era parte del decorado, salía a cenar con su celular, ese era su acompañante.
Lo comprendí cuando ví que no era el único. Me vi reflejado en la lástima del tipo de en frente: no era cara de aburrido lo que aparentaba, era cara de infeliz. Él era un medio. Y eso que tenía al lado un re minón que casi no le habló. En un momento me miró y tuve que correr la vista, creí que era por verguenza ajena. Y no, claro. Era otra cosa, macho. Era una trompada, porque la realidad es así, te faja. No te avisa que se viene el puño. En su mirada me anunciaba el miserable presente: flaco, parecía decir, ¿ no me digas que no lo viste? Hasta yo le pongo corazones en el instagram, pero tiene más fotos de ella que de los dos. Obsesionada de su cuerpo y autoalabanza es incapaz de querer a nadie más, ¿qué estás esperando?.
No me vi reflejado, era un espejo literal. Esos que ponen de fondo de manera estratégica para que el lugar pareciera más grande y lleno. Todo era un farsa. Tampoco era un bar, mi vida era un circo.
Entonces lo supe: mi billetera podía comprar su falsa compañía, pero mi amor jamás la conquistaría.
Y más duro todavía es aceptar que ese sentimiento puro y noble que sentías era sólo un engaño.
Pero tampoco nada es más liberador que conocer la verdad, ni tan sanador como aprender de las heridas.

Marzo

Al fondo, y de rojo... late mi corazón. 

De chica siempre dije que iba a compartir mi sangre con aquel que me acompañara y respetara mis creencias, mis valores. Con aquel que caminara  a mi lado al grito de Memoria, Verdad y Justicia. 

Te lo pedí con una sonrisa tímida, y no dudaste en aceptar. De hecho, creo que ni lo pensaste. 

Y ahí estuvimos, caminando muy juntitos, abrazos. En un abrazo que alcanzaba mucho más que nuestro perímetro. Y te contaba de mi pasión por Juan, de los chicos Gushiken, del chino Ishikawa que me acompañó en casi toda mi carrera con su foto a la derecha del aula magna; era mi primer saludo. Incluso cuando entraba cagada por algún parcial o final que tenía que rendir... lo miraba fijo "por vos" le decía por dentro y arrancaba con paso firme. 

Caminamos con los familiares y cerca de la bandera. A pocos centímetros, otras organizaciones (que no tenían nada que ver con la Memoria, sino que tenían otro objetivo) nos quemaban la cabeza con cantos y gritos de extrema violencia hacia el presidente actual elegido en democracia. 

Todo de a poco se desvirtúa. Creo que tenemos que tener en claro nuestro camino y nuestra meta. Los de afuera son de quelachupen. 

Y que nunca falte el amor.

Porque creo que cuantos más presente estemos, más fuerza van a tener sus huellas. 

Gracias amor por acompañarme. 

Prometimos para el año que viene gestar una nueva bandera con origen de nacimiento en Neuquén, lindo sería que flamee en la ruta hasta Buenos Aires. 

Te amo gu, y te elijo. 

Cada día, me vuelvo a enamorar. 

kimi no na wa

Makoto Shinkai es poesía intergaláctica.

Diario de una búsqueda.

Día siete. Ya una semana.
Son las dos de la madrugada, la casa está oscura. El barrio está a oscuras. Nos cortaron la luz como siempre, (porque la vida de los seres humanos aquí es una broma) uno de los días de más calor.
Me siento en el sillón en la penumbra. Algunos dirán que las velas son románticas. A mí me deprimen. Su luz, su calor en esta noche silenciosa y agobiante. Porque es eso. Cuando la electricidad falla… el hombre queda al descubierto de su verdadero cuerpo. Y algunos no soportan ese peso. Hemos perdido la capacidad de sostener el silencio y la oscuridad, porque surgen los monstruos… de nuestros pensamientos, nuestras preocupaciones, los temores. Son pocos los que pueden llamarse a la reflexión sin miedo.
Y a mí también me aparecen, a pesar de que estoy acá. Esperándote, porque tenemos una cita.
Teníamos una cita, como cada noche. Te abría la puerta, te acariciaba la cabecita, las orejas y te besaba. Me tumbaba al lado tuyo hasta que te cansabas y te ibas a otro lado.
Ahora ya hace una semana que te fuiste y no volviste más. Ni siquiera te vi partir. Simplemente desapareciste.
¿Así que esto se siente? Una torsión en el corazón cuando veo el lugar donde te gustaba descansar. Tus platos de comida y de agua siguen llenos. Los dejo para vos, con el tiempo se va reduciendo el contenido. Es Coqui, que por costumbre sigue yendo ahí.
Han pasado, sin haberme dado cuenta, catorce años de este amor. Compañero fiel.
No sé por qué te fuiste sin despedirte. Me lo sigo preguntando… si catorce ya eran demasiados. Si estarás perdido, caminado sin dirección. O te fuiste de juerga tras alguna en celo y ahora andas con los muchachos por alguna plaza. Si me reemplazaste y ahora otra te da cariño. Si escuchaste que te queríamos castrar y rajaste para mantener tu hombría intacta.
Siempre vas a ser mi más hermoso. El hijo perfecto es el de uno. Intentamos enseñarte modales… pero nunca aprendiste. Tu identidad era tu espíritu salvaje y rebelde.  
No es tu culpa por supuesto. El hombre es ese tipo de animal que le dicen “no lo toques que te va a morder” y de todas maneras lo hace. No es que no seas cariñoso, es que tenías pocas pulgas. “Pero si tiene cara de bueno” era la lamentación de los bípedos con dolor en un dedo chamuscado y sangrando.
No te atribuyo superpoderes porque sería falta de humildad por parte de una madre. Pero lograbas sacarme sonrisas y ternura infinita. También la envidia más grande del universo cuando abría la puerta para irme a rendir algún final toda fruncida, y sólo estabas echado, respirando regularmente, como si todo fuese tan simple… yo deseaba una vida canina.
Nunca entendí por qué hacías eso debajo de la mesa. Los profesionales dicen que es lo más normal del mundo mientras sea en privado, pero parecía que lo hacías apropósito. Que esperabas que vinieran visitas para autosatisfacerte y yo tenía que poner cara de póker cuando alguna amiga venía en sandalia y tus líquidos mojaban sus pies. Una llegó a decirme “pobrecito tiene parásitos”. Pobrecitos los que no se conocen su propio cuerpo vi que le dijiste con los ojos mientras hacías esos movimientos  pélvicos. Si hasta parecías el Michael Jackson de los cánidos con tu manita sobre el miembro.
Te amo por siempre hijo, te espero porque tenemos una cita pendiente.
Te escribo esto por si lo llegas a leer. En una de las últimas novelasamor que leí,  “El arte de conducir bajo la lluvia”, decía que algunos perros cuando mueren pasan un tiempo dando vueltas hasta que están preparados para regresar a la tierra con forma humana.
No sé si es bueno o no te conviene. Yo te espero con cualquiera de tus formas.  Te voy a amar por mil años más.

Día quince. Más de dos semanas de tu ausencia.
Pareciera que para poder terminar de cerrar un texto te encontré.  (Ahora encuentro la relación con lo que escribí arriba, hace unos días. Ya ni me acordaba.)
El pasillo estaba oscuro. Otra vez, la luz se había apagado. Yo hablaba con alguien que no podía ver a causa de la falta de luz. Entonces escucho unos pasos. Intuyo y enfoco la mirada a la nada misma. Y veo aparecer tus patitas, a vos sí que te veía. Las tenías sanas. Caminabas lento, te acercaste y te pusiste de costado, al lado de mi pierna como hacías siempre para que te acariciara el lomo.
Después no me acuerdo más. Me desperté.
Ahora que recuerdo, eso fue lo último que hicimos juntos. Yo estaba mirando Mi nombre es Khan y lloraba, vos te acercaste al sillón, dejaste que te rascara un poco la cola y como no te presté más atención te fuiste a dormir a otro lugar.

Te sigo esperando amigo. 

Yo... te amo.

No voy a negar que te extraño cuando no estamos juntos. Que te necesito cada noche cuando me acuesto para cubrirme con tus brazos y me des los besos más lindos, como cuando dependía de mis fármacos para poder respirar/dormir.
Pero yo... no te quiero conmigo para toda la vida. Ojalá si, y nos unamos en súperamor para dar vida y luz, que se apareen nuestros cromosomas y se crucen nuestras sangres como el Paraná con el Iguazú. 
Yo no te quiero aferrar a mí hasta que la muerte nos separe. 
Yo te quiero ver sonreír hasta morir. 
Quiero ver como crecen tus alas, como soñas con esos ojitos chiquitos... como ascendés con esas alas suaves. Quiero ver como volas libre y fuerte. Sano y feliz. Quiero ver como te dueñas de los cielos, con la responsabilidad de los héroes, con la sabiduría de las aves, con la hermosura de los ángeles. 

Hoy sí.

Hoy sí sale el sol, hoy sí sonrío.
Hoy desayuno con el amor horneado anoche.
Hoy despierto con el amor hecho naichá soñando a la par mía.
Hoy soy todo, todavía, siempre.
Hoy puedo con todo.
Hoy mates a la mañana con apuntes de dermato.
Perros de la calle me regala las sonrisas
y la primera canción de Foo Fighters.
"En tiempos como estos,
tiempos de aprender a amar otra vez"
Hoy me pongo la capa y salgo a volar.

Saquémonos fotos, revelemos el rollo.

Amo esta foto desde la primera vez que la vi. 

No sé, tal vez fueron los tres canelones esos que me hacen agua la boca. 

Podría ser yo, pero yo tengo sólo dos; el de arriba es como una loma de burro, el segundo es el Aconcagua. 

Es más fácil mostrar los rollos que mostrar el culo. 

Digo porque últimamente he visto muchas fotos con una pose un tanto desarticulada donde el foco de la foto está puesta en el trasero, y la persona con una tortícolis "grado del exorcismo" gira su cuello y sonríe a cámara. Me parece a mí, por ahí es cómodo, nunca lo probé. 

Saquémonos fotos, revelemos el rollo. 

No le demos tanto rollo a la estética del cuerpo. Es uno solo, así que cuidemoslo... pero lo importante... es invisible a los necios. 

El envase es retornable y biodegradable. 

Arte.

Orfebre. Metódico. Detallista. Se toma su tiempo para mirar y producir los detalles.
Pintora. Elige los colores según su ánimo, y deja caer las pinceladas de sus alas.
Se juntan, y danzan. Horriblemente, hasta da pena verlos. Pero se divierten, y son felices... porque claro, no les importa que los vean ni que se vean horribles.
Amantes. Eso es el arte.

Texto sentido.

Tu olor.
No importa el perfume, si es importado, del free shop, de catálogo de revista, de colonia del chino.
Lo que me gusta es el olor que me lleva a ese día en el que fui feliz.

Texto sentido.

Lo ví, y pensé en ella. Esos colores exactamente, esa combinación, la dirección de las pinceladas. La tonalidad cálida, su mezcla. Su loca armonía. Esos colores, eran los de ella. 

Para ella, que es con quién más mates comparto... cuando cebo yo. Cuando ceba ella, la mayor parte la comparte con ella misma. No por maldad, por cuelgue. 

La quiero, por la amistad catarata. 

Abrir el año, abrir un libro.

http://servicios.abc.gov.ar/lainstitucion/programaddhhyeducacion/destacado_biblioteca/pdf/versos-aparecidos.pdf

Durante todo el 2016 estuve buscando por la web esta joya. Sé que algún día voy a tener que ir hasta La Plata a comprarlo, para que no tener que sufrir por si lo sacan de internet otra vez.
Volví a leer los poemas de Aiub. Volví a sentir lo mismo.
Hace poco le contaba a pupito mi historia mágica, real. Con Carlitos como mediador. Reescribí uno de sus poemas y lo dejé pegado en la pared de un médico en Las Oveja, Neuquén. Cuando nació su hija Almendrita, él lo transcribió para agradecerles al personal de la institución donde vió la luz, que justo pertenecía a las Madres de Plaza de Mayo. De todo esto, yo me enteré estando en Japón. Cuando leí el mensaje, el amor inundó mis ojos.
Y así, de esto se trata mi fortuna. De reciclar. De dar y recibir, porque de eso se trata la vida, por eso la sangre circula de esa manera. De mantener viva la memoria, volver a pasar por el corazón. De nacer emociones y alegrías. De dar a luz.
Hágalo circular, escribió Rodolfo. Y yo lo interpreté como mandato.
Ahora sí señores, comparto.
Abran el año, abran el link, abran el corazón, abran la memoria. Si sangran, es porque están vivos.
Y si pueden den vida.

Feliz 2017 para todos.

Mi zamba y mi acuarela.

"...quiero hacerte el amor en la mañanas de santiago 

pintar con tu acuarela mis ocasos 

quiero hacerte el amor en la mañanas de santiago 

amanecerme zamba entre tus brazos ..." el Raly.

Lo sentí moverse al lado mío. Lo sentí sufrir porque debía sacar sacar su brazo que estaba aplastado por mi cuello, y no quería despertarme. Lo sentí cuando me besó muy suave, casi con miedo, con culpa. Lo sentí alejarse. Lo sentí volver. Lo sentí mirarme. Sentí como su mirada me abrazaba desde unos metros. Lo sentí amarme. Lo sentí abrir la ventana, y sentí más luz y calor entrar a la habitación esa mañana. Lo sentí sentarse a trabajar. Lo sentí moviendo los dedos sobre el teclado de su computadora, sentí sus "clicks". Lo sentí sorbiendo su té de jengibre, sentí sus labios succionando, sentí el vapor salir de la taza, sentí la fuerza de la raíz energética. Y lo sentí amando todo el tiempo. Lo sentí adentro, lo sentí amar. Sentí que lo amaba entonces abrí los ojos al fin. Me miró a lo lejos, mientras me desperezaba. Le sonreí, y le hice algunos pucheros. Me froté los ojos y lo sentí cerca. Lo sentí besarme la frente. Lo miré, lo besé. Me sonrió, me dijo "Buen día hermochita, te amo" con la misma sonrisa en los ojos con la que me enamoró, me encandiló y me hizo de cristal. Le sonreí y le contesté "aha". Volvió a sonreír, volvió a besarme, y volvió a su trabajo.
Tomé valor y salté de la cama. Me tiré en el piso. Me hice bolita, estiré los brazos varias veces. Flexioné y enderecé mi columna. Lo sentí mirarme. Lo sentí con esa cara de alerta, cuando busca algo. ¿Qué pasa? me dijo. No pasa nada amor, me estoy estirando, le dije. Y es que cuando se ama con fervor, después del ejercicio nocturno, por inercia, los cuerpos se juntan, se pegan, como si hasta las mentes quisieran estar juntas para soñar el mismo sueño... y a la mañana siguiente, aunque el cielo sonría con su mejor sol y cielo despejado, aunque el mundo entregue su mejor mañana, aunque el corazón brinque de alegría... los huesos reniegan.

2017 Feliz :)

Ella, la mujer de mi vida. El el hombre más bueno del mundo. Juntos, el amor en sobrepeso. 

Abrimos, otro año. Con mensaje de paz y esperanza.
El comienzo siempre es excusa para renovarse y darse ánimos. Para planear, para soñar y proyectar.
A no darle bola a la gilada. Y la tecnología y esas redes sociales que generan ansiedad. 

Hay que animarse a hacer. 

A moverse... 

Si ya dejaste pasar mucha agua bajo el puente, no es tarde. Es el momento. Siempre que uno decida, es el momento. Ahora, ¿quién te va a detener? ¿el dinero, el cuerpo, el tiempo o el miedo? 

Tengo miedo torero, Pedro Lemebel.

"¿Y cómo lo conociste?, porque tú por la universidad pasaste por el frente. Sí por eso me llaman la Loca del Frente, estúpida, le refregó en la cara. ¿Y de qué frente?, agregó la Lupe con su inocencia de reno pascual. No va a ser del Frente Patriótico Manuel Rodríguez pues, niña, me llamaría Tania, la Guerrillera, y te pondría una bomba en el culo para que no preguntaras más. " Página 120.

Lo terminé. Lo busqué por 6 años. No me defrauda nunca la literatura de Lemebel, que es único. 

Este es mi estilo. 

En una parte de la novela, Carlos le dice a la Loca: Es que vos hablas en poesía. 

Y eso eso lo que enamora de Lemebel. Narrativa, novela... pero sus personajes son poesía pura amor :) 

La Pampa, La promesa patagónica y Okinawa.

Sueño húmedo.

Juega hipnotizada como una niña pequeña entre sus brazos, con la esquina de su boca, con algún pelo de su barba... dibuja círculos con el dedo alrededor de ese lunar que la vuelve loca.
Entrecierra los ojos, entreabre la boca y deja entrar su lengua enérgica. La invita pasar, y danza dentro suyo... libera el último gemido y sale a su encuentro. Comienza la lucha de poder entre los músculos del sabor. Se chupan y muerden. Se lamen los labios. Se mojan los campos, hasta que caen exhaustos los párpados. Y entra en trance, aún temblando. Con la respiración entrecortada.
Y tiene ese sueño reiterativo; Aquella historia del centauro enamorado. Mitad hombre, mitad caballo. Que en la penumbra, penetra con sigilo y delicadeza en el bosque sagrado, bajo el aire espeso de la húmeda noche. Avanza calmo, acariciando a cada paso, con la yema de sus dedos la pulpa de las hojas, relieves y surcos de los troncos. Con los ojos cerrados, guiado por su instinto se abre paso... lento. Muy lento, centímetro a centímetro se va metiendo. Entre los tupidos arbustos. Se detiene en valle a descansar un rato y respirar el profundo aire denso de esa naturaleza salvaje y pura, para después continuar. Sigue el trayecto del agua, río abajo, el surco que da vida a toda la vegetación del fondo y quién sabe a cuántas criaturas y bestias ocultas. Y hasta allí prolonga su andar. Hasta el frondoso matorral de lo bajo. Sediento, sudado, busca el néctar de la preciada flor. Estira sus manos. y hurga, flota. Agudiza el tacto. Acaricia y abre los pétalos con docilidad. Los siente suaves. Los dedos le resbalan por el agua que los recubre. Decidido, hunde su lengua vivaz en lo más hondo del polen lujurioso. Disfruta el instante, hasta que el llamado del bosque lo alerta. Un grito, un gemido desesperado que le tensa los músculos, se le ponen erectos. Se le paran los pelos desde el bulbo y la aguja de su brújula se pone recta indicando una dirección. Se mueve, cobra vida, vacila... hasta que se para, vibrante y pulsátil apuntando el destino. El centauro toma envión y avanza, adentro, cada vez más adentro en la intensa flora. Galopa, monta cada vez más rápido. Todo su cuerpo se pone duro; los músculos se hinchan, las venas azules, las piernas fuertes, los brazos firmes, la pelvis brava y caliente por el roce se mece a la velocidad de la locura. Arde el cuerpo de fiebre, tiembla. Las gotas de sudor caen por su espalda hacia el abismo. La boca seca busca con desesperación el líquido bendito que calme su sed, sin encontrarlo. Pero el cansancio no lo detiene. Suspira, gime, sin aliento prosigue. Los pies en el aire, siempre adelante hacia el epicentro de la oscuridad. El cuerpo se fatiga, pero ya no lo domina. Solo, se mueve hacia adelante, adentro, con fuerza y rapidez, hasta meterlo todo. Hasta el fondo. Hasta meterse entero y que no quede nada de él afuera. Ahí, ahí... lo encuentra... sí... cuando estaba perdiendo, oh, el vigor. Lo halla en el interior; la fuente de vida, la recompensa. El agua bendita que emana desde la tierra fértil. Enloquece de felicidad. Brama, grita, triunfa, se arquea... se saca el cansancio de encima en un movimiento contorsionado y con un último rugido derrama sobre el lago su magia blanca acumulada.
El claro de luna reflejado sobre el agua contrasta con la noche oscura... aunque el cielo estaba llorando.

Merenguitos de colores.

Amar es mi estrategia. 

Apostarlo todo, dejarme perder. 

Aunque pronostiquen tormenta gris

tarde amarga

si duermo en tus brazos

con besos dulces

un arcoiris de merenguitos

uniendo nuestras bocas

me lleva a la gloria. 

Vencer el miedo. 

Estar con vos

unirnos en amor,

me hace triunfadora.

Miyako jima - Okinawa- Japon.

Los extraño. 

Volví. Sola, pero con miles de caricias en el alma. 

kanna byouin

Del 5-9 AL 16-9 ESTUVE ROTANDO EN EL HOSPITAL DE KANNA, EN GINOZA, OKINAWA JAPON. 

ERA UN HOSPITAL HUMILDE, BIEN DE PUEBLO. CHIQUITO PERO GRANDE DE CORAZON. 

LA ENCARGADA DE MI ROTACION ES MIHO MATSUDA. UNA GENIA. ME ACOMPAÑO A TODOS LADOS Y APARECIA DE LA NADA PARA SALVARME CUANDO ME PREGUNTABAN AÑGO Y NO ENTENDIA NADA. 

Antes de venirme para aca mi vieja no me dijo que me iba a extrañar, me dijo que me ria femeninamente y que intente no golpear la mesa. 

Matsudasan cuando algo le causaba gracia te daba un golpe en el hombro y con la misma mano despues se tapaba la boca. Ese gesto me daba ternura. Estuve poco tiempo con ella  perp ya siento que la quiero. 

Cuando termine las pasantias me dio un presente. Una tohalla verde, porque sabia que era mi color preferido. Con un elefantito que tiene una manzana en la cabeza. Y me dijo que despues de que me convierta en una 'family docta' me venga a vivir aca con mi familia. 

La foto es del dia que rote por la farmacia. Ahi esta fujita sensei. Un re groso. Me mostro todo su lugar de trabajo. Cada farmaco. Cada formulario.

ahi tienen una maquina que procesa ciertos farmacos y tambien fracciona las pastillas en pequeñas bolsas transparentes para que los pacientes sepan que debe tomar cada dia y a cada hora. 

Un tipo muy Agradable, calido y atento. Merendamos juntos cafe y una torta que compro para todos. Me conto que su hijo menor es fanatico de messi y que su hermano doctor va siempre a acompañar a los deportistas japoneses en las olimpiadas. 

Ya los extraño. 

septiembre 7. kanna biyouin, ginoza, okinawa, japon.

confesiones

De la san puta esta canciøn. No se si lo que me atraviesa en el pecho es la nostalgia o la
peste que me pesqué ésta semana en los jardi  de infante.
Pupiiiito: para abrazarte solo me hace falta tener un brazo de la longitud del pacífico y el otro que cubra la distancia por el atlantico. Por ahora no me alcanza ni para sacarme una
selfie pero voy a seguir prendiendo senko. ♥

heiwa kinen kouen

.

amigos!!! al fin encontré  la manera de volver a escribir en esta ventana que da a mi alma. 

ahora desde  la noche  de ginoza, okinawa  ken, Japón.

ya pasó  un mes desde  mi llegada. 

la foto  es del primer  domingo  en este esta  tierra. 

todo muy lindo, pero extraño la mía.

♥

Adiós madre patria. Cuidesé, la amo.
Nos reencontraremos en unos meses.
Espero que en este tiempo su salud se recupere,
y al regresar su corazón cuente nuevas alegrías.

Pupiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiito.

El amor me pasa a buscar,
no importa dónde vayamos
siempre termino en su boca.

HOLA CASTOR.

Mi amor está esperando que yo escriba sobre nosotros. 

Es que todavía no se dio cuenta que la historia más de bella de amor la escribimos entre los dos. 

El sonríe y me ilumina el día y me brinca el pecho.

 Pensaba yo. 

Pero no. 

El solríe y mi corazón se alinea con el suyo.

 Es eso lo que pasa. 

KAIUENKEN, KAIUENKEN

Al dotor Julio Nyohena.

Deberíamos abolir el día del padre. Es una linda excusa para juntarse a comer rico... pero la familia
también siempre lo es. Hasta que entendamos que es una estrategia comercial, una crueldad para los niños que no tienen padre, y una lágrima para los adultos que tampoco lo tienen.
El recuerdo puede ser un poco desafortunado... pero siempre voy a amar el coche Falcon, porque para mi corta edad era un tractor con dos colchones gigantes donde podía saltar de un lado al otro, acostarme en la luneta e incluso (no todos los autos lo permiten) sentarme en el medio de mis viejos. Este auto marrón y un renó gris batata nos llevó de viaje muchas veces. (Mi viejo es abogado. Desde chiquita nunca entendí porqué le decían doctor (quizá por eso mi inconsciente eligió mi profesión -mi consciente la vocación-) ni porqué muchos se referían al gremio de mi viejo como un grupo de chantas que la levantan en pala. Porque yo nunca la ví... alguien me cagó o nos estaban mintiendo. La cuestión que es mi viejo logró comprar el primer 0 Km por un plan seis años antes de jubilarse.)
En esos paseos que se me hacían eternos, mi viejo ponía casetes de folclore. Para mí, era una verdadera tortura. Miles de kilómetros viendo el mismo paisaje al lado de la ruta; verde, vacas -con suerte- y celeste cielo de bandera. Escuchando las mismas canciones constantemente, lado a, lado b.
Los Fronterizos, Los Chalchaleros, Falú. Larralde, Yupanqui, Cafrune, La Negra.
Para mí que en ese entonces seguro cantaba canciones de María Elena Walsh, toda esa música era un martirio. Porque además era castellano pero yo no entendía que decían. "Pedro camionero se mecía el barco" cantaba yo repitiendo lo que escuchaba.
Y así desfilaban en mi tormento monótono de ruta, cielo y música: La nochera, Paisaje de Catamarca, Neuquén Quimey, El cóndor pasa, Cordillerana, las demás zambas hermosas, la de los granaderos.
Ahora, con años y caminos recorridas las escucho y me abraza la emoción.
De último viaje a Neuquén volví con el corazón explotado. Ahora lo entiendo don Berbel.
Esta es la herencia que me deja el señor abogado. Toda mi fortuna, la música de mi tierra en las venas. Y recuerdos hermosos de rutas argentinas en familia.
Sonrío cuando descubro a mi hermano silbando alguna de éstas melodías y me enorgullece su alegría jocosa cuando reconoció Neuquén Quimey en la serie de la falopa vendehumo.

Escribió el poeta: Los líneas de fiebre, mareas y pronósticos.

  " De una punta a la otra de la verdad, 
voy a levantar tu nombre, como si fuera mi brazo derecho."

Paco Urondo. 

La cápsula

Como la luna y el sol bajo el mismo cielo... alineados, se encontraron esa noche dispuestos a todo, dispuestos a darse. 
Si va a ser, que sea con todo. Le dijo ella. Saquémonos las caretas, la ropa, la piel, los versos, el hambre. Choquemos los cuerpos, combatamos. Hasta que no quede nada. Que haya una batalla, y si hay amor al final, mejor. Destrocémonos a besos hasta estallar, volvamos a ser polvo. Y si así debe ser, cuando estemos abatidos y con sed que brote la luz o seremos por siempre sombra. 
Dos días después la sentencia fue firme. Esas palabras se escondieron cuando por su boca ingresó junto con el agua el criminal silencioso. 

Largá el pucho y dale un respiro al pulmón. 

El gordo pide revancha, y ahora busca mi infarto.

Arranqué la mañana escuchando Perros, los puse de fondo y empecé a estudiar un poco de nihongo sin darme cuenta que aaaaaaaaaaa hoy es martes. Y los martes está Casciari.
Cuando empezó a leer y el mundo se me detuvo. Dejé de escribir en hiragana y de tomar mi café con leche sin darme cuneta. Simplemente me apoyé la taza contra la cara para que me de calorcito inconscientemente porque el cuento ya me había atrapado. Mientras experimentaba toda serie de sentimientos, la mitad de mi café con leche se me enfrió.
Cuando lo terminó, sentí como siempre, pero un poco más intenso lo mismo que muchos de los oyentes "este gordo es un reverendo hijo de puta".
Casciari me la puso, como nunca.


http://editorialorsai.com/blog/post/n3_basdala

Dejo el link por si alguno tiene ganas de sentirse un p.

Tu y yo por siempre

no es lo mismo que 

tuyo por siempre. 

Diario de una tutuquera.

Los días nublados suelen ser estupendos. Por varias razones; para empezar, no comienzo con la limpieza del piso porque la humedad convierte el suelo en una laguna. Hay una luminosidad especial... algo mágico a pesar de las nubes. El clima juega con la mente y uno no sabe bien de a ratos, si es de día o es de noche. Hay un aroma singular, que no es la gran cosa, pero a mi me gusta. El asfalto mojado. Y lo mejor (para mí) viene poca gente. Eso me deja trabajar tranquila,bailar y cantar entre las especias y cada tanto salir a chusmear la calle casi vacía, con las gotas cayéndole encima... me da paz, sobre todo si está fresco y mi rinitis permite el paso del frío a mi interior. 
Ese día lloviznaba. Creo que no llovía. Entraste y te sacudiste la cabeza y la campera. Hiciste como un movimiento canino que me llenó de ternura. Ahí te vi distinto por primera vez... pero recién hoy me doy cuenta. 
Está bien, acepto que hoy sonreía más de lo necesario y estaba un poco aturdida. Entre tanto tumulto y tanta tormenta emocional veo de refilón una sonrisa que me sostiene. Giro y le devuelvo la sonrisa a la señora. "Hola ¿cómo estás?" me dice "Bien ¿usted?" Le mentí, ando más que bien pero para qué entrar en detalle. Entonces le dice al jefe que le estaba cobrando "Ella siempre te recibe con una sonrisa así dan ganas de venir" Fue como una especie de palazo, pero como el jefe es superinmune le respondió "ah si" y le entregó el vuelto. (Mi abuela patea calefones). 

Hoy que es tiempo de ser luz.

"Esa es mi revolución. 

Llenar de amor mi sangre y si reviento, 

que se esparza en el viento

el amor que llevo dentro" Cuatro pesos de propina. 

Me estoy hinchando. De amor. Soy dichosa. Un diez que busca ser once siempre. Gracias por tanto cariño que estoy recibiendo. Por todos lados me llega la luz, alguien me está iluminando. Desde el cielo mis ángeles, y los buenos amores terrenales, con sus mensajitos me hacen llegar la caricia. 

No me bajo; ni de este mundo, ni de este sueño, ni de esta sonrisa. 

Título.

El aula magna tiene eso de imponente. Desde el nombre. Es como una gran garganta de león.
Un suspiro se potencia, se convierte en rugido.
Y ahí estaba ella; Vero, uno de los tesoros que me dejó la facu. Y mi primer amiga. La que me daba fuerzas para presentarme a los finales. Sufríamos juntas siendo felices. Compartiendo apuntes y cariño. Desde temprano, batiendo los brazos y sonriéndome desde el primer piso. Desde el comienzo.
Ahí estaba yo, como siempre a metro y medio del suelo, volando lejos de ese lugar. Bostezando cada tanto. Puteando a la maldita adjudicación de provincia que me impedía jurar con mis amigas.
En un momento, donde todos alzamos los títulos, giré... y las vi. Ahí en la tribuna del segundo piso. Cuatro locas agitándola. Gritando no sé qué barbaridades. Excitadas contra la baranda, temí por sus vidas. Me hicieron reír el alma. Me hicieron sentir el 22 del Real Madrid (ojalá, las ganas). Me sentí completa, feliz, abrazada.
Lo más lindo de las carreras, son las pisadas. Las huellas. La distancia recorrida. Los buenos momentos. Aquello que te hace sonreír con el tiempo.
Las quiero mucho. A ustedes y a los compañeros y amigos (Chudas, Riñoneras y normalitos)que desde siempre me dan su amor y apoyo.
Gracias a todos. Viva mi patria y la universidad pública.
Gracias a todos los que me dieron una mano. A los profesores y en especial a los ayudantes, fuente de energía y ejemplo de vocación y pasión. (A Julius casi mi madre de anato, a los capos de neurofisio Jony y Eze y al gran Santi de fármaco... entre otros).
Gracias a mi familia; a mis tíos que me pagaros desde el principio las changas para los apuntes, a mis hermanos que me rompen bien los ovarios y me bancan y a mis viejos por esta vida feliz. A mis abuelos por venir a elegir para mí la tierra mas hermosa del mundo.
Mención especial para mis más fieles compañeros; Cacho y Coqui. Esta última, si hablara sería una gran médica porque desde el inicio se ubica en la silla de al lado cada vez que estudio. Se hace la que duerme y ronca, pero yo sé que estudia y sabe más que yo.

Al Chino Ishikawa. Que soñaba lo mismo y desde que mudaron el mural de la memoria era mi primer saludo y guiño. La fuerza para entrar a rendir algún examen estúpido. 

Hoy!!!! Quién la juna a esa atrevida?

"Soy de mi propia secta 

Soy mi pareja perfecta 

Y si, yo soy así: 

propongo un brindis por mí."

CDN-

Una foto.

Una foto, un recuerdo. 

Somos instantes. 

Pasado compartido. 

Amistad chuda. 

Futuro incierto. 

Amigos. 

Siempre. 

Juntos. 

Diario de una tutuquera-

Aquel que escribe, es en esencia escritor, aunque siempre está haciendo otra cosa. Por oficio, haciendo algo distinto. 

Aquí las historias se cruzan. Se mezclan. Se homogeinizan. Ojalá leve un bizcochuelo con olor a limón y miel. 

Granos de sésamo se fraccionan en bolsas de cien gramos. Los más rebeldes consiguen la libertad aunque quedan tiesos en la mesa o en el piso. 

Así es su letra a la temprano. A la mañanita; mezcla de aromas, el perfume del piso con lavandina, las hierbas alimonadas y la espantosa valeriana. 

Hasta que cerca del mediodía cuando el sol pega lindo, y el cuerpo está más calientito, aparece él y su sonrisa se transforma. 

La misma tutuquera es la que escribe. 

Pero mucha gente late con la mano. 

La escritura es el espejo fiel de las emociones. 

Nótese el voltaje de las extremidades, cual si fuera un electrocardiograma. 

Ella saltaba así de alegría por dentro.

Cuando él se fue, empezó a cantar estúpidamente. 

17 de Mayo de 1977

"...Soy la fuerza del vapor, una mezcla de agua y fuego, 

yo soy semilla de sol, un enviado del cielo. 

Me desvela descubrir el corazón tras tanto velo 

Soy luz intermitente, soy pájaro que aún no vuelo..." 

Gustavo Cordera.

Volá, le hubiese dicho si hubiera podido. Pero Juan no iba a rajarse, si acá es donde él está siempre Todavía permanece, volando... no alto, siempre bajito, a la altura de la amigdala. 

Cada vez que escucho el tema del pelado, ese pedacito especialmente, no puedo pensar en otra cosa, no puedo pensar en otro. Y a veces sonrío, y a veces lloro. 

Juan Carlos Higa nació en el 47, y yo en el 89. Lo desaparecieron en el 77. Yo lo conocí en el 2011. Soy pésima para los números, pero misteriosamente esta operación macabra, hace que seamos igualmente contemporáneos. Ese día, que también conocí a la mayoría de los 17, en el centro cultural de la embajada de Japón... Renacimos. Por eso. Juan volvió a nacer en mí, desde el momento en que leí su poema y me atravesó. Después fue luz. Fuimos R, Reviví.

Es eso que dicen de la poesía; Cuando uno encuentra un tesoro querido en las letras, es que en verdad ya estaba dentro de uno. 

Yo creo que Juan ya estaba adentro mío. Pero no es literatura esto. Es literal. 

Juan es poesía. (Y la más linda). 

Si me preguntan quien es Juan, yo digo lo mismo que se puede encontrar en cualquier registro. Porque yo no lo conocí... Simplemente Lo Siento. 

De todas las boludeces que escribí hasta ahora, ésta es mi hija preferida:  http://espermadearenque.blogspot.com.ar/2011/06/poets-in-arms.html 

Es la que más quiero. Pensé que venía desde lo más profundo de mí, después creí que venía de Juan. Ahora creo que viene desde un lugar de encuentro. 

Frida versiòn oriental. Con tegobis y todo.

Padre Mugica

“Señor: perdóname por haberme acostumbrado a ver que los chicos parezcan tener ocho años y tengan trece.
Señor: perdóname por haberme acostumbrado a chapotear en el barro. Yo me puedo ir, ellos no.
Señor: perdóname por haber aprendido a soportar el olor de aguas servidas, de las que puedo no sufrir, ellos no.
Señor: perdóname por encender la luz y olvidarme que ellos no pueden hacerlo.
Señor: yo puedo hacer huelga de hambre y ellos no, porque nadie puede hacer huelga con su propia hambre.
Señor: perdóname por decirles ‘no sólo de pan vive el hombre’ y no luchar con todo para que rescaten su pan.
Señor: quiero quererlos por ellos y no por mí.
Señor: quiero morir por ellos, ayúdame a vivir para ellos.
Señor: quiero estar con ellos a la hora de la luz.”

Carlos Mugica

Retratos y texturas

El arte de conducir bajo la lluvia - Garth Stein.

Después de rendir mi último final, ésta es la primer novela que logro terminar.
Sacrifiqué mi vista y mis caprichos y la leí desde la computadora porque sólo se editó virtualmente.
Creo que no soy capaz de escribir una reseña de semejante belleza. Sólo tengo la capacidad de puntuarla a mi criterio y de acuerdo a mis gustos. Y le doy un 9.
Está escrita desde la mirada de un perro llamado Enzo. Mezcla la simpleza y el drama de la vida cotidiana, con reflexiones ingeniosas, muy humanas y profundas... relatadas por él.
Desde el título es una metáfora. Todas las letras son una metáfora. La vida como una carrera, una pista de carrera. Y uno, como el único responsable de ello. Los propios conductores.
Algún día, me voy a comprar el libro y lo voy a volver a leer. Y lo voy a regalar.
Demasiado lindo. ¡Imagínense que hasta terminé buscando información sobre Ayrton Senna y el Gran Premio de San Marino! Y casi a lo último, el orgullo argentino, cuando lo nombran al gran Fangio.

Todo esto es mentira.

Señores, vengo a hacer este comunicado público. 
Sé que causará gran revuelo a nivel mundial, y no hablo sólo de la literatura. Hablo de vida. Vidas que se destruirán cuando pueda llegar esto a la vista de todos. 
¿Es que cuántas vidas hay dedicadas a éste escritor? ¿Cuántos ensayos, estudios? ¡Cuántos historiadores interesados! Todos ellos, y a poco no me ánimo a revelarles la gran verdad. Claro que todos ellos a los cuales las vida se les hará añicos, en realidad eran de oficio vendedores de humo. Meros informantes de la mentira, falsos entusiastas, fanáticos contagiados sólo del fervor grupal de estos supuestos eruditos. 
Así es amigos, no es manera de dirigirme a ustedes, pero me siento en parte engañada, y perteneciente a su grupo, de modo que estoy en poco más en mi derecho.
Debo decirlo, sin más preámbulos que Cortázar nos mintió. En realidad, él no nos mintió. Su obra es una gran mentira. 
El solamente escribía, y escribía. Tal vez, alguna vez haya escrito algo bueno. Pero él nos engañó. Todo es puro cuento. Lo que escribía... era puro cuento. 
Pero no dejemos que nuestro enfado caiga directamente sobre él. Lo cierto es que  las verdaderas palomas embusteras, las famosas palomas mensajeras, que sólo ensucian y esparcen enfermedades... ellas son los principales protagonistas de ésta farsa. 
Todo empezó desde hace rato, esta hipótesis que no logro confirmar porque el escritor era muy astuto. Eso sí debemos confesar, que el tipo era muy ladino. De esos que rozan el humor con malicia. 
Por eso inventó una especie de mensaje oculto, compuesto por números y textos. Algo muy trabajado. Por eso Rayuela tiene códigos. Por eso es un libro detestable. Por eso no lo podemos terminar. Porque no es literatur; Es una manera de organización y reclutamiento de snobs que disfrutan de la decepción ajena. Un grupo de lectores sádicos.
En este mensaje, Cortázar se reconoce como pésimo escritor, y advierte que sólo escribe porque le divierte, porque es ocurrente ver cómo millones de personas leen su porquería y el gesto de la cara se les deforma al ver que el texto termina con el soberano punto final. Es gracioso ver cómo muchos leen cosas sin sentido y sólo por hacerse los interesantes, tienen una ráfaga de ingenio para cambiar su rostro a unas cejas fruncidas, simular poseer gafas y asentir suavemente por un largo tiempo. 
Eso escribe él dentro de este libro, no sé exactamente en qué parte porque claro... éste secreto lo saben sólo los eructitos que lograron terminar de leerlo y descubrieron ésto. 
El mensaje también invita a éstos lectores falsosafortunados a seguir con este plan macabro. Claramente todos pertenecen al mismo grupo de bestiario. La misión es ésta; continuar sosteniendo la grandeza de Cortázar, transmitir la pasión por éste tipo, siempre iluminar su imagen. Que todos los snobs se sientan importantes por pertenecer a éste selecto grupo que vive de resaltar los textos simulando cultura e intelectualidad, cuando en realidad ocultan la perversión. 
Sólo quiero alertarlos amigos, por que yo también fui estafada. ¡Cómo no me avivé que se mofaban de mi ingenuidad cuando me mentían en la cara sobre la belleza de la Maga! 
Estoy trabajando en esto duramente. Duermo con el libro. Voy y vengo, viajando en el tren, lo doy vuelta, le cambio la perspectiva. Pero no lo encuentro. 
Sólo quería que lo sepan. 

海の声 BEGIN

Me enamoré. 

Diario de una tutuquera.

"Esto así, es muy difícil" Piensa doña tutuquera cada mañana. Suspira, pero no pierde las esperanzas. Se maquilla, se arregla, se perfuma como nunca. Desde hace poco.
Sabe que de todas maneras, su aroma se va a confundir con el de las hierbas y las especias, total que hasta eso le gusta. Incluso sabe que el polvo y las harinas van a terminar decorando sus ropas y cabellos. Tampoco le importa.
Fracciona, con naturalidad y casi espontáneamente entre cien gramos de semillas, de cada especie. Ansía ver el estante lleno y surtido. Se compenetra en este accionar en serie, y cada "Buen día" la desconcentra, pero no le molesta.
Continúa con otras texturas más livianas, las especias. Oh, esos aromas y colores maravillosos. Curry, pimentón, pimientas, cúrcuma (este color le fascina).
El tiempo debe pasar. Lo que ella espera llega cerca del mediodía, algunos minutos antes de cerrar.
De pronto, aparece. De imprevisto. Y la agarra en el momento. Haciendo lo que esté haciendo... fraccionando, atendiendo, cobrando.
Triste es que lo atienda otro, o que ella esté justo en el baño o cebando un mate veloz. Más triste es que venga su madre, lo que implica que no va a aparecer él.
Entonces, digo, él la saluda porque es respetuoso (¿Es por eso?) y ella lo saluda con la mejor sonrisa (con olor a dietética y ya partículas de todo tipo de harinas rodeándola) porque es una pajera. (sí, es por eso).
Y ella sabe que es muy difícil esto. Esto; levantarse a un cliente que viene a comprar tofu.
Entonces lo busca por facebook, y ¡oh decepción de los cobardes! no hay información y tiene todo privado. Eso la enfurece, porque piensa que esa gente es egoísta por no querer compartirse.
Ella solo quiere conocerlo. Parte por parte. Pieza por pieza, capa por capa. Como una crónica hecha en fotos. Descubrirle las manos, el pelo, las venas, el pecho... Revelarle los sueños, las ideas, los miedos, la rutina, el pasado.
Pero vendiendo tofu... es muy complicado. Habrá que sacar las armas y las almas y disparar para la conquista, piensa. Es decir, o le regala un kombu o llama a Da para darse.
Oooooooooooooooleeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee.
O verá que hacer la próxima vez con sus raíces de árbol. Tal vez de sus ramas, nacerán las flores. Tal vez a su sombra se sembrarán otras semillas. Tal vez en su tronco se escribirá la ternura.

Cacho y yo. A través de los años.

¿Será él una persona encerrada en un animal?

Es demasiado narcisista pensar eso. Muy de humano.

Es mi mejor amigo nervioso. Lo banco con sus mañas. Lo amo. 

Final, Juan Gelman.

Ha muerto un hombre y están juntando su sangre en cucharitas,
querido Juan, has muerto finalmente.
De nada te valieron tus pedazos
mojados en ternura.

Cómo ha sido posible
que te fueras por un agujerito
y nadie haya ponido el dedo
para que te quedaras.

Se habrá comido toda la rabia del mundo
por antes de morir
y después se quedaba triste triste
apoyado en sus huesos.

Ya te abajaron, hermanito,
la tierra está temblando de ti.
Vigilemos a ver dónde brotan sus manos
empujadas por su rabia inmortal.

Gotán (1962)

Porcentaje

*Usted tiene 99,9% de chances de morir*
Le dijo el médico, un verdadero hijo de puta.

¿Será este el click? La foto del presente. La belleza de lo mortal, el ciclo de la vida.
Todos tenemos las mismas probabilidades de morir. Cien por siento. 
Lo siento por cierto.
¿Y no es que en verdad todos los días morimos un poco?
El maldito suspenso, es la fecha de caducidad. Eso sí no lo sabemos.
Todos los días es una oportunidad. 100% de chances de morir, 100% de chances de vivir, o 50% vida tibia 50% muerte tibia. La diferencia la hace uno. Cada uno decide, cada día cuanto morir.

Aprendizaje-Alumnos (iluminados)

"SOLO TRIUNFA QUIEN SE SIENTE TRIUNFADOR"

*Confesiones de la hinchada de los segundos puestos... y todos los que le siguen.