domingo 8 de agosto.

Hoy, gracias a mí, ellos son incompatibles con el día. Más dormidos que vivos, con la mente en la cama intentan caminar mientras arrastran los pies y los párpados pesan aún más.
¡Puta que vale la pena estar vivo! El sol me invita a caminar lento las cuadras por Yrigoyen que me llevan a casa, con una sonrisa que en todo el día no se va a borrar. Con una marca en el corazón, recién hechita que calienta aún y difícilmente se vaya de mi vida.
Pienso en las mil imágenes de ayer, el domingo más hermoso de este año. Y quiero guardármelas todas para siempre, pero sé que es imposible. Siento flotar, cuasi febrero romántico.
Dejo el alma en el escenario, y quiero dejar algo de mí en ellos.
Y ellos, están por mí. Ahí, sentaditos, aburridos, dormiditos, con los ojos más achinados que nunca, esperando. Esperando por mí.
Mis amores, que siempre están, siempre. Frase repetida, pero viene al palo. Mucha gente hace lo posible para verme feliz… mis verdaderos amigos, hacen lo imposible. Y les agradezco desde lo más profundo de mi ser la compañía, porque necesitaba de sus fuerzas para enfrentarme a mí misma, a mí bohemia, a mí libre, a mí. A ustedes, al público, que por suerte no es el chileno. (Todo bien hermanos chilenos, pero son jodidos como público y no quiero feed back aún!)
Sé que nunca les cuento mis problemas ni mis miedos, porque todavía les temo, y lo peor, a veces no lo sé ni yo. Sólo ahora me doy cuenta, que éste era un miedo mío que pude enfrentar, una careta que pude tirar al lodo para ver luz. Y pedirles que vengan era decirles, los necesito. Y ustedes malditos hermanos míos, respondieron. A pesar de la hora, a pesar de la distancia, a pesar de sus obligaciones, y ¡por dios cómo los amo!
A brillar mi amor. No sé cómo se vio, ni como transmití… ahora no me importa. Porque estoy volando, porque soy feliz. Porque ustedes me dieron vida. Y la cagada de dar vida, es que por más que uno mucho lo intente, sólo ustedes deciden cuándo y cómo la deuda está saldada.
En mis pensamientos, las palabras “Hermoso, lindo” resuenan una y otra vez, para todas las fotos que guarda mi memoria.
Fue tan hermoso, fue tal el sueño, y fue tan real.
Hermoso verde limón, la banda grosísima de folcklore (¡Puta, qué privilegio el nuestro de sentir en las tripas el ritmo de una chacarera!), la percusión, toda la música, un groso Sany mal, su tema, y el que a mí más me movió.
Mis hermanos que escriben, me encantó compartir esas ansias, esos miedos, el terror, la expectativa, las lecturas, las opiniones, cada viernes. Nuestro sueño.
No puedo hoy dejar de agradecer a la vida, que no es más que toda mi gente querida.
A mi viejo (a quién yo llamo padrastro) que me compró la acústica que me permite desnudarme. A mi vieja por la preocupación y sus lecciones de vida. A mi hermano por sus opiniones de sorete y por insistirme con la guitarra. A mi hermana por bancarse mis lecturas y darme su opinión. A Vicky por hacerme tía y agregar más soles a mis días.
No se alarmen, no es un testamento, ni en pedo me muero hoy. Bueno, quizá con un buen pedo, lo que se dice un buen pedo, aso aso aso, no sería tan trágico morirse hoy. En mi estado, tan fresco, tan liviano.
Domingo laaaaaaaaaaaaaaaaaaargo y lleno de vida. No hay espacios muertos en domingo 8 que empieza blanco e inmaculado.
Mi negra Zoe, hermosa con su vestidito, si tiara de florcitas y su capita blanca. Sentada, aún no se para. Con la cola se mueve, gira y aplaude.
Sus ojos grandes y hermosos (¡otra vez!) miran el mundo. Y llora, y no se deja mojar la frente con el agua bendecida.
Nosotros en el último banco. Mi viejo que se quiere dormir, mi vieja en el de adelante que le pega. Y yo, diciéndole a mi hermano que esos pibitos quieren ser budistas, o judíos ¿sino, por qué lloran?
Mi ahijada, el brillo de mis ojos. El regalo que me mandó oba Eiko desde el cielo para que dejara de recriminarle que me dejó tan temprano.
Así los dejo, a ella en brazos de su hermoso padrino y parto con dolor a mi espectáculo, con esa foto en mi mente y el besito de ella en mi mejilla. (Odio no estar cuando tengo la posibilidad de estar con ella y con Zoe)
Ensayando en el auto, sufriendo en el 160, corriendo por almagro, llego transpirada y guiada por anónimos a Gallo 333, explotamos el laboratorio.

Uf, hace un rato volví de lo de Juani, pasé la tarde entre mates y lecturas "queseríaunacagadaponerlesunadjetivo" que me gustaron muchísimo y creo que todos coincidimos en eso.
Me gustó esta tarde de elección. Al final, terminé por elejir, bah, ellos elijieron, el poema que le dediqué a él y nadie, ni siquiera él sabe que es para él. Es muy personal y yo lo voy a hacer público, ya fue, me gusta ese chabón, me vuelve loca. Pero de locura sana. No onda locura porque se acerca un parcial o paranoia por la inseguridad. Locura linda. Herida íntima que dejo abierta.
Y sí, algún día, tal vez, regalo de ésta navidad, de este año increíble, porque a pesar de mi crisis universitaria está siendo increíble, reciba éste poema, o alguno d elos otros, o mi relato (que costó pero me gusta). Y sí, como todo tiene su precio, ahora busco algo de él para poner en el mural, para que alguien lo lea y se lo lleve como souvenir. Y dejo su nombre, a ver si me llevan presa después. ¡No es ilegal supongo!
Ya no tengo miedo, si muchas ansias.
Va a estar todo bien.

Ella le dijo a él, la primera vez que le vio los ojos: -Vamos a la cama que estoy cansada de soñar con vos.

Varieté con los que escribimos.

Muchachos, ahora si que estoy como quiero, en un presente a puro sentimiento!!!
Les dejo ver mi tesorooooooooooooooooooooo
He aquí el más esperado de los eventos, amigos, lectores, conocidos, infiltrado, chino, no-chino, seguidores míos!!!
La varieté increíble que organizamos con los chicos del laboratorio de escritura, con el fin de recaudar fondos para nuestro libro, y mostrar las artes de la gente que se quiera subir al escenario. La contribución $6 y se llevan un espectaculo aaaaaaaaaaarmoso y la posibilidad de subir y decir lo que quieran o leer algo personal o que se les ocurra en el momento, porque es a micrófono abierto.
Por mi parte voy a demostrar mis cualidades escritas, y me voy a suicidar públicamente, haciendo un número musical solista (encima) mi guitarra acústica (Tara) y yo. Todos covers... por si interesa... algo de cuarteto de nos, un beso y una flor, love of my life, halellujah y tan vez algo en ponja... esto puede variar en la semana porque ya varió varias veces varieté variado.
Y como frutillita final, un desnudo. X_X jaja.
Se agradece la difusión.
Es el domingo 8 de agosto a las 20.30 en el bar EL EMERGENTE, en Gallo 333, zona Abasto-.
Un beso grande.
Prometo esforzarme. Pero el cielo no ofrece garantías.

De ellos las paredes.

No eran callejeros, pero cada tanto se juntaban en una plaza a comer palomitas.

Y pasaban horas de frío buscando la tibieza del solcito en sus ojos semicerrados, casi adormecidos, mientras conversaban sobre sus cosas.

Hablaban sobre sus hogares porque todos provenían de lugares distintos. Casi no conocían las casas de los otros, se intuía por la apariencia de dónde podría provenir cada uno. Pero la verdad es que siempre se encontraban en esa placita más o menos a la misma hora de la tarde.

Cuando le preguntaron a Fenrir de qué era su casa, si de material, ladrillo, chapa o madera, él contestó que no a todo. Que su hogar estaba construído de gente; Carla, la abogada, Martín, el doctor, Flopy y Jazmín las quinceañeras, Choly, la abuela de ochenta y tres años, Juan, el gran padre y muchos San expedito.

Él vive con Raúl, debajo del puente. Forjaron su fuerte. Duermen juntos y se protegen del frío. Se respetan, y se defienden. Saben que la comida se comparte y que cuando no hay, es día de furia para las palomas.

Palabras primeras.

El domingo escuché la primer palabra concreta de Zoe... bueno, ni siquiera era una palabra, era una, repetida varias veces, y yo creo que lo decía porque estaba histérica... y seguramente la histeria provenía de mí; porque inconscientemente uno hace todo lo posible para joderles la vida a los que todavía no nos pueden putear. Lo único que quería era dormir, y yo la agarraba, le hacía caras, la hamacaba, le cantaba.
En un momento, trata de escaparse de mis mano y se estira hacia adelante para agarrar el mantel y lo pronuncia, lo me denuncia, o protesta, o reclama, o me putea: tocotocotocotocopfsz.

El tiempo...

Las dos fotos son de Octubre, una del 90, la otra del 2008. Uffffffffff.
Otra que para el psicoanalista: Que me parezco a mi abuela (materna) es, sino el unico, uno de los más lindos elogios que me pueden hacer. Y mi orgullo. Que también se agranda cuando me dicen que Maite se parece a mí. Entonces, digo, también se parace a mi oba.
Y guardamos genes Shinzato, de piel blanca, cara redonda, huesos fuertes y calladitos. En esto último mi ahijada se revela, y los Hamasaki toman el control.
Estaba ella dibujando, yo miraba NHK.
-Este anda- me dice levantando una birome, después de probar las fibras de colores tristes con tinta agonizante.
-¿Ah, si? ¿De qué color es...?- le pregunto mientras hago un garabato- ¡Azul!
-Dibujame una vaca.
-Bueno, a ver... - intento, una carita más que de vaca, de perro, y comienzo a hacerle el cuerpo: un ovalo.
-No se parece una vaca- me dice mirando mi dibujo.
-¿Qué?- le digo incrédula a su vocecita después de mi gran esfuerzo.
-No se parece una vaca- me repite con la seguridad de siempre.
Yo me rio porque acepto mi fracaso artístico y le digo- Bueno, entonces hacela vos a la vaca.

Hasta luego, luego ¿cuánto?

Dale amor, mostrame como sos.

Impresentables.

Estaba suave el sol, el aire limpio y el cielo sin nubes. Hundida en la arena, humeaba la olla de barro. En el camino de la mar a la boca, los camarones pasaban por las manos de Zé Fernando, maestro de ceremonias, que los bañaba en agua bendita y sal y cebollas y ajo.
Había buen vino. Sentados en rueda, los amigos compartíamos el vino y los camarones y la mar que se abría, libre y luminosa, a nuestros pies.
Mientras ocurría, esa alegría estaba siendo ya recordada por la memoria y soñada por el sueño. Ella no iba a terminarse nunca, y nosotros tampoco, porque somos todos mortales hasta el primer beso y el segundo vaso, y eso lo sabe cualquiera, por poco que sepa.

E. Galeano, del libro de los abrazos, La fiesta.

Ustedes se merecen lo mejor. Todos los santos y demonios días. Y eso es lo que les deseo siempre. Quería dedicarles algo mejor, pero no estoy inspirada y forzarlo por un día chotto así, no acredita.
Los amo. Los veo otra noche, donde pueda incrementar mi felicidad viendolos doble. ;)

Tomodachitos!

Estoy llorando amigos... de verdad. Y me rio muchísimo en silencio para que mi ojí que está sentado detrás del monitor no sepa que se me oxidaron los tornillos. Y ahora me meo.
Sufro de memoria a corto plazo... no sé quién sacó las fotos (Pabloito) o si con la tecnología de ahora las fotos se sacaron solas. Pero empezamos bien, posando, estática. De pronto Karina dijo, cambiemos de posición, cambio, cambio, cambio. Quise subir toda la secuencia pero la re paja. Pero posta que algún día se las voy a mostrar.
En esa foto estamos todos... los 6 chinitos del Argenchino. Yo, me escondo detrás de Meli, pero atenti al detalle: En esta foto se ve claramente como queda el Angel después de mi puñetaso sobre su rostro. ¡Mirenla! ¡No puedo parar de reír!
Ustedes se merecen lo mejor. Todos los santos y demonios días. Y eso es lo que les deseo siempre. Quería dedicarles algo mejor, pero no estoy inspirada y forzarlo por un día chotto así, no acredita.
Los amo. Los veo a la noche.

(Sí, no me comparen con los fotoyop de Kari porque yo no hice el curso!)

Balas y mariposas.

Hace 2 o 3 días, empecé como siempre por algún blog de alguno de los de la joven, y llegué casualmente a este www.elbloggay.blogspot.com. Arranco con la rutina, y reviso todos los joroschó y después los otros, y vinculo, vinculo, vinculo, y suceden estas cosas. No lo leí todo, pero leí algunos post, y el chico cuenta cómo fue que salió de closet (está de moda esa frase), cómo le cuenta a su vieja que es gay, la relación que tiene con su hermano, los miedos, las dudas... todo. Y de verdad que lo sentí todo. Tuve ganas de felicitarlo, porque en la misma manera de escribir, se notaba que estaba aterrado y después de hablar con su mamá y confiarle eso, sentí su liberación y fue loco, porque me sentí muy bien por él (no sé ni quién es), sentí su alivio.

Porque, debe ser jodido temerle a la reacción de los propios padres ante una noticia así. Ese echo. Si ya de per se la sociedad te condena por cualquier condición, temerle(porque es angustioso) a la respuesta de los padres, es... No sé, se supone que están para comprendernos. Padres, algo mal están haciendo. Tu hijo te tiene miedo, tiene miedo que lo rechaces por lo que es. Y eso es lo más importante para él, ser lo que quiere.
Sí, pero miss contrera dice; tampoco es tan así, los padres se hacen. Y también son humanos. Ellos tienen sus creencias e inevitablemente las transmiten. Y si me pongo en la piel, no de padres, de tía y de madrina y prima grande... sí, les voy a inculcar Mis valores... y dramatizando todo, mis pibitas temerían confesarme que son de derecha por ejemplo.
En cuanto a la ley:
Eso no significa libertinaje, corrupción de la sociedad y desestructuración de la familia. Porque ya la cagamos, estamos pisando bosta, y no me vengan con eso de antinatural/anormal/enfermos. ¿Dónde queda la normalidad? ¿Allí donde la resistencia oculta los deseos íntimos?Allí no se hallará.
Un poco de tolerancia es salud. La ley es menos represión. No va a haber más gays, va a haber menos represión.
Revolución; la hacen las balas, pero también las mariposas.
Que se sobreentienda.
La 88 es fantástica. Actriz de Iguazú.

Paz 1

Para Jo y sus hermanas mujercitas.

En las miserias más salvajes, cuando la vida peligra y se violan los derechos como los de las ratas de laboratorios. Cuando toda la cultura social que armamos como albañiles se nos viene en contra y no responden al resguardo.
Cuando el alma está con la regla, ahí donde somos sensibles, hermanos, nos unimos. Cuando sentimos; cuando lo ajeno es propio y lo propio es ajeno.
Cuando somos más seres que humanos.
Las masas. Las protestas. Las movilizaciones. Las celebraciones. La unión de manos, barrera humana, límite de lo que se quiere y contenido.
Sh. Eso. Esa imagen es más fuerte que el poder de dios. Que no se diga o el señor se enojará. Es una estrategia la iglesia.
Cuando los hijos se dan cuenta de eso más allá del vientre y la sangre. Más allá de la pertenencia y la identidad. Más allá de las diferencias y similitudes. Cuando los hermanos comprenden tus lágrimas, a eso, paradójicamente, le teme dios. Porque si dios es amor, los hermanos unidos son más grandes que el amor.
Eso es un lazo, lo verdadero. Y nadie lo puede negar.
Y los que perciben, saben que somos pasionales, y de ahí nos nace la hermandad. El fervor del aliento, las corridas, los triunfos. Por eso temen que dios ahora haga política. Porque los hijos aman a dios al fin de cuentas.

The last song (Elton John)

Jugando limpio.

Bueh, tampoco seamos HDPs! De Pes!!!

Porque la limpieza de la ciudad, la hacemos entre todos. Más allá de los recolectores, que hacen bien su trabajo, también garpa bien, y también tienen derechos para los paros de vez en cuando.

Pero te digo a vos, vieja chota, que te comes los caramelos y tirás los papelitos a la calle ¿no te da vergüenza? O vos pibe, que agarrás los folletos y los tirás medio metro después a la vereda (sucia) ¿Qué te cuesta decirle “no, gracias”?

Irrespetuosos, maleducados.

Lo sé, lo sé, a todos nos ocurre alguna vez, pero ya basta. O sea, abrir la ventana del Bondi para tirar la envoltura de un chicle ¡es cualquiera, date cuenta! Bueno, yo de pajera, pero ¿no es más fácil guardarlo en el bolsillo con todo el esfuerzo que implica abrir esas ventanas? O los boletitos, ¡no me los tirés al piso! ¡NO ME LOS TIRËS! Te empapelás el cuarto con eso, pero ¡NO ME LOS TIRES, CARAJO!

No soy ecologista, para nada, pero tampoco soy de los que tiran las cosas a la calle.

Aunque no lo crean, porque es de no creer, hay gente (de esa gente pura que todavía no fue contaminada por el smog) que se agacha atrás tuyo y levanta los papelitos que tirás. Laura es una de ellas. Y si puede te pega y te dice -¡No tirés los papelitos a la calle!

Igual, no pasa por la basura. ¡Basura hay en tu cabeza! Si estuviese limpia, la consciencia y el mismo hábito impedirían aquel actito sucio descalificante.

No pasa por el tamaño, ni por el actito. Si se hace, se hace y punto. No hay escala.

Es el respeto por el otro y por la naturaleza la fuerza resistente que impide que tus dedos liberen los papelitos a la calle. Y si se vence, por más pepelito de piñata que sea, te cagaste en los demás. Cagador.

¡Hijos de P! SAM_BADI_TUUUUUUUUUUUUUuuuuuuuuuu PROOOOOOOOO.

Yep, la limpieza la hacemos entre todos, dijo uno del plan trabajar; en las plazas de Almirante Brown, hay 5 tipos en una esquina barriendo la misma hoja… o quizá jugando limpio.

Lavaye y Boolnes.

¿Qué pasó anoche? Mientras no me daba cuenta… mientras bailaba como hace mucho, y tomaba las cervezas, ustedes se fumaron mi cabeza.
Si no, no me explico cómo cada vez que los veo vuelvo más limada y despierto al otro día con el humo entre mi almohada. Y menos, cómo terminé desayunando esa verga en Mcdonads.

Sonsos, meses que nos los veía, y años los extrañaba. Si tuviera fotos, lo subiría. Si tuviera face, podría afanarlas del de Mecha. Panty en el recuerdo. ¿Cuándo vovlemos?

Sean eternos los laureles que supimos conseguir.

En las paredes, a los costados de las vías, se manifiestan.
Cerca de alguna estación, entre Lomas y Lanús, diría yo, leí este cartel hoy: 200 años de dependencia.
Me dio tristeza. Sí, falta poco para los 200 del 9 de julio, que también festejaremos, seguro. El cumpleaños de la libertad. Bueno, por así decirlo. Nunca fue libre la libertad.
Las palabras bellas, nunca se alanzan. Alcanzan para ellas solas y para nadie más. Para nosotros, siempre vienen acompañadas de algo que las hace más chiquitas pero accesibles. Porque más que palabras son ideales.
Entonces, pensar en todos aquellos que lucharon por la libertad. Los soldados anónimos que querían su tierra para ellos, para nosotros… Los grandes monstruos de mi corazón. A veces la historia es un arma de doble filo. Es que en realidad lastima pensar que todo fue en vano. Tanto sacrificio, sudor, lagrima, sangre, efisema.
Caer de nuevo y siempre en manos de los emperadores capitalistas, esos contra los que lucharon ellos al principio para concedernos la independencia y nos valgamos de nuestro propio espíritu.
Nosotros nos dejamos vender y caímos a sus pies sin ninguna resistencia, al precio de sus secreciones.
Nos están haciendo mierda la casa hermanos ¿Qué vamos hacer? ¿Esperar hasta que se nos caiga el techo? ¿Quién recibe las denuncias? La están minando y después a remate. Vendepatria, uno de los peores insultos, pero que cuando son dichos, son merecidos. Y a nosotros nos matan nuestros hermanos y quién nos debe proteger.
Los angeles se revelaron contra los herejes, ahora le dejan el trabajo a los residentes.
No, no no. Malas noticias, todas malas noticias. TN miente. Todas (malas) noticias: Papá noel no existe, el ratón Perez es tu viejo, Dios no es argentino, los uruguayos toman más mates que nosotros y la inseguridad ahora se metió en mi consciencia.
Por suerte, no leo las noticias. Un fricé, 6 vasitos, La Fiesta de Galeano, y salud. Gran felicidad. Rara, felicidad al fin.
Coronados de gloria vivamos. OooooooooooooooooooOOOOoo OOOOo oooooOOO oOOOOOoooOOo OOOOoOOOoOOOOooooooo OOOOOOoooooo OOOOOoooOOOOOooooO OOooooo ooooOOooo

Ovos, Omicordura.

Ovarios, Nomeinflan.

Ovos, Onadie.

De los abrazos.

Con las ilusiones en las manos, y las venas abiertas. Azul, el color de las ilusiones, azul la sangre, azul la birome.

Las prepara para sorprender. Las guarda entre sus puños, reteniéndolas. Protegiéndolas.

Todo, con tal de una sonrisa. Un juego inocente, infantil.

La pálida le comprime el tórax, y vuelve a caer. Necesita los brazos de alguien, necesita agarrarse de algo, para arrastrarse. La pálida es claramente el lunes.

Pero le agarra el domingo, domingo tarde.

Prende la luz del baño, y amenaza abriendo la canilla, mirando el jabón. Pero se mira al espejo, mira sus manos, del derecho y del revés. Del derecho y del izquierdo. Y no tiene fuerzas. Tiene tenues esperanzas verdes, casi amarillas. Imagina sus ilusiones borrándose con el chorro de agua caliente y las burbujas del jabón. Todas esas sensaciones que asesinaría. Todo su esfuerzo suicidado.

Decide seguir. ¿Y mañana? Se debate. Se debaten los caramelos. Caramelos rojos, y ninguna pastilla.

Termina el parcial, y sobre su firma deja en lápiz, la frase de Galeano. Sale, camina por Uriburu y después por Santa Fe, buscando el libro de lo que necesitaba. Comienza a leerlo, y la ternura le dan ganas de llorar, era lo que necesitaba. Se deja caer en sus brazos para reconfortarse.

Zurdito de mierda, mío.

Ella creía que era su mejor amigo.
Que era su media naranja.
Esas cosas no existen.
Él ahora es un banana, una naranja exprimida, una naranja arrepentida.
Pero sigue siendo lo mejor de ella. La mitad de su alma.
Ella lo extraña.
Extraña tenerlo en su espacio. Le molesta que ahora su escritorio, su tiempo, sea todo para ella, y él, ya no la invada. Extraña que de a poco su brazo izquierdo la aleje hasta quedar reducida al borde, con casi nada para ella, casi todo para él.

La hacemos bien, la hacemos completa. No sé de qué día es eso. Sólo puedo asegurar, porque es evidente, no porque me acuerde, que NO estábamos en pedo.

Bonitos hijos de puta.

La manera en que decis hijos de puta. Eso me gusta. Eso es hot.
La violencia del tono, la vociferación. Y no me digas que no te escucho porque se te percibe.
El ritmo de las tres palabras, que te salen con naturalidad, aparecen. Pisando fuerte, casi fajándote. Con acento en la i y en la u. Con atención en la S. Esa ese enojada que vibra entre los dientes, escapándose casi sin ser vista, se choca con el sarro y vomita la furia. Se deshace e intenta trascender, en micelas de saliva en la que estalla. Y me golpea.
Que no es lo mismo que hijoputa, no me da la misma satisfacción.
El contexto.

The reason.

No somos conscientes de las cosas.

No tenés ni idea de encima de todo lo que estás.

Ni idea de cuánta gente se cuelga de tus alas.

Y no puedo hacer mucho más que amarte porque a veces, cuando te ponés así, siento que sos impenetrable y que todo lo que puedo hacer yo es poco, es nada. Y eso me calienta y me deprime. Y me calienta porque no es así. ¡QUIERO SER LA PALABRA QUE GOLPEE TUS NEURONAS Y TE EMPUJE DE LA MIERDA CON UNA BUENA PATADA EN EL CULO! Pero de verdad. Y no sé cómo.

No te jodás, porque me jodés a mí. No promedies, porque no somos una persona. Somos un compromiso. Comprometete. Uno no puede decir “haz lo que yo digo no lo que yo hago”. ¡Acompañame, que soy cagona! ¡No me dejes sola! ¡Me quedé en el medio, sin los huevos y sin los ovarios! Y sabés que me das paz y seguridad. Con vos puedo perderme en un bosque o bajarme a medianoche en el jagÜel, con la certeza de que ESTÁ TODO BIEN. Siempre el ángel Antonio acude a nuestro rescate, no pasa nada.

No es justo. No es cortés. No es de caballero que me llames y me hagas feliz, sin que yo pueda hacer lo mismo con vos.

Hay cosas que quiero que tengas y no sé como metértelas. Ni por donde. (Suena fuerte, esto último no es sexual, que quede claro)

Que encontré una razón para empezar. Encontré una razón para seguir. Una razón para cambiar lo que solía ser. Para empezar de nuevo. Una razón para ser. Yo. Que encontré una razón por la cual éste es el primer mejor año de muchos que están en camino. ESO ES LO QUE QUIERO QUE ME DIGAS, cuando brindemos en diciembre.

La razón de todo, sos vos.

¡Y NO ME LEAS!, a menos que sea parte de la razón que está empezando a funcionar.

Porque sino nada de esto tiene sentido.

Te va a ir bien.

dos días en la vida. de Fito.

Los militares odian esas almas
Y yo las quiero para mi

Primer tiempo. Ya fue.

Muy, muy al pedo. No sé cuántas cosas escribí entre ayer y hoy. Creo que es la necesidad de escape, porque también me esmeré en leer todos esos capítulos del Guyton que siempre esquivé. (Por eso nunca voy a ser una chica Puán, porque chica Puán lee… gente con nombres grosos que no conozco, tipo Joyce, Salinger, Durkheim, si, ni escribirlos bien sé. Porque el profesor a chica Paraguay le dice “No hables de V/Q con la gente, a los demás no les interesa, si te querés levantar a un flaco con V/Q vas muerta eh” y yo lo escucho y me cago de risa. Y obvio que no sé qué carajo es V/Q todavía)
Sentada frente al monitor, me encanta la cultura blog, y esta posición, me provoca una contractura del hombro derecho que me dura una semana. Pero me la banco.
La tele atrás mío, le doy la espalda, puse un canal de deportes y escuché los himnos.
Después puse a Aristimuño mientras seguía leyendo, si supieras Mel… hasta que terminó la canción. Entonces me doy cuenta que el periodista dice muchas veces Uruguay. Quince minutos pasaron hasta que me di cuenta que era el partido equivocado…
Muchachos, gol de Carlitos mientras escribo esto y parece que lo van a anular… qué se yo.
Soy demasiado ignorante para comprender los deportes, y demasiado estúpida para verlos. Siempre termino sufriendo por el que pierde. Me pregunto si Márquez tendrá los rasgos de los axolotles.

A Victoria.

No se sabe cómo. Uno no tiene ni tiempo de improvisar una posición.

De un día para el otro te encajan un sobrino entre los brazos. Una cosa diminuta, prematura, con olor a nuevo, con olor a vida, con olor a pureza.

-¿La querés tener?

-No, me da impresión.

Algo te dice que no seas tan boluda, todo, en realidad.

Entonces uno se anima, cagada hasta la patas, se inicia en el “tiazgo”, y esa imagen, esa sensación nunca se va. Ese lazo que se forma, es inquebrantable. La pendeja me tiene atada por el resto de su vida.

Una desubicación de parte de la hermandad. De un día para el otro te dicen que vas a ser tía y ni tiempo de asimilarlo te dan. Del mismo modo, una serie de gentilezas, que se sumanrán más tarde; ¿Podés venir a cuidar a la nena? La nena está vendiendo unas rifas para el viajecito escolar...

Por suerte a uno esas cosas no se le preguntan. Por suerte hay una previa de 9 meses, que no sirven para nada. Pero es tiempo.

La placenta se cae y alguien tiene que cortar el cordón.

Que duermas sobre mi pecho y tu cabecita me caliente el cuello, es la sensación más agradable de la historia.

Lo peor se viene luego, cuando mis pibitas crezcan y me pregunten ¿Por qué no me llevás a Mcdonads? La respuesta la voy a tener que ir pensando desde ahora.

Tres cartas y un reloj. Y un intento.

(Ubicación; Mediastino, más izquierdo que derecho)
AI: Rodolfo.
AD: René.
VI: Manuel.
VD: Panchito (José Francisco)

Este truco no tiene coherencia; atención.

-Así no se puede, van ustedes- dice José.
-¿Me toca a mí?- Rodolfo
-No, a Manuel. Apagá ese pucho.
Él lo mira desafiante, tras esas gafas gruesas.
-Apagalo, que se quedó sin dosis del Seretide, y ahora están en dólares- dice Manuel el pacificador mientras da las cartas.
-No pasa nada, tenemos al doc. acá.
-Yo no voy a mover un pelo si pasa algo, apagalo- le ordena rotundo René.
Eran tres contra uno. A medio fumar, lo abolló contra el cenicero, con bronca.
-¿Por cuánto jugamos hoy?- pregunta Manuel.
-Diez cabezas tuyas- responde René, guiña un ojo y se rié, cómplice Rodolfo.
José intuye la seguidillas de gastadas que se aproximan.
-Tanto cambio no tenemos José- dice Rodolfo que ahora bebe su whisky.
-Los jóvenes de ahora no tienen respeto por nada- Dice él con tono de prócer- ¿Tanto?
René le hace un gesto nuevo, uno que Rodolfo investiga, pero todavía no descifra -¡Por nada no! ¡Por cinco pesos!
-Ustedes de envidia lo dicen- bromea Manuel con su sonrisa hermosa.
-Jamás sería un billete- dice Rodolfo y deja un 3 de basto sobre la mesa.
-Jamás lo vas a ser- le asegura José, que mira a René fijo.
Él deja un 7 de oro sobre la mesa- Jamás sería radical… no empiecen con política porque estás tomando- le dice a Rodolfo.
-Truco- canta José.
-Quiero- Ródolf.
-Vas a pagar vos- le dice su compañero M.
-Vamos a ver quién es el verdadero santo de la espada- comenta René con tono de misterio, aunque sabe perfectamente cómo son las cosas.
-¡Rodolfo!-M
-¿Qué?
-¿Sabés quién escribió la historia?
-¿Qué historia?
-Toda. ¿Sabés cómo termina esto?
-Así- dice él, con un 7 de espadas.
-Así termina don Esteban- dice José pelando el ancho.
René se rié- No aprende más.
-Ustedes son cartas- dice Manuel- Vos sos carta, virrey, vos sos carta, abierta, vos sos carta, cerrada.
-¡Vos sos carta, cuatro de copas! ¡Che! ¡Me dieron uno que no sirve!- se queja R- ¡Eu!
De pronto, se escuchan golpes suaves.
-Alguien quiere entrar- René mirándolos.
-¿Quién es?- pregunta José.
-Yo- se escucha una voz.
-Un boludo…- dice Ródolf.
-¿Yo qué?- Manuel.
-Yo, el gaijin.
-Acá no hay más lugar, andate nene- RW
Se cierra el telón, a punto de tocar el suelo, Manuel susurra- Doctor, hágale un bypass así por lo menos espera sentado. (Tenía miedo de que Rodolfo lo cambie por el nuevo)


Detrás del telón.
-Parece que el pibe tiene luz- dice René.
-¿En serio?- pregunta Manuel.
-Dicen.
-Yo en tu lugar estaría preocupado- le dice Panchito a Ródolf.
-No me preocupa.
-Dicen que los pusieron en la misma hoja, y su poema tenía más carga emotiva que el tuyo- JF

-José, no meta púa- dice la VOZ.
-¿Es verdad eso?- RW
-No te voy a dar explicaciones.
-¿No era que te calentaba?
-Una cosa no tiene nada que ver con la otra, don. Y no voy a discutir si está ebrio usted… a menos que yo esté ebria, y para eso, faltan 2 semanas todavía.
-Bueno, te espero en 2 semanas con las blancas.
-Bueno, en 2 semanas pueden pasar muchas cosas- la VOZ.
-Sí, el 200 también, pero mi voz nunca se calla, y de acá no me raja nadie.
-Nadie duda. Calle boca y siente el culo.

CARTA ABIERTA A UN ESCRITOR ARGENTINO

Qué bronca cuando me entero de las cosas tarde.
Del proyecto "Subrayando una acción", lo bueno; encontré un sitio que me interesa.

Hoy, al laboratorio, te llevo en un pedacito Rodo (soy una maleducada):

Lo tenías todo, absolutamente todo planeado. Tu mejor jugada, porque sabías que era la última, y nunca perdiste. No tenía rey tu tablero, eran todos peones, todos reyes, y vos, una pieza más. Cantaste jaque, sin la esperanza, con la certeza.

Y ellos, cayeron; jaque mate.

En su primer cumpleaños, los mandaste a comer la torta.

Todavía cantamos; las velas que nunca se apagan, caballos que nunca se caen.

Periodistas don después de usted, primero los grandes.

Fui yo la fusilada, cargó la verdad, apuntó a mi pecho, y dio en el blanco.

Usted, el que vive.

Sus textos respiran. Respiran siempre. A veces más fuerte, a veces con ritmo, a veces despacito. A veces exhalan el vaho de su whisky. A veces, logra que se me corte el aire y lo encuentre entre mis manos.

A veces más, a veces menos, éstas palabras nunca alcanzan.

Bien zarpados. Zarpados mal.

Nósi Nósi, no te digo, los argentinos se zarpan, bien zarpados.
Me llama la antención de los jóvenes escritores que a la mayoría le causa gracia lo mismo: Capusoto, Casero, estos humoristas, boluda total. Cosas que a penas sé de lo que están hablando. Amí no me pega, incluso un tiempo intenté con Les Luthier, causó efecto pero me exigía mucho esfuerzo.
Palo y a la bolsa, lo que amí me causa gracia mal es la viveza de mi ahijada, las palabras de mis amigos, las puteadas de Pocha y todo su odio contra el mundo, cómo ella cree que es estilista, y Tute también porsu, criticando a la gente por su manera de vestir, me mata. Me parte en dos hasta llorar. Me causa gracia las miradas con mi viejo cuando mi vieja se saca por cualquier pelotudez. Y lo que últimamente me causa mucha gracia y me divierte mucho, son mis compañeros, los del laboratorio y las chicas de primeros auxilios, unos grosos mal.
Decía que Casero no es de mi palo, pero el tipo se zarpa.
Hace unas horas me serví un poquito de licor de ume y chusmeé el 2008 de Mata hasta que me cansé y me fui a cantar a mi pieza, me destrocé la voz intentando alcanzar el tono de Natsukawa Rimi en su versión (lindísima) de Shima Uta.
Es que esa canción, es una patada al alma. Uno siente los vientos pasar a los costados cuando la escucha, puede ver el mar transparente y estar en la isla.
Bajé y busqué la versión de gordo, con videoclip y todo. No me acordaba.
Empecé a leer los comentarios. Y coincido con la mayoría. Casero se zarpa, tirarse al nihongo de una, es algo que sólo él puede hacer. Las imágenes, el perro tocando el sanshin, Claudia que la rompe, no, LA ROMPE MAL, la nenita bonita que mueve los brazos haciendo kachashi, el solo de guitarra, el pibe del sanshin, todo.
Okinawa es hermosa y el gordo se las acercó a los argentinos, y a los demás claro, aportó el mundial también.
Decía que leyendo los comentarios, había mucha gente, de todas partes del mundo, y nosotros, bien representados, uno tiró "Los argentinos somos los mejores".
¿Ves? Los argentinos se zarpan. Por eso dios es argentino. Dios se zarpa.
Igual que ayer, caí en un blog y el autor mandó un comentario que había visto en algún lado; Un flaco que amaba a muerte, pero a muerte, a Lustó (Lusteau, como sea, el Frodo de Cristina, ex ministro de economía... justo hace unos días hablábamos de él) Y lo defendía, con toda la garra. Nunca vi tanta pasión. Está para armar un cuento con ese personaje. (¿A qué personaje te referís?)
Y después los comentarios, los leo todos. (A veces me ponen de mal humor) Una chica que tira "Yo le re doy a Lustó". Me sacó una sonrisa, estos dos locos se zarpan. Tres con él.
Cuatro conmigo. Estamos zarpados.
Nos vamos todos!

http://www.youtube.com/watch?v=xCPtiazkBcY

Hasta cansarme de vos.

Qué lindo texto Lee.
No es el placer de sorberlo y saborearlo. Debe ser más, el agrado de fumarte. Reencontrar tus letras por sorpresa. Como cuando uno se deprime porque cree que ya lo vio todo y descubre una lucecita que se perdió por ahí. Una luz de ese bosque inmenso y hermoso.
Dicen que la poesía cobra vida cada vez que se lee.
De "Cosas que suicidan"
Yo soy la china del I Ching. Al pedo, no sé interpretar. Occidente no puede de ese modo. Pero igual insisto cuando se me agotan las fuerzas, recurro a las monedas.
En este momento tengo ganas de volver a leerlo, y calentarme la garganta con una copita de licor de ume.
Este... creo que lo voy a hacer.
En este momento.

Dinatá Dinatá!

Basta para mí (de los Caballeros, obvio)

Resulta que la porquería es hoy y acá
en el 2000 también
Argetinita tuberculosa que tutti quanti supimos conseguir.
Todo lo que se cae se vuelve a caer.
Lo que empieza mañana termina ayer.
¿No ves?
¡¡Hola Susanas!!
Adiós Yabranes...
El pueblo unido chorreando telefé.
Poca miseria y bola de garcas
abanderados de esta puta kermesse.
Todo lo que se cae se vuelve a caer.
La república gaucha... ¡qué bien se ve!,
¡¡divina la celeste y blanca!!
No juego mas.
Basta para mi.
No juego mas.
¡La hora referí!

"Guarda vecina... con los bolitas..."
"¿Vió que tragedia la doña Lady Di?"
Tenemos pampas
tenemos cataratas
tenemos genocidas
y asco para repartir.

Todo lo que se cae se vuelve a caer.
la república gaucha... ¡qué bien se ve!
¡¡divina la celeste y blanca!!
No juego mas.
Basta para mi.
No juego mas.
¡La hora referí!
¡¡¡BBBAAASSSTTTAAA!!!


¡Qué justo me viene este tema! No sé por qué, mi inconsciente lo empezó a cantar en el baño. Es más ágil que yo. Cada vez me dan más ganas de tomarme todo un día para fumarme a los caballeros tranquila.
Sí esa frase siempre me la dejó picando... pero creo que lo que quiere es reflejar un poco alguna parte de la sociedad, no creo que sea para promover la xenofobia.

Reflexiones sobre el mundial.

Indignaciones) A)Pasó que el jueves, yo me la pasé reponiendo los estantes mientras escuchaba Laloxhecho y muchos oyentes que llamaban decían lo mismo, en su mayoría mujeres: “El mundial no me interesa, pero igual soy argentina” Mucha gente que llamaba y decía lo mismo, y yo, mientras fraccionaba pimienta blanca molida me ponía cada vez de mal humor. Un desconcierto fastidioso. Como que no terminaba de entender bien en qué contexto cabía ese enunciado. Y yo, en medio de las especies y esas hueveadas, medio volando, confundida, tenía ganas de putear en inglés, una pelotudez extrema a la altura de las circunstancias.

B) Pasa que pareciera que la gente conoce los países cuando son rivales de la selección, porque vas (voy) caminando por la calle y te dicen “Corea” (si juegan contra corea) “China” (si juegan contra China) “Japón” (si juegan contra Japón) Y me preguntaba si a la gente de piel morena por ejemplo le pasa lo mismo, cuando se juega contra países de África.Un poco de paz, ojalá que no.

Comicidades) A)También extracto sacado de Laloxhecho… “mi nombre es Cristiano Ronaldo” Vuelvo a casa a la noche y hago el comentario en la mesa mientras cenamos. Ataco a mi vieja- ¿Má, de dónde es Cristiano Ronaldo?

-De Brasil.

Todos le dijimos que era portugués. (Yo lo sabía porque juega desde hace rato con mi Dequito, no por otra cosa)

Entonces le pregunto por qué pensaba que era brasilero, y me contesta igual que Maju, algo que me causa mucha gracia y que me inquieta un poco por que no sé si soy yo la equivocada o ellas.

-Porque habla en brasilero.

“Además yo lo único que le escuché decir fue esa frase que está en español medio chingado”

B) Me llama mi tía: Y mañana juegan contra Grecia, vas a estar hinchando por los dos (?) (Para agregarle más puntos a mi problema de identidad siempre surgen estas cosas en mi familia. Es que sí, Grecia me causa cierto amor. Y la colectividad, la Sócrates, es hermosa, pero tampoco para tanto)

-Ah- le digo, porque no sé que responderle.

-Como oba que hinchaba por argentina y por corea porque decía que había uno que se parecía a Juan Pablo.

Olvidos) Muriste Manuel, y poco tuve para acordarme de vos. Pero siempre estás presente. La gente dice es el día de la bandera… ¡las pelotas! ¿Qué día creaste la bandera Manu? ¿Allá por febrero de algún año muy lejano? Yo juré en el 98, no recuerdo si pensaba en ella o en vos. Ya de pequeña te amaba, el colegio lo imponía. Amaba tus tres nombres, amaba tu reloj. Te amalabo (con el significado que le da Eve; amar y alabar) Más que nunca se vende la celeste y blanca. Nada, el 20 se perdía un héroe y había tanto quilombo en casa que nadie se dio cuenta. Como ahora, volviste a morir y nadie se dio cuenta, total es el día de la bandera.

¡Me compré una vuvuzela! Pero tiene los colores de la bandera.

Confesiones) No sé nada de fútbol, pero cuando aprendo una pequeña boludez hago de eso un mundo y alardeo con todos sobre eso, como si supiera del tema como una profesional, hasta que la conversación avanza y me quedo estancada en alguna pregunta, piso el palito y al toque todos se dan cuenta que no sé un caraxo.

Premoniciones) Me da que argentina llega lejos. ¡Qué no lo voy a corear! Pero si se tienen que volver nada en mi vida va a cambiar.

Favoritos y pajerismo) Todos saben bien que amo las cejas de Deco, y Márquez, y Gio, aquellos Barcelona ganadores de la Champions, y no sé por qué me gusta la garra que le pone Ribery. Y de España Xavi Alonso. De argentina… … … no convocaron a Lavezzi.

Ayer, hermoso ayer.

Viernes, de 16 a 19, Paraguay Izquierda, aula 3.
¿Cómo es posible que en una estructura tan cuadrada, quepa una ronda, siempre abierta, que abarque todo el universo?
Esa humilde felicidad, más que humilde simple, porque la sensación de plenitud es en parte porque estoy satisfecha con mi trabajo.
En 3 horas aprendo más de la vida que en las 12 semanales universitarias.
Un laboratorio donde si hay explosiones, mejor. Sin ciencia, pura química espontánea.
Me descargo, me río, me divierto, me educo, crezco, me escapo de los límites y me voy renovada, casi nueva.
Salgo y llovizna. Camino por Paraguay y después por Junín bordeando la plaza, mirando hacia arriba, los árboles ancianos en sus otoños, y las gotas finitas a contraluz de los faroles, y de las luces de los autos.
Puedo ser.

Eve y Aki.

Sara dijo una noche: Ustedes cómo se dan cuenta que no tienen frío.
De qué me está hablando, me pregunté. Y... cuando estás calentita, y se te va el frío, te das cuenta, contesté.
Ah, yo necesito que las frazadas me pesen, entones sé que no voy a tener frío.

Me cagó. Es más rápida que todos.
Ella, the roble´s girl, que soporta vientos y tornados, necesita que las mantas aprieten su alma contra el cuerpo para poder soñar. Mantas con estampado de extraterrestre.
Yo también necesito esa seguridad.
Igual que Chiquitín, con tal de que no se le enfríe el rabo, te empuja la cabeza y se duerme en tu almohada. Y soñará... que un día le roba un buen pedazo de asado al pobre Deco, o le gana una discusión a Tomy, y las visitas le dan de comer las galletitas de la disputa.

Te iba a contestar el "hace tiempo tenía ganas de decirlo..." pero hay cosas que no valen la pena.
Siempre me quedó sonando eso(lo del frío). Porque es una sensación que compartimos. Eso si merece dejarlo escrito, por si alguna vez me lo olvido.

"Matando el tiempo" mi verbo preferido.

TODO TAN RARO (DE LOS CABALLEROS, OBVIO)

Son esos días de vivir con la muerte en la nuca
es esta epidemia de silencios de nunca acabar
sería bien bueno distraerse tejiendo ternuras,
que abran cancha las penas y un milagro nos saque a bailar.
Todo es tan raro.
Nadie sabe que precio colgarse en la rifa de la soledad.

Hoy está todo tan raro.
Todo es tan raro.
Uno empieza tachando la doble y termina en el fondo del mar.

Son estas noches de esperanzas desesperadas,
de el sueño en compota y el escabio para no pensar.
Pero... ¿quién nos dice que a la vuelta de tanta derrota
cambiemos de pilchas y los miedos nos dejen en paz?

Hoy está todo tan raro.
Todo es tan raro.
Nadie sabe que precio colgarse en la rifa de la soledad.

Hoy está todo tan raro.
Todo es tan raro.
Uno empieza tachando la doble y termina en el fondo del mar.

En este país en broma, nada nos hace reir
con la mierda trepando al cuello se pone oscuro respirar para seguir...
porque está todo tan raro.
Todo tan raro.

Hoy está todo tan raro.
Todo es tan raro.

Mensajitos.

Salimos en grupo, porque nos amamos.
Hubo cosas muy interesantes en el medio, pero no voy profundizar.
El punto es que el chongo nos plantó, y nosotros ya habíamos llegado al lugar. Lo ojeamos por fuera, unas escaleras hacia arriba, música loca; un antro. No tiraba nada entrar.
No tuvimos mejor idea que sentarnos a ver la juventud en pedo pasar (sisi, estábamos sobrios, no sé que pasó) en la entrada de una casa, en el escaloncito que recibía a la puerta. De pronto llegaron unos chicos, que se vé, vivían ahí, así que nos tuvimos que correr. Eran dos, con botellas bajo el brazo. Están buenos, digo. Ella me mira y se sonríe, era obvio que los había fichado de arriba-abajo.
Después de unos minutos, pasan dos chicas, una más en pedo que la otra. La de peor estado, escribía algo en un papelito(propaganda de boliche)con dificultad sin soltar el celular. Nos pidió permiso y después de varios intentos lo metió debajo de la puerta que nos sostenia la espalda (la tras la cual habían desaparecido los muchachos)Después se perdió.
Asomaba la puntita del papel y no pudimos luchar contra la tentación.
Lo sacamos, lo leímos. Patente, me acuerdo porque fué loquisimo. Tampoco es algo fenomenal, pero es memorable: "José, sos un puto sms en blanco"


Hoy, encontré esto: "No me des más razones,
Porque te volvés tan cómplice como culpable.
Voláme la cabeza, pero no me enfermes"

A la enferma de los animales. (obvio que Pocha no es)

SABADO A LA TARDE, LLUVIA, MUCHA.

-¿Viste que siempre terminamos en el mismo lugar?

-…

-Acá, en coto, viendo los pibes que saltan y criticándolos.

-Sí, qué boludos.

-¿Nosotras o los pibes?

-Los dos. Nosotras más que ellos. Porque somos más grandes.

-Sí, debemos tener algún trauma también. De nuestra púber-adolescencia acá en coto… nos persiguen los recuerdos.

-Éramos felices con 15 patacones.

-Sí. ¡Qué ganas! Despertarnos a las 10 para ir a la primera función de cine, para ahorrarnos unos mangos.

-Era eso o nada.

-Y si… - Pasa el tiempo en silencio, nos perdemos en los pensamientos y miramos sin ver cómo siguen saltando. Interrumpo con una risa que intento ocultar en vano.

-¿De qué te reís?

-No, de nada- respondo con una sonrisa enorme.

-Dale, decime.

-Nada, de la vez que el forro de Tute me dijo que venía Marina y… - No termino de contar la anécdota porque ella la recuerda en un segundo- Quedé traumada después de esa vez. Siempre que me parece ver a alguno de ustedes tengo ganas de salir corriendo a abrazarlos pero no lo hago, incluso si son ustedes.

Ella se pone rosa, mientras hablo se queda sin oxígeno de tanto reír- ¡Tendrías que haberte visto! ¡Yo también pensé que era Marina! ¡Y cuando vi que saliste corriendo hacia la chica…!- no puede más. Se larga a reír y la corta con una tos. Pareciera que llora (de alegría) por un recuerdo de hace… mmm… 8 años atrás, más 9 quizá.

-¡Que HDP!- digo para cortarla porque siempre terminan riéndose de mis boludeces. Me quedo mirando a los nenes. - ¿Cuándo se va a acabar esto Lala?

-No sé, 15 minutos dura, creo. Cuando expire la playcard, igual ya están cansados.

-No, digo, esto de juntarnos y comer, Turdera, Coto, pochoclos, helados, saltimbanki, comer, hablar, comer… comer.

-Ah… quién sabe. Cuando yo encuentre el hombre que busco y vos pierdas la virginidad.

-Ufff… ¡Tenemos para rato entonces!

-Una amistad sólida.

-No digamos más (te adoro amiga) ¿Vamos yendo?

-Vamos.

Los viejos amores que no están...

(... la ilusión de los que perdieron)

Hay un par de poemas del 2007 que me encantan, porque estaba enamorada. De Rodo. Enfermizo, lo sé. Como ahora, soy una enferma. Pero no voy a hacer un autoboicot para no terminar en una loca de mierda.
Leyendo un par de comentarios, me di cuenta que estás desde el principio. En el anonimato, con tu firma, con tu ausencia. Estás. Te amo.
Volviendo a don Esteban... quise postear algo en el día del periodista, pero no lo hice. Cuando la voz de Lalo dijo "Feliz día a todos los periodistas", llegó su rostro a mi mente, sus gafas gruesas. Él. EL Periodista.
Buscando no sé qué, llegué a esto. Me gustó.
http://www.pionerodiario.com.ar/noticia.php?id=11476&edicion=2010-06-07%2016:49:17
DIA DEL PERIODISTA- Hay un fusilado que vive por Leonardo Mora Doldán
Ya dije bastante, aunque coincido con Doldán, nada es suficiente. Y me falta leerte por muchos años más.
Rodolfo Wash me calienta. Era lo que faltaba.
¿Me ves, no? Porque no paso por las iglesias y me persigno. Cuando la gente lo hace en el bondi o en el tren, me llama mucho la atención. Yo viajo en el 12 y no puedo evitar girar mi cabeza hacia las placas esas cuando cruzamos San Juan por Entre Ríos.

anda al psicologo o a japon si tenes problemas de identidad!!!! gauchesca y okinawensee jaajja ese es tu karma y vas a vivir siempre cn eso, no hay terapia que aguante!!!

Textual, un copiar y pegar del mail de mi hermana. Estaba pensando en eso, cuando me llegó su mail. Mejor no lo podría haber dicho.

Suzumiya Haruhi chan no yuuutsu.

http://www.youtube.com/watch?v=CWJ8KM96t8g

Soñar el primer día del año con el Monte Fuji, un halcón y una berenjena, trae suerte.

RANCHOS 2010

Siesta del pueblo
el sol quieto observa
bailar los pastos


Frente al algo
corre el viento libre
tres cuerpos sueñan




Gracias pirulines. Necesitaba ese aire, esa paz, esas calles, esas miradas, esos mates, esos Maruchan.
No me era necesario este resfrío, pero vale la pena.

La mancha verde.

-¿Puedo cambiar la música?
-Sí, cambiá la musica, y poné a dónde vamos.

"Me gusta estar reposado si tengo mucho que hacer..."

Gracias Hidekatsu, por ayudarme a tachar un sueño cumplido de mi notebook china a pesar de tus obligaciones que dejaste en casa, para conocer la PAZ.
Ya sabés que no es un predio recreativo.

Me gustan tus sí.

-¿Querés hacer un haiku Meli?- le pregunté a la hora de la siesta (mientras pateaba la cabeza de Hide que parecía dormir) como si convidara caramelos.
-Uh... bueno, no sé si me va a salir...

Cuando llegué a casa abrí mi diario, y está esto escrito, con su letra y sin firma.

El viento pule
los vestigios sin vida
de mis otoños.

Una verdadera HDP!

La verdad es una sola.
La verdad es una fuerza, por eso siempre sale a la luz. La verdad, es luz.
La verdad usa disfraces momentáneos mientras yira... puede ser secreto, puede ser mentira, puede ser verdad. Y por eso la pagan.
La verdad no es divina, no es de Dios.
La verdad es humana.
Como errar.
Y errarle a la verdad es mucho más humano.




Y perdonar es casi divino, es heroico.

Hay que ser demasiado humilde para admitir que uno es humilde.

Aníbal y Julito

Pasaba los 20. Era una revolución. Ese era el espíritu.
Flaco, demasiado. Cara de bueno y alma de líder. Rastros de una sola ceja en la infancia.
Había nacido en junio, supuestamente, en esta tierra y era argentino. Siempre lo fue. Los rasgos del imperio del sol, no se podían borrar, ni de su rostro, ni de su sangre. No podía despojarse del vínculo con los antiguos samurais. Pero él, no se reconocía como hijo de Hiroito, ni veía sus los ojos rasgados frente al espejo, como signo de diferencia. Y nadie le decía chino, porque los fajaba.
Habia encontrado el amor de su vida, por esa época. Epoca jodida.
Un kokeshi made in Okinawa, con el tamaño de ojos perfectos, ni muy pequeños, ni muy redondos. De pómulos prepotentes y pelo negro y sedoso.
El amor por ella le insistió a la sensatez, y es esos momentos optó por poner unas monedas para poder seguir estudiando y olvidarse de las fichas que había tirado sobre la universidad nacional.
Así que con nuevo amor, nueva universidad cheta, hubo que buscar nuevo trabajo. Y así se convirtió en inspector. No ganaba mucho, pero tampoco laburaba, así que no cabía lugar para el el reproche.
Estaba con ella, celebrando el aniversario, comiendo dos porciones de pizzas, con una gaseosa para los dos. Días duros, pero sobraba el amor.
Hablaban de sus cosas, del trabajo, los compañeros, la facultad, los parientes. Lo de siempre.
Mientras conversaban, el tipo de la otra mesa le llamó la atención. Porque no le sacaba la vista de encima, esa sensación de sentirse observado, casi nunca es equivocada. Entonces él lo miró, y lo reconoció, aunque no sintió verdaderamente ninguna felicidad por ello.
-¿Cómo estás Soriano?- le saludó con la mano, como si nada.
Ella se dio vuelta con curiosidad.
El tipo se alejó de su mesa, y se acercó despacio, sin quitarle los ojos de encima. Como si no pudiera creerlo. La cara seria, entre miedoso y emocionado, una mezcla rara. Rarísima su cara- ¿Julito, sos vos?- preguntó.
-Si, ¿quién voy a ser?- dijo él, antes de haberse reído con fuerza.
-¡Julito!- dijo el otro y se tiró a abrazarlo- ¡Me habían dicho que estabas muerto!
Él se rió con su cara de bueno y dijo -¡Qué hijo de puta! ¿Quién te dijo eso?
-No sé, no me acuerdo, alguno de los muchachos. ¡No sabés que mal me puse cuando me dieron la noticia! ¿Así que estás vivo?
Él volvió a reír, no sabía que era lo que le causaba más gracia- Si hijo de puta, ¿no me ves?
-¿Qué pasó que desapareciste?
-Nada, ahora ando ocupado con la facultad y el laburo, ni tiempo tengo para salir. A los muchachos hace mucho que no los veo.
-Y, si, me imagino. ¡Qué bueno que estés vivo, Julito! ¿Y la sandra, cómo anda?
Ella que escuchaba todo, comenzó a inquietarse con el nombre de una mujer que no conocía.
-¿Qué Sandra?- preguntó él mirandola con su cara de bueno.
-¿La Sandra, tu hermana que se estaba por casar? ¿Qué pasó al final que no me llegó la invitación?
Aquellas palabras lo desconcertaron.
-¿Aníbal Soriano, sos vos?
-¿no me ves hijo de puta?- le responde burlón el otro.
-¿A quién buscás? No tengo ninguna hermana llamada Sandra.
-¡Siempre igual vos eh! Seguro fuiste vos el que les dijiste a los chicos que estabas muerto, apropósito para que no te hincharan las pelotas... Bueno, los dejo en paz, me vuelvo a mi mesa. Un gusto- dijo mirando a la hermosa oriental- ¡No sabés la alegría que me da verte vivo!- volvió a insistir, y se despidió, con las manos entre la cara.
Julito no supo qué hacer, y se sintió confundido. No sabía como reaccionar, si seguirlo o darlo por terminado. La miró a ella que lo miraba con sus ojos hermosos.
-¿Quién era?
-No tengo idea ¿Vos lo viste? ¿No era Aníbal Soriano?
-¿Y qué se yo quién es Aníbal Soriano? ¿A mí me preguntás?
Ya estaba histérica y se había occidentalizado.

En la calle Paraguay (Paraguay izquierda)

Si, otra vez.
Es que los miércoles a la noche soy demasiado feliz. Y puedo quedarme hasta tarde leyendo o webeando a pesar de que mañana tengo que ir a vender hierbitas a Burzaco.
Además estoy esperando que se suba el video de mi lado artístico porque subí el equivocado.
Así que para variar, espero. Mientras leo a Mata y escucho la canción que le dije que escuchara.
Y en realidad tengo muchas ganas de escribir. Tengo un cuento nuevo rondandome la cabeza, y mi juicio sobre la "Joven" (ya vendrá mañana o pasado) pero aún es temprano y se está formando.
Pero hay algo de lo que me estoy dando cuenta. Y es que todo influye sobre mi mundo. (CON QUE DESCARO LOS BEATLES CANTAN "NOTHING´S GONNA CHANGE MY WORLD, me calienta de verdad, en este momento. Con total impunidad me lo retrucan en la cara)
Gente que vueltea por Puán, es jodida. Y no me gusta le puterío, pero me intriga. Porque hubiese sido parte del cabarulo. Y uno tira una bomba y saltan todos los escritores de sus trincheras. Otro tira una flor y salen los poetas a protestar.
Y yo sigo preguntándome si elejí bien la carrera o perdí como en la guerra, pero hay algo que quiero que quede claro: Facultad de medicina también tiene su lado artístico, y esa es mi única escapatoria. Mi salida de emergencia.
Miles de personas suben y bajan pisos, caminan los pasillos, pisan las escaleras. Pero son relativamente pocas las que encuentran el arte en los antros abandonados.
Yo tuve la suerte.
No sé si se forman escritores, pero en la calle Paraguay, todos los viernes un grupo de gente se junta a leer y compatir lo escrito. Y es increíble la calidad de los textos, y la nobleza de esas almas.

Aunque no quiera siempre termino matando el tiempo más pobre, viendo alguna serie norteamericana. Carátula: Homicidio agravado.
Por no querer leer el Houssay terminé viendo Friends. Como los Simpsons, o Two and a half man, series que no sigo pero que de vez en cuando, cuando hago zapping las dejo. Series que me sacan una sonrisa, o mejor dicho, no me quitan la sonrisa de la cara, pero nada más. Hoy vi un capitulo viejísimo, decía de Friends, y me reí. Me reí mucho. Bah bastante para mí. Una risa significa esfuerzo, por eso, casi siempre sonrío, porque es un acto pasivo y reír implica gasto de energía. Para los locos amantes que se saben todos los capítulos; es la que (no me viene le nombre a la cabeza) bueno que el morocho (que no es Joey) se compra un sofá y están todo el capítulo tratando de subirlo por las escaleras. Y que Phoebe se encuentra una placa de policía. El tiempo en que Chandler y Monica estaban juntos.
La escena graciosa es de las últimas, el policía llega a la casa y le pide una cita a Phoebe y hace un comentario estupido y Chandler se ríe fuerte y forzado. Los demás lo miran, entonces él contesta: Ese tipo tiene un arma. (This guy have a gun... ¿algo así?)
Una hueveada, pero de verdad que pocas veces me río. Por eso quería dejarlo aquí por sentado.

Yohena Mei

Muchachos, es hora de destaparse.

Comienza mi carrera como grillo de inodoro.

Para ustedes, y para Cayetano que se suma a la banda. ¡Felicidades Mechita! Sin comentarios el nombre.

http://www.youtube.com/watch?v=wIiofUQzyKY